DESEOS 2017.

Que lo que quede les sea amable,
que lo que venga sea con piel,
los sinsabores de miel
y los vientos favorables.

Que sólo duelan con gusto
mientras expriman placeres,
siempre gratos los quehaceres
y que triunfen los justos.

Que las mentiras sean piadosas,
que las verdades sean ciertas,
que se apaguen las alertas
y que se enciendan las rosas.

Todos los días aprendan,
que nunca olviden lo bello,
la curvatura de un cuello
y los besos que nos vengan.

Que sean felices a ratos,
y que sea con frecuencia,
que este año no haya ausencias
ni piedras en los zapatos.

Es mi deseo sincero
para las gentes sencillas
que no saben de rencillas
ni pleitean por dinero.

Torpe villancico del acompañante.

Hay goteros de espumillón
en la blanca estancia
de la niña
y peregrinan magos
ofrendando sueros
y paz de noche,
intravenosa.

No se cantan alabanzas,
pero la esperanza brilla
sobre las sombras de dolor
y del miedo que se aleja,
prudente y silencioso.

Fuera,
donde habita el cigarrillo,
siempre clandestino,
el frío de Pucela
se resiste a la sal de la tierra.

Me trajo una estrella,
de dudosa bondad,
a velar tu sueño convaleciente
de heridas
de renacimiento.

Entre algodones se celebra,
levemente,
la vida peleada.

BIPOLARES TIEMPOS.

Bipolares tiempos
del extremo categórico,
palabra atrincherada
con munición precocinada,
envasada al vacío
del cráneo vano,
bóveda de la nada.

La libertad se abarata,
se devalúa en concepto,
y arropa los desmanes
contra el disidente.

Los códigos de arcilla,
modelados a demanda
de la corrección que proceda,
según la corriente
del ansia de pertenencia
al rebaño más cercano.

Lo objetivo es utopía,
quimera en la tendencia
de la pasión o el rito.

Banderas como arma,
embozando la razón desnuda,
púdicamente patriotas,
protegiendo las vergüenzas
ante enemigos externos,
catalogados por remesas.

Legión son,
los hambrientos de sentencias,
a la espera de acicate
para la mordedura seca.

Tiempos de jauría,
de ídolos de barro
devorando la idea.

TRISTE CANCIÓN DE ENTRE PUENTES.

Miro de dentro hacia fuera,
como buscando calor.
Soy cazador de quimeras
entre las manchas del sol.

Herido tras la refriega
por un disparo de flor
que regalo a quien me niega,
para que luzca mejor.

Recojo el guante
con el talante
de un maleante
sin voz.

En esta esfera,
toda escalera
tiene trinchera
feroz.

Pueden llover algodones
en rabioso temporal,
pueden arder los balcones
de la calle principal.

Enloquecidos gorriones
devorando a un Cardenal,
ellos tendrán sus razones
para librarnos del mal.

Tejo canciones
a borbotones,
con sus raciones
de sal.

Sin emociones,
hago ecuaciones
con las naciones
sin mar. 

MAÑANAS DE PLOMO.

Eran mañanas de cualquier vuelta de esquina, 

mañanas cotidianas de absolución provisional 

o condena cierta. 

Mañanas de posibilidades, 

revólver en bolsillo 

y azares en ruleta. 

Mañanas de estampido, 

amigo desguazado 

para funeral con bandera. 

Eran mañanas grises, 

solitarias sin abrigo 

de nada y de nadie. 

Mañanas expectantes 

del azar de la metralla 

o bala en nuca. 

Como asumidas, 

como reo de un delito 

nunca cometido. 

Cuánto maldigo los gatillos, 

casi tanto como los silencios. 

PERDONA EL RUIDO.

Quizá no ayude lo que digo,
las palabras son aire ciego
que se colorea en el lienzo de tu nuca.

Quizá no importe,
puede que un silencio tenga
más textura que mi verso,
que sólo es eso,
signos con cadencia
y voluntad frustrada.

Perdona el ruido
si respiro sílabas
y no hagas caso,
hay más música en los ojos
de la gente que mira al paso. 

MUJERES MUERTAS.

No hay palabras vivas
para las mujeres muertas,
no hay flor que no marchite
ante tanta tumba abierta.

No hay silencio
de puertas para adentro,
donde el terror habita.

No hay amor que mate
aunque el amor se muera.

No se encuentra cura
para este mal de entraña
que asola las razones
y nos carga de culpa,
vergüenza cotidiana.

Nadie es de nadie,
nadie te entregan,
nadie posees,
nunca, nadie
tiene a nadie.

INQUILINO EN LA ESCAFANDRA.

Soy inquilino en la escafandra, 

un mero objeto del delirio, 

del ruido un receptor, 

un acaparador, 

la pobre oferta sin demanda, 

un prófugo del duelo y la matanza, 

un mendigo del Sol, 

el que ardió 

con llama de duda, 

que nadó 

vetadas espumas, 

desertor 

del rebaño, 

que perdió, 

los redaños, 

trovador, 

trovador de aullido, 

colchón mal mullido 

y dolor. 

Nunca reparo en la quimera, 

ni hago las sumas con dinero. 

Nadie me vio pasar, 

allí no pude estar, 

pues nadie está si es que nadie le espera, 

no encuentro descansillo en la escalera. 

Soy preso del madrugar 

para dar 

un saludo a la Tierra, 

y esperar 

que termine esta guerra 

y quemar 

las banderas 

y arrasar 

tus caderas 

con un mar, 

con un mar de peces 

que siempre parecen 

cristal. 

DE LO TRANSCENDENTE.

Que es la muerte la que mira
a quien no debiera es la norma,
pues sin norma humana se declina
el azar y la natura,

Y el miedo se engarza en la espesura
de la soberbia humana y se transforma
en rebelión de dolores y se afirma
en la ignorancia y la incultura.

No hay en el devenir justicia,
ni karmas ni majaderías,
que duramos cual gota de lluvia,
o diluvia
o llega la sequía.

Granos de arena en marea,
moléculas del Universo,
sin Dios bueno o perverso,
seres nimios en apnea.

GENTE.

Menos mal que hay gente
que libera todo pájaro enjaulado.

Gente necia que se empeña
en romper las leyes naturales,
arrebatando la muerte
a designios y oráculos.

