DIFUNTOS

Dicen que dicen
que los difuntos bailan
esta noche de conjuros.
Y yo que difunto soy,
como todos desde fecundados,
bailaré la danza con más saña
por encima de las tumbas posibles.
Por encima de mis posibilidades
de convalecer al filo
de los abismos y las fosas.
Porque los muertos no son
más que memoria de los vivos,
los miedosos vivos,
soberbios vivos
con afán de eternidades falsarias.
Y los niños visten de cadáver
y los padres de padres de cadáver
y los cadáveres ahí siguen,
a lo suyo,
a no ser.

AUTOBIOGRAFÍA DESAUTORIZADA DE UN POETA ARMADO

Fruto de algún sueño roto,
emergí al planeta con prisa,
menudo y arrugado de poco hecho y
sin designio alguno,
siempre incierto,
como ahora mismo,
nimio,
leve,
algo más que perecedero.

Conjugado por un mal padre
y encarnado en madre de tierra,
recia víctima de la alimaña,
que fregó y lustró casas
de las miserables élites
a fin de rellenarnos el mollete,
gracias  a ella fui mejor
de lo que pude haber sido,
algo mejor sin alarde.

Leí,
escribí,
pisé las tablas de la escena
y me engancharon a la belleza
las buenas gentes enseñantes,
quienes forjan la esencia.

Tomé las armas para no usarlas,
serví y protegí,
sepulté amigos despedazados
por los odios bajo un ritmo de txalaparta,
empapado en el sirimiri cruel de los silencios.

Dejé jirones en Gran Vía
por evitar malas artes
y me centré en la gente
más que en el laurel de los galones
y ambiciones de despacho.

Amé,
desamé,
intercambié dolor
y pasión hasta el absurdo.
Padre fui y padre soy,
errático y errado
en trayectoria y decisiones
pero entrego lo que he,
lo que he habido y lo que habré.

Soy y estoy ahora norteño,
bienqueriendo y bienquerido,
sin piruetas,
regalando poemas
a quienes me dan sustento
de aliento y gesto.

No me disculpo,
solo agradezco,
pues el perdón siempre es tramposo
y agradecer engrandece.

Viví,
vivo,
viviré y moriré
a fin de cuentas,
como todos,
alguna tarde dorada
con las manos en los bolsillos
y una melodía de Elgar de fondo.

TU LUZ

Tu luz es un vertido
dorado,
meloso,
tibio,
sobre mi espalda de espuma.

Tu tacto es una infusión
de bálsamos,
de pétalos,
de verdades
guardadas
en cálices de piedra.

Tu estar es mi estar,
tu miedo el mío
y la esperanza eres tú. 

MÓNICA MARTÍNEZ. Poco más que decir.

Raíz,
raíz recia,
necia y firme
de cimiento,
cimiento de un tallo leve,
junco quizá,
quizá cereal eterno
que espiga y ruge contra el dolor,
con el amor que despliega
en pétalos de amapola libre
cuando emerge a la superficie
y desgrana la sonrisa más cierta.

Sabedora de lo que no habría que saber
transita tierna como brote.

Navegando tempestades hallé sirena
que no me aturde en la odisea,
no me canta pero alienta como nadie
desde la verdad que siempre entrega.

APAGONES

Apagones intermitentes
dejaron en mí cierto desconcierto.

Pero es sábado,
un buen sábado quizá,
que respiré gentil a primera hora.

Recorro la casa como en expedición,
como descubriendo hábitats nuevos
en cada hueco
y me urge el sol.

Me urge el sol perezoso,
el otoñal sol que pinta purpurinas
en los tejados
y el azul tímido de este cielo
acomodado al gris.

Seré peregrino fijo en la Ciudad de Paso,
y el camino será mío
a cada retorno que poder pudiera. 

EL VALLE

Hoy respira el Valle
un aire menos crucificado
y la sierra se abre en alivio
de los muertos.

De los muertos,
de los vivos,
de los decentes patriotas
ansiosos
de patria libre de glorias
al genocida.

