sábado, 28 de marzo de 2015

Redoble de patíbulo.

Por qué vetar una fruta 
de un árbol de ciencia infusa, 
pues es el Edén falacia 
y sólo ahora parir es indoloro. 
Por qué heredar delitos, 
culpa y pena por decreto, 
si basta agua conjurada 
para lavar la mancha primigenia. 
Qué sabe un cachorro humano 
del mal de desobediencia 
a una autoridad creativa, 
caprichosa y cruel donde las haya. 
Leyes de piedra, 
diluvios genocidas, 
parricidio inducido, 
plagas racistas 
y un hijo inoculado, 
en vientre virgen pero adúltero, 
que es padre de sí mismo,  
para ser torturado 
y muerto, 
reo de delitos colectivos.
Y así estamos, 
sumisos costaleros 
paseando sangrienta escena, 
alarido roto de duelo culpable 
en las ventanas. 
Boato de poderes dorados 
de mantilla y bastón, 
autolesión del pueblo programada, 
masoquista éxtasis 
de dolor etílico. 
Tambor y corneta, 
cera e incienso, 
máscara y mordaza.

viernes, 27 de marzo de 2015

HACIA ARRIBA.

Under the window
No suelo yo mirar mucho hacia arriba, 
el Cielo no me tiene en su inventario, 
no hay  Dios que a mi me escriba 
ni una triste misiva. 
Ni marque las hojas del calendario, 
ni premia ni castiga, 
no existe no te hostiga, 
ni firma de notario. 
Pero a veces tropiezo en el reflejo 
a un elemento de triste figura 
que fue a nacer muy lejos,
quizá una noche oscura, 
algunas veces niño y otras viejo. 
Peregrino de edenes y de infiernos, 
sólo espero a que se acabe este invierno 
que se ocupó de helar mi geografía 
y el gesto que me pongo cada día. 













jueves, 26 de marzo de 2015

EN LA TIERRA DEL LOBO AHORCADO.

En la tierra del lobo ahorcado, vivo, 
vivo yo, que no el lobo 
que ahorcado muerto fue. 
El lobo señaliza, 
señala, 
advierte de manadas 
de alimañas de trabuco. 
El lobo habla, 
desde la local señal, 
y advierte de frontera 
entre humanos y bestias. 
El lobo, lobo es, 
el hombre no debiera 
ni serlo para el lobo. 
Defender el pan, 
o el lucro quizá, 
el beneficio subsidiado 
o lo que sea a bala, 
quita razones. 
Señalizar con cadáveres 
poco aporta al avance. 
La imagen dice, 
grita o aúlla, 
desde una señal, 
como altar arcaico 
de salvaje sacrificio 
a dioses de la ira. 

martes, 24 de marzo de 2015

CANCIÓN DILUVIADA.

Alineación
A veces son las palabras las que andan a tientas,
tropiezan con las razones que no las sustentan,
a veces son las miradas,
algo solapadas,
las que arrojan sal sobre heridas calladas
de esta vida incierta,
sobre carne muerta.
A veces son los motivos los que no responden,
escapan de las verdades, de todo se esconden.
A veces son los silencios,
las armas del necio,
la mejor moneda para este comercio,
sin que haya desorden,
nada se desborde.
Me pierdo por laberintos
que monto en mi salón,
en el sofá me extingo,
muerte dulce finjo,
suena otra canción.
Puedo escuchar tras la lluvia las voces,
feroces.
A veces pierdo la linea de un pentagrama,
disiento de melodías que empapan mi cama,
a veces soy perro viejo,
curtido el pellejo,
y suelto el aullido que espanta al vencejo,
no rehuyo la llama
cuando me reclama.





Llueve ahí fuera.

Este invierno

Llueve ahí fuera,
como cortinas sucias,
casi opacas,
en un salón difunto.
Lluvia musicada
por un violinista loco,
pintada en el aire
por pinceles ciegos,
esculpida en reja
por el carcelero
de las primaveras.
Llueve,
nada raro,
agua hastiada de la nube,
suicidándose en goteo
sobre los ánimos frágiles.
Llueve en rebeldía
contra un sol pusilánime.
Llueve ahí fuera,
dentro,
la humedad tan solo.

lunes, 23 de marzo de 2015

La cara de imbécil.

