NO SABRÍA

No sabría yo decirte 

de las aristas del ser. 

Ni sabré explicarte 

de lo perecedero, 

de lo efímero al roce, 

de lo inerte a cada nada. 

Pues nada es el orbe 

en lo inmenso 

y lo humano es bacteria. 

O no, 

o somos lo único que se sabe 

y de saberse somos, 

estamos para nada 

o para todo lo posible 

a escala, 

proporción cercana 

de átomos de ángel. 

No sabría yo decirte 

si procede el preocuparse, 

estando al albur 

de asteroides anarquistas. 

NOCHE DE DILUVIOS

Será esta noche de diluvios
la que sentencie la muerte
de aquellas golondrinas fugitivas
que ya no anidan en los balcones
de las mujeres libres.
Ni en primaveras histamínicas
ni en las rosas por cortar
debe quedar resquicio
para la fetidez galante
del lobo perfumado.
Será esta noche de caricias,
intercambiadas al azar,
la que marque protocolos
innecesarios de amar
fuera de escalafones
y roles del melodrama.
Quizá esta noche,
o la madrugada de un ocho
de cualquier marzo,
se desactive el monstruo
y la mujer sea,
se sea sin adverbios. 

LAS ESCALERAS DE LOS TEMPLOS

En la escalera de aquel templo

brotan árboles de plástico lacado. 

Árboles falsos que ocultan la ignominia 

mientras los pastores venden Biblias 

dictadas a contraluz. 

Las lágrimas de los niños 

anegan las vergüenzas absueltas 

en acto de contrición. 

Y así sucede que perdura 

lo que no se respira. 

El hombre de blanco 

asiente y olvida, 

circunspecto desde el balcón 

donde nacen las mentiras. 

DOMINGOS DERRAMADOS

Estos domingos que se derraman
sobre los manteles mal bordados
y humedecen las horas que se orean
a un sol aprendiz,
son días de escote tardío,
de guiños soterrados
y ansias por cumplir.

Afanes sin declarar en las fronteras
de lo socialmente tolerable,
donde la prójima piel
se eriza en brisa.

Estos domingos vertidos,
infiltrados en los pliegues,
de sonrisa en mueca
y reverencia leve
para sellar el pacto
de una semana agonizante.

POETA

Destejió los caminos
de las Españas posibles,
desde aquel limonero
de patio de azahares
hasta el olmo hendido
de la Castilla recia.

Soñó colmenas
en su pecho
y fuentes de agua clara
que lavara el mal vino
de los que apestan la tierra.

Ligero de equipaje
mas rico de palabra,
de verso puro
que en las aulas topé,
entre golosas moscas
de primaveras
al suroeste.

Hombre bueno,
poeta,
hombre bueno,
corazón helado
por la patria criminal.

TÓRTOLAS

Recuerdo que aquel día
no era un especial día.
Un día más, tan gris o azul
como cualquier otro
de aquel año convulso
en que solté todas las tórtolas.
Aquel año líquido y lúbrico
de idilios a contraluz
con mujeres fugitivas por momentos.
Fue aquel día el que me agarré
al clavo ardiendo que me sustenta
y así envejezco,
a trompicones predecibles,
discontinuo y estable
dentro de mis posibilidades.
Recuerdo aquel día
que no fue mal día,
pues desde entonces
vuelven a sobrevolarme
las tórtolas más cómplices. 

PASIÓN Y MUERTE

Dio la mano al asesino
de las alcobas furtivas,
le miró a los ojos de escarcha
y se dio por convenido.

Todo fue a palo seco,
a miedo madrugado
y a incógnitas de bosque.

Supo de lo consumado
en su justicia de intestino
y el vacío estalló en la expectativa.

La cuenta atrás en reloj de arena,
los días expansivos
y los domésticos silencios,
la lágrima escondida
y el horror.

Golpes en la puerta
y el alivio encañonado,
la culpa descolgada
de bisagra y ariete.

La testuz gacha
de res herida
y el orgullo sin lavar,
pues la sangre no diluye
las caricias emboscadas.

DE LA IZQUIERDA Y DE MÍ.

Seguiremos siendo mejores,
extraviados en la dialéctica,
éticamente atalayados
y divergentes,
disidentes,
frentistas y sanitarios
cuando nos pillan sin mascarilla.

Somos los que vamos a rebufo
del loco Mundo que devora
satélites erráticos
pero orbitando posibilidades.