Hoy España se ahorma,
se despereza a lo ancho,
como a cada poco,
para forjar historia.

Las cunetas siguen de duelo
pero algo alivia
la catarsis
de este párrafo,
de este paisaje de octubre.

Podéis cantar himnos
los rancios lacayos
del sable y el sagrario,
los abanderados del odio
en lo exclusivo,
que el tirano es vuestro
y ahí se os deja.

Hoy descansa el Valle
del peso encarnizado
de aquella losa
y la cruz es menos cruz,
menos vigía
de los campos de cal
y decir España
será más eso,
decir España.

QUE DECIR TENÍA

Dicen tanto que nada,
que nada es lo que llena la alforja
que engordan cada día
mientras la gente calla,
mientras la gente mira,
mientras la gente cree
hasta que la gente
es tantas veces gente
que no es gente
y no atiende a alforjas,
avanzando a la mordedura
con el odio inyectado
a escape libre.

El odio macerado
en odre viejo,
tan volátil y expansivo.

Y seguirán diciendo más de nada,
que si mi gente,
que si la tuya.

Las fanfarrias,
las banderas
y las épicas infladas de nada
harán que la gente harta de nada
siga un tótem por bando,
con el afán de grey desorientada.

Las banderas,
las arengas en bucle televisivo,
las mentiras que dejan de serlo
nada más decirse
y la jauría,
el afán de jauría
que nos encarna.

VÍAS

El mapa de mis venas se diluye
como las carreteras del desierto bajo la arena
y aquellos nudosos oleoductos,
que se retorcían en mis otrora leñosos brazos,
son ahora marisma de sangre mansa.

Cuesta encontrar la vía a prospección sencilla
y me entrego a los aguijones
que ya no hallan donde empadronarse.

El bombardeo quiere matar lo que me muere
y arrasa con el campo de refriega,
que es lo que es uno,
un territorio

Maltrecho ya quedé de la anterior embestida
pero viví, vivo y viviré si así se tercia,
aunque la merma pese.

FORMULARIOS

Poroso,
permeable al aire
que silba a su paso
por esta trama,
me muevo leve
y disponible,
erguido y esponjoso,
con la frente borrascosa.

Llegaré allá donde me lleven,
paciente y latente,
y cumplimentaré todos los formularios.

TRASLUZ

Trasluz,
transparencia,
contorno,
silueta,
diluido,
tenue,
levedad,
murmullo,
estar,
estar,
a contraluz,
translúcido
y presente,
dormitar,
despertar,
estar,
estar,
seguir,
seguir estando
o irse,
diluirse,
silencio,
ausencia,
suspiro
y nada.

Mejor quedar.

VIDA

Miro a la ciudad de nuevo
y adivino vida tras las ventanas,
vida seca,
vida amarga,
vívida, melosa,
alegre,
vida en rama,
vida a granel
y elaborada,
vida y gente,
gente y vida.

A este lado,
también aquí,
yo tengo vida.

Vida, la misma vida. 

NO BASTÓ

Pues no bastó con el degüello,
con la mutilación y la mudez,
que estalló otro universo oscuro
en mi espacio tiempo,
con vocación de que colapse,
de absorberme a su horizonte de sucesos.

Ni castigo es que me devore
en cruel reincidencia,
ni milagro será
que vuelva a burlarlo,
mas o menos maltrecho.

Intentaré reír,
aminorar el espanto
con broma y con retranca,
pero no cura,
el payaso no vence a los demonios
ni sufrir te hace mejor.

Todo era mentira,
ya os lo dije,
el calvario no salva
ni purga pecados prójimos
o propios.

Confiar en los saberes,
los haceres y los procederes
de quién batalla a pura ciencia
y suplicar dignidad
llegado el caso.

Apoyarme en quien me quiere,
que el afecto algo seda,
agradeciendo voluntades positivas
y solidaridad clara y abierta.

Optimismo,
algo más que el justo
y pesimismo a evitar,