Autorretrato

Igual dará lo huraño, 
el gesto serio, 
ese carácter tuyo 
de mil demonios. 
Igual dará que asientan, 
que obtengas beneplácito, 
si te vieron ya 
cara de imbécil. 
Quién te crees que eres 
si por títere se te tiene. 
A qué aspiras 
si tu vida se modela 
en torno ajeno. 
Y ya no hay cura, 
no hay retorno 
si te han visto 
cara de imbécil.
Cara de imbécil, sí, 
cara de imbécil, 
igual dará que rompas el espejo 
si el reflejo está grabado, 
perdurable en los añicos. 
Mírate, 
mírame, 
hasta tú te ves 
cara de imbécil.

Dies Irae.

Dies irae

Días de bala y degüello, 
fuego y plomo, 
acero, 
metales extraídos 
de versículos al gusto, 
de estandartes y etiquetas 
para clasificar manadas. 
Valdrán los dioses 
para erigirnos en ira, 
valdrá la patria 
para minar la tierra, 
valdrá la idea 
para decapitar razones. 
Mala es la sangre 
para nada forjar 
y nunca abona 
huerto alegre. 

sábado, 21 de marzo de 2015

BLUES DEL PERRO FLACO


No me plancha el café
las arrugas del alma,
al espejo insulté 
tras reírse en mi cara, 
sigo perdiendo canas 
y aunque es viernes no sé 
si afrontar la mañana.  
Me abraza sin rubor, 
en la calle, la niebla, 
no mejora mi humor,
mi esperanza se quiebra, 
vaya día de mierda,
se dio de baja el sol,
no te extrañe que hoy muerda.
Como soy perro flaco, 
casi todo son pulgas, 
sigo dando la murga 
aunque en nada destaco.
Soy el hombre del saco, 
fan de la gente chunga, 
el rehén del atraco.
Aunque pueda parecer 
que en sufrir sienta placer, 
más quisiera yo gozar 
y vivir sin razonar, 
tan sólo trancurrir, 
los dramas eludir, 
no ser más perro flaco, 
perpetrar yo el atraco 
y en pecado invertir.





jueves, 19 de marzo de 2015

Desde mi celda.

Emoticons

Almaceno silencios que llegaron por carta postal, 
sólo gasto palabras, pues lo dicho no se puede ahorrar, 
cuando abro la memoria se para el motor. 
Hay que vivir contestándole al sol 
cuando se pierde en delirios de amor, 
doblando las esquinas con arcos de color. 
Puedo decir 
que rasuré
las aguas bravas 
que en la cara 
me dejo crecer.  
Yo no te hago preguntas que las aves quieren responder, 
interrumpen su vuelo y mentir siempre hace caer, 
acolchar las paredes no alivia el dolor. 
Desde esta celda te escribo mejor, 
en la condena prescribe el temor 
a perder otra vida en bailes de salón. 
Y eso da igual, 
todo cambió, 
las lunas giran 
cada noche 
por mi habitación.

PADRE

Fuga

Tú no te acuerdas, 
seguro que no te acuerdas, 
que sin parirte te dolí 
como hoy te duelo. 
Tú no te acuerdas, 
cómo acordarte, 
de los paseos verdes 
entre castaños jubilados. 
Tú no te acuerdas 
del miedo, 
del pánico entre plantas 
de un hospital en torre, 
donde parchearon tu corazón 
que nació abierto. 
No recuerdas qué soy, 
que soy y estoy, 
que seré lo tuyo 
y, 
unos pasos por detrás, 
seguiré tu andanza. 
Padre soy, 
esa opción tuve, 
y aunque la vida se expanda 
entre órbitas imperfectas, 
mi poca luz es tuya. 



miércoles, 18 de marzo de 2015

Mujeres hay.

After party.



Mujeres hay, 
tras los cristales en espera, 
viendo el tiempo peatón 
que a cada segundo para. 
Mujeres de muestra 
soñando pasos 
de escape, 
escapar 
del escaparate 
y no ser acaparada 
por manos sucias 
que vulneran cartón piedra. 
Mujeres hay 
que piel quisieran, 
al aire erizada 
y a la caricia latente, 
tibieza en roce 
que nunca llega. 
Mujeres hay 
que ni vestido eligen, 
cautivas hasta en la forma, 
aparentar es norma 
si posesión se admite. 
Mujeres de ciudad 
tras la membrana quebradiza, 
sin lágrima ni aliento, 
mujeres hay. 

martes, 17 de marzo de 2015

El aire.

