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Mostrando entradas de junio, 2009

TIEMPO DE INSECTOS

Una estampidade libélulas salvajesembiste el ánimode mi tezde corcho molido.Puede serque no tengamás porvenirque la plaga.Convivoen el enjambre,inmune a la picadura,y reposo en el sofávestido de abejas.No hago másque pisar orugas,procesionarias,penitentesy urticantes,que peregrinan neciasa mi pechode tronco hendido.Amago el grito,mas de mi bocaemanan rebañosde polillasque silencian llamadascon carracade aleteo.Mientras,el grillo en temporada,afina el violonchelode sus monótonas patas,pretendiendo atenciónsobre el musgode mis rodillas.

APRENSIÓN

Qué tendré,Doctor,qué padeceréque me levantovomitando colibríes.Que sangra mi narizde estornudarrosales.Qué virusincubaré,con este sarpullidode huevos de mariposa.Vacunado estoycontra el vuelo de ave,contra la infecciónde acordes de violín,contra la mareaen acantiladoy la lunaen temblor de reflejo.Mas no estoy bien,Doctor,que lo sé,que se me nubla la vistade arcoiris en racimo.Que carezco de apetito,ahíto de saborde violetas en melaza.Que no duermo,que levitoentre pétalos,que siento fatigaal caminarsobre baldosas de corales.Recéteme cordura,sentido común,en comprimidosde a quinientosmiligramos de razón.Busque el tumordel que emananlos delirios,rádiemey que no crezcael mal de olaque sala mis arenas.

BIEN PODRÍA

Bien podría buscar la mesura,funambulear por lo aceptable,equilibrarme,en vocación de recta.Bien podría buscar ritmo,constante y sin redobles,puntual latido,pero la espiral,el muelle motorde mi errática maquinaria,tiene pliegues vencidosy salta a caprichoengullendo segundos.Bien podría ser cristal,témpano impasible,mas las ascuasme fundene inundo los portalesque visito.Y lo mismo soy charcoque torrente,calima y diluvio,carne y metal,seda y estopa.Muro o ventana,pozo o escalera.Mas no aspiroa prisma tallado,que cristalizo malal ser un gajo perdidode un astro errante.No hay aleaciónque me temple,pues pierdo el filoal primer embate,y voy del estoquea la estacay si no corto,parto.Bien podría la norma,lo común,adoptarme,sacarme de este hospiciode huérfanos de tierra firme.

LA NUBE

Y es que vuelve
la nube,
y la veo
yo que bebía el sol,
y es que vuelve,
y la veo,
sin paragüas,
y no sé,
no hay voladizos,
ni toldos abiertos,
y no sé,
otra vez,
no sé.
Pero está ahí,
la nube,
plomiza,
de mercurio vertido
por termómetros
profanados.
Está ahí,
otra vez,
la nube.

EN ESTE PUNTO

Mis cabellos,
de diente de león,
me abandonan
con la brisa,
germinando canas
en otros craneos
en barbecho.
El tiempo gastado
cuelga de mis perchas,
junto a las polillas
cenadas
en noches de cortina.
Pero eso soy,
nudo de células
perecederas,
y no lamento
erosiones,
que algunas fueron gozo.
Tampoco me urge
cerrar cuentas,
que habrá tiempo,
o no lo habrá,
y los números
se apilarán en hospicio.
Espero poder
seguir siendo
sufrido,
tolerado,
mas no me apuran
los relojes
que se deslabazan
entre mis dedos.
No ansío
retrocesos.
Perezoso asumo
lo andado
sin retorno.
Y miro al frente,
receptivo
al horizonte.






SAN JUAN

En torno a la hoguera,
la danza,
ardiendo las maldades,
San Juan,
el decapitado
de la noche,
conjura deseos
y espanta maleficios.

EDUARDO

Imagen
Un hacha,
taladora de vida,
abrazada de veneno
de serpiente mezquina.
Emblema demente
de la alimaña.
Una cobarde llama
se llevó a Eduardo
de los días posibles.
Otra llama,
la perpetua
de la verdad,
la honesta,
hoguera azul
vigilante,
será la antorcha
que ilumine
las madrigueras
de la bestia,
marcándole el camino
hacia la jaula justa.

POR QUÉ

Por qué doler,por doler,si todo es más fácilque buscar la llagay hurgar las pústulasy salpicar testigos.Por qué no el vivir,el transitar,en rosa,sin espina impuesta.Por qué el gemidosi el cantarestá al alcance.

ES LA VIDA

Es la vida sueñodonde abundan Segismundos,encarcelados de agobiopor el rey de los azares.Sueño en apnea,axfisiante,subacuático,de difícil buceocuando lastras yunquesde plata de ley.Es la vida muerte,sendero  certeroaun siendo equívoco,pues cierto es el terminal.Es la vida ecode palabras envasadas,almacenadas en ovillode tejer mortaja.Es la vida teatro,texto y gesto,improvisadoy aprendido,donde damos piépara el mutis,o el trágico desenlace.Es la vida.

QUÉ HIZO ELLA

Qué hizo ella
para el temor,
para el temblor,
para vivir colgada
del interrogante.
Por qué la condena
impuesta sin pecado.
No vino a eso,
que vino a luz,
no a tiniebla,
que vino a risa,
no a sollozo,
que vino
porque se la trajo.
Miserable vida
la del que hereda
hieles,
desparramadas,
vertidas,
en el hogar
del absurdo.

