MARCHAMO

No cuenta ya

quién fuiste,

que te transmutaron,

borraron tu ser

al renovarte

y ahora,

tus pasos

malos siempre son.

Te miran,

agazapados

tras ventanas saeteras,

y aglutinan informes

que transmitir con saña.

Qué más da

quién fuiste

o lo que hiciste

si inventan tu presente

para enterrar pasado.

Conveniente es

justificar culpando

al solitario chivo

expiatorio del asunto.

Qué mejor tema

que tú,

enemigo oportuno,

para solapar miserias

y lavar las prendas

ácidas,

con cáustico jabón,

depurador de afectos.

Da igual si cambiaste

o te cambiaron,

confeccionan nuevo traje

o sambenito

para exponerte al mundo.

Vive,

ignora los vientos grises,

camina y tropieza

que da igual,

tienes marchamo

de vileza,

grabado en hojalata

de conserva rancia.

Si los ves,

sonríe,

saluda cordial

a las miradas de alfileres

y sigue,

sacudiéndote murmullos

que se adosan a tu espalda.