Por qué se empeña el aire
en susurrarme futuros,
evidencias deshojadas
de árboles de ciencia.
Por qué querrá que apure
el poco y curvo tiempo
y no insista en su derroche.
Qué más le dará al aire,
que entre oídos navega,
que me atore en la pregunta.

domingo, 15 de marzo de 2015

Eres vosotros.

Llevas carga de aullido,
latente en lo impasible,
sin reglar y sin momento
que el arrebato es incidencia.
Mas nada aleatorio
cuando se alimenta a goteo
y el lobo baja de senderos helados,
con rugido grave en lo profundo,
presto a la matanza
cuando acorrala el hielo.
Son dobleces,
ancestro de bestia
que en los tuétanos se esconde,
colmillo seco,
miedo de trueno
y noche de eclipse.
Soy yo,
quizá no,
hay otro,
o tantos como llagas abiertas
en batallas sin gloria.
¿Soy yo, doctor?.
Eres tú
y tú,
eres vosotros.

sábado, 14 de marzo de 2015

Espectro.


Transparente ocupo espacios
ajenos en casa propia,
ánima múltiple
por las estancias vanas.
Es túnel el pasillo
cuando puerto es la alcoba,
alto el peaje de lo cotidiano
si aparece la excepción,
así, translúcido,
sin lucidez a la vista,
espectro de reflejo
de las reflexiones torcidas.


jueves, 12 de marzo de 2015

Este curso.

Los niños apuran garrafón
mientras las niñas de falda leve
saltan la comba al ritmo
de una bachata tóxica,
móvil en mano,
reenviando fotos
de adversarias en bragas.
Llora el profesor de lengua,
sobre el amarillo del libro virgen,
en el recreo hay cásting
para un reality carnal
de citas entrecruzadas.
Se retrasa el camello
y el sindicalista estudiantil
pinta la fachada
con lemas de otro siglo.
Corrige la directora
exámenes en blanco
a rojo rotulador,
pensando, atónita, 
en la asociación de padres
que convoca fiesta de solteros.
No se alarmen,
es ficción,
ahora se exagera mucho.

miércoles, 11 de marzo de 2015

Hoy no.

En días como éste,
a ratos sólo,
me oigo y me detesto
de iracundo exacerbado.
La paciencia escasa
y la voz en alza,
de automatismo
a doble voltaje.
Será el clima,
o el zumbido,
o los años no cumplidos
los que de huraño me visten.
Será que es mucho
o tolerancia nula,
y la empatía extravío
por las rendijas del día.
En días como éste,
quizá debiera
optar por celda,
por clausura,
o por el monte agudo
donde la ira se despeña
entre ecos replicantes.

Madrid, 11 de marzo.

Con el invierno moribundo,
aquella laboral mañana,
los andenes contenían
sueño prorrogado.
Cargaban los vagones
agua y jabón en rostro
y páginas marcadas
con los párrafos pendientes.
Pendientes los proyectos
y las jornadas pendientes,
besos tibios de buenos días
en las mejillas inscritos.
Y llegó el odio en clavo,
de dinamita parido,
horror atónito
sobre raíles de pueblo,
bajo oraciones mezquinas
de versículos de estafa,
sembrando el grito
para recolectar silencio.
Madrid desangrada
de futuros inciertos,
Madrid herida
de la memoria por bandos,
Madrid que sabe
de sangre, a cada poco,
donde se alzan torres
y se llora por barrios.

martes, 10 de marzo de 2015

VENDEDOR DE GLOBOS.

Photograph Vendedor de globos by Juan Luis Nepomuceno González on 500px



Vendiendo vocación de vuelo
al sol mezquino
de una plaza dominical.
Carcelero de los colores
retenidos
para niños de lazo raso,
portadores de moneda,
ansiosos de dibujo animado
al que domar a mano torpe.
Seguro habrá fugas
de personajes rosados,
suicidas entre antenas,
y volverá algún padre
buscando suplencia.
Aire vendido,
amarrado,
sol de injusticia,
pocas monedas.



LA MODELO.