Gente que nos salva a mano,
sin templo ni sagrario,
reconstruyendo carne
a ciencia pura,
valiente y osada.

Gente verde,
de máscara de alivio,
batallando los males
con soberbia de razones.

Ingenieros de la vida,
artesanos del corte
y la costura,
que exorcizan males
a pie de obra,
sin más poder
que lo humano,
lo único que nos redime. 

HORAS DE HORMIGÓN.

Rota el planeta en horas,
horas de hormigón licuado,
en las que nadamos fieros
a bocanada seca de aire
del que no transcurre.

Sobre el Madrid hospitalario,
clínico,
un sol de invierno
templa los temores ahumados
por sobrantes cigarrillos.

Murmuran las puertas correderas
historias de un día
y el hilo siempre es leve.

Pinceladas verdes
salpican las salas blancas
de esperanza rigurosa.

ANABEL

Torrente de luz porteña,

su voz sabia colorea

el polvo homicida

del carbón antiguo.

Con la plata robada

en aquel río,

modela en su garganta

migratorias aves

que anidan en los castilletes

de las cuencas asoladas.

Alma de "fierru",

presencia incontestable,

reflejo dulce y acuático

de esta tierra recia

para este emigrado

de la encina.

Voz matriarcal

de ecos arcanos

cabalgando

nuevos vientos.

PALABRAS MOJADAS.

Con las palabras empapadas en miedo,
pesadas de lágrima muerta,
busco tenderlas a un sol que exista
y sólo hallo farolas de luz fría.

Pero estoy,
aun así aquí estoy,
sin mucho afán de ser
si no fuera porque debo,
por eso soy.

Serán las piedras del camino
o las que caen homicidas
desde detrás de cualquier muro.

Serán los jarros de agua fría,
los que nos despiertan agresivos
del ensueño de inmunidad.

Serán los rostros,
los atónitos,
los crecidos entre las manos,
modelados a caricias,
los que dicen la única verdad.

Y las palabras no secan,
y el miedo cala,
y las lágrimas muertas
mantienen el ácido vivo
incendiando cualquier mirada,
cualquier atisbo de ver ese sol
que nunca existe.

Queda la luz fría
de farolas condescendientes
y el trecho dilatado
para llegar a casa.

ESAS MÁGICAS PRESENCIAS.

Con el ánimo ondulado,
llegó aquella mañana amarilla
para hacerse un hueco en los minutos.

Como equipaje,
un arcón de papel mojado
lleno de palabras usadas,
planchadas al vapor de rocío.

Dormía tras las cortinas
cantando a media voz
baladas francesas.

Cocinaba flores secas
en salsa de recuerdos dulces
y leía cuentos extraños
sobre hadas ancianas
y príncipes desterrados.

Llegó aquella mañana,
o quizá no,
quizá estuvo siempre
entre los días,
en los silencios fugaces
pintando las miradas. 

INVENCIBLE.

Los ojos de ámbar puro,
luminosos de miel de almendro,
con la sonrisa extraída
de la entraña de la luna llena,
la voz coloreada
con tintes orientales
y la alegría de los cascabeles dorados.

Mas tuvo que ser a tí
a quien la sombra invadiera
cuando vida nueva forjabas
para este planeta huérfano.

Tuvo que ser a ti,
flor de canela tibia,
y no a mí,
que lo merezco,
a quien el azar
nublara con átomos de miedo.

Pero saldrán los días
a devorar las noches
y tu afán de viento
borrará la nube
de los azules que pintas
cuando cantas a vida sostenida.

Se segará el sendero
y galoparás heróica
por las praderas que conquistes,
junto a tus aliados de sangre,
con los que milito.

Saca la fuerza atesorada
y huirán los fantasmas
ante tu luz veraniega,
invencible en las encinas.

A LA ESPERA DE VUELO.

A la espera de un vuelo, 

un viento favorable, 

un soplo fresco 

que barra la quietud

de este ansia estancada. 

Sólo veo 

palomas indigentes, 

tullidas y criminales 

a ras de suelo polvoriento, 

siendo el aire nube 

y la nube cemento intransitable. 

Recibo palabras con recargo 

mientras anhelo silencios tibios 

donde colgar mi chaqueta 

con los bolsillos atestados 

de piedras de río. 

Con vocación de cúpula, 

de estar acotado 

y no abandonado 

en la inmensidad que me consta, 

soy también presa del miedo 

de no ser nada 

en este todo inabarcable. 

La luz es siempre intermitente, 

fugaz y huidiza, 

mientras el horizonte devora 

todo camino por recorrer. 

SANGRE AZUL.

Nadie lo ha pedido, pero hoy es el día de la Policía. Va por las personas que trabajan por todos nosotros.

SANGRE AZUL.

En la ciudad que habitas,
sangre azul recorre sus arterias,
azul que vela
por tus sueños perdidos,
azul que está en aquello
que no quisieras ver.

Sobrevolando hogares
donde el infierno es norma,
en los vertederos
de la sociedad injusta,
paliando el mal
a pie de acera.

Enjugando lágrimas
de criminal amor,
rescatando niños
de las rapaces negras,
escudo de los odios
de metralla
de los profetas oscuros.

Desentrañando
el latrocinio
de los parásitos del cargo,
en vanguardia de lo justo.

Humanos seres,
con defectos y temores,
en mayoría de honra,
con la vida presta
a la necesidad
de perderla
por espantar tus males.

Luz azul
en las tinieblas urbanas. 

SI FE TUVIERA

Si yo creyera en vuestros mitos,
si arrastrara los versículos de infancia,
las confesiones absueltas
y los pecados por cometer,
os prometo que hoy mismo
me arrodillaría.

Hoy mismo recorrería descalzo
cuanto santo camino surca el orbe,
cargaría en el costal
toneladas de madera tallada,
lustrada con pan de oro,
y lanzaría saetas de quejido
desde todo balcón al que escalara.

Ofrendaría mi vida en sacrificio,
a cambio de una sola providencia.

Me impregnaría de incienso
y prendería toda las velas de los templos.
Cartujo silencioso,
todos los votos juraría.

Si fe tuviera,
al mismo Satán mi alma vendiera.

Mas desnudo estoy del atavismo,
de crucifijos y genuflexiones,
y no me queda más que la confianza
en lo humano y su pericia
para aliviar el pánico
por lo cercano,
por lo mío,
y caminar erguido,
sosteniendo la carga
que los azares imponen.

