lunes, 31 de diciembre de 2018

FELICITACIÓN A MODO.

Nos entra ya el diecinueve, 
muriendo está el dieciocho, 
de lo suyo quedó pocho, 
siempre escampa cuando llueve.
Y mientras algo se mueve
no en muy buena dirección, 
no aprendimos la lección 
y nos crecen los enanos, 
se está yendo de las manos
y de idiotas hay legión. 

Veremos si en este año 
prevalece la cordura, 
huyendo de la gordura 
de las ideas de antaño 
que nos quieren de rebaño, 
silencio de los corderos 
camino del matadero 
o a la estafa de algún Dios, 
un dirigente de VOX 
cabalga cual ganadero. 

Que todo bonito os sea, 
que haya siempre salud, 
que no os quiten la inquietud, 
que os cunda toda marea, 
bailad aunque sea fea 
que en la danza está la esencia. 
Sólo nos salva la ciencia 
del ocaso y de lo oscuro, 
derríbemos todo muro 
real y de las conciencias. 










domingo, 30 de diciembre de 2018

PESIMISTAS DÉCIMAS DE UN HOMBRE DEL SUROESTE.

Cuánto humo de barricada 
se nos pegó a la osamenta, 
iban a salir las cuentas 
mas vino la bofetada 
de esta falsedad pactada, 
un funeral diferido 
de aquel jabalí ya herido 
que nadie intentar salvó, 
mas con saña se robó 
aunque ahora impere el olvido. 

Gritar con el puño en alto 
con el polo de Lacoste, 
encierros de tres por dos, 
mientras se asume el desfalco. 
En el Campoamor un palco 
para premios principescos 
entre paisajes dantescos 
que en las Cuencas nos dejaron. 
Los fondos enajenaron 
sin que se les mute el gesto. 

En el próximo futuro 
mejor que nos trague el mar, 
sólo queda traficar 
para que ganes un duro. 
De eso hay demanda seguro 
mientras quede una pensión, 
un sueldo, una subvención 
o puesto de funcionario 
enchufado a lo corsario, 
como era la tradición. 

Yo vine del Suroeste 
aquí, a esta tierra amable
que se me entornó entrañable 
y por eso echo estas pestes.
Por temprano que te acuestes 
aquí tuve yo una hija 
y cualquier opción que elija
la aboca a tomar destierro, 
pues ésta es patria de entierro, 
asilo y poca sortija. 








sábado, 29 de diciembre de 2018

RÉQUIEM

Ha muerto la minería, 
ya fue una muerte anunciada, 
ya sí que no queda nada, 
ya todo es arqueología. 
Atrás quedaron los días 
de aquella épica minera. 
La Asturias dinamitera 
barrena sólo en festejos, 
este es país para viejos 
y hay que buscar la frontera. 



jueves, 27 de diciembre de 2018

Del aleteo de aquel párpado 
vino la brisa que me impulsa 
a transitar el día. 

MEJOR ASÍ

Y será que no será la letra
la que nos salve, 
seguramente al no ser cifra. 

Y el verso es derroche 
pues no da carcajada 
de serial grosero y chusco. 

Será que vivir en la proa 
de un barco soñado 
debería estar penado 
por imposible. 

Será que pintar el estiércol 
que nos ahoga
con colores que nos despierten 
debería estar prohibido 
por indecente. 

Yo estaré con los que desvarían, 
los que versan hasta el odio, 
la rabia natural que nos exprimen. 

Seguiré diciendo, 
mejor así.

domingo, 23 de diciembre de 2018

RÍO DE FRONTERA

Se desgajó la estrella 
que concertaba la galaxia 
en mil cometas mensajeros, 
fugitivos de luz errante. 

Se impuso el criterio 
del leve polvo estelar 
que siembra jardines colgantes
de flores raras, 
preciosas flores de pétalo en llamas. 

Una mujer sola, 
poderosa e incontestable, 
cantaba canción de cuna 
llamando al sueño de los relojes ciegos. 

Fue entonces que lloré, 
mecido en juncos 
de aquel río de frontera. 

sábado, 22 de diciembre de 2018

ANUALMENTE DECEPCIONADOS

Giran las esferas 
al caótico ritmo de los azares 
e infantes posesos 
cantan cifras 
que se diluyen 
en el afán del iluso. 

Rito roto 
de grito, 
superstición suprema 
y triunfo de las lógicas 
de la escasa probabilidad. 

Habrá agraciados convulsos 
brindando espumas 
y legión de resignados, 
sumisos contribuyentes, 
anualmente decepcionados. 

viernes, 21 de diciembre de 2018

ANHELANDO INGRAVIDEZ

Anhelando ingravidez 
en estos días pesados 
en que lo leve se vuelve
impracticable. 

Pasajero atónito 
de un viaje a ninguna parte, 
sin billete de vuelta. 

Florece la mentira 
en cada sumidero 
y la asume como cierta 
el teórico de barra, 
encontrando causa común 
y enemigo distinguible. 

Es fascismo polifacético, 
multiversado y cuántico, 
que cala hondo 
en el rebaño 
pastoreado a hilo de opinión. 

La barricada no es urbana, 
es doméstica de dispositivos 
por donde ataca quien todo sabe, 
pues todo se lo dijimos. 


jueves, 20 de diciembre de 2018

RETORNO A LA QUIJADA

Nos empujan a la quijada 
de Caín a cada arenga, 
tocan a rebato 
mas se invoca a la jauría 
y los abanderados cantan 
himnos viejos de muerto antiguo. 
Arderán las calles 
en el ruido 
de lo necio 
y la tragedia penderá 
de cualquier pronóstico. 
Poco margen queda 
a lo sensato. 
Hasta aquí llegamos 
pues hasta aquí nos trajeron, 
anhelantes de la pascua 
de otra fecha infame. 

lunes, 17 de diciembre de 2018

ESCARCHA ATRASADA

Se nubla la cumbre de la expectativa 
y en las sendas sigue helando 
sobre cadáveres siempre femeninos. 

La bestia acecha en solitario 
o en jauría 
y el horror no nos despierta 
de tanta escarcha atrasada. 

Cada mujer muerta es una fosa, 
una poza de cieno 
que ahoga la esperanza verde 
que nunca brota. 

Cada mujer muerta es cuchillada 
en la vergüenza común 
del hombre impertérrito, 
el que hoza en lo indigno 
de pretender desigualdades, 
el jinete verde 
de monte bajo y escopeta. 


SERMÓN PRENAVIDEÑO

Y la muerte ronda 
todo lo vivo, 
todas vuestras borracheras, 
la farlopa a destiempo 
y el adulterio espontáneo 
de la cena de empresa. 

La muerte os ronda por vivos 
y dará igual lo subterfugio. 

Doblan las campanas
entre los contoneos 
del reggaetón más sucio. 

Tocaos la piel 
antes de tornarse pergamino 
donde, con suerte, 
se caligrafiará vuestra memoria, 
de dejarla. 

domingo, 16 de diciembre de 2018

DE TIEMPOS, MEMORIAS Y OTROS RITOS.

No canté las alabanzas 
a los profetas fusileros 
ni a los próceres abanderados 
ni a santorales apócrifos 
ni genuinos. 

Rehuyo el mito por sistema 
y me embalsamo en la gente, 
tangible y verdadera 
que construye el día 
e ilumina penumbra. 

Ni quito ni doy mérito, 
escapo al altar de rituales 
y agradezco el argumento. 

Cantar quiero a lo vivo, 
a la letra nueva, 
a la vieja siempre vigente, 
a la voz recién parida 
que remueve las conciencias 
a aguacero. 

Mas reclamo la memoria, 
la restitución 
y la justicia de lo escombrado. 
Ahí me tendréis 
pero me tocó este tiempo. 

Y de este tiempo soy 
y no me asumo héroe antiguo 
ni pretendo épicas no vividas. 

Viví lo mío con poco ensueño 
y no me frustra no haber estado 
en epopeyas de derrotas. 

Respetuoso me muestro 
mas no admito arrebatos 
de héroes que nunca lo fueron. 

Allá cada cual 
con sus masturbaciones, 
quiérete mas no me jodas. 

Evito los púlpitos 
de la superioridad moral 
que todo abarca. 

Pero dejadme cantar. 
Cantar a la calle limpia, 
la cristalina de verdades 
que no duda en lavarse en lluvia. 


sábado, 15 de diciembre de 2018

NO DEBO LLAMAR AL VIENTO

No debo llamar al viento 
para que barra mi casa, 
por si con su ira la arrasa 
dejándola en los cimientos. 
Quizá me robe al aliento 
alguna muchacha clara, 
quizá me clave una espada 
partiendo el ánimo en dos, 
en venganza por el dios
que asesiné esta mañana. 