Presa de la luz, 
a los ojos entregada, 
paciente y convicta, 
a pelotón de obturadores 
condenada. 
Te modela la luz 
y tú modelas la esencia 
que robarte ansían 
los cíclopes ávidos 
de la belleza en crudo. 
Cautiva del encuadre 
en el que reinas, 
breve y absoluta, 
acaricias el diafragma 
con la luz devuelta, 
sublimada. 


lunes, 9 de marzo de 2015

Génesis.

Se hizo el verbo carne
cuando ser era entre muslos,
licuándose el ansia,
sublimándose en vapores
cobijados en la lámpara
que a lucir ya nunca atina.
Se hizo la luz entre persianas
y retornó el rito
y dio fruto el árbol,
nunca prohibido,
para endulzar auroras
entre sábanas exhaustas.
Y vino el agua
y vino el vino.
Peces multiplicados
en la entraña,
peregrinos al torrente,
y los planetas bramaron
esclavos de la órbita.
Carne comulgada
que nunca sacia,
sangre alzada
que hiere en dulce.

domingo, 8 de marzo de 2015

Mujer.

La cuna de la herida
que sangra miel de amapolas,
cáliz y nido,
la fragua viva
que vida forja,
el aliento tibio
perseguido.
Nadie te tome
pues nada debes,
tierra latente,
planetas lácteos
retando universos.
Mujer,
al frente de lo humano.

miércoles, 4 de marzo de 2015

Rinocerontes.

El adicto a las luciérnagas
no sabe de luz robada
y cabalga rinocerontes viejos
entre miopes girasoles.
Es la sombra la que ordena
el paso más peregrino,
son posada catedrales
y los gorriones guardianes
velan sueños fugitivos.
No cantes mi canto roto,
parido entre viejos ríos.
Canta piedras nuevas
de canteras usurpadas
y dile al viento que he muerto,
que no me busque la nube
en eucaliptos quebrados,
en la corteza de encina
guardo el rayo congelado.
Mi casa está enferma
de desahucio prometido
y el tejado silba
melodía de anuncio
de compresa alada.

Ramillete.

steven seagal es un aprendiz

Hay que dormir el miedo, 
arroparlo con pétalos 
de esperanza abierta 
y mirar al frente 
de la senda convenida.
Mejor así, 
desnudarse del agüero 
y bañarse en brisa 
de la que vendrá mañana. 
Todo irá, 
será a la fuerza bien 
si bien se emprende, 
con escolta fiera 
de quien nunca falta. 
Ten la aurora en seda 
y que el miedo duerma 
hasta que la luz impere. 
Ramillete de ánimo 
trenzado de palabras 
a tu mesilla envío.

lunes, 2 de marzo de 2015

Vitae.

Perdí el currículo por las calles
de alguna ciudad nocturna,
de las de navaja hambrienta
y faldas de barricada,
donde morir es de menú
del día que toque
con pan y postre.
Amé doliendo
y dolorido,
derrochador de la caricia
y quizá hoy,
algo insolvente.
Embajador de lo amargo,
que perdura más
que la volátil dulzura,
huraño por adelantado
a la vejez tras esa esquina.
A bocanadas tengo
el aire que ahumo
de tabaco negro,
con ansia añeja
de a diario.
Sin alma me sé,
no desalmado,
pues procuro aliviar
al prójimo,
dañando lo inevitable,
y mis armas velo
aun vírgenes de la herida.
No adoro nada,
ignoro trascendencias
y si vi el Cielo fue
entre sábanas de arrullo.
Aquí me hayo,
localizable en extravíos,
hasta el mutis último,
sin bises de cortesía.

domingo, 1 de marzo de 2015

Avalancha.

Con las avalanchas de ropa sucia
llegan tormentas de platos rotos,
no habrá paraguas para esta lluvia
que, aun siendo seca, es maremoto.

Huele a quemado de las alubias
que se pensaron se hacían solas,
ahora el pan seco sólo se rumia,
no es lugar éste para amapolas.

Porque el sol del ruido huye,
distorsiona esa gramola,
del grifo sólo hiel fluye.

Murió Mario en la consola,
la tragedia ya se intuye,
en la puerta ya hacen cola.



LAS PALABRAS QUE NO EMIGRAN.

En la rendija está la huída y en la bisagra lo posible mientras el viento amarillo barre las aceras negras. En tu mirada de almíbar ...