En los colores
de palabras de hielo
mojo mi pincel
deshilachado
y bosquejo paisajes
en un lienzo de espuma.
No hay figuras,
desierto mundo
de óleo de intención.
Me adentro en el cuadro,
descalzo por pradera,
recogiendo flores
que destiñen frescas,
muriendo en mi mano,
ahora irisada y triste.
Sin dioses tras la nube,
nube única escoltando
a un sol,
único astro que me alumbra
casi sin ser visto.
Salto de nuevo
al cuarto gris
de ventana en cristal líquido
y veo el reflejo
de mi tiznado rostro,
impregnado de sueño
y lágrima que no viene
a cuento.
Miro la obra
y el paisaje
se transmutó en figura,
autorretrato abstracto
de volutas de pintura
al caos.
Lavarme en trementina,
diluir tinturas
desnudándome de obra propia
que me ahoga en sus vapores.
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