AVANZAR

Con los bolsillos
repletos de eco
avanzo el día
paseando esperanzas.
El pesimismo moja
las ropas más curtidas
y pesa en el camino
pero el camino es río
cuando se anda.
Y los domingos caen,
tropezando en los bolardos,
sorteando laborables de saldo.
Algo habrá que hacer
para enfocar las luces
debilitadas.

MENÚ DEL DÍA

Injustos cadáveres adobados 

con datos de desempleo, 

sofrito de panfletos 

confitados en la mentira, 

salsa verde de promesas 

espumadas con latrocinio, 

pastel de sábana ajena 

con salsa rosa 

de intimidades desaladas, 

caldo de pancarta 

con tropezones lacrimógenos. 

Todo ello regado 

con vino agrio de hiel, 

pan y postre 

de expectativa edulcorada.

LA PALABRA

Nadie despeja la ecuación,
nadie formula solución,
la equis se torna eterna en la pizarra.
Incapacitan la razón,
vuelven la idea religión
abaratando a golpes la palabra.
La palabra,
la palabra,
quién esconde
la palabra.
Venden racimos de ansiedad,
cuarto de kilo de verdad,
no queda fruta fresca en esta plaza.
Te televisan libertad,
promocionan tu soledad
para que no hagas uso de palabra.
La palabra,
la palabra,
quién te roba
la palabra.
Y un día  mudo te verás,
por no hacer ruido callarás
hasta que se te atrofie la mirada.
En pantalla táctil vivirás,
tus consumibles pagarás
para que no precises la palabra.
La palabra,
la palabra,
quién te mata
la palabra.

LABORABLE

Laborable era la fecha
que hoy se empapa de recuerdo.
Laborable de víctima laborable,
de bostezo cotidiano
rumbo a la rutina.
Laborable truncado
por sucia metralla
forjada en versículo.
Al odio eterno
del fuego en los andenes
siguió la falacia propia,
ansiosa por buscar caínes
de sangre hermana.
Aquel marzo de los odios,
dioses arcaicos
y poder terreno
empeñado en etiquetar
la sangre laborable. 

VUELVE A TÍ

Y me robaron tu palabra,
que ahora es lejana y leve,
pues poco pesa la fábula.
Y yo que soñé que soñaras
con encantados parajes,
y es tu sueño batalla
persiguiendo errónea
dramas de vidrio roto.
Y me robaron tu llanto
que manufacturado suena,
remachado y seco,
acorazando mi ansia.
Torna al sendero
dónde lobos acechábamos,
pisando erizos de ancianos castaños.
Torna a ser
y no te inventes,
que no fue eso lo que forjé.
Pasará la fase lunar
que te subyuga
y volverás cabalgando rayos
del satélite de nuestros cuentos.

VIAJEROS

Pierde fuerza
la catenaria que nos conecta
en este incierto viaje
a los oscuros andenes.
Cambio de vías
a cada tramo
de raíl opaco.
Dispersos nos mantiene.
billete único,
múltiple itinerario,
el controlador terrestre
de los destinos secos.
Hurtado el equipaje
de añejo cartón húmedo,
desnudos dormitamos
por los pasillos. 

Un sueño denso,
un suspiro ahogado,
abrir los ojos
en tiempo ajeno.
No recojas las prendas
arrancadas a fuego,
déjalas florecer
junto al sofá discreto.
Desvelar engaño
tramado en la inocencia
con torpe pretensión
de avivar tragedias.
La mano suave
esconde piedra
que hiere lo sentido.
Canta en murmullo
nanas de agua turbia
que vierte ese cuaderno.

OCHO DE MARZO

Mujer,
te llaman,
mujer,
que tú eres fuente,
la luz vertida
sobre la tierra seca
que el hombre asola.
Mujer,
te llaman,
mujer,
que tu eres aire
que bate las ventanas
pariendo soles.
Mujer,
mujer de marzo,
mujer de nadie,
mujer.