SOFÍA.

Siempre viajera
de espacio y tiempo,
aún estática en su órbita
cantada con voz soprano.

Siempre en el sueño,
etérea, onírica Alicia
enamorando sombrereros
que invitan al té
o a la vida infusionada,
concentrada de sabor
casi sólido.

Creciente o menguante,
niña de luna,
enemiga natural
de reinas homicidas.

Rebelde enredadera
de frutos agridulces,
trepando por las verjas
de las oscuras almas
siempre cautivas.

Sofía de Praga,
sinfónica y de cámara,
luz infrecuente
en el tiempo oscuro.

TAN FUERTE.

Soy tan fuerte,
tan entero me encuentro
que no me asusta la muerte
que me ronda.

Tan fuerte estoy
que no me horroriza
respirar por el cuello,
con un canalón
de plata
como chimenea.

Tan bien lo llevo
que el callar es
como si fuera opción.

Tan positivo
que el degüello
es anécdota.

Sonrío al paso,
a veces,
pero no estoy
para tus neuras
cuando tú das mierda
a mis entornos.

ÁNGELES DESERTORES.

Bastará una cuartilla 

para la biografía cribada 

de este impostor mudo. 

Se cuela el aire 

por mis pliegues 

de pergamino 

y no me empuja 

el viento 

que corto a cuchilla 

de perfil robado. 

Las voces son 

urticantes en lo necio, 

pidiendo respuestas 

que no vendrán 

ni con la lluvia. 

Dejadme dormir 

aún en vigilia, 

vegetal y primitivo, 

hasta que la ausencia 

me transporte. 

¿No véis 

que no estoy 

ni en pretensión 

y busco alas 

de ángeles desertores 

en los rincones negros?

OFERTA.

Te venderé las palabras
que te regalé en el aire,
mas no es estafa
pues tendrás envase
que en papel retiene
el vuelo de las sílabas.

Te ofertaré lo dicho,
la reflexión en tinta
de lo que leíste en luces.

Relato en verso
de lo dolido al corte,
diario de un crucero
entre inciertas islas
de sal muerta.

MALA COSTURA.

Tú quizá no lo veas,
pero a veces revienta
el tiempo muerto
sobre el rostro dormido
de quien calla sin otorgar.

O quizá sí lo veas
y goces la rabia
que se alimenta del absurdo
de la estridencia sostenida.

Esa vocación por el desplante,
la necedad endogámica
de perfumarse
en propia mierda.

No lo sé,
podría ser espejismo
o quizá no,
quizá todo sea tan triste,
tan deforme
como aparenta en orgullo
de raza degradada.

Quizá no lo notes,
quizá te embriagas
en tus humores,
pero el desgarro expande
y tiene mala costura. 

TEJEDORA.

Teje la araña sus geometrías
a la espera de accidente
del temeroso
que las escuadras transita.

Y a la celada se entrega
el huidizo alimento,
ahora en sedas envasado,
que en tentativa de fuga
alerta depredaciones.

Irisada mortaja
al sol matinal
de la despedida
envenenada.

Teje la araña
con vocación viuda,
lejos de Penélope
y su ovillo de sumisiones.

ME REPITO.

Sé que me repito 

en color y mirada, 

en tiempo y hora, 

en coyuntura. 

Mas repetido vivo 

y porque vivo 

en escenario mismo 

donde el libreto cambia 

para personajes conocidos 

que se deslizan al mutis 

por un tobogán de morfina. 

No es mi caso 

pero es contexto 

que aporta texto 

al verso repetido. 

Bien sé que me repito 

y pertinaz seré 

si así se tercia.