No es hora de perder tiempo 
en vanas disquisiciones, 
mejor escribir canciones 
bailables al paso lento, 
para detener momentos 
tejidos en la emoción, 
cuando pierdes la noción 
el seso y toda cordura, 
te tiembla la encarnadura 
y se tensa la razón. 

miércoles, 12 de diciembre de 2018

DEL SILENCIO.

Entonces fue que dijo nada 
y el silencio se instaló en la antesala, 
denso y expansivo, 
robando espacios por decreto. 

El silencio es húmedo 
y te impregna, 
lastra la ropa y la agrava, 
horada el hueso doliendo 
como duelen las partidas. 

Y uno olisquea el aire 
en busca de un leve trino, 
un zumbido quizá de ala de insecto 
que corrobore el ser, 
que le abrigue del frío 
de la ausencia de todo. 

El silencio pide aullido 
como terapia y autoayuda. 

El silencio reclama vuelo 
de las palabras cautivas. 


domingo, 9 de diciembre de 2018

LETALES DESCONCIERTOS.

De las cenas de empresa 
llegan las distorsiones al vacío, 
reiteradas y confusas,  
de un tiempo sobado 
y relamido. 

En la recámara el proyectil 
redentor de cualquier día 
quizá justo, 
tal vez necesario, 
en el que la oportunidad reclame 
un acto poético de sangre templada. 

Como si no tuviéramos bastante, 
se importa fútbol y salvajes 
para cubrir el día de incidentes 
que preñen los noticieros 
y este hastío que nos empalaga. 

Arde París y Madrid grita 
cánticos tribales de arrabales porteños, 
jaurías concertadas 
de letales desconciertos. 

miércoles, 5 de diciembre de 2018

DICIEMBRE SE OTORGA

En el rumor del día 
viajan esquelas nuevas 
de gente anciana que terminó viaje. 

El aire es frío como la mirada hueca 
de la gente postergada 
y en los diálogos ajenos 
predomina la anécdota, 
susurrada como pecaminosa, 
acentuando la intriga 
de lo que son hechos vacuos. 

Un perro psicópata 
ataca a un proveedor 
y el día avanza inocuo, 
como la caña que reposa 
en esta barra inmóvil. 

Diciembre se otorga 
aun nuevo, 
rindiéndose a las campanillas 
y a los décimos siempre improbables. 




lunes, 3 de diciembre de 2018

ME APENA

Me apena, 
cuanto me apena, 
cuanto me apena España 
y este pueblo entregado 
al celofán viscoso de las mordazas antiguas. 

De verdad que me apena. 
No me creeréis si os digo 
que a veces lloro 
cuando me absorbe este horizonte de sucesos. 

Me duele, 
cuanto me duele, 
cuanto me duele ver como nos llevaron 
a esta ciénaga donde se pudren las flores 
de cualquier esperanza. 

Muero un poco cada vez 
que me topo con el muro denso 
de las ideas prefabricadas 
que nos traen los espectros 
de fusiles oxidados 
y paredones al gusto. 

Quizá sólo tengamos 
poco más de lo cultivado. 

Quizá merezcamos 
todos los holocaustos padecidos 
por ser sólo sangre a entregar, 
sangrienta víscera 
envuelta en bandera de estraza. 

sábado, 1 de diciembre de 2018

MAGIA HABLADA.

Hubo aquelarre de versos 
cuando la noche bostezaba 
sobre La Libre Paisaneta, 
ermita de culturas 
en el Oviedo ajardinado 
y amarillo. 

En torno a pilas de poemario 
se declamó en cascada, 
en marea de bajamar 
con espuma tibia, 
voces diversas 
de palabra a mano, 
tejida y pespunteada. 

Que no falten los versos 
ni los libreros necios 
que alojan a los proscritos 
trovadores de café amargo. 

Que no falte la página 
con mácula de sueño, 
de amor dolor 
o dolor huérfano 
o delirio alegre de festivo. 

Que no falte la tinta 
que conjura sortilegio 
de magia hablada. 


jueves, 29 de noviembre de 2018

HAN VUELTO.

Tiempos éstos de mordedura 
en que la rabia primate
campa a sus anchas 
por todo derrotero. 

Vienen sembrando el miedo 
a mano sucia, 
cruz y bandera, 
sonriendo en diferido, 
gente como Dios manda. 

Pánico al pobre 
inoculan a cada frase 
para que beses los pies 
del rico 
de cuya mano van, 
son capataces. 

Gente de orden 
y puticlub, 
macho rancio 
de agua bendita 
y romero de montería. 

Han vuelto, 
los de siempre 
que siempre estuvieron, 
repitiendo himnos 
y sermones de montaña 
para un pueblo idiota. 

CARGANDO TINTAS

Parece ser que no va el aire
adherido a mi palabra 
y lo que digo se adivina odioso. 

Puede que no sepa decir 
o que lo que digo 
se intuya dañino por principio. 

Es posible que tanto se me quiera
que se considere que yerro 
a cada bocanada. 

Tal vez se pretenda 
redactar el guión vital de uno 
como drama apetecible 
al entretenimiento. 

Soy lo que hay, 
no más, 
no menos, 
pero no carguemos tintas 
a cada desvarío. 

martes, 27 de noviembre de 2018

PALABRA MUERTA


Encontré una palabra muerta 
junto al desagüe del lavabo, 
un vocablo esputado 
algún mal día, 
y la resucité al agua fría. 
Ahora viaja por algún río 
ansiando desembocadura 
para gestarse oceánica, 
mensaje sin embotellar. 

lunes, 26 de noviembre de 2018

DISCURSO PARA ANTES DE UN DICIEMBRE.

Igual se desprende de todo esto 
que, en otro orden de cosas, 
no ha lugar para lo tierno, 
toda vez que el desencanto 
ocupa espacios más amplios 
en esta coyuntura cruel 
que pone en valor lo vano 
y destierra lo sincero, 
por mor del bienestar 
y la sostenibilidad 
de la patraña cotidiana. 

Es por esto que estoy 
en condiciones de asegurar 
que está por llegar el día 
del empoderamiento 
del peatón sonámbulo 
que sueña con las aceras 
alfombradas de flores de discordia. 

No seré yo 
quien enmiende la plana 
a quien quiera que sea 
el azar que gobierna 
nuestros tristes avatares 
de aves desubicadas 
en los parques envenenados. 

Dicho lo cual, 
termino mi intervención, 
no sin antes recordar 
a quienes hacen posible 
que el delirio se instale 
en estos días tan turbios 
en que vivir es circunstancia. 


viernes, 23 de noviembre de 2018

LA LEVEDAD.

Tanto se adhiere el pie 
al planeta 
que la levedad parece mito. 

Pero es ilusión, 
equívoco, 
cuando sólo se mira 
donde se pisa, 
obviándose el contexto. 

jueves, 22 de noviembre de 2018

FAROLAS INFAMES.

Del anaranjado 
de estas farolas infames 
se desencadena el mal de óxido 
que penetra en los hogares 
despertando fantasmas ciegos. 

De estas noches amarillas 
se derrama lo que mancha la mañana, 
el humor agrio de cadáver futuro 
que impregna las prendas heredadas. 

De los deseos robados 
en confusión de roce 
viene este torrente de almíbar 
que ahoga lo procedente. 

AL OTRO LADO NADA.

No estaba cuando llamé 
la persona al otro lado. 

Se desvaneció el reflejo 
y la simetría 
dejando solo lo aleatorio, 

El caos como 
única opción 
y el azar como constante. 

No hay andén 
de fin de trayecto 
ni aviso de llegada. 

Devueltas las cartas, 
me sorprendo 
por lo que remito 
y siempre franqueo en destino. 

En los mensajes móviles 
sólo leo suspensivos 
o algún interrogante. 

Mi red social 
nunca retroalimenta 
y pesca atunes refugiados 
en las aguas oscuras 
del mal querer. 

miércoles, 21 de noviembre de 2018

IDEA VANA

Ronda mis aledaños 
una idea vana, 
imprecisa, 
un delirio de trastornado 
que vendría con alguna fiebre. 

Se diluye en la memoria fallida 
y retorna extemporánea 
a cada poco 
para mutarme el ánimo. 

Desatino debe ser, 
seguramente, 
pero el desatino es constante 
en esta trayectoria 
de accidentada vocación. 

Se espesan las horas 
de esta tarde postergada 
y la idea dichosa 
se derrama entre los dedos 
desaguada, 
desechada por azares 
o por causa obvia. 

Entonces retorno 
y me sumerjo en redes 
que contaminan lo posible.


DE VEZ EN CUANDO, NO OBVIAR.

Puede que convenga, 
de vez en cuando quizá, 
despojarse de coraza, 
asumirse y reconocerse 
como se está 
y abandonar lo erguido 
para fetal volverse 
y dejarse invadir 
por la normal tristeza. 