Si bandera quieren
bandera damos,
aunque a contrapelo,
por mor de la victoria
y ganar obreros
que cagan mirando a Melilla.

Superiores en las derrotas,
henchidos de orgullo fusilado
repartiendo octavillas al pelotón.

Mientras sólo valgan las soflamas,
el meme despistado
y el tuit del efectismo,
retornaremos al monte
que ya no es.

Que cante Rosalía
algún himno que nos redima,
que nos reinicie en el sistema
que negamos,
sin alternativa en cuatro frases. 

SONDEO

Tú, 

que tanto sabes de acasos, 

de quizá en los azares, 

de probablemente posibles, 

no acertaste en lo resuelto 

y ahora ejerces de atónito. 

Y mira tú que sondeaste 

las voluntades, 

las querencias, 

las mareas de opinión 

de los delirantes transeúntes 

para ecuacionar los gráficos 

que colorean los noticiarios. 

Así fue que diluvió, 

se anegaron las cocinas 

y las alcobas 

de la gente que madruga 

y murieron todos los jilgueros. 

 

RECUERDOS

Recuerdo aquella mujer flotando,
viva y coleando,
en las aguas del Mar Muerto
sustentada de sal,
adobada y sonriente,
ingrávida y satisfecha.

Aquel hombre a la solana
en el banco entre olmos,
dormitando leve,
engalanado de gorriones.

Los niños correteando,
entre gaviotas de espuma,
por una playa roja
del suroeste de África,
volando cometas de papel de seda.

A veces recuerdo eso,
lo que nunca viví
y sonrío con la brisa
de cualquier origen
en una mañana robada.

HASTA AQUÍ LLEGUÉ Y AHÍ SIGO

Me fui de allí,
herido en la argamasa y la urdimbre,
respirando pétalos
a tos en grito,
con una maleta nueva
de mimbre de marisma.

Y hasta aquí llegué
cojeando de espino,
libre y desvergonzado
de cara enjuagada en fuente
de algún peregrino camino.

Hasta aquí llegué
desnudo a granel,
con la hierba más fresca
creciéndome en los pliegues,
vegetal y sustantivo,
riéndome a pleno alarde.

ESTHER

Hay gente de ternura en rama, 

gente de sonrisa abierta, 

transparente de quien quiso, 

gente cristalina de fondo de alga, 

de limo dulce, 

gente de acequia. 

Hay gente que sin querer

deja rastros de licor y mieles. 

Hay gente que se merece la vida, 

toda la que pueda, 

la que le quepa en el bolsillo. 

Ahí estamos, 

siempre amiga, 

para el café templado 

y la palabra colorida.

TRIBUNAS TINTADAS

Desde las tribunas tintadas
harán saltar los muelles
de la lógica recomendable,
con engolada voz
de crepitar vinilos.

Repetirán palabras grandes,
pesadas y torpes,
y toda declaración
será de guerra.

Erguidos e impolutos,
nacarados y marciales,
épicos de entrepierna
y gabán encerado.

Vienen sin complejos
de evidente ignorancia,
mentirosos a micrófono abierto,
con las verdades refundadas.

Nos darán que hablar,
que pelear a voz en grito,
apestando a pila de bautismo
y sentando niños
en regazos de sotana. 

SEÑALADO DÍA

Dicen que de amar es data
los que ponen fecha
a todo gesto.
Debe ser para no olvidar
que hay que amarse
a más que se pueda.
Dar norma a lo aleatorio
y nunca eterno,
por mor de perdurar
en el esquema.
Corazones inundan
los escaparates de melaza,
como si el corazón no fuera víscera,
músculo y bomba
de sangre,
sino depósito de las ansias
que el entendimiento obnubilan.
Dicen que he de amarte
y te amaré,
a contrapelo,
alérgico de aromas
de pólenes y néctar,
más zángano que abejorro.
Dicen que nos amemos,
así sea si así procede
y no hay mejor cosa que hacer
en señalado día. 

MARINA

No será hoy el día 

en que las gaviotas aniden 

a tu ventana de faro 

en el cabo de la calle del mar. 

No vendrán los delfines peregrinos 

a saltar junto a tu barca 

de pescadora de estrellas, 

a la deriva de mareas lunares. 

No hay espuma con que vestirte 

y la sal tornó cartón piedra 

tu silueta de mascarón. 

El timón partido 

y la brújula caótica, 

aleatoria cual ruleta 

en este juego de pinceles 

empastados en añil.

