VENECIA

Se inunda Venecia, 

contigo o sin ti 

y los siglos se ahogan, 

los lienzos lloran 

y los mosaicos se abrazan 

en pánico de teselas. 

Hay violines náufragos 

en cada soportal 

y Casanova persigue amantes 

en una góndola robada. 

Venecia siempre hundida 

más se sumerge 

y la belleza respira a bocanadas, 

a estertores de agonía. 

TENDREMOS QUE VER LLOVER

Tendremos que ver llover,
mucho,
tras las ventanas relamidas
cobijarse de los aguaceros.

Lloverá mucho y mal
sobre las calles maltratadas
por los pasos mal dados,
tardará el sol en infiltrarse
y la luz gris nos enmohecerá el ánimo.

Tendremos que ver llover
semanas repletas de melancolías,
sin medicación a mano,
sumidos en la orfandad
bajo los cascos de los caballos. 

AMANECIÓ DOMINGO

Hoy amaneció domingo,
festivo de guardar,
de atesorar y decidir.

Domingo de ritos
y opciones,
de luz al vuelo
libre
de papeles impresos
en futuro imperfecto.

Gente en las calles,
calles de la gente
que las modela
y niños,
niños de voz en grito
persiguiendo movimientos.

Llueve la esperanza
sobre el temor
a los jinetes de cuero viejo.

CRÓNICA DE HOY MISMO

Abrí un cajón
de este sábado impostado,
buscando algún momento perdido,
y encontré las tijeras
de recortar las horas muertas.

Salí al frío sin demoras,
escuchando algún blues
de cuyo nombre no logro acordarme
y se lo adjudiqué a quién me cruzo,
como banda sonora personal
y transferible.

Café cortado en La Llocura,
intermedio templado
y clásica aleatoria a las orejas
para volver al aire
obviando parlamentos peatonales. 

SÉ ASÍ

Dame tus neuras de tarde en tarde,
para que sonría a medias
las asunciones.

Insiste en tus dislates
que me sostienen.

Sé así,
tan distinta
no distante,
para equilibrar los gigantes
que muchas veces son molinos.

Te preciso en la diferencia,
contrapeso de los miedos
y las intensidades,
la densidad de la existencia
y el transcurrir como odisea. 

ESCAPISMO

Se me durmió la mano
de escribir panfletos
pero no sueña,
sólo se ausenta torpe,
tropezando en las esquinas
con otras manos muertas.

El hastío me rellena
y exudo tedio rabioso.

Indignado y en pesadumbre
me sustento en la columna
del anacoreta
sin haber hecho votos de nada.

El escapismo adopto como nuevo arte
y me esfumo a conveniencia
cuando atisbo los sermones. 

VIENTO VIOLÁCEO

Fue aquel día de viento violáceo 

cuando descubrimos que las hojas muertas 

de los árboles más viejos 

traen versos escritos 

de los poetas difuntos. 

Versos perdidos y transeúntes 

que todos los otoños emigran 

buscando niños caminantes 

que los lean a media voz. 

Que los conjuren a la vida apalabrada 

de una lectura breve, 

leve, 

libre de falsetes 

para sembrar memoria 

de los poetas extintos. 

Fue aquel día de cárdeno viento 

penitente, 

viento culpable de las demencias, 

cuando encontré tu nombre grabado 

en la raíz más torneada.