Puede que convenga, 
en alguna ocasión, 
tal vez, 
recordar que uno respira 
bajo el pañuelo 
y oírse hablar cual batracio. 

Quizá sea mejor no obviar. 
Quizá una oleada de ansia, 
de vez en cuando, 
a lo mejor, 
puede que depure el ánimo 
y ayude a proseguir 
disimulando la aridez 
con el habitual desparpajo. 

domingo, 18 de noviembre de 2018

MALDICIÓN DE ANIVERSARIO.

Pesan las lápidas 
pero más pesa lo escombrado. 

Memoria en sustrato 
de hueso humilde, 
estratos de ignominia. 

Resuenan de nuevo 
los cánticos genocidas 
de Caín uniformado. 

Allá en el Valle yace 
el último verdugo 
de aquella Europa enferma. 

Aquél que decrépito murió 
ahíto de muertos, 
saqueo y reliquia. 

Maldita sea tu vil memoria, 
maldito quien te venera 
y ojalá colapsara 
la cruz mezquina 
sobre tu momia pestilente. 


viernes, 16 de noviembre de 2018

DONDE EL CARBÓN AGONIZA.

En la tierra negra,
verdinegra quizá 
de vocación escombrera, 
tapizada de musgos
de lustre ya difunto, 
la tinta brota en manantial 
y la letra nace en amargo. 

El verso empuja 
y el libro da alas 
a las ciudades 
de las palomas tullidas. 

En la tierra negra, 
donde el carbón agoniza, 
hay destellos, 
músicas soñadas 
y voces de seda antigua.

miércoles, 14 de noviembre de 2018

LA IMPOSTURA.

Tuve las horas precisas 
para pintar girasoles 
en el sueño que te entrego. 

Girasoles ingrávidos 
orbitando tu lecho 
de sábanas de espuma. 

Después pinté relojes 
que se fundían 
al sol del desierto 
de mi afán más líquido. 

Rompí los pinceles 
y rasgué los lienzos 
cuando descubrieron 
mi impostura 
de pintor de réplica. 

Ahora imito trinos 
de jilgueros exiliados 
y canto en el alféizar 
de tus mañanas cálidas. 

martes, 13 de noviembre de 2018

TE OIGO.

Te oigo hablarme, 
hablarnos tal vez, 
declamando en seco, 
impecablemente engolado 
y no te leo. 

No alcanzo a destejer 
tus sílabas musicadas 
que se dispersan 
en onda de mareas simuladas. 

Para qué el mensaje 
y el estribillo envasado, 
si el contenido se derrama 
henchido de burbuja. 

Te oigo, 
a cada poco, 
amplificado el significante 
de un significado mudo, 
vano de consigna. 

Te oigo, 
a tí y a los mensajeros, 
los extractores del lema, 
cronistas del titular 
multiplicado en la maraña 
donde las jaurías ladran. 

Te oigo a ti, 
cualquiera de 
los tres o cuatro 
que vendéis futuros 
a interés variable, 
y el desencanto canta 
arias tristes 
en las noches de lluvia. 

LEVE DISTURBIO.

Cuando te caes 
y te persiguen para que caigas, 
cuando no pides gesto 
y te encuentras desplante 
sin prescripción. 

Cuando te acosan 
los amigables 
que te maldijeron 
reclamando amistad imposible. 

Cuando sacan de ti la violencia 
que nunca quisieras 
mas te sientes vivo, 
apretando cuello 
y ofreciendo golpe que no darás, 
o quizá sí, 
cuando acorralado te expansionas. 

Tras los percances te sitúas y, 
en el hogar denso, 
te reubican donde debes. 

 No eres nada más 
que un leve disturbio 
en cualquier calleja. 

lunes, 12 de noviembre de 2018

PROCRASTINAR.

No recogí lo tendido 
en los alambres de la memoria 
y se acartonaron las prendas 
tejidas a vida seca, 
partiéndose cual cristales 
que diluviaron sobre un patio 
de luces realquiladas. 

Tanto procrastino 
que debo horas de vida 
al universo que me emplea. 

La nueva era no me verá, 
tras este medievo oscuro 
que rediseña patíbulos 
en las criptas de las catedrales. 

viernes, 9 de noviembre de 2018

ESTA NUEVA MODA DE ARREBATO.

Las lunas que nos persiguieron 
en las noches de zambullida 
murieron ahogadas de espuma, 
drogadas de sal, 
sucumbiendo al reflejo más inestable. 

La muerte se ofrece, 
solícita y en banda ancha, 
a través de teleoperador. 

Los eclipses se retroalimentan 
en una moda nueva de arrebato 
mientras la luz se licua 
llenando vasos con destellos. 

miércoles, 7 de noviembre de 2018

AHÍ VIENEN.

Ahí vienen vistiéndo bandera 
los de la voz en grito, 
henchidos de vacío 
de patria bordada 
en las entretelas de un himno. 

Ahí vienen a salvarnos 
del chiste, 
del poema y el arte 
irreverente, 
prestos a la pira 
donde quemar el libro. 

Ahí está el pueblo llano 
con las pinturas de guerra. 
Colores de tribu, 
fútbol de grada, 
nación en la boca 
y en la mente la nada 
donde se expande la idea 
que dicta el que manda. 

Ahí viene la horda de los leales, 
la gente de orden, 
los que organizan las sacas, 
costaleros soldados 
de una guerra inventada 
a medida del necio, 
de enemigos inermes, 
víctimas propiciadas. 

domingo, 4 de noviembre de 2018

LEVITANDO CIRCUNSTANCIA.

Desde el frío me llegan cartas, 
escritas con témpanos azules, 
pidiendo razón de mi extravío, 
de este pasar de largo 
por los puentes colgantes 
levitando circunstancia. 

viernes, 2 de noviembre de 2018

SILENCIO INFRAVALORADO

Pienso y digo,
a veces a borbotones 
y otras veces 
a flujo lento. 
Mas pereza me da 
tener que explicar la frase, 
no tengo por qué 
asentar mi idea 
más allá de lo ya dicho. 
Pienso a veces 
y me adelantan los reproches 
de quién poco piensa 
o piensa del lado 
del catecismo impregnado.
Pienso y mejor
no decir, 
pues abres la veda 
del opinar en vómito. 
Cuánto vale el silencio 
por infravalorado.

jueves, 1 de noviembre de 2018

LAS EXPECTATIVAS DEL TORPE

La decepción hiere 
como una concertina al salto 
que presuponías leve. 

Cuanto mienten 
las expectativas 
del torpe. 

La voluntad se devalúa 
en una palabra de saldo 
y se abren los nichos 
de los sentimientos difuntos. 

Lacerado el ánimo, 
deja rastro biológico 
por las aceras nocturnas.






martes, 30 de octubre de 2018

FILOSOFÍA DE PAISANO.

Removible es la arcilla gestatoria
que nos fraguó en burbuja, 
soldando átomos 
y duplicando células. 

Carbón y gases, 
química de estrellas 
para una contingencia.

Y somos nada en tiempo, 
nimios en espacio, 
tentativa frustrada 
de trascendencia. 

Pues de pensar se existe 
y de existir se duele 
el dejar de hacerlo. 

domingo, 28 de octubre de 2018

DE AZAHARES.

Verso llevo 
para templar tus ansias, 
para activar la idea 
o una emoción latente 
con palabra torpe 
que se incrusta 
en el recoveco. 

Sólo poseo palabra 
errática y necia 
y por eso la otorgo. 

Llevo verso fresco, 
del mismo día, 
sin habitar los parnasos 
pero vestidos de calle, 
sin ínfulas ni laureles. 

Verso doy, 
dominical de nevada, 
en copo leve, 
al roce, 
perfumado de azahares 
de un suroeste lejano. 

miércoles, 17 de octubre de 2018

TAMBORILERO

Enmarañamos palabras fallidas 
en las redes a contrapelo 
y sentamos cátedra de certezas 
sin sabernos ciertos. 

Da igual que es lo que se vierte 
y se responde a bocajarro, 
a golpe seco de dogma digerido. 

Todo es creencia 
al último titular engullido,
obviando argumento en contra, 
fuente y dato. 

Más cómodo es 
seguir el redoble 
del tamborilero.






jueves, 11 de octubre de 2018

EL AIRE QUE SE INTERPONE.

De los relojes marchitos 
se desprendieron 
las doradas horas muertas 
que tanto nos dieron 
entre los cuartos. 

Porque otoñea  la vida 
y el invierno está a la vuelta, 
inclemente, 
ineludible, 
portador de escarcha 
y alientos terminales. 

Otoñado pervivo, 
carnal y presente 
de cicatrices asoladoras 
y piel que aun hierve. 

En otoño viajo 
por los momentos 
y las miradas que templan 
el aire que se interpone. 

domingo, 7 de octubre de 2018

DÉCIMA TRAVESURA.