NIÑOS DE POLVO.

Sigo viendo niños de polvo,
niños de escombrera
bajo el rugido necio
de metrallas adultas.

También veo niños de agua,
como nenúfares marinos
decorando las olas
con cadáveres en viaje,
niños de arena y espuma,
niños de olvido.

Veo niños de hojalata,
desmontados cual juguete
por manos leñosas
y baba verde.

Veo niños en muestrario,
mercadeados al gusto
del cliente,
ganado de saldo
con marchamo de importación.

Veo niños que duelen,
niños sin hada,
sin ángel de custodia,
sin fábula
ni canción de cuna,
durmiendo de prisa
en un rincón sucio
de la conciencia adulta. 

LA CAÍDA DE LA HOJA.

Se va el estío
y el hastío
da muerte dorada
a la hoja caduca.

El viento canta un aria triste
mientras la hojarasca danza
y hay lágrimas suspendidas
en cada trozo de aire.

Vuelve a paso lento
la melosa melancolía
por el sendero alfombrado
de ángeles caídos.

El árbol viejo se desnuda,
resignado,
esperando las nieves
que abriguen sus maderas.

Otoño llega,
navegando un pentagrama de violonchelo,
grave melodía de luz anaranjada.

Romancero de lo cotidiano.

No llego a la altura,
no doy la talla,
carezco de estatura
moral en la batalla
que se libra en esta sala,
en la cocina,
en la alcoba, la vitrina
donde se esconden las alas.

No doy la nota,
siempre suspendo,
y asumida la derrota,
aunque me haga el estupendo,
el ánimo llevo a jirones
y esta fiebre no me baja,
la razón se desencaja.
Sólo  sueño con gorriones
bajo la encina bailando,
con la sombra especulando,
despojados de emociones.

Será la vejez cercana,
el saldo de lo vivido,
lo que trae esta desgana,
este aroma fallecido,
este estar sin insistencia,
este sol descolorido,
este ser desconocido,
esta vida en apariencia.

LEYENDA URBANA

He oído que dicen 

que alguien dijo que somos, 

somos leyenda, 

leyenda urbana, 

y porque dicen, 

somos. 

Somos leyenda, 

somos historia efímera, 

somos relato, 

ficción de anónimo 

en papel mojado. 

Una experiencia, 

un roce, 

un leve aliento, 

somos lo vivo 

en un sueño novelado, 

palabras, 

huellas en el barbecho. 

Leyenda urbana 

de asfalto liso, 

reflejo de escaparate 

multiplicado 

en el rumor. 

Somos lo que alguien dice 

que vio algún día, 

somos leyenda, 

leyenda urbana, 

lo que no es. 

ASTILLA DE LUNA.

Sabiéndome malherido, 

con esta astilla de luna 

que mi pecho abre, 

sigo camino al exilio 

desertando de las certezas. 

Fugitivo de las fechas 

y los relojes en llamas, 

me alimento de burbujas 

de tiempo perdido. 

Duermo a ratos, 

arropado con sonatas 

para violín anciano, 

sobre las hojas muertas

de un perenne otoño. 

Algún que otro día 

sonrío a las libélulas 

y a los gorriones saludo, 

formalmente, 

que lo cortés da 

más que quita. 

Riego las flores 

de mi barba cana 

y en mis huellas dejo 

algún verso perdido. 

GRIS HABANERA.

Yo que soy de las orillas, 

fronterizo 

y a la espera 

de marea favorable, 

expectador de los naufragios, 

tengo alma de árbol muerto, 

desarraigado y fugitivo, 

que navío busca 

para travesías inciertas. 

En los días de lodo, 

el hundimiento te reclama 

y abraza tu tropiezo 

con ternura arenosa. 

La corteza seca 

pide beber de lo turbio 

y en el alga se refresca 

a la espera del embarque 

de los remos perdidos. 

Habrá gaviota homicida 

en cualquier playa en abandono. 

Mientras tanto, 

tararear habaneras 

de emigrados urgentes 

acaricia el ánimo 

de lo inevitable. 

UN DÍA COMO HOY.

Un día como hoy,
balas negras de odio negro
mataron mariposas blancas
de palabra limpia.

Un día como hoy,
la negra España
asesinaba quejido puro
y luces de Manhattan.

Por miedo a luz de verso,
los cobardes tiran de fusil
acallando inteligencia.

Un día como hoy,
lágrimas yermas
emborrachan a los convidados
a cualquier boda de sangre.

Granada es ronco gemir
por el poeta segado
con hoz de herrumbre. 

NOTICIARIO DE AGOSTO.

Arde el planeta
con pose veraniega,
las bombas matan como siempre
y los héroes muerden el oro.

Esposas, ex esposas y
asimiladas
mueren a manos
de la bestia,
un día más,
más demasiado.

Animales burlados
en sangrientos ritos
a veces matan en lo festivo,
a la sombra de vírgenes
floreadas de aullidos.

España está,
donde siempre,
sin gobernanza,
a la deriva
de una tripulación
siempre ebria
de botines.

Luego estoy yo,
rozando la indolencia,
atravesando el estío
con el hastío propio
del desencanto sudado
bajo la nube fiera. 

PERDONA, LECTOR, PERDONA.

A veces caen
las horas insomnes
sobre mi frente quebrada.

Se expande la noche
en abanico de plomo
y el ser se agrava.

Ahumo el pecho
y hay parto de palabras,
prematuras siempre,
que vomito
de mal digeridas.

Elucubro sobre este ansia
por dejar constancia escrita
y pienso en las ideas
como miasmas tóxicas
que expeler debiera.

Quizá sea locura cierta,
y sólo ejecuto dictado
por las voces que niego.

Perdona, pues,
lector paciente,
estas breves neuras
que te llovizno.

RAZÓN DE ESTADO.

Tengo razón de estado,
en estado de gracia
gestada una noche blanca.

Razón tengo
dentro del cráneo,
y estado activo
en mi biografía.

Por el estado,
ese en el que me encuentro,
razones doy a la medida.

Estado y razón,
razonar y estar,
ser, pensar,
divagar en la penumbra
de un madrugar festivo.

LLAMAS.

