FUERA DE JUEGO.

Del salto a la caída, 

del acierto al yerro, 

nada confío en el tino 

de la decisión que tome 

cuando haya que hacer 

lo que hubiera que hacer, 

si hacer procediera. 

Tanto se expanden los espacios 

como se contrae el razonamiento 

y la altura de miras 

es deficitaria. 

Visualizar futuros 

no diseña porvenires 

y falla la fuerza 

y la rabia es desvarío. 

Sumar 

siempre acaba en dividendo 

y el resto, 

precario suele ser 

en esta andanza. 

Azares, 

errores, 

ciertos aciertos 

y un espacio hueco 

de dónde cuelgan los abrigos. 

Desidia contemplativa, 

mirar y morir, 

morir mirando, 

agonía de expectador 

fuera de juego. 

LA AUSENCIA QUE ME OTORGAS.

Sigue la ausencia que me otorgas, 

ahí colgada, 

en equilibrio de sombras, 

encadenada. 

Se prolonga la quietud 

esperando ser mecida

mientras el dolor rebota 

sobre suelos engomados. 

Quizá no debiera doler,  

por ser crónico el vacío, 

y de consuelo valdrían 

los eslabones que perduran. 

Sigo mirando los parques, 

los escudriño en diagonal, 

mientras las palomas se burlan 

de mi cuello ladeado. 

COLOREAR LA ARISTA.

Podemos colorear la arista, 

dar tono cálido al gélido cemento 

que fraguamos día a día, 

decorar las asperezas, 

diversificar lo idéntico. 

Puede que convenga 

dinamizar lo estático, 

lo que sostiene, 

con preceptiva rudeza, 

nuestra levedad de carne. 

Podemos impostar la flor 

en yertos cubos de hormigón armado, 

sabernos mejores 

camuflando el gris que nos guarda 

y las tormentas serán más dulces, 

edulcoradas de almíbares sintéticos. 

Mejor derribados por la ola 

si la caída hiere en tonos pastel. 

La superficie seda, 

pero menos mal que hay aridez, 

firme y arisca 

bajo la ilusión sonora, 

que muda nos asegura 

el suelo necesario. 

PUEDE QUE SEA EL MAR.

Puede que sea el mar, 

por más asequible 

que lo cósmico,  

lo que amaine la soberbia 

estruendosa que vestimos. 

Curvatura nos da el horizonte, 

incertidumbre, 

y las aguas vivas 

que nos mecen, 

mutables de carácter 

con los climas coordinadas, 

pueden desarbolar 

nuestra arrogancia 

en dos golpes de espuma, 

dejando en salazón 

la transcendencia. 

La roca apaleada 

por mareas sin bandera, 

va cediendo patria 

y convicciones minerales 

para sedimentar corrientes, 

ajenas a la cartografía. 

Mar calmo 

que me empequeñece 

y me ensancha 

en las soledades 

de un Robinson desnudo 

de interiores al viento. 

Cajas de música.

Sigues en tu caja de música,
sucia y desafinada,
dando tumbos circulares
y pretendiendo ser centro de órbitas.
Tienes rehén poderoso,
en eso basas tu miseria.
La bailarina suicida
que roba melodías.
Pena me diste
por muñeca rota
más ahora desprecio
tus tristes coreografías.
Sigue, desafinada y patética,
rompiendo cartas
de tu marcada baraja.
Sigue tu danza
con el objeto de dañarme,
mas los espejos del joyero
se empañan
y el carrillón se ahoga
entre notas de latón.
Ni odiarte me merece la pena.
Puede que yo reviente antes,
celébralo,
si a la inversa es,
fumaré un cigarrillo
de humo añejo.
Quizá entonces,
me quite del tabaco.

Cantor de amores.

Cantar de amor,
desde guitarras de almíbar
y voz de viola,
con el flequillo oportuno,
puede ser fácil.
Los retratos de boda
suelen gritar hieles
desde los cabeceros
de camas amarillas,
al cabo de unas órbitas.
Vivir no es leyenda
y no se enmarcan
de labradas maderas nobles
las miserias cotidianas.
Amar no es estribillo
bajo foco naranja en vaselina.
Que amar escuece
y desamar entumece,
casi anestesia,
porque la vida es quirófano
de amputación constante.
Vivir es vivir,
no es relato aprendido,
y el guión es agua de río,
siempre otra a cada segundo.

Muelle de colchón.