Pues duele doler que duele 
lo que adolece lo alado, 
jaleando lo estipulado, 
oliendo lo que mal huele, 
soleando como se suele 
los suelos de algún salón, 
abordando algún bordón 
de algún telón telonero, 
con agua del aguacero 
que inunda la fundición. 


sábado, 6 de octubre de 2018

AVILÉS

Allá estuve hoy, 
donde más el aire pesa 
portando resíduos metálicos 
de lo que da salario. 

Allá estuve más la lluvia, 
inclemente y agresiva, 
me expulsó 
con ráfagas entre soles. 

Allá estuve donde los palacios, 
el puerto y los jardines, 
los templos, los señoríos 
y un sabor agrio 
de recuerdos muertos. 

Poco estuve 
mas dejé la estela. 

lunes, 1 de octubre de 2018

PIEL DE LAVA.

Mal se despega la luz 
de la piel cansada 
y cala hasta el hueso 
en humedad definitiva. 

Los ojos esquivos, 
cincelados en mármol 
de lápida beteada, 
son siempre fugitivos 
de los funerales factibles. 

Tu piel es lava 
bajo mis dedos expedicionarios 
y parece que el amor es un invento 
de alguna generación hierática. 

Sólo nos quedan los jugos 
que intercambiamos suicidas 
para llegar a la cima 
de un paraíso mal gestionado.


OCTUBRE.

Octubre dorado de hoja difunta, 
cuando el cielo llora 
todas las revoluciones fallidas 
con sol tenue 
o llovizna desencantada. 

Octubre lánguido 
y despeinado 
de despertar lento 
en la alcoba amarga. 

Octubre décimo 
con vocación de octavo, 
de olor a libro nuevo 
paseando falda a cuadros 
por las aceras ruidosas. 

Octubre de letras caídas, 
derramadas en hemorragia 
de una herida eterna. 

martes, 25 de septiembre de 2018

SÁBANAS TRENZADAS.

En las postrimerías del viento sur 
hallé tu cuerpo de espumas, 
experto en lunas 
y suspenso en la incidencia, 
para empezar batallas perdidas 
de sábanas trenzadas 
en oleajes bravos 
de ansias del deshielo. 

Supimos del remolino 
y de lo torrencial a destiempo, 
de los pulsos, 
los avariciosos jadeos 
y la sal que destilamos 
en la hondura. 

Asesinamos los dioses 
a saliva viva 
para eludir la autoridad subrogada 
y construir sin licencia. 

Las fiebres retornan 
a cada ciclo 
para que nos arrasemos la piel 
alimentando la esencia. 

jueves, 20 de septiembre de 2018

DE BODAS Y FUNERALES.

Voy de boda a funeral 
como el que cruza la calle, 
mirando a cada lado 
por no quitar protagonismo. 

Dice mi médico que se me ve bien, 
lo cual es de agradecer 
pues tiempo hace que ni me miro, 
de hablar ni hablemos. 

Acato órdenes y requerimientos 
como el que va a misa 
a masturbarse, 
pecando a quemarropa. 

Tengo la líbido escondida, 
agazapada, 
lista para la emboscada 
cuando toquen a rebato 
y me encuentre acuartelado. 

ASUMIENDO MIERDA.

Y voy yo y me estampo, 
ajeno a la melodía 
que me asfixia de gente. 

No debería vivir, 
seguramente, 
por tanto que molesto 
en mi sustancia. 

Vocación de estorbo, 
debo dejar sitio
hasta en mi catre. 

Tengo llave para la risa, 
será prudente 
ausentarse 
de esta comedia 
que no ensayé. 

domingo, 16 de septiembre de 2018

VIAJERO.

Me deslicé por la arena 
de los relojes más lentos 
y caí como llovizna 
a la antípoda de aquel tiempo. 

Tuve que escalar 
aquella duna violenta, 
entre tornados de polvo 
que aspiraban toda pérdida, 
pero encontré caravana 
de nómadas de buen grado 
que me mostraron oasis 
de dátil tierno y agua azucarada. 

Hoy vivo en el reverso, 
a pasa página 
y epílogo no urgente, 
instalado en la esencia de la estancia 
donde ser es lo único. 

sábado, 15 de septiembre de 2018

LO SUPE.

No reconocí el aire viejo
de tus palabras plegadas. 

Vi las horas moribundas 
que te rodeaban 
y supe de la pérdida del tiempo, 
del extravío en que consiste 
respirarte. 

No ha lugar 
para la réplica 
a un parlamento triplicado 
a doble espacio, 
multivérsico en divergencia. 

Allá usted con las auroras 
y los ocasos robados, 
viva del trino 
de los jilgueros peregrinos. 

miércoles, 12 de septiembre de 2018

GRANITO EN ROSCA.

No soy más que el espacio que ocupo, 
un susurro al paso, 
un accidente geográfico, 
estatua de sal 
disuelta en lluvia. 

No más que algo tangible a veces, 
con lo que tropezar en un descuido, 
eludible siempre. 

No soy a tener en cuenta, 
más que prescindible, 
a quien dar de comulgar 
granito en rosca. 

sábado, 8 de septiembre de 2018

DEL AIRE.

Del aire llegan palabras sucias, 
impregnadas de la hiel de lo cainita. 

Replicantes de evangelios 
sermonean odios desde montañas huecas. 

El progreso no viste túnica apostólica 
ni boina guerrillera, 
que es la ciencia y la razón 
quien nos redimirá de las matanzas. 

No hay idea válida en el versículo 
y poco resuelve el manifiesto. 

Tenemos más luz en un terminal móvil 
que en vuestras bibliotecas coloreadas 
de dialécticas vencidas. 

Abandonad las trincheras 
y trabajad por el bien de la gente 
en este tiempo y hora, 
pues no ha lugar ni contexto 
para unicornios azules. 

jueves, 6 de septiembre de 2018

ESTO

Hay diluvios de esporas 
de estupidez involutiva 
germinando en los sofás 
y en las barras de las tascas. 

En pantalla de todo formato 
se vierte el vómito como síntoma 
de la peste moderna 

No nos absuelve 
del vacío y de la rabia, 
ninguna cerveza perdida.

Y abunda la idiotez 
sin aludida sentirse, 
como norma asumida,
como penitencia 
a esta especie 
que cuánto mejor 
hubiera haber sido.


domingo, 2 de septiembre de 2018

PÉRDIDAS.

De algún río de añoranzas 
saltaron peces de ensueño 
que mueren en las orillas 
de aridez de branquia. 

Del árbol de la ciencia 
se desplomaron tórtolas osadas, 
abatidas en desobediencia 
por cartuchos de ignorancia. 

De alguna pradera de esperanza 
caballos verdes volaron 
a galopar las ciudades yertas 
que reviven al redoble. 

Se pierde tanto en el trayecto, 
tanto se cae de toda altura, 
que el tiempo se pliega 
por el eje 
de un reloj enloquecido.

viernes, 31 de agosto de 2018

CONSTELADO.

A veces sí, 
se producen resurrecciones 
en mi universo más ateo 
y quien se perdió, 
en el horizonte de sucesos 
de algún agujero negro inesperado, 
retorna a lo visible. 

Y me alegro del retorno 
aun en la distancia. 

Reviso los errores, 
que serán masivos, 
y no atino 
con el desatino 
que nos llevó al colapso. 

No pregunto, 
simplemente espero 
pues no seré yo 
quien violente gravedades. 

jueves, 30 de agosto de 2018

AVES NEGRAS

Tanto tiró de mi el Cielo 
que enraicé en rebeldía 
y ahora soy árbol ambulante. 

Tanto recé para nada 
que ahora sólo hablo conmigo 
y con las polillas de mi armario. 

Tanto perdón pedí, 
aterrado de avernos, 
que ahora me absuelvo 
a cada poco, 
sin postrar ni celosía. 

Detesto acercar niños 
a los templos de la infamia, 
donde abunda el ave negra, 
depredador de la inocencia. 


miércoles, 29 de agosto de 2018

DEL AMOR PLAGIADO

Dijo el amor hermoso 
al buen amor malparido 
que herido de amor huído 
se ve el amor mas honroso. 

Y están respirando amor 
las palabras del canalla,
pues siendo el amar batalla, 
es derrota el desamor. 

Herido, muerto de amor, 
como el jinete a navaja, 
que las fronteras ataja 
con canto de muerta flor. 

Y soñé que tú me llevabas 
por una negra vereda 
cuando se impuso la veda 
a las caricias que dabas. 

lunes, 27 de agosto de 2018

SOL RASANTE.

Un sol rasante 
abrasa Carreño Miranda 
desde la Iglesia abajo. 

Un sol transeúnte, 
quizá peregrino 
de breve estancia 
en ciudad de bruma, 
rompe la calzada 
a golpe de rayo matinal 
que ciega la esperanza. 