LA PALABRA DADA

En la palabra dada
no cabe la etiqueta
ni diente que mirar,
pues la palabra galopa
regalada en el entresijo.

La palabra gratuita difiere,
inoportuna y desafortunada,
lanzada más que otorgada,
como chaparrón de agosto.

La palabra vendida es hedionda
de voluntad prostituida
a la medida de la demanda.
Mentirosa suele ser
pues la verdad no crea
producto interior bruto.

La palabra es
en tanto dice
y mejor será,
en tanto obre,
mejor que el disparo
o el tajo traicionero. 

EN EL PATIO DE ARMAS

En el patio de armas
se reúne el coro viejo
de los himnos del misal.

En el patio de armas
cantarán a discreción,
a ráfaga,
baladas tristes
de siestas de mal vino.

En el patio de armas,
bajo la gran bandera,
se engrasan vocaciones
de pelotón,
de vieja guardia
ahíta de sacramentos.

En el patio de armas
de una ciudad de torres
se fragua el retroceso
mientras Cibeles se atrinchera
recordando bombardeos.

En el patio de armas
está la España impoluta,
la de la monja matrona
que decide cuando pares,
colegio de pago,
limosna de domingo
y escopeta perdicera. 

TANTO ME DICEN

Tanto me dicen
que nada oigo.

Por eso callo,
por no decir
lo que no se escucha.

Y caen las palabras
sobre lo ya apalabrado
y sobre mojado
es diluvio.

Tanto se habla
por encima de las posibilidades
de toda sintaxis
que no hay sujeto
que aguante su vela.

Y dicen de mí
lo que de tí dicen
porque es decir el afán
y el ansia del que dicta.

Tanto se oye
en oído sin párpado
para poder cerrar la fuente
que te anega el entendimiento,
que bien sería del silencio
a voluntad y a tiempo.

ESCRITURAS MUERTAS

Estas tardes de domingo
son escrituras muertas
con anotación al margen.

Vanas horas de tránsito
a ningún lugar ni tiempo,
horas de sandez inoportuna
y ligera palabra excedente.

Estas tardes de domingo,
invernales de helada
adobada en cerveza lenta
en bares de solitaria gente
de dominical soledad.

Son fiestas de no guardar,
de vivir a trago,
ansiando semana nueva
que sacuda el jergón
de los sueños mutilados. 

ESPERANZA HABRÁ

No os enteráis de que no sois,
no existís en tanto ladráis.
Cómo pretender decir
a quien ama
cómo amar debe.
Cómo retrotraer lo avanzado,
bestias pardas,
que irreversible es el progreso.
Qué me váis a contar
de cruzadas y sangrías,
embalsamados en incienso,
de lo que es el terror.
Se acabará la montería,
la corrida y la liturgia
por mucho que os revolváis
contra el avance.
No sois más que rescoldo
de la ignorancia endémica
de esta tierra de terrón áspero.
Pero hay juventud que empuja
la razón y la ciencia cierta
que la libertad nunca cuestiona.
Sois estiércol que abona
planta nueva que os ignora. 

FILOSOFÍA DE SOBREMESA

No se sabe como fue
que las ideas consolidaran
en realidades.

Quizá alguien lo pensó
y verdad lo hizo.
Alguien que se intuyó,
se percibió en consciencia
para ser y que lo demás fuera.

No un dios,
que los dioses precisan
de otros que los piensen.
Quizá el primo prímate
que se supo en sí.

Pero qué sé yo
si no me sé siquiera
para filosofar en sobremesa.

Pensaré un café
para saberlo,
consolidarlo aromático
e imprescindible. 

SIN ACRITUD, NO SE CREA

Érase que se era,

en el tiempo de los poetas gratuitos, 

un imbécil almibarado 

con pose de maldito 

y verso hueco. 

Un imbécil nada inocuo, 

nocivo a sabiendas 

y propenso a lo ofensivo. 

Imbécil doctorado 

en cojonerismo de mosca, 

zángano de supuesta buena cuna 

y abuela planchadora de gayumbos. 

Abofeteable a cada poco, 

cualitativamente idóneo 

para el guantazo terapéutico, 

como algo prodigioso. 

Érase que se era 

un intelectual de mal pelaje, 

torvo y llorica, 

consentido niñato 

de cráneo vano.

Bueno será 

que no nos frecuentemos, 

ni siquiera en coincidencia. 

Que nuestros caminos diverjan 

aunque ningún mal le deseo, 

bien tampoco 

pero sin acritud, 

no se crea.