lunes, 21 de agosto de 2017

BARCELONA.

Al grito de dioses viejos
y odios cultivados,
se siegan vidas al paso
para germinar rabia en bruto.

Tras la sangre injusta
y alguna procedente,
viene el desmán gratuito
de los cráneos en vano.

Lloran los pájaros
de Casals
por La Rambla herida
mientras no parece
haber remedio
para lo mezquino
que se derrama.

No serán los templos
los que sanen la herida
abierta en versículo.




domingo, 13 de agosto de 2017

ME VIERON.

Me vieron en el funeral
de un punto muerto
y yo disimulando.

Soplé velas numeradas,
sin presión
desde una boca inhábil,
celebrando una prórroga
en cierto modo precaria.

Navegué en dique seco,
en vía muerta cogí billete
y tengo llaves maestras
para vagones helados
de un tren de arcilla.

Cincuenta y dos son
los años transcurridos
a trompicones,
el último fue más negociado. 

domingo, 6 de agosto de 2017

DE LO QUE TUVE.

Tuve sol almendrado
y luz en fritura 
de un Cádiz voladizo
bajo un levante fiero. 

Tuve viento sur
en varios nortes posibles.
Brisa de onda expansiva,
sangrienta en odio.
y tono de gaita
al fermento de la manzana.

Tuve frontera
al suroeste,
donde crecí a río morisco
que bañaba una alcazaba
dorada por un sol cruento.

Tuve todo
y no por ese orden.
La cronología
no ordena prioridades.


miércoles, 26 de julio de 2017

SOFÍA.

Siempre viajera
de espacio y tiempo,
aún estática en su órbita
cantada con voz soprano.

Siempre en el sueño,
etérea, onírica Alicia
enamorando sombrereros
que invitan al té
o a la vida infusionada,
concentrada de sabor
casi sólido.

Creciente o menguante,
niña de luna,
enemiga natural
de reinas homicidas.

Rebelde enredadera
de frutos agridulces,
trepando por las verjas
de las oscuras almas
siempre cautivas.

Sofía de Praga,
sinfónica y de cámara,
luz infrecuente
en el tiempo oscuro.

domingo, 23 de julio de 2017

TAN FUERTE.

Soy tan fuerte,
tan entero me encuentro
que no me asusta la muerte
que me ronda.

Tan fuerte estoy
que no me horroriza
respirar por el cuello,
con un canalón
de plata
como chimenea.

Tan bien lo llevo
que el callar es
como si fuera opción.

Tan positivo
que el degüello
es anécdota.

Sonrío al paso,
a veces,
pero no estoy
para tus neuras
cuando tú das mierda
a mis entornos.





sábado, 22 de julio de 2017

ÁNGELES DESERTORES.

Bastará una cuartilla 
para la biografía cribada 
de este impostor mudo. 

Se cuela el aire 
por mis pliegues 
de pergamino 
y no me empuja 
el viento 
que corto a cuchilla 
de perfil robado. 

Las voces son 
urticantes en lo necio, 
pidiendo respuestas 
que no vendrán 
ni con la lluvia. 

Dejadme dormir 
aún en vigilia, 
vegetal y primitivo, 
hasta que la ausencia 
me transporte. 

¿No véis 
que no estoy 
ni en pretensión 
y busco alas 
de ángeles desertores 
en los rincones negros?

jueves, 20 de julio de 2017

OFERTA.

Te venderé las palabras
que te regalé en el aire,
mas no es estafa
pues tendrás envase
que en papel retiene
el vuelo de las sílabas.

Te ofertaré lo dicho,
la reflexión en tinta
de lo que leíste en luces.

Relato en verso
de lo dolido al corte,
diario de un crucero
entre inciertas islas
de sal muerta.


BARCELONA.

Al grito de dioses viejos y odios cultivados, se siegan vidas al paso para germinar rabia en bruto. Tras la sangre injusta y alguna p...