Me refugio ambulatorio 
en dispensario de recetas, 
a la espera de turno 
siempre en retardo. 

Afuera el sol barre el camino 
de este Mieres 
también a la espera.

jueves, 23 de agosto de 2018

PÉSAMES.

Del aire denso 
de este bochorno agostado 
se desprenden virutas 
de plomo de memoria 
cuando acudes al pésame. 

El acto del afecto,
que a veces queda afectado, 
y de la gente que te quiere, 
la que te tolera, 
la que te odia 
y la que te sopesa. 

Social es 
mas es sincero 
si vas de cara 
a quien de cara te recibe. 

Pena es no haber 
frecuentado más en vida 
a la que hoy falta, 
mas hora no es 
para desagravios. 

En parte viva sigue 
en los recovecos 
de la memoria. 

viernes, 17 de agosto de 2018

ENTRE VISILLOS.

Entre visillos de auroras 
se asoman las mezquindades 
agazapadas al acecho 
de los dolores humanos. 

Pues hay quien mata, 
quien muere 
y quien lava las heridas 
con aguas de discordia 
que vende a precio alto. 

Entre visillos de bandera 
se esconde el uso 
y el abuso 
de la sangre derramada 
para pintar fachadas 
al gusto del patriota.

domingo, 12 de agosto de 2018

CAYÓ EL DOMINGO.

Cayó el domingo como desplomado, 
aplastando la ciudad de paso 
y dispersando a los atónitos. 

Un sol furtivo, 
emboscado, 
lame las aceras 
con baba tibia. 

Hay peatones ingrávidos 
saludándose en desapego 
y mujeres de cuero 
comprando bolsos de entretela. 

Cayó el domingo en siniestro, 
precipitado de azotea, 
empujado por los geranios 
a un vacío de tiempo 
donde se pierden las palomas 
tullidas e insolentes.

sábado, 11 de agosto de 2018

CELEBRAR LAS HORAS.

Hay fechas de sumatorio, 
conmemorar transcurso, 
días de celebrar estancia 
en este breve estar 
como de paso 
cuando se va a la nada. 

Hay fechas de alivio, 
de agarrarse a la zarza 
por no caer al abismo 
que nos succiona 
desde el día del parto. 

Hay días que son excusa
para celebrar las horas.

jueves, 9 de agosto de 2018

DÍAS ÁRIDOS.

Hay días en que caen 
muertas flores a mi paso, 
heridas de radiación de rabia. 

Rabia de átomo humano 
pues lo humano es rabia. 

Hay días en que amar 
es fraguar en cemento el aire 
que lastra el pecho a los abismos. 

Y duele la ubicación, 
la propia geografía 
araña el ánimo 
en surcos de duna. 

Hay días áridos 
en lo propio. 


martes, 7 de agosto de 2018

ENVÍO URGENTE

Te mando palabra en ramo, 
versos arracimados 
con aroma a sonrisa, 
repelentes de los miedos 
que se instalan en el recoveco. 

Palabra usada 
pero restaurada en empeño 
de aliento tibio. 

Palabra que te llegue 
al centro de la incertidumbre 
y te levante en volandas 
sobre alegrías futuras. 

No es milagro mi palabra, 
ni garantía mas que de ella, 
pero es rica en afanes 
y solvente de verdades. 

Te envío palabra, 
de usar y tirar si quieres, 
caduca o perenne 
pero presente y futura.


jueves, 2 de agosto de 2018

CANDELA (Cumpleaños)

Es Candela la luz suave 
que se despliega en sonrisa 
y ojos de otro Universo. 

Candil Candela que calor desprende 
de ternura en rama. 

Es Candela llama bailarina 
de una vela eterna, 
música del aire 
y piel de primavera.

CAMÍN DE ORTIGA

Mieres del Camín, 
camín de ortiga, 
de broza camín, 
camín tapau, 
xungla n’el camín 
onde dir brincando 
pa la salú cuidar. 



miércoles, 1 de agosto de 2018

CUANDO NO TE ESTOY

Cuando no te estoy quejas 
que si no impronto, 
que no visibilizo 
y estoy en no estares. 

Si soy soy siendo 
y lato en congelares, 
perenne en memorándum. 

Cuando me quedo en ciernes 
te dan pavor mis luminancias. 

Es crujido el suspirar 
del que rezonga en mieses. 

Este verano caducifolio 
impregna las hambres 
de témporas de asueto. 

martes, 31 de julio de 2018

ESTIVALADA.

Llora el Sol sobre el planeta 
lágrimas de bronce fundido 
y el sudor barniza la piel furtiva 
de un ensueño sesteado. 

Noches de grillos enamorados 
y lunas insolentes 
que desvelan los rincones 
donde las pieles se reclaman. 

Entre tanto, 
el viejo poeta bebe cerveza helada 
que le aplaque el ansia 
de lo ya vivido, 
de lo derrochado. 

sábado, 28 de julio de 2018

EN EL CAJÓN DE LOS SUEÑOS BLANCOS.

Doblé las ideas 
y las guardé en el cajón 
de los sueños blancos, 
al lado de los pañuelos 
de las lágrimas perdidas. 

Descolgué una camisa 
de hilo de opinión planchada 
y como un guante 
se adaptó a mi coyuntura.

Salí a la calle inmune, 
impune de impugnaciones 
y la lluvia leve refrescó 
mi encarnadura, 
dándome bríos para ignorar la tarde. 

En los bares ruído 
de cafés a gritos 
y el vacío 
de no querer nada. 


martes, 24 de julio de 2018

PUEDE SER HOY.

Era el aire tan agrio 
en aquella noche de destellos 
que cayeron las voces 
en el pozo de los deseos muertos. 

Fue tan iracunda aquella tormenta 
de medusas podridas 
que no hubo tiempo 
para el desalojo de la sal debida. 

Puede ser hoy cuando la ausencia 
o la estancia en ráfagas. 
Puede ser hoy de aquel olor 
a nube difunta.

lunes, 23 de julio de 2018

DEL PERDÓN Y LA PENITENCIA.

Y fue tu Dios y dispuso 
no sé qué castigo 
por no sé qué pecado 
que al parecer cometí 
siendo ajeno al esquema 
de los perdones divinos. 

Y fui yo y te lo dije, 
que no hice mal 
en los esquemas 
del Universo 
y que te respeté siempre 
hasta en lo privativo.

Pero no habría penitencia 
que yo poder cumpliera. 

Que la vida no es penar 
ni reclinarse en lo efímero. 

Que la vida accidente es 
y su duración es suspiro. 
Penar es derroche 
de espacio y tiempo.

SEVERINO ZAMORA, IN MEMORIAM.

Es el camino viejo, compañero, 
el de la última patrulla 
al servicio final 
de no retorno. 

Quedaron por las calles 
los pasos dados, 
el aliento y la lucha, 
las noches largas 
y las palabras en fianza. 

Es el puesto final 
donde ya no hay alerta. 
Buen servicio, compañero, 
buen servicio. 

viernes, 20 de julio de 2018

ESTA PATRIA.

Esta patria de lo mío, 
en la que las banderas no ondean 
ni suenan himnos en fanfarria, 
a veces duele de gente náufraga, 
de gente mediterránea 
de sepultura salina. 

Esta patria de lo nuestro 
sufre de ignorancia en grano, 
de trigo hueco 
y brazo en alto. 

Esta patria de Caín, 
de mentiras comulgadas 
y dogmas laicos, 
se fraguan revoluciones 
de pantalla 
y los colores son armas 
en vez de pincelar los lienzos. 

Para cuándo el Planeta, 
la especie como fin 
y la cultura como medio. 

jueves, 19 de julio de 2018

NO TIENE OBJETO.

Estampidas de insectos 
en las palabras húmedas 
que no se dicen. 

Gelatinosas palabras, 
falsas de moneda cambiada,  
y silencios lácteos, 
cuajados de hiel en rama. 

De vez en cuando 
el intestino, 
la tripa tumefacta 
y fétida 
de la desidia 
y el no saber qué. 

Qué y para qué 
pues el porqué 
no tiene objeto.

DÍAS DE LA RABIA.

En días como hoy 
mejor obviarme, 
preferentemente, 
prescindirme 
más de lo prescindible 
que siempre fui. 

En días como hoy 
hasta yo intento 
perder conciencia de ser 
eso que soy, 
ese que soy. 

En estos días 
cae la lluvia ácida 
que heredé algún día 
y funde toda sonrisa posible, 
cualquier atisbo 
de gesto amable. 

Días de la rabia 
que engrosa la arteria 
que transporta la sangre 
que mancha las camisas 
que nunca me puse. 

martes, 17 de julio de 2018

A LA DÉCIMA VA LA VENCIDA.