No anda uno en edad
de hallarse desubicado,
mas los azares,
los avatares,
la coyuntura absurda
de lo social,
lo convenido,
hacen que el acomodo
tenga muelle de colchón
como lanza de Longinos y,
cuando yá es tarde,
la llaga ha vertido
lo irrecuperable.
"Que sí",
te asienten a quemarropa
con retrogusto a estafa,
y la taza de hiel
se vuelve menú irrenunciable.
Mientras tanto no eres nada
y lo tuyo vuela,
alejándose de las vallas
que se tejieron.
Y el problema eres tú,
por serlo,
por ser el poco tú
que encuentra espacio.
Que tránsito absurdo
a ninguna parte.
Y cierto día morirás,
desnudo y perdido,
como animal de pasillo,
sin saber por qué todo
y por qué nada.

Sesión matinal.

Esa película vieja
que te lava las legañas,
en blanco y negro,
para que desayunes luces
con sombras mojadas en café con leche.
Un encuadre arriesgado
acotando las pasiones
y la miseria humana
en plano secuencia eterno.
La vida en panorama,
en túnel rectangular
que te engulle, 
pasando por todas las escalas
de los posibles grises.
Trineos abandonados,
trincheras de vana gloria,
mujeres letales
con aves pintadas
y un motel con mecedora
y cortina de ducha.

VERANO.

Tiene el verano un rostro, 

un aroma, 

un estribillo, 

que puede matarte 

de sal vieja, 

adherida de antaño 

a tus pulmones de otoño. 

Tiene sombras el verano, 

a lenta cocción, 

confitadas, 

que te ocultan los pasados 

jadeos húmedos 

de arena impregnada. 

Y la promiscua espuma, 

orgásmica entre las conchas, 

escribe versos sucios 

sobre tu piel desmemoriada. 

Verano intransigente 

con los anhelos abortados. 

Oferta.

Tengo la noche blanca
para tus mañanas sin luna
y un viento cálido
para tu nuca huérfana.
Tengo piel eléctrica
y dedos voladores,
tibieza de saliva
y sangre comprimida.
Tengo dolores tiernos
y placeres de toque amargo.
Tengo todo,
que es poco,
mas colmar
y calmar,
yo bien pudiera.

DE GUARDIA.

El ángel herido, 

de guardia inútil sobre sepultura, 

espera el relevo improbable, 

resignado y poroso, 

calizo y pétreo, 

firme en la erosión 

de tiempo congelado. 

Ignorado por los muertos, 

pues la muerte es ignorancia, 

siente nostalgia de cincel, 

que bien podría haberlo esculpido querubín 

de pórtico peregrino 

en lugar de guardián de lápida. 

Desagradecidos son los muertos 

al velatorio, 

al ramo marchito, 

a la candelaria, 

y el ángel morir quisiera, 

liberado de la piedra 

y de las sombras alargadas 

de los cipreses altivos. 

Dejadme que yo prefiera....

Maldito y endemoniado, 

adicto a las hogueras, 

el de un cristo cocinado, 

rondando por las aceras 

a Mariettas desatentas, 

como un gilipollas, madre, 

como un gilipollas, a tientas, 

sin más perro que te ladre, 

te fuiste sin corifeos, 

dejándonos la desgana 

del genio del cachondeo, 

el verso de palangana. 

No sabiendo tus escalas, 

por lo tanto eres muy dueño 

de salirte de esta sala 

con el gesto algo risueño.

Asesino.

Asumo que matar,
si poder, pudiera,
matar, mataría.
Mal está,
no lo discuto,
pues reprochable es,
en avanzada sociedad,
volver al uso de la manada.
Más, mirad a ver,
qué cosas normalizamos
y si matar un poco
no es más leve
que la masacre estipulada.
Pido poco,
poca muerte y selectiva,
y me reprobáis vosotros,
los que aplaudís sangrías.
Dejádme pues,
matar muy leve,
mucho menos que un dron
o un dios inventado,
sólo lo justo,
no sé,
sin ruido.
Que si yo mato
no habrá bandera,
ni templo,
ni libro sagrado,
sólo matar,
honestamente,
políticamente correcto,
pues no seré yo
quien publicite condición
de la víctima propicia.
Venga,
no seáis así,
dejadme hacer lo habitual.

Agridulce.

Algo cansados ya 

de trayectoria, 

sentados en sillar viejo, 

los recuerdos nos visitan 

en inoportuna marea. 

