viernes, 20 de julio de 2018

ESTA PATRIA.

Esta patria de lo mío, 
en la que las banderas no ondean 
ni suenan himnos en fanfarria, 
a veces duele de gente náufraga, 
de gente mediterránea 
de sepultura salina. 

Esta patria de lo nuestro 
sufre de ignorancia en grano, 
de trigo hueco 
y brazo en alto. 

Esta patria de Caín, 
de mentiras comulgadas 
y dogmas laicos, 
se fraguan revoluciones 
de pantalla 
y los colores son armas 
en vez de pincelar los lienzos. 

Para cuándo el Planeta, 
la especie como fin 
y la cultura como medio. 

jueves, 19 de julio de 2018

NO TIENE OBJETO.

Estampidas de insectos 
en las palabras húmedas 
que no se dicen. 

Gelatinosas palabras, 
falsas de moneda cambiada,  
y silencios lácteos, 
cuajados de hiel en rama. 

De vez en cuando 
el intestino, 
la tripa tumefacta 
y fétida 
de la desidia 
y el no saber qué. 

Qué y para qué 
pues el porqué 
no tiene objeto.

DÍAS DE LA RABIA.

En días como hoy 
mejor obviarme, 
preferentemente, 
prescindirme 
más de lo prescindible 
que siempre fui. 

En días como hoy 
hasta yo intento 
perder conciencia de ser 
eso que soy, 
ese que soy. 

En estos días 
cae la lluvia ácida 
que heredé algún día 
y funde toda sonrisa posible, 
cualquier atisbo 
de gesto amable. 

Días de la rabia 
que engrosa la arteria 
que transporta la sangre 
que mancha las camisas 
que nunca me puse. 

martes, 17 de julio de 2018

A LA DÉCIMA VA LA VENCIDA.

A esta altura del camino 
pesa menos la conciencia, 
se toman ciertas licencias, 
se asume que no hay destino. 
La leve fuerza del sino 
no es más que mito y leyenda. 
Vivir no es una prebenda 
pero tampoco castigo. 
El frío requiere abrigo, 
la herida te pide venda. 


sábado, 14 de julio de 2018

LOS PÁJAROS.

Es tiempo de cuervos 
con las alas bastardas
sembrando el graznido 
desde las atalayas. 

Cuervos en negro 
y en amarillo, cuervos. 

De estandarte y cruz, 
de corona y saca, 
de mentira alada 
y estafa por parcelas. 

Cuervos, 
voraces córvidos 
invadiendo los graneros 
con el graznido falso 
que persigue la luz incauta. 

Es tiempo de plaga 
de iracundos oscuros.


viernes, 13 de julio de 2018

MONARQUÍA.

Derechos de sangre 
por nacimiento entre algodones. 

Herederos de patrias, 
de gentes que las pueblan 
y hasta del pan que sudan.

Tiranos de oropeles 
o demócratas en la postura, 
sabiéndose amos, 
adictos al unte 
y al burdel más nobiliario. 

Escopeta Nacional 
y colección de vello púbico, 
yate en las islas 
y elefantes en África. 

Mordidas indecentes 
en conserva suiza, 
caderas desguazadas 
en tálamos impúdicos 
y la vergüenza que se sonroja. 

Bandera sucia 
de corona pútrida, 
patria herida 
de dinastía de destierro. 

martes, 10 de julio de 2018

EL CALOR.

Me cantan las hojas caídas 
historias desmentidas por el viento 
y el sonido de unos pasos arrastrados 
me anuncian algunas muertes. 

Señoras en letargo pueblan las peluquerías 
y en los bares soledades ebrias 
bailan entre las copas sucias. 

Es estío y el hastío 
impregna como el sudor 
rancio de camisa de más de un día. 

El calor besa en húmedo, 
como las ancianas remotas 
a los niños de estreno,  
y algo me dice que caí 
aunque erguido me veo. 

ESTA PATRIA.

Esta patria de lo mío,  en la que las banderas no ondean  ni suenan himnos en fanfarria,  a veces duele de gente náufraga,  de gente mediter...