A esta altura del camino 
pesa menos la conciencia, 
se toman ciertas licencias, 
se asume que no hay destino. 
La leve fuerza del sino 
no es más que mito y leyenda. 
Vivir no es una prebenda 
pero tampoco castigo. 
El frío requiere abrigo, 
la herida te pide venda. 


sábado, 14 de julio de 2018

LOS PÁJAROS.

Es tiempo de cuervos 
con las alas bastardas
sembrando el graznido 
desde las atalayas. 

Cuervos en negro 
y en amarillo, cuervos. 

De estandarte y cruz, 
de corona y saca, 
de mentira alada 
y estafa por parcelas. 

Cuervos, 
voraces córvidos 
invadiendo los graneros 
con el graznido falso 
que persigue la luz incauta. 

Es tiempo de plaga 
de iracundos oscuros.


viernes, 13 de julio de 2018

MONARQUÍA.

Derechos de sangre 
por nacimiento entre algodones. 

Herederos de patrias, 
de gentes que las pueblan 
y hasta del pan que sudan.

Tiranos de oropeles 
o demócratas en la postura, 
sabiéndose amos, 
adictos al unte 
y al burdel más nobiliario. 

Escopeta Nacional 
y colección de vello púbico, 
yate en las islas 
y elefantes en África. 

Mordidas indecentes 
en conserva suiza, 
caderas desguazadas 
en tálamos impúdicos 
y la vergüenza que se sonroja. 

Bandera sucia 
de corona pútrida, 
patria herida 
de dinastía de destierro. 

martes, 10 de julio de 2018

EL CALOR.

Me cantan las hojas caídas 
historias desmentidas por el viento 
y el sonido de unos pasos arrastrados 
me anuncian algunas muertes. 

Señoras en letargo pueblan las peluquerías 
y en los bares soledades ebrias 
bailan entre las copas sucias. 

Es estío y el hastío 
impregna como el sudor 
rancio de camisa de más de un día. 

El calor besa en húmedo, 
como las ancianas remotas 
a los niños de estreno,  
y algo me dice que caí 
aunque erguido me veo. 

sábado, 7 de julio de 2018

ADICTO AL EXTRAVÍO.

En el hueco de la mano 
recogí los gorriones caídos 
y el agua de lluvia 
de las lágrimas marinas 
para lavar mi rostro de papel. 

Retiré los senderos 
que llevan a las ermitas 
para guiarte a los hayedos salvajes 
donde guardo los venados, 
autores de huella leve. 

En la mochila un espejo 
para cazar soles furtivos 
y nacimientos de estrella. 

Y soy aquí donde me encuentras, 
donde me pierdo 
en laberintos de gelatina, 
adicto al extravío.

viernes, 6 de julio de 2018

TRISTE FIGURA.

Con los recuerdos atornillados 
y el futuro pendiendo 
de una seda de araña, 
acumulo horas huecas 
en los bolsillos zurcidos. 

Tengo erratas graves 
en el recorrido no impreso 
y a veces lamento 
los actos a volapie. 

Llevé más hostias 
que las que otorgué, 
muchas de ellas en jauría, 
y algún asfalto 
guarda de mí reliquia. 

Soy poco más 
de lo que veis al paso. 
Triste figura 
sin rocín ni escudero 
que tolerarme pudieran.

jueves, 5 de julio de 2018

DEL AZUL.

Descolgado del azul, 
precipitado en vértigo, 
tomé conciencia de lo gris 
que ocupa los días, 
y de algún anaranjado tenue
cuando la mañana se establece. 

Temí la caída de la hoja 
de los árboles sonámbulos 
que pueblan la avenida 
y vi el colapso 
de las palomas suicidas.

Instalar la mejilla 
en cojín de apego 
y soñar con los vuelos
sobre las ciudades perdidas.

miércoles, 4 de julio de 2018

CON LO QUE SÉ

Con lo que ahora sé, 
que bien poco es 
para lo andado, 
bien podría escribir 
un manual de estar, 
errático a sabiendas. 

Con lo que sabré, 
si a vivir llego 
a donde llegue, 
podría resolver 
alguna incógnita. 

Mas cuando más sepa 
más olvidaré 
y se perderá mi humilde ciencia 
en el aire de las bacterias. 

lunes, 25 de junio de 2018

DÍAS COMBADOS.

Se comban los días
sobre los momentos posibles,
cuánticos y multiversales,
paralelos o divergentes,
dejando huecos
de antimateria densa,
pegajosa y grave,
soldando justificación
para el ser y estar.

Hay lechos de flores muertas
donde duermen los ángeles desahuciados,
ebrios de preguntas
para un cielo silencioso,
impertérrito en lo expansivo,
sin motor inmóvil
que avale cualquier órbita.

Se curvan las horas
sobre mi tiempo ambulatorio,
plegando en ondas
las ansias posibles
y me despierta el ruido
del tráfico de andar por casa. 

viernes, 22 de junio de 2018

TIEMPOS DE LADRIDO.

Que son tiempos de ladrido,
de mordedura a boca seca
y la reflexión es tiempo perdido.

Asume el catecismo
que te estructure la idea
y no te salgas del parámetro.

Responde a la llamada
del colectivo apropiado
y desfila con la grey
a consigna pautada.

Que son tiempos de etiqueta
en vertiginosa línea de tiempo
que impone la influencia
o el posible linchamiento.

Que son tiempos de jauría
que marca lo correcto
a oleadas de rabia concertada.

Para cuando el argumento
que pueda rebatir tus credos.


miércoles, 20 de junio de 2018

DIAGNOSIS.

Me detectaron burbujas ocultas
en el centro de levedad
y a veces me desato aerostático
sobrevolando intenciones.

Tuve contractura en la conciencia
y luxación severa
de todo lo articulable
en código abierto.

También sufrí de ausencias
cuando la mente evadía
capitales en razones.

Ahora vivo a dieta de labio breve,
baja en azúcares manipulados,
y duermo entre algodones
de nubes suicidas.

lunes, 18 de junio de 2018

DONDE DUERMEN LOS ILUSOS.

Irrumpiste en mi sueño neutro
como golondrina extraviada,
a golpe de ala y trino
persiguiendo arrullo.

Y la memoria hirvió
amarga a borbotones
dolorosos de huecos
en el tiempo y los espacios
que colmábamos de carne.

Desperté vacío,
sediento de ansia
mas sereno en realidades,
lejano de las tormentas
y los consabidos naufragios.

Irrumpiste en mi sueño
mas mi vida no te anhela.

Mutilado en el silencio,
liberado de aquel peso
que me lastraba a la sima
donde duermen los ilusos. 

viernes, 15 de junio de 2018

LO QUE GUARDO.

Guardo en la piel un roce
que tropezó con mi aliento
una tarde anónima
de afanes latentes.

Pues yo viví lo imposible
y renuncié a la soldadura
por romperme a lo vivo.

Guardo en el ansia un sueño
húmedo de cataratas,
pródigo en espumas
de sales escondidas.

Pues he muerto varias veces
sin absolver los pecados
en los que incurrí a conciencia.

Guardo palabras nunca dichas
y kilómetros de carreteras cortadas
por aludes de delitos frustrados
en inclementes climas.

ARREGLADME LO URGENTE.

La sal de la tierra
se derramó en los vientos
para asalmuerar cabezas
de pensamiento encurtido.

Siendo los mares
los que vierten cadáveres
sobre las playas lustrosas,
hay barcos al pairo
con personas rentabilizables.

El ademán correcto
y el afán humano
no sostienen discursos
cuando el hambre aprieta.

Dejad los aspavientos
de victimismos del glamour
y arregladme lo urgente.


domingo, 10 de junio de 2018

AQUEL DÍA.

Y fue aquel día en que encontró
un pájaro moribundo en los aledaños
de cualquier casa que tener hubiera podido,
cuando descubrió la esencia de lo que no sucede.

Aquel día creció en razones y negó verdades,
las inoculadas en miedos calibrados
para domar cachorros
de cerebro interrogante.

Entonces fue que tuvo luz
y el terrible peso de la orfandad
le atenazó en el pánico,
mas fue libre en la asunción
de las realidades.

No tuvo eternidades
pero dejó memoria.

sábado, 9 de junio de 2018

LO NIMIO.

Situémonos en la nimiedad,
de vez en cuando,
lo mínimo de lo inmenso
creyéndonos esencia,
motivación y revulsivo
para que nada acontezca.

Llegará la lava
de cualquier volcán desubicado o
el asteroide desconsiderado
que hará estallar la esfera
y la estúpida pregunta de para qué.

Somos accidente,
no causa
ni tan siquiera efecto,
lo nimio
acorralado por el todo
y la misma nada que lo envuelve.

“No somos nada”,
reza el pésame,
mas ser somos
fugaces en tiempo
y en espacio ni mota.



martes, 29 de mayo de 2018

LLEGA A LA ENTRAÑA.

Y llega a la entraña 
una lluvia densa 
que empapa los afanes. 