REMOLINO

Por mas que el caudal,
turbio y reconocido,
se modere en canal,
prometiéndose navegable,
ahí está,
dormido,
el remolino que emerge
engullendo
la esperanza.

EL PEDERNAL DE LAS HORAS

Las horas,las de pedernal,se rozanincendiando relojes, siempre desorientados.Horas densas,en arista,que dejan marcade pedrada.Es cuando el tiempo,elástica cintadiscontínua,se contraetras ser forzado,condensandomomentosantes dilatados.El cielo se encapotade nubes de pegamentoque descarganaguaceros lentos,encolando las calles,las mesas,los lechosy así,adhesivos,atrapados somos,ligados a la marañatemporalque nos devora.

POLITICADAS

Si hubieran de pisar suelo,en vez de atriles copular,en verdad podrían mudarla mentira que es su fuero.Mas no se pueden curarde tanta infamia en pandemia,que es peor que la alcoholemia,la adicción a manipular.Y ahí está la miseriade tan loable sistemaque se tornó en pamema,consistiendo en una feria,mercadear bajo un lema,de cuatro frases al usoque algún charlatán dispusopara dormirnos la flema.Y puede sonar a anatemarenegar de democraciasdonde asumir las falaciases la norma, no el problema.Y cuando llueven desgraciasen casa del ciudadanote pueden tender la manoy tras robarte dar gracias.Pero ellos son ajenos,que están hechos de otra pasta,que, más que clase, son castay hasta se tienen por buenos.Por el voto legitimados,aunque venga de la inerciaque provoca la anestesiaque nos dan por todos lados.

IR

Ir de puntillas,suspendido,rozando capas de airesobre pavimentosde lija.No tropezarni marcar el paso,levitar sin milagrosobre el trayectodel día.No ver,no mirarni buscar síntomas,obviar.Callar,silenciar,olvidaren amnesiaterapéutica.Vivir,o intentar.

NAUFRAGIO

Se me escapan de las manos, las voluntades anexas y sin control campan por las aceras, prodigando desmanes. No hay soldadura que estañe tanta fuga, que se anegan camarotes y el fondo espera, con afán de coral, mi casco en grieta, receptivo a los bancos de peces en jauría. Atónitos andan, espectadores del naufragio, mas no preguntan, prudentes, por causas, azares o circunstancias del siniestro. Desastre conocido, enmarcado ya en triste color sepia. Sólo una sirena, extraviada por pequeña, canta melodías, desganada ya, clamando por marinos curtidos de abordajes.

DIMISIÓN

Por la presente presento la irrevocable renuncia, me siento  y dimito de lo asumible, lo previsible, pues no asumo lo que se anuncia a cada hora, a deshora, como norma. Que ya no estoy para cargos, descargo la carga en cruz que se me asigna. No se ve luz y eso me indigna, y me exaspera tanta ceguera. Artificial necesidad de insistencia en la necedad. Que no hay paciencia y en la conciencia aun tengo restos de cordura escasos en rayadura, pero prestos a iluminar torpes caminos si se me pide sin pergaminos que renegar. Y es huída lo que no pude en esta vida, lo que se pudre en las despensas, el ácido que se dispensa, el hábito que se apolilla, sin tanto uso, y no se apostilla la herida por el abuso.

CÁNCER SOY

Y hay quién cáncer me llama, desde la metástasis del absurdo. Y razón tendrá al analizarme, al ver los nódulos que se enquistan en tumores en red, maraña de miasmas de rabia. Mal camino para un mal mal, mal antiguo, retroalimentado sin radiación posible. Rechazo terapias, me asumo terminal viendo, viviendo, recaídas, ataques críticos a cada día.

SUICIDIOS

Es el suicio fuga de las pequeñas muertes cotidianas, duras muertes pequeñas mas vacías de vida. Y uno, a veces se suicida, en fallido suicidio por el resultado final de muerte interrupta. Y uno baja a cuanto infierno se le ofrece, y se ahoga en mares de licor amargo. Muerto de alcohol, caído, revolcado en cuneta cual despojo, sintiendo muertes que no llegan. Y uno se levanta, y se tumba, y le da igual su persona, el resultado, su fama, su honra, su imagen estercolada. Y uno resucita de una muerte sin consumar, y vive muertes o limbos derogados.

MUTANTES PALABRAS

Las palabras salen, se derraman y al expedirlas, toman vida propia, mutándose puñal lo que quiso ser mofa. Podrá uno pronunciar ramos que pueden llegar sólo espinas. Mas no sólo la voz es culpable, que el oído, envuelve a conveniencia el vocablo recibido, y así, justificado, devolver silencios penales, o ristra de reproches. Desafinado el tono de un mál músico, suena a rebato la pretendida sonata.

MERCADO

No sabría, pues, decirte, a como vendo el afán, pues fluctúa a cada hora, en picos y simas que no hay valle intermedio. Y es que el mercado de ansia, de posibles, es convulso en coyuntura, dependiendo de existencia más que de demanda en puja. Y me empuja al beneficio, en huecos y vacíos, o a la pérdida de ánimo, bancarrota del sentido. Será la crisis de valores que no valen, que no hay liquidez que el alma empape, si es que es el alma un bien o ficticia burbuja henchida de sermones, especulada, Y solo la mente tiene entidad de mercancía, de fruto perecedero.