En las alas del aire negro 

viajan palabras oscuras 

que envenenan hemisferios

del planeta y la cordura 

se esconde en el aguacero 

de la llovizna más pura, 

por regar el orbe entero 

y apagar así las llamas 

del fuego de la demencia, 

que engulle todas las ramas

de la razón y conciencia. 

No hay posible convergencia

entre el hombre insostenible 

y la luz de la experiencia. 

Casi todo es previsible, 

entre el ciclo y la órbita. 

Se repite lo posible 

en la ciudad más inhóspita 

de algún país pendenciero 

atestado de gañanes. 

Pero nos queda el consuelo 

de sabernos tan mortales, 

tan leves, perecederos, 

como lo son nuestros males.

RAZÓN DE TU PARADERO.

No supieron darme los árboles
razón de tu paradero.

El semáforo del sendero
dejó pasar a las flores,
bloqueando al venidero
tiempo en que te tuve
y te peinaba con la nube
más limpia del mes de enero.

Por la noche hay luna muerta,
a la mañana un lucero
se despereza en mi puerta
para invitarme a un crucero
por mares de peces locos
y por hallarte, yo invoco
a dioses que no venero.

Mucho pesa esta cadena
que mis viejos pies lastra,
porque en mi pecho se encastra
la celda de esta condena.

Viajo en el calendario,
hoy llanto, mañana pena,
sediento me trago arena,
disparo hacia el campario
cual si valiera la llamada
que te hago desde el osario
con la fecha postergada.

DIARIO.

A la sombra de un planeta
tengo camisa tendida.

Cultivo bolígrafos rojos
en maceta de papel
que abono con palabras muertas.

De menú,
alas de gorrión confitadas
en salsa de eucalipto calcinado.

Duermo en un felpudo
tejido en cabello de hada
tras mis oraciones a María,
La Magdalena.

AL PASO.

Al paso voy,

sumando,

más bien restando,

pues el camino se estrecha

y el tiempo no expande.

Ahí sigo,

en cualquier calle,

estridente sólo a letra escrita.

Quereres porto,

y desquerer también,

hoy uno que no debiera

por aquello de las fechas

y el árbol del que se es rama.

Mas tiene la vida eso,

vivir y desvivir,

y vivencia dulce,

amarga,

y lesiones de entraña

que te construyen

en erosión.

Al paso voy,

sin aspavientos,

mas celebrar, celebro

la vida que cargo

en el petate gastado

y la que robo

a los días venideros. 

Gracias doy 

a quien me estima, 

a quien no también 

pues me libra del peso 

del malquerer. 

A quien me odia 

agradezco sus pesares 

y recomiendo vida propia, 

que el odio vida resta 

y valioso tiempo ocupa. 

Levanto mi vaso y brindo, 

por vosotros, 

por los de siempre, 

los cotidianos imprescindibles 

y los esporádicos en dulce. 

SERMÓN DE MONTE BAJO.

En esta esfera anómala,
donde la vida hizo nido,
sin cinturón viajamos
atravesando lo inmenso.

Frágiles y breves,
ínfimos a toda escala,
polvo volátil
en el todo por conocer.

Despojaos de las liturgias,
de los mitos inoculados,
y explorad la verdad
sin asumir la patraña,
la que frena todo afán
por sabernos en lo cierto.

Somos pasajeros
de corto recorrido
y escaso es el tiempo
para gastarlo en la culpa,
el perdón y la farsa.

UNA CENiCIENTA CUALQUIERA.

En alguna calle negra
encontró galope y vuelo
de bajo coste,
fugaces estrellas
de cielos robados,
y el paso se le torció
a tacón roto.

Descendió todos los sótanos
y bandadas de manos sucias
ocuparon la piel rota.

Respirando alientos
de mal vino
por tener billete
para el corto trayecto
a cualquier infierno.
Ni sombra en la acera
deja su osamenta helada,
a la espera de algún fin
sin perdices prometidas.

ESTOS TIEMPOS.

En los tiempos de las caricias pérdidas,
la lágrima cierta y el rugido,
la sonrisa huérfana
y el beso helado,
al aire de las mejillas,
hay lugar para el hallazgo.

A veces brota la palabra amable,
la flor de aliento
y la belleza,
silvestre y feroz,
explosiva,
tiñendo los grises
de verde vivo.

En estos tiempos de discurso envuelto
en celofán robado,
de ternos huecos,
impostados en la promesa,
de la patraña asumida,
queda hueco para lo honesto.

Gente queda
que te devuelve el rostro extraviado,
que no te roba la mirada
y te da la mitad
del aire que respira. 

Roca y arena.

Cierto es que me disperso en racimo,
me atomizo como llovizna,
soy roca,
soy arena,
soy muchos,
siendo yo solo,
bien poco, al cabo,
demasiado a veces.

Me doy y me reparto
o me encierro y me niego,
vuestro
o sólo mío
en mi núcleo huraño,
mi sólo ser
sin estar siquiera.

Será el polvo de estrellas
que nos forja,
el que nos expande
y nos condensa,
colapsándonos a cada poco.

Y puede un paso
ser salto al vacío
o cruce de frontera.

NOSTALGIAS.

Fue en el tiempo
de los relojes parados
en que hubo un hombre
que pintaba pájaros dorados
en las ventanas cerradas.

Nadie rezaba
y se mentía en verso,
a doble espacio
en leyenda ilustrada.

Sólo se lloraba
de alegría inabarcable
y se amaba a tiempo,
a destiempo
y a contracorriente
en ríos de melaza.

Los niños tenían alma,
pequeña de gorrión silvestre,
y trinaban en bandada
por las esquinas del aire.

Era el tiempo
de los momentos puntuales,
la velada en vela
y las mañanas postpuestas.

Tiempo de besos
siempre robados,
amor sin recibos
y hogar sin fronteras. 

SI ASÍ FUERA.

Si lo pidieras,
anidaría en tu ingle
como golondrina migrante,
usurpando tus reductos.

Templaría el trino
y, en el aleteo,
te vestiría de brisas
importadas de oriente.

Si quisieras,
a demanda,
te robaría el aliento
para amasar canciones
con barro antiguo.

Si lo dices,
moriría a diario
entre los pilares
de tu templo líquido,
embalsamado en tus vasijas.

Si así fuera,
así sería. 

EN ARENA.