Atrás los sueños 

jamás cumplidos, 

las galas obscenas 

de la pretensión del rito, 

los pétalos efímeros 

que leves ornan 

nuestros torpes pasos 

sobre pavimentos gastados 

de savias, sangre y lágrima. 

Giramos la cabeza 

hacia lo nuevo tan antiguo 

y preguntamos para qué. 

Habrá que seguir camino 

cotidiano y grave, 

y llevarnos la estampa 

de lo agridulce.

EN VERDAD OS DIGO.

En verdad os digo 

que tuve un huerto abierto 

en las arenas del pecho, 

que caminaba pantanos tibios 

que inauguró un general 

y sané la lepra que se incrusta 

en las mentes dolidas. 

Hubo un día en que 

multiplicaba panes de palabra 

y voladores peces de intención amable 

entre hambrientos de consuelo en caldo. 

Confieso que fui bueno, 

amé prójimas más que a mí mismo 

y me dejaron llagas de clavo amargo. 

Ataqué a los mercaderes 

de sueño envasado 

y los expulsé de sucios templos 

de desesperanza. 

Dí mi sangre en las aceras 

de capitales pútridas 

y jirones de carne en los asfaltos 

por el débil de espíritu.

Más de nada valió, 

y me negaron, 

por menos de treinta piezas 

de moneda devaluada 

me vendieron varias veces. 

Cargué vigas de ignominia 

donde me expusieron 

los sicarios de la envidia. 

No resucité de ninguna muerte, 

pues aun no vino el finiquito, 

pero, 

en verdad os digo, 

que no seré yo 

quién os redima. 

Sin título posible.

Tengo interrogantes tendidas 

en mi balcón lluvioso, 

interrogantes nunca secas 

de lágrima impotente. 

Qué hacer con mis palmas vacías

de mano infante, 

con el hueco que deja 

escapar las aguas posibles, 

con la telefónica voz desganada 

desgranando monosílabos, 

nunca del todo ciertos. 

Qué hacer con los momentos 

de imagen capturada 

y presencia huída. 

No saber qué, 

cómo ni por qué 

acontece este charco estancado 

en el asfalto musgoso 

de mi espalda.
Y al final del pasillo
resplandece la duda oscura
de lo posible
o lo perdido. 

Bandas sonoras.

Hay noches de conejos ahorcados,
de sangre tibia entre las lunas,
niños cantando salmos
de urinarios benditos
por oscuros encapuchados.
Hay noches de risas cocainómanas
bajo el balcón flotante.
Noches de voces rasgadas
por aluviones de mieles pútridas.
Frente a la pantalla insomne
de un televisor jubilado,
de fondo se oyen arias
de veranos rotos
por un vivir sin objeto.
Carcajadas quebradas
de alcohólicas sin anonimato
bajo mi tendedero cansado,
anhelando maltratos
de bestias perfumadas
de sudor haragán.
A veces pienso
si hay remedio para la especie,
película clásica
y fondo de vertedero.

Fechas.

Inventado el calendario,
escalamos nuestras vidas
y medimos los tiempos,
no las intensidades.
Y son los vacíos
los que pesan.
Son las nadas
las que cuestionan
el paso por este erial.
Vivir es lo único,
envejecer, un convenio,
un folio milimetrado
donde el renglón se extravía.
Supera el escalón
ignorando la cuenta,
siempre hay barandilla
cuando el resuello afloja
y descansillo de nube
en que recrearse.

En precario.

Podría morir ahora,
sin inmutarme,
como todos,
al fin y al cabo.
Podría llegar el incidente
no buscado,
o quizá sí,
pero no es hora
de reproche.
Podría cesar
en este empleo,
ser despedido,
que los azares
y los avatares
me rescindieran contrato
que quizá no cumplí.
O sí,
yo que sé.
Siempre estamos
en precario.

Espinas de rayo.

Por devorar tormentas
tengo espinas de rayo
en la garganta, 

que a veces truena 

para aliviar la carga. 

Arena en duna 

tengo en lo árido 

de este ser posible, 

polvo lesivo 

en torbellinos de rabia,  

que conmigo avanzan

dándome escolta. 

De rozar pieles 

obtuve nubes 

plagadas de lloviznas 

de almíbar ámbar, 

con las que palio lo seco.

Inestable equilibrio climático 

me sostiene como pasajero 

de esta esfera extraviada 

en la dilatación de lo que es.