BARCELONA.

Al grito de dioses viejos
y odios cultivados,
se siegan vidas al paso
para germinar rabia en bruto.

Tras la sangre injusta
y alguna procedente,
viene el desmán gratuito
de los cráneos en vano.

Lloran los pájaros
de Casals
por La Rambla herida
mientras no parece
haber remedio
para lo mezquino
que se derrama.

No serán los templos
los que sanen la herida
abierta en versículo.

ME VIERON.

Me vieron en el funeral
de un punto muerto
y yo disimulando.

Soplé velas numeradas,
sin presión
desde una boca inhábil,
celebrando una prórroga
en cierto modo precaria.

Navegué en dique seco,
en vía muerta cogí billete
y tengo llaves maestras
para vagones helados
de un tren de arcilla.

Cincuenta y dos son
los años transcurridos
a trompicones,
el último fue más negociado. 

DE LO QUE TUVE.

Tuve sol almendrado

y luz en fritura 

de un Cádiz voladizo

bajo un levante fiero. 

Tuve viento sur
en varios nortes posibles.
Brisa de onda expansiva,
sangrienta en odio.
y tono de gaita
al fermento de la manzana.

Tuve frontera
al suroeste,
donde crecí a río morisco
que bañaba una alcazaba
dorada por un sol cruento.

Tuve todo
y no por ese orden.
La cronología
no ordena prioridades.

SOFÍA.

Siempre viajera
de espacio y tiempo,
aún estática en su órbita
cantada con voz soprano.

Siempre en el sueño,
etérea, onírica Alicia
enamorando sombrereros
que invitan al té
o a la vida infusionada,
concentrada de sabor
casi sólido.

Creciente o menguante,
niña de luna,
enemiga natural
de reinas homicidas.

Rebelde enredadera
de frutos agridulces,
trepando por las verjas
de las oscuras almas
siempre cautivas.

Sofía de Praga,
sinfónica y de cámara,
luz infrecuente
en el tiempo oscuro.

TAN FUERTE.

Soy tan fuerte,
tan entero me encuentro
que no me asusta la muerte
que me ronda.

Tan fuerte estoy
que no me horroriza
respirar por el cuello,
con un canalón
de plata
como chimenea.

Tan bien lo llevo
que el callar es
como si fuera opción.

Tan positivo
que el degüello
es anécdota.

Sonrío al paso,
a veces,
pero no estoy
para tus neuras
cuando tú das mierda
a mis entornos.

ÁNGELES DESERTORES.

Bastará una cuartilla 

para la biografía cribada 

de este impostor mudo. 

Se cuela el aire 

por mis pliegues 

de pergamino 

y no me empuja 

el viento 

que corto a cuchilla 

de perfil robado. 

Las voces son 

urticantes en lo necio, 

pidiendo respuestas 

que no vendrán 

ni con la lluvia. 

Dejadme dormir 

aún en vigilia, 

vegetal y primitivo, 

hasta que la ausencia 

me transporte. 

¿No véis 

que no estoy 

ni en pretensión 

y busco alas 

de ángeles desertores 

en los rincones negros?

OFERTA.

Te venderé las palabras
que te regalé en el aire,
mas no es estafa
pues tendrás envase
que en papel retiene
el vuelo de las sílabas.

Te ofertaré lo dicho,
la reflexión en tinta
de lo que leíste en luces.

Relato en verso
de lo dolido al corte,
diario de un crucero
entre inciertas islas
de sal muerta.