Llega a los tuétanos 
la humedad que encoge 
y constriñe todo pulmón. 

Llega la ola atlántica 
de una morriña innata 
al ser de otoño. 

Y hay veces, 
pocas veces, 
en las que uno, 
así en medida, 

se derrama incontenible.

miércoles, 23 de mayo de 2018

LAS LÁGRIMAS.

Las lágrimas de un planeta remoto 
llegan a veces en meteoro 
y nos aplasta la tristeza cósmica, 
la ansiedad de la partícula 
en un Universo que expande. 

Migaja en espacio, 
menos que un suspiro en tiempo, 
la nimiedad que nos ahoga 
en la soberbia de la mente 
que no asume las finitudes. 

Las lágrimas de materia oscura,
las lágrimas del horizonte 
de sucesos probables. 

Las lágrimas que se evaporan 
como las vidas de los vivos. 


sábado, 19 de mayo de 2018

AURELIO ARGEL, IN MEMORIAM.



Hoy otoñó la primavera
y el sol es falso.

Hoy lloran los hayedos
y las criaturas aladas
y diminutas de todos los senderos
de las naciones celtas,
huérfanas de gaitas,
hoy plañideras.

Se erizan los musgos
al lamento de violines.

Enorme de corazón incontenible,
robusto y mitológico,
se nos fue Aurelio en melodías,
caminando entre las magias,
conjurando humo de pipa.

lunes, 14 de mayo de 2018

LO QUE FUE QUE PASÓ UN DÍA.

Fue que pasó un día,
en cierto lugar de un tiempo,
que llovieron palomas azules
y se cancelaron los vuelos
a los países de anidar rabia.

Hubo colapso de charlas
en cualquier sala de espera,
negociándose el turno de fugas
de las prisiones remotas.

Fue aquel día emplumado
cuando hablaron los niños
a voz en grito,
usurpando adultos
enloquecidos de adustos.



viernes, 4 de mayo de 2018

CARTAS.

Llegan cartas de los matarifes 
anunciando que nos perdonan 
y que demos gracias que no nos matan. 

Que lo matado muerto está 
y que lamentan lo colateral. 

Lo otro era política 
de plomo en nuca, 
de huérfanos a la carta 
y viudedad previsible. 

Lo otro era “lucha”, 
limpieza de sangre 
e ideología ajena. 

Llegan cartas en papel mojado 
que despiertan la rabia 
por lo amputado, 
por lo consentido, 
lo silenciado. 

Llegan cartas a los corintios, 
siempre a franquear en destino.

sábado, 21 de abril de 2018

ARREBATOS DE PRESENCIA.

Tuve arrebatos de soberbia
cuando me vi vivo,
quizá sin merecerlo
pues nos inculcaron
merecer castigo.

Luego supe la verdad,
bueno,
siempre la supe,
el azar aquí me mantuvo
por molestar,
menoscabado
pero presente,
algo silente
pero no ausente.

Ni karmas ni mierdas,
ni pecado ni penitencia,
causas y azares
como canta Silvio,
que te acorralan
y te salvan
por acciones u omisiones
propias y ajenas.

Tengo arrebatos de soberbia
mas también de pánico,
para qué mentiros,
de vértigo y la ira
que me invade a ratos.

Tengo arrebatos de presencia.


jueves, 19 de abril de 2018

LA MEMA GENTE.

Dijo el diario no sé qué de una mentira,
de un burlarse reiterado de la misma gente,
la mema gente,
la gente mema de la que viven,
que los asume y retroalimenta.

Dijo el diario no sé qué de un robo,
de una ciudad de justicia,
nada menos para más “Inri”,
de unos terrenos,
unas obras, unas tarjetas,
dinero tuyo que evaporaron
los mismos que hablan de leyes
reivindicando democracia.

Mas su democracia es esa,
cantar himnos a voz en grito
y perseguir,
defendiendo el honor
de dioses falsos,
al que discrepa en bruto
mientras llenan las sacas
en tu cara atónita
de votante perplejo.

Dijo el diario que bombardean
donde siempre,
en aquel sitio del que no se puede huir.

Dijo el diario lo que le dictaron
y callaron lo aconsejable.

martes, 17 de abril de 2018

MUDANZA

De mudanza ando,
me mudo mudo,
demudado
me habré mudado
enmudecido,
permutado,
mutante transito
entre hábitats,
entre inmuebles
y muebles,
inmobiliado
móvil
en lo mutable. 

domingo, 1 de abril de 2018

ENTRADA TRIUNFAL DE ABRIL EN DÍA VACÍO.

Entra abril endomingado
y torpe
con una barra de pan duro
y un ramo fresco
de interrogantes.

Entra abril sin aguas,
en seco y tordo,
arañando la esperanza
de la primavera difunta
en la gestación.

Entra abril doliendo,
horadando el hueco
con la saña necia
de la gotera crónica.

Entra abril
reivindicándose resurrecto
pero oliendo a mortaja.

sábado, 31 de marzo de 2018

ÁNGELES EBRIOS.

Cantaron los ángeles ebrios
himnos mutilados
a cicatriz en grito.

Los humildes cargaron ídolos
que no les correspondían
y lloraron si el clima
les absolvió de penitencia.

La luz huye de la tierra salada,
árida de estraperlo
de niños legionarios.

Noches de hiel
culminan noviazgos
con cualquier muerte. 

jueves, 29 de marzo de 2018

JUEVES ANÓMALO.

Hoy caí pronto a la calle,
precipitado desde el segundo
ajeno al sueño,
desayunando sol festivo,
templado de recién hecho.

Recorro la ciudad de paso
capturando rostros excépticos,
sorprendidos quizá
por este jueves anómalo,
anónimo de santidad
adjudicada por arquitectos
de almanaques.

Pasaré la mañana desganado,
de la música aislante
al paso lento
del que destino no tiene.

EL TONTO.

Cuando me descuelgo de las certezas
de lo que simulo ignorar
aparece el incomodo de descubrir
que uno se entera de aquello
con lo que no se cuenta.

Y no es aquello lo que hiere
sino la condición de imbécil
que se te adjudica.

Siendo norma por repetida,
duele ya la cuchillada
al roce reiterado.

Soy el tonto,
incómodo a veces
pero llevadero,
pintoresco en el berrinche
mientras se me hurtan razones
pues, qué más dará
lo que yo opine
si se hará a contrapelo,
quiera o deniegue.

martes, 20 de marzo de 2018

lunes, 19 de marzo de 2018

EL ESTRAMBOTE.

Poco cobija la sombra del árbol caído
mas abrigo aporta a todo musgo.

He de cantar en seco
alabanzas a todo segundo
y abanderar el latido
como patria abierta.

En las afueras la falacia
como norma de solidaridades,
como si no bastara lo cierto.

Las músicas más rotas
ponen banda a toda farsa.

Mientras todo arde
gobierna el estrambote.

domingo, 18 de marzo de 2018

COMERTE.

Podría comerte,
entera o por partes
mas correcto no sería
por lo violento
en lo simbólico.

Podría devorarte
en comunión
nada preponderante,
a petición de ansia,
sin reparo en los sistemas.

Podrías alimentarme
de luz húmeda
y a nadie faltaríamos
en los respetos.

Si el hambre de tu sal
condena merece,
reo seré de tu universo. 

sábado, 10 de marzo de 2018

EN ALGÚN PLIEGUE DEL TIEMPO.

Será desde que te escondes
en algún pliegue del tiempo
que me despistas.

Será que algo mal hice
para herir el ego que te acomoda.

Pudo ser pero empieza a no importarme.

Vivir es todo regalado
para perderlo en estilismos.

Amarse a uno es bueno,
más que recomendable
pero dictar rito y doctrina
corresponde a dioses falsos,
tal y como todos los que no son,
los que nunca fueron.

UN AÑO.

Un año cumplo
en esta fecha en decena
de un mes Marzo
que matarme pudo.

Un año cumplo
pues fui casi muerto
o más muerto que casi.

Hace un año
del degüello,
la mutilación
y el silencio
hasta que ahora
no hay quien me calle.

Cumplo un año
pues reconozco que,
yo mismo,
por muerto me daba.

Tengo un año,
menos es nada. 

martes, 6 de marzo de 2018

MAGDALENE.

Se desgranan acordes en la tarde blanca 
y de lo profundo de algún Mississippi herido 
brota una voz que lava las almas errantes 
con tonos limpios de espumas nuevas. 
Magdalene Blue guarda en la garganta 
la historia sonora de cualquier patria. 

INCÓLUME.

Vivo en el duermevela 
y en la cabezada asiento, 
negando la ventisca 
que me atenaza 
el ansia. 

Vivo en lo sonámbulo, 
noctámbulo 
deambulo funámbulo 
en precario equilibrio 
por las noches perdidas. 