En arena, yo construyo, 

el poder de los castillos, 

de fortaleza, la fuerza, 

siempre arenisca 

de los tronos forjados 

sobre hierros y ceniza. 

En arena de lo efímero, 

dependiente de mareas, 

vientos, gentes, 

mar y espuma, 

pues es el poder arena, 

polvo eterno, 

hierro breve. 

Erijo las atalayas 

en barro salino, 

con esencia de derrumbe, 

pues la altura no perdura 

y habrá un niño, 

lo más leve, 

que devuelva a la arena 

a su ser de lecho 

para oleadas de amor furtivo, 

espumas tibias 

y refugio del cangrejo. 

TE DOY LA PALABRA

Te doy la palabra

y tú la ensucias,

la arrastras por el lodo

de tu carencia,

la manoseas,

la violentas

y la abandonas moribunda

junto a cualquier cuneta.

Mi palabra es pobre,

pobre de solemnidad

mas no mendiga,

que antes roba

de huerto fértil

que ruega caridad

a la puerta de tu templo.

Te doy la palabra

como el que da caricia

y vas tú y la muerdes,

con rabia de alimaña acorralada,

por miedo a lo que aporta.

Mi palabra es a granel,

a porción sin etiqueta,

sincera porque de mí sale,

no de la manufactura

o la industria de los parnasos.

Te doy la palabra

y tú la mutas,

la tornas patraña

pues la verdad le robas

para vestir de cierta

tu escasa razón.

Mi palabra el riesgo corre

de causar baja en la batalla,

para salvar palabras

que serán bien acogidas

por la gente de palabra,

la gente que vive

sin desvivir. 

EL VIEJO Y EL MAR.

Bañado en tiempo 

más que suficiente 

para que las mareas no mojen. 

Ajeno a las corrientes 

e impertérrito 

ante avatares posibles. 

Transitando el oleaje 

a pie, 

paso lento 

y expectante, 

sabedor de la gaviota 

que sobrevuela, 

a punto 

para la última llamada. 

No hay quien te salpique 

de alegrías vanas 

o lágrima a destiempo.

En soledades, 

nadador de fondo 

en el océano vivido, 

Ya no preguntas por qué, 

sino cuándo, 

en qué marea 

fondeará tu barca. 

El otro lado.

Tan cerca, 

tras el espejo más inmediato, 

tan lejos, 

al otro lado. 

Me das reflejo breve 

desde ese país encantado 

que voltea lo que atrapa. 

Conjugada en cristal, 

prisionera del tiempo, 

mientras mi reloj acelera 

engullendo los momentos.. 

A este lado, 

los huecos, 

donde los gatos no sonríen 

y los sombrereros toman descafeinado. 

Si mi mano pudiera

fundir el vidrio fronterizo, 

comería cualquier seta 

para viajar en tu bolsillo.

GUERRA ABIERTA.

Tengo una duda en la recámara,
lista para el disparo
de alguna verdad a medias,
semiblindada.

Me contradigo a ráfaga,
casi siempre a quemarropa,
y recojo los casquillos
de las mentiras piadosas,
también de las crueles.

Me atrinchero en los temores
mas no hay plan de retirada.
Morir matando certezas,
verdugo de los desalientos.

Izo la bandera transparente,
que amortajará el cadáver
de mi biografía de guijarro,
y canto el himno del afónico exiliado. 

NIZA.

En una ciudad festiva,
de fuego aéreo y colorido,
el asfalto bebió sangre
de lo atónito.

El odio viaja solo,
o en compañía de otros,
y siembra niños muertos
que no entendían de profetas.

Las ciudades luminosas
tiemblan en negro,
a cada poco,
cuando la locura golpea
en nombre de lo falso.

Hay juguetes velando cuerpos,
cuerpos rotos que preguntan,
en Niza hoy,
mañana en Siria,
en Bagdad no saben
de las mil noches,
sin la una en estallido.

Malditos sean
todos los dioses,
temerosos de lo libre,
que arrodillados nos pretenden. 

VERANO EN MIERES.

Sorteo las terrazas plateadas,
atestadas de madres de color fucsia
y niños felinos.

No quiero mirar a la gente
y, sabiéndome mirado,
un cigarrillo enciendo y pienso:
"Me estoy matando".

Me estoy matando,
lo llevo haciendo mucho tiempo.
Desde que vivo
vida me sustraigo.

Los taxis siguen anclados,
en el muelle de la acera
más resbaladiza,
a la espera de crucero.

Pequeños corros de hombres de vinagre,
por las esquinas ampliadas
para carritos de cascabel,
intercambian memoria y amargura,
mala fe y mentiras desveladas.

El teléfono vibra,
como quejándose,
notificación de red.

Nadie llama a quien no tiene
quién le escriba.

DESECHOS DESECHABLES.

Bastaría un aullido de paloma ciega

para que la Luna derramase lágrimas blancas 

por los asiduos a cualquier lugar, 

los frecuentes, 

habituales de cualquier sospecha, 

que salpican las calles de ciudades de hojalata 

con su presencia prescindible. 

Adictos a algún decálogo, 

ávidos de pertenencia, 

corean el balido más tribal 

o el aullido más primate. 

Impecables rostros planchados 

a vapor de inercia, 

fusilando espejos con teléfonos dorados, 

pueblan las redes 

como atunes de almadraba. 

Discurso de voz en grito 

y golpe fácil, 

casi siempre traicionero, 

sólo empatizan con sus autos, 

desde los que regalan sonidos maltratados 

de fácil rima, 

como sermón apocalíptico 

para quien les sufre. 

No aman, 

toman, 

a fuerza de celo de equino, 

apestando lo que tocan 

con afiladas manos  

y la baba destilada, 

rugiendo en el festejo, 

alarde de bragueta de caverna. 

Desechos desechables, 

producto nuestro, 

de la desidia inoculada 

por antiguos libros 

y modas nuevas. 

Habrá un día, mujer.

Habrá un día en que la luz te moje,  

lavándote las culpas que nos tatuaron 

y del miedo serás libre. 

Sin camisa de espinas, 

desnuda de los hábitos 

y las máculas de la patraña. 

Abierta al viento de lo conocido, 

ave blanca serás, 

sobrevolando girasoles de papel escrito. 

Conocerás la piel, 

la que ya nunca será dueña, 

piel amiga, 

amada quizá, 

sin tratado de adhesión. 

Nadie te dirá que frutal naciste, 

pues tú gobiernas el árbol y el sendero. 

MURAMOS OTRO DÍA.

Afán incandescente 

tenemos en la fricción 

de las pieles tibias, 

constelándonos en el estallido 

de los planetas que alineamos. 

Descompuestos en átomos 

que reagrupamos tras el jadeo, 

siempre en ascenso, 

tendiendo entre sábanas 

escaleras soberbias 

hacia cualquier olimpo. 

Dame el ámbar primitivo 

que fundiré con mi fiebre arcana 

y moldearé ídolos blasfemos 

en ofrenda a tus altares. 

Esta comunión salvaje,  

de pan de cuerpo 

y vino de boca, 

se consagra en el ansia 

que nos mata 

y nos resucita,  

mientras se expande este universo

por un lecho alado. 

No hay conciencia 

cuando la condena es cierta, 

vuela con mi sangre pasajera 

y muramos otro día. 

VUELO Y GIRO.

Con las alturas soñamos 

y simulamos las órbitas. 

Vuelo en anhelo, 

levedad ansiada. 

El giro nos condiciona 

y hacia el ciclo va la inercia 

de nuestro transcurrir fallido. 

Afán de ángeles huérfanos, 

alados y justicieros, 

guardianes de lo mortal, 

lo efímero y certero. 

El tiempo, 

presuntamente circular, 

nos devuelve artefactos 

en que retar lo humano. 

Centrífugos, 

prófugos hacia la estrella 

cuyo polvo nos forja. 

Rueda, 

gira, 

danza en el rito circular

de la esfera peregrina. 

MITO Y OFRENDA.

Pendiente del acertijo.
Del laberinto, inquilino.
De los oráculos,
nunca pendiente.

Pueden cantar millares
de sirenas varadas
las letanías más hipnóticas
que yo haré alarde de la sordera.

No perseguiré más vellocino
que la piel dorada
de unos muslos gratos.

Ni héroe
ni bastardo de algún dios.

Soy el animal domado
a látigo de labios
y cintura hospitalaria.

Soy sed ansiosa,
nunca mitigada,
pues en mi garganta habitan
infiernos sin barquero.

Dame la boca en ofrenda
y se obrará el milagro
más pagano,
más humano,
más digno de todo sacrificio. 

SAN XUAN 2016.

Pareciera que el río trae la fiesta
a esta ciudad apeadero,
o quizá sea la nube,
la familiar que nos fumiga
con frías aguas tardías,
extemporáneas como las visitas.
Ya resuenan ritmos de braga sucia
entre los tornillos oxidados
de las máquinas homicidas,
las que ya arraigan en el lodazal
de la maltratada Mayacina
para retar gravedades,
haciendo alarde de lo centrífugo.
Huele a verbena embotellada,
a pregón melífluo,
a costero entibando el aire.
Viene San Xuan,
el bautista,
al que la pagana hoguera honra
quemando las esperanzas
de las promesas rotas.
Pintaremos el firmamento
de coloridas explosiones
que mueren en caída libre,
lágrimas de fuego
sobre la ciudad llorada.
Mieres del Camino,
más camino que Mieres,
goza en el solsticio
y danza en órbita ante la llama.

VERSÍCULOS EN ROJO

Del filo del cuchillo
a la punta de la bala,
los dioses muertos
asestan azotes de barbarie
sobre el hombre inocente,
ajeno a los pecados.
Derramar sangre
en nombre de ficciones,
rito de la bestia hostigada
por versículos embusteros.
Muchas lágrimas quedan
hasta la victoria final
sobre la superstición
que aun nos atenaza. 

VARIACIONES.

No me vale la sal de la Tierra,
ni el pan nuestro de cada día,
para justificar la estancia
en esta alcoba sombría
con vistas a algún solar.

Será el aire que desayuno
o los malos encuentros
por los espejos sucios.

No me vale el sol tardío,
rendido a la primavera más perezosa.

Los rostros de escayola
de los viandantes de gelatina
visten sonrisa de encargo.

Suicida fumo,
camuflando el aroma de vinagre
de las mujeres yermas
que se cruzan,
mirando las aceras
en busca de sus miedos en herencia.

En la oficina,
sin novedad posible,
los objetos me observan
como prescindible.

De fondo,
"Variaciones Goldberg",
donde un piano me enseña
las reglas del Universo.

Para qué preocuparse.

Como el día pasa
y acatamos la nocturnidad
cuál irrevocable final
del capítulo,
así debiéramos asumir
el ocaso vital,
mas sin esperar mañana.
Que por infinitas tomamos
las hojas de almanaque,
pero el otoño llega
a toda arboleda escondida,
y está el rayo
para revocar perennidades.
El aliento es aire
que como tal se evade
y la palabra sólo se refleja
en eco breve
por valles de la memoria.
Ni un segundo se precisa
para pasar a lo yerto
y la vida que triunfa
es de bacteria heredera,
antes huésped.
Mañana será otro día,
o quizá no,
para qué preocuparse.

Carros de amoniaco.

En carros de amoniaco
viajan jóvenes de color púrpura,
nocturnos y rapaces,
embozados en cobardía de subwoofer.
La hombría de la hiena
riendo en jauría
y atavío de marca
disimulando villanía.
No siempre a hierro muere,
el que a hierro actúa,
mas fácil será que el hierro pruebe.
En las calles ciegas
el silencio nubla,
mientras diluvian golpes
sobre turcas cabezas,
siempre ajenas
al accidental espectador.
La rabia no ayuda,
mas sostiene,
y la esperanza del encuentro
da latidos a la sien cicatrizada.

Tú, vosotros.

Tú,
que lo hiciste
en unión a otros,
como de otra forma nunca pudieras,
lástima das en tu épica de la jauría.
Fosas nasales ahítas
de adulteradas químicas
y dos o tres acémilas
dispuestas a lo salvaje.
Escoria desechable
de cualquier vertedero.
Cobarde y orgulloso
de tus cobardes desmanes,
llevarás más golpes
que los que me regalasteis,
pero no iguales,
que de nada sirven,
sino vitales,
cuando seas nada
como ya eres.
Nos veremos,
solos o en compañía de otros,
y el contexto dirá
cuál es la consecuencia
de una mala decisión
que nunca debiste tomar.
Yo también sé de la bestia,
pero no como tú.
Yo sé,
tú no tienes ni puta idea.

