Es tu boca
la canción que suena
en mis noches huecas
de sueño anónimo,
pues guarda tu boca
estrellas
para el camino oculto
de este pobre peregrino,
perdido entre lloviznas.
Es tu boca agua,
manantial que lava
con las ternuras vivas
los negros ecos
que me vigilan.
Es tu boca el día,
la fecha exacta
en la que nazco niño,
siendo tu boca
lecho,
dónde reposo
tras las batallas urgentes,
que tu boca es casa,
cobijo encendido
para el indigente
de lunas llenas.
Que es la mujer de luna,
no de tierra para la pisada
ni aparcelable terreno
para el cultivo sucio.
Que no es escriturable,
ni hay derecho para la siega,
ni para marchitar flores
a nocivo aliento en grito.
Que es la mujer planeta,
órbita saludable,
sin dioses machos
que la conjuren
en eclipse necio.
La mano del hombre
es caricia intensa,
fuerte y débil,
nunca hecha para el golpe
contra lo que nunca es propio.
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