Vivo solemnemente 
insomne, 
ecuánime, 
casi perenne, 
incólume en lo total 
que en lo parcial soy leso. 

domingo, 4 de marzo de 2018

SOL DE MARZO.

Sol de marzo recién hecho
en un domingo matinal
de luz mercada.

Se mezclan los aromas
de perfumes falsos,
auténticos,
robados, comprados
y descatalogados y,
con ellos,
se rebozan las frases vanas
de conversaciones forzadas.

Sol de marzo
y hay gente
que huele a templo
tras desayunar pan de ángel.


sábado, 3 de marzo de 2018

ERRÁTICO EN LO ALEATORIO.

Erróneos somos, 
erráticos en lo aleatorio, 
al pairo en este estar 
de tránsito 
en inciertas terminales. 

No hay que dramatizar 
más de lo necesario 
por fallo en la expectativa. 

Vivir es la excepción 
y morir es un segundo. 

miércoles, 28 de febrero de 2018

LA CIUDAD DE PASO.

Se desteje el cielo en copos
y se derrama en algodones
sobre la ciudad de paso,
cada vez más de paso
en un camino de rito.

Ni la nieve tiene afán
de perdurar en tus calles,
Mieres del Camino
sin apenas parada y fonda.

Nostálgica de esplendores
proletarios,
capitalizados,
amortizados
y engullidos.

Qué hacer de ti
ahora,
ciudad callada
de oropeles de domingo,
donde vine
y me sostienes
mientras te siembro
de palabras perecederas
en los rumores
de terrazas bajo magnolios.

sábado, 24 de febrero de 2018

A FRANQUEAR EN DESTINO.

Entre las camisas ahorcadas,
huecas de mí,
hay aún sitio para otro hábito
que monje nuevo haga
para cualquier próximo rito.

Porque me visto de nadie
a cada poco,
transparente,
imperceptible,
ocupando lugar
en donde no se mira.

Entre las camisetas frecuentes
escondo cartas a los corintios
a franquear en destino.


jueves, 22 de febrero de 2018

PARA QUÉ PREOCUPARSE.

Entended que no somos
en proporción a lo que existe,
a lo que sabemos que es
y que vivir es pestañeo
de un Dios imaginado.
Para qué preocuparse. 

AJENO A LOS PARNASOS.

Cuánta estupidez alberga la razón
cuando,
a sabiendas de la esencia,
rememora miedos en efemérides.

Pude morir, un año hará,
y me asumí breve,
leve,
mero soplo que no tenía.

En el sofá inmerso,
rendido a la evidencia,
dispuesto a toda despedida.

Y aquí soy al cabo
de un año nada fácil,
como fácil no será
lo que reste,
que siempre será poco.

Al menos dejé letras
que vida siempre aportan,
y que haya quien me diga
que mi verso le alcanza.

No entraré en los parnasos
del afectado,
poeta chusco soy
de difícil acomodo,
mas hay gente de pueblo
que mi verso reivindica
y emoción le atañe.
Con eso me basta
para seguir blasfemando
versos de ternilla y carne. 

domingo, 18 de febrero de 2018

Ese dios que nunca hubo.

Ese dios que nunca hubo,
que nos hizo cobardes
a la par que soberbios.
Cobardes para necesitarlo
y demasiado soberbios
como para no aceptar
más vida de la que se vive.
Ese dios que nunca hubo,
creado por el hombre turbio
a imagen y semejanza
para moldear el miedo,
la sumisión y la ignorancia
entre los sujetos del yugo.
Ese dios que nunca hubo
ni haberse podrá,
demasiada consistencia tiene
para ser algo infundado.
Tan nimios que somos,
algo creceremos en ser
al desterrar los templos,
las curias y doctrinas
que frenan que seamos
lo increíble pero real. 

sábado, 17 de febrero de 2018

SÁBADO DESTEMPLADO.

Llegan las horas rezagadas 
de un sábado destemplado 
de madrugada de máscara 
que obvié por desencanto.
 
En la taberna atruena el fútbol, 
televisado e ineludible, 
y sobre el fútbol conversaciones vacuas 
de dietas y enfermedades llevaderas. 

Socializar se vuelve hostil, 
a veces, 
complejo de espectador 
ajeno e involuntario 
a los transcursos 
de los semejantes. 

Habrá que sobrevolar la cena, 
consumir la noche 
y disponerse a sumirse 
en otro matinal domingo, 
siempre extraterrestre. 

jueves, 15 de febrero de 2018

LLUVIA DE ÁNGELES.

Todo parece ir bien pero,
de repente,
sin previa invocación,
comienzan a llover ángeles
con las alas incendiadas.

Desahuciados héroes siniestrados,
expulsados de lo anhelable,
se precipitan disturbando
toda expectativa.

Y es cuando vuelve el frío,
el peso inmenso de lo que no abriga,
cuando el grito se fragua
abortado por principio.

No digáis nada,
eludidme
y transitadme al cruce
que no es día para tratarme. 

viernes, 9 de febrero de 2018

ESO QUE PASA.

Hay días en que la vida cae,
cae para nada
porque la vida nada es.

Hay días en que te enfangas
y habrá quien diga de ti,
pero qué importa,
a ti que la muerte ronda.

Y te pierdes en un domingo,
extraviado en lo ajeno,
muriendo en la caída
y resucitando en vergüenza.

Mal está causar molestia.

Dusculparse es deber
y humillarse asunción.

Soy lo que hay
que,
hace bien poco,
bien pudo
no ser nada.

Vuelvo a la disculpa y,
quien a la mofa recurra,
bien pudiera mirarse
los pliegues de algodones.

domingo, 28 de enero de 2018

ABUELO.

Con el nieto en el regazo
construiste la tarde.

La vida te adelanta
y el niño llora.

La desazón te invade
y quieres asumir la muerte.

sábado, 27 de enero de 2018

CUANDO AQUELLA HELADA.

Llegaste de puntillas
por este pasillo curvo
como la muerte inesperada,
como tormenta de agosto,
como las flores furtivas.

No te sitúo en el tiempo
ni en el espacio
de cualquiera de mis patrias,
que son varias y ninguna.

Llegaste,
te desprendiste de algún carámbano
cuando aquella helada
que nunca volvió a ser. 

DEL ALMA.

Ahora que sé
que el alma es una estafa
me libero del peso
de un espíritu denso. 

viernes, 26 de enero de 2018

ME HABLARON DE TI.

Me hablaron de ti
y comenzaste a existir,
creciendo en moléculas
que reivindicaban tu presencia.

Me hablaron de ti
y me distraje.

No estás.

Mira a ver si eres.

martes, 23 de enero de 2018

EVANGELIOS I.

Puede que hasta no sea digno
de que entres en mi casa,
pero una palabra tuya
puede bastar
para que a la mierda
te mande.

domingo, 21 de enero de 2018

COMO DEL BESO.

Como del aliento
alimento.
Como de la piel
la miel.
Como del labio
el agravio
que enferma la existencia
cuando te niega la esencia
del beso por el que rabio.

viernes, 19 de enero de 2018

VERSOS HACINADOS.

No quedan lunas sueltas
para otorgarte en limosna,
a ti que satélites reclamas.

No hay en el horizonte
de este agujero negro
ninguna estrella suicida.

Hay versos hacinados
en campamento furtivo
para transitar un desierto
y llegar a ninguna parte.

jueves, 18 de enero de 2018

CAMBIO CLIMÁTICO.

En las ranuras del viento
se esconde la nieve oscura
que hiela con luz opaca
los afanes más sinceros.

En las rendijas de la lluvia
se esconde aquel capricho
que por tí tuve un día.
La sequía arrecia
en estos tiempos en deshielo.

Cambios de presión,
avalanchas de isobaras
que arrasan las voluntades. 

miércoles, 17 de enero de 2018

IMPOSTANDO EN FEMENINO.

Como un ave peregrina 
no encuentro asiento de nido, 
cuando llego me despido 
pensando en otra partida, 
pues la vuelta siempre es ida, 
la patria no da calor, 
efímero es el amor 
urgente de ave de paso, 
hay victoria en el fracaso 
aunque amargue su sabor. 

Nací mujer de ala ancha 
y “libre” yo me apellido, 
sin dueño ni cometido 
más que cabalgar La Mancha 
procurando la revancha 
de mujeres que sufrieron, 
lloraron, quizá murieron 
a manos de hombre y señor, 
alimaña del terror, 
producto de un mundo fiero. 

No lloro en los funerales, 
la muerte si es el final, 
la vida es la prioridad, 
morirse es inevitable, 
contrato no revisable 
con este gran Universo 
y sólo somos un verso 
en un inmenso poema 
que se gesta en el dilema
de lo uno y lo diverso. 

SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes  de versos en las yemas de estos sarmientos,  gélidos de la nevada,  y el racimo es promesa por incumplir.  No abu...