PRETENCIOSO MONÓLOGO DEL CABALLERO IMPOSTADO.

Misterio parece,
amigo Sancho,
el afán humano
por ajar lo bello,
cual si ya no fuera efímera
toda vida siempre breve.
Porque el hombre
la flor corta,
asesinándola en plenitud,
para decorar por horas
su aposento gris,
o para agasajar doncella,
dama o meretriz,
con el fin último
de la carnal confluencia.
Todo viene de ahí,
querido Sancho,
de los instintos bajos
del animal que nos habita,
como si la vida dependiera
de saciar los apetitos,
sin más contemplación
por el mal hecho
a tal propósito.
Mas no creas,
viejo amigo,
que será este hidalgo
quien condene los placeres,
que son almíbar
en el tránsito amargo
hacia el final suspiro,
mas la belleza no debe
sacrificarse a la apetencia,
pues observar lo bello,
placer es donde los haya. 

ANDANZAS.

Peregrino en las cinturas,
entre muslos, refugiado,
de malos vientres, exiliado,
en algún lecho la impostura
porque latir es un engaño
que finje la encarnadura
y la vida es menos dura
sin soldar a puro estaño.
En alcobas dejé prendas,
jirones de aquellos años,
cuando bebía en los caños
de fuentes de las haciendas
que yo allanaba alevoso,
como rufián pretencioso
que cabalgaba sin riendas
en dirección a El Toboso,
para raptar Dulcineas
o alguna Aldonza, más fea,
tampoco fui escrupuloso.
Y puede que no me crea,
convencerle no es mi afán,
cómaselo con su pan
que a mí ya el tiempo me arrea
y puede que en un chaflán
emboscada esté mi hora,
y aunque busque la demora
el resistirse no es plan.

FLOR EN LA ESCOMBRERA.

Otro domingo a la espalda, 

teñido de sol miedoso,  

y en la garganta ese poso 

de café viejo y canalla, 

el cigarrillo alevoso

tras la tostada cerveza, 

todo acaba, nada empieza, 

en este día casposo. 

Para aliviar mi cabeza, 

vierto rimas a granel 

sobre invisible papel 

de virtuales certezas. 

Cuando se escarcha la miel,  

en el frasco de a diario, 

escapar del vecindario 

te protege más la piel 

de la hoja de calendario 

que ignora las primaveras, 

estrechando las aceras 

de la calle del calvario. 

Por eso llevo a mi vera 

cámara con objetivo, 

el ojo más subjetivo 

que ve flor en la escombrera. 

DE NUEVO CUÑO.

Quisiera ser de nuevo cuño, 

recién llegado, 

fresca llovizna en la tierra vieja, 

mas no podrá ser. 

Tiempo llevo ya en la escena, 

cual perchero ignorado, 

y la corteza arreció 

en torno a mis savias. 

Sobrado tránsito 

para nuevo sello 

en este viciado envoltorio 

que no aparcó en consignas. 

Envidia de la esperanza, 

del entusiasmo iluso 

que ya no cuaja en mis costuras. 

Quisiera no pecar tanto de resabiado, 

que los himnos nuevos me elevaran 

en levitación sobre banderas de concordia, 

mas los himnos huelen a templo 

y las banderas son mordaza, 

coraza para los miedos 

que yo, 

a éstas alturas, 

no padezco. 

Aun así, 

a regañadiente leve, 

como perro viejo, 

dejadme ver otra cosa 

que ya bien estuvo de tanto mal, 

y no hubo fracaso 

que mejora no aportara. 

Sonata de primavera.

Recién salida de la crisálida,
cromática en insolencia,
revolotea estruendosa,
ajena a todo contexto.
La mariposa malva,
que revista pasa
a las flores genuflexas
que sus cálices otorgan sumisas
a la beldad aparente,
no sabe de otra cosa.
Que sabrá de lo efímero
del vano esplendor,
ni de las telas de araña
de adherencia insalvable.
Qué sabrá de las alturas
plagadas de pájaros voraces
de color y almíbar.
El fulgor de los objetos
de posesión instantánea,
la risa fácil
y la caricia grata,
narcotizan el vuelo
entre pólenes tóxicos
de primavera alérgena.
Rechaza toda idea
de estaciones menos gratas,
despreciando elementos
que anuncien peores climas.
Mas no todo es aleteo,
la llovizna es implacable
y los vientos cargan sal
de crueles oleajes remotos. 

DESARBOLADO.

Miro el agua que se desploma
como el que ve llover,
porque ahora llueve,
y las luces desteñidas
de las gentes átonas
bajo paraguas sumisos.
Me emborracho de desidia,
seca, en vaso ancho,
sin hielo,
ignorando el orbe
que me transporta.
Esta pereza vital,
diurna y diaria,
que me roba primaveras
donde escasean las flores
de luz nocturna,
es la camisa que plancho
cada mañana.
Miro los charcos
deformando los reflejos
en perfectas órbitas,
ondulando lo cierto,
siempre concéntrico
y centrífugo.
A veces despierto,
sólo para preguntarme
esas verdades sin respuesta
que me anclan al asfalto
como un velero viejo,
desarbolado. 

LOS MOMENTOS QUE ME APARTO.

Los momentos que me aparto

no son de retirada,

son de aire ante el ahogo,

cuando los sonidos engrasan

mi cuero permeable.

Las fugas,

las ausencias de presente cuerpo

y pasada idea;

el no estar en lo inestable,

no transigir con el bullicio

de los ritmos de culo en pompa

ni con vecinos paranoicos

de televisadas escaleras;

es todo más que necesario

para no despertar el grito.

El aullido que me habita,

latente y rabioso,

me muerde a cada poco

esta entraña erosionada

de arenas de todo viento

que el mapa me recorre.

Sé bien que hay quien me sufre,

quien padece la anomalía

del lobo desterrado,

sin entender de curas

para lo incurable.

Porque yo vivo en la huída,

furtivo en todo túnel,

fueron varios los alambres necios

que segué a mordiscos.

LO RUINOSO.

Tiene lo ruinoso 

de la edad que avanza, 

un regusto amargo 

de escombro venidero. 

