AURELIO ARGEL, IN MEMORIAM.

Hoy otoñó la primavera
y el sol es falso.

Hoy lloran los hayedos
y las criaturas aladas
y diminutas de todos los senderos
de las naciones celtas,
huérfanas de gaitas,
hoy plañideras.

Se erizan los musgos
al lamento de violines.

Enorme de corazón incontenible,
robusto y mitológico,
se nos fue Aurelio en melodías,
caminando entre las magias,
conjurando humo de pipa.

LO QUE FUE QUE PASÓ UN DÍA.

Fue que pasó un día,
en cierto lugar de un tiempo,
que llovieron palomas azules
y se cancelaron los vuelos
a los países de anidar rabia.

Hubo colapso de charlas
en cualquier sala de espera,
negociándose el turno de fugas
de las prisiones remotas.

Fue aquel día emplumado
cuando hablaron los niños
a voz en grito,
usurpando adultos
enloquecidos de adustos.

CARTAS.

Llegan cartas de los matarifes 

anunciando que nos perdonan 

y que demos gracias que no nos matan. 

Que lo matado muerto está 

y que lamentan lo colateral. 

Lo otro era política 

de plomo en nuca, 

de huérfanos a la carta 

y viudedad previsible. 

Lo otro era “lucha”, 

limpieza de sangre 

e ideología ajena. 

Llegan cartas en papel mojado 

que despiertan la rabia 

por lo amputado, 

por lo consentido, 

lo silenciado. 

Llegan cartas a los corintios, 

siempre a franquear en destino.

ARREBATOS DE PRESENCIA.

Tuve arrebatos de soberbia
cuando me vi vivo,
quizá sin merecerlo
pues nos inculcaron
merecer castigo.

Luego supe la verdad,
bueno,
siempre la supe,
el azar aquí me mantuvo
por molestar,
menoscabado
pero presente,
algo silente
pero no ausente.

Ni karmas ni mierdas,
ni pecado ni penitencia,
causas y azares
como canta Silvio,
que te acorralan
y te salvan
por acciones u omisiones
propias y ajenas.

Tengo arrebatos de soberbia
mas también de pánico,
para qué mentiros,
de vértigo y la ira
que me invade a ratos.

Tengo arrebatos de presencia.

LA MEMA GENTE.

Dijo el diario no sé qué de una mentira,
de un burlarse reiterado de la misma gente,
la mema gente,
la gente mema de la que viven,
que los asume y retroalimenta.

Dijo el diario no sé qué de un robo,
de una ciudad de justicia,
nada menos para más “Inri”,
de unos terrenos,
unas obras, unas tarjetas,
dinero tuyo que evaporaron
los mismos que hablan de leyes
reivindicando democracia.

Mas su democracia es esa,
cantar himnos a voz en grito
y perseguir,
defendiendo el honor
de dioses falsos,
al que discrepa en bruto
mientras llenan las sacas
en tu cara atónita
de votante perplejo.

Dijo el diario que bombardean
donde siempre,
en aquel sitio del que no se puede huir.

Dijo el diario lo que le dictaron
y callaron lo aconsejable.

MUDANZA

De mudanza ando,
me mudo mudo,
demudado
me habré mudado
enmudecido,
permutado,
mutante transito
entre hábitats,
entre inmuebles
y muebles,
inmobiliado
móvil
en lo mutable. 

ENTRADA TRIUNFAL DE ABRIL EN DÍA VACÍO.

Entra abril endomingado
y torpe
con una barra de pan duro
y un ramo fresco
de interrogantes.

Entra abril sin aguas,
en seco y tordo,
arañando la esperanza
de la primavera difunta
en la gestación.

Entra abril doliendo,
horadando el hueco
con la saña necia
de la gotera crónica.

Entra abril
reivindicándose resurrecto
pero oliendo a mortaja.