sábado, 31 de marzo de 2018

ÁNGELES EBRIOS.

Cantaron los ángeles ebrios
himnos mutilados
a cicatriz en grito.

Los humildes cargaron ídolos
que no les correspondían
y lloraron si el clima
les absolvió de penitencia.

La luz huye de la tierra salada,
árida de estraperlo
de niños legionarios.

Noches de hiel
culminan noviazgos
con cualquier muerte. 

jueves, 29 de marzo de 2018

JUEVES ANÓMALO.

Hoy caí pronto a la calle,
precipitado desde el segundo
ajeno al sueño,
desayunando sol festivo,
templado de recién hecho.

Recorro la ciudad de paso
capturando rostros excépticos,
sorprendidos quizá
por este jueves anómalo,
anónimo de santidad
adjudicada por arquitectos
de almanaques.

Pasaré la mañana desganado,
de la música aislante
al paso lento
del que destino no tiene.

EL TONTO.

Cuando me descuelgo de las certezas
de lo que simulo ignorar
aparece el incomodo de descubrir
que uno se entera de aquello
con lo que no se cuenta.

Y no es aquello lo que hiere
sino la condición de imbécil
que se te adjudica.

Siendo norma por repetida,
duele ya la cuchillada
al roce reiterado.

Soy el tonto,
incómodo a veces
pero llevadero,
pintoresco en el berrinche
mientras se me hurtan razones
pues, qué más dará
lo que yo opine
si se hará a contrapelo,
quiera o deniegue.

martes, 20 de marzo de 2018

lunes, 19 de marzo de 2018

EL ESTRAMBOTE.

Poco cobija la sombra del árbol caído
mas abrigo aporta a todo musgo.

He de cantar en seco
alabanzas a todo segundo
y abanderar el latido
como patria abierta.

En las afueras la falacia
como norma de solidaridades,
como si no bastara lo cierto.

Las músicas más rotas
ponen banda a toda farsa.

Mientras todo arde
gobierna el estrambote.

domingo, 18 de marzo de 2018

COMERTE.

Podría comerte,
entera o por partes
mas correcto no sería
por lo violento
en lo simbólico.

Podría devorarte
en comunión
nada preponderante,
a petición de ansia,
sin reparo en los sistemas.

Podrías alimentarme
de luz húmeda
y a nadie faltaríamos
en los respetos.

Si el hambre de tu sal
condena merece,
reo seré de tu universo. 

sábado, 10 de marzo de 2018

EN ALGÚN PLIEGUE DEL TIEMPO.

Será desde que te escondes
en algún pliegue del tiempo
que me despistas.

Será que algo mal hice
para herir el ego que te acomoda.

Pudo ser pero empieza a no importarme.

Vivir es todo regalado
para perderlo en estilismos.

Amarse a uno es bueno,
más que recomendable
pero dictar rito y doctrina
corresponde a dioses falsos,
tal y como todos los que no son,
los que nunca fueron.

UN AÑO.

Un año cumplo
en esta fecha en decena
de un mes Marzo
que matarme pudo.

Un año cumplo
pues fui casi muerto
o más muerto que casi.

Hace un año
del degüello,
la mutilación
y el silencio
hasta que ahora
no hay quien me calle.

Cumplo un año
pues reconozco que,
yo mismo,
por muerto me daba.

Tengo un año,
menos es nada. 

martes, 6 de marzo de 2018

MAGDALENE.

Se desgranan acordes en la tarde blanca 
y de lo profundo de algún Mississippi herido 
brota una voz que lava las almas errantes 
con tonos limpios de espumas nuevas. 
Magdalene Blue guarda en la garganta 
la historia sonora de cualquier patria. 

INCÓLUME.

Vivo en el duermevela 
y en la cabezada asiento, 
negando la ventisca 
que me atenaza 
el ansia. 

Vivo en lo sonámbulo, 
noctámbulo 
deambulo funámbulo 
en precario equilibrio 
por las noches perdidas. 

Vivo solemnemente 
insomne, 
ecuánime, 
casi perenne, 
incólume en lo total 
que en lo parcial soy leso. 

domingo, 4 de marzo de 2018

SOL DE MARZO.

Sol de marzo recién hecho
en un domingo matinal
de luz mercada.

Se mezclan los aromas
de perfumes falsos,
auténticos,
robados, comprados
y descatalogados y,
con ellos,
se rebozan las frases vanas
de conversaciones forzadas.

Sol de marzo
y hay gente
que huele a templo
tras desayunar pan de ángel.


sábado, 3 de marzo de 2018

ERRÁTICO EN LO ALEATORIO.

Erróneos somos, 
erráticos en lo aleatorio, 
al pairo en este estar 
de tránsito 
en inciertas terminales. 

No hay que dramatizar 
más de lo necesario 
por fallo en la expectativa. 

Vivir es la excepción 
y morir es un segundo. 

SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes  de versos en las yemas de estos sarmientos,  gélidos de la nevada,  y el racimo es promesa por incumplir.  No abu...