Belleza sellada 

por el polvo cruento, 

lo inhabitado, 

desierto sin duna 

que el prójimo ignora 

en su tránsito de rutina. 

Perecedero todo, 

la música tañida 

en telaraña arcaica 

es trasfondo, 

banda sonora 

de escena final, 

fundido en negro. 

La buena hora.

La buena hora del día
es la del rayo furtivo
que en la persiana se filtra
y te regala beso leve
de luz templada.
La buena hora
es la que no transcurre,
la que se estanca
en el vuelo de tu mente
por países recónditos.
La buena hora,
huérfana de reloj,
es la de la piel de incendio
y saliva volcánica.

La noche un suspiro.

Era la noche un suspiro terrible
cuando te hiere lo cercano.
Es la norma prevalecer
y guardar recuerdos
en cargador preventivo.
Postura de superioridad moral
en reserva,
no vaya a ser que te crezcas,
miserable con pasado,
y oses cuestionar lo ajeno.
Situarse es bueno.
Somos tan poco
que tampoco importa.
Que te quieren,
dicen,
con la navaja de memoria
para la tajada oportuna.
Menuda mierda de amor
a cuchillada reservada. 

Puede ser.

Puede ser que uno pueda, 

hasta entender quisiera, 

mas la pasión no es fórmula 

y poco tiene de cierto. 

Puede ser que se pueda, 

desactivar razones 

y flotar en lo propio, 

mas tampoco quiero. 

Y la ceguera no cura, 

la llaga no cierra 

y supura humores viejos. 

Puede ser que se pueda 

pero no puedo 

obviar lo propio, 

que pasión me embarga 

y razón también.

Puede ser.

Puede ser que uno pueda, 

hasta entender quisiera, 

mas la pasión no es fórmula 

y poco tiene de cierto. 

Puede ser que se pueda, 

desactivar razones 

y flotar en lo propio, 

mas tampoco quiero. 

Y la ceguera no cura, 

la llaga no cierra 

y supura humores viejos. 

Puede ser que se pueda 

pero no puedo 

obviar lo propio, 

que pasión me embarga 

y razón también.

Catálogo ocular.

Hay ojos de gelatina,
huidizos ojos
de mirada viscosa,
breve e insostenible.
Ojos afilados,
resentidos ojos
que arrasan el aire.
Huecos ojos hay,
que el vacío enfocan
y resultan mudos
en la interacción.
Hay ojos estridentes,
que a voz en grito llaman
y te acorralan.
Ojos cantores
de baladas tristes
que te dejan llagas
en el entrecejo.
Ojos de agua,
limpios de sal,
que te evocan la humedad
y la tibieza a granel.

Calleja de los torpes.

En la calleja de los torpes
hay un bar para el silencio,
donde se sirven suspiros
amargos con nuez moscada.
Hay música de trompeta tenue,
envuelta con piano en seda,
y los borrachos cabecean
acordes de luz morada.
En la calleja de los torpes,
los gatos pasean alados de paloma
y las farolas alumbran llovizna.

Siempre igual.

Siempre igual,
por qué no.
Siempre igual
lo impuesto,
la impostura,
y la vida sigue,
siempre igual.
La postura,
el silencio,
algún murmullo, 
pero siempre igual.
Mas la osamenta dura
no tiene tolerancia a la anécdota.
El espacio es poco
cuando se te usurpa la opción.
Y todo cansa
aunque sea hábito.
Uno no vale nada,
mas en su casa no debe
aportar visado
para la pernocta.

SIN NOTICIAS.

Sin noticias del Cielo, 

se espera señal visible, 

mas la nada es impasible 

corriendo tupidos velos 

sobre la fuerza imposible 

que genera la cabeza, 

cuando le falla la pieza 

de la razón más plausible. 

Y me embarga la pereza 

si pienso en todo lo humano. 

De lo divino estoy sano, 

no padezco esa flaqueza 

que se nos va de las manos, 

imbuída en nuestra infancia, 

fomentando la ignorancia,  

por temor a los gusanos 

que nos restan la prestancia 

que tendría un resucitado, 

una vez fuera juzgado

por esa familia rancia 

del genocida desbocado, 

una adúltera paloma 

y el fallido cromosoma 

del profeta torturado. 

Que con su pan se lo coman 

los crédulos de agua bendita 

y las sotanas marchitas 

que a no vivir aleccionan.

ESE ODIO.

Ese odio, 

el resentido, 

atesorado y ahorrado, 

siempre disponible para ejecutarlo, 

estría las cortinas 

y las sábanas escarcha. 

Ese odio, 

en vanagloria, 

con orgullo expuesto 

en las calles mayores de lo cotidiano, 

suele engendrar criaturas 

encarnadas de rabia. 

Ese odio es llama 

que toda flor abrasa 

y hace inviable cualquier jardín posible. 

Ese odio, 

irrenunciable, 

como si un derecho fuera, 

ejecuta las sentencias más sumarias 

con poca opción para el recurso. 

Ese odio es fiera, 

obvia las razones 

y arranca de la raíz profunda 

de la bestia primigenia. 

No es humano, 

es animal de mordida necia 

y poco espacio deja para la ternura. 

Yo no albergo odio, 

mas ese odio, 

me carga la asadura 

de rabia razonada 

y el dolor agota 

si no encuentra paliativo. 

LA EDAD SERENA.

A la edad serena, 

cuando el día casi acaba, 

hay miradas que se pierden 

recorriendo todo tiempo. 

Se espera, 

pacientemente melancólica, 

nada quizá, 

o quizá todo, 

pero esperar es oficio 

que se asume a esta altura 

de la estancia. 

Ya no es grado la experiencia, 

pues no es carga, 

y entre juveniles aspavientos, 

entre paréntesis, 

se saben colocar las tildes 

en las sílabas que importan. 

Álbum final.

Tu cazaste la luz de Extremadura,
los rictus de los rostros de Portugal,
lejos del postureo y la impostura,
de tu ojo la huella en tierras de Irán.
Mas la vida no premia ni castiga,
se lleva a deshora lo que más falta,
nos deja memoria y la perspectiva, 
la sonrisa leve de tu frente alta.
Nómada sereno y acompañado
por la dulce Ana en las geografías,
tan bien querido, tan bien amado,
que se queda corta tu biografía
para soñar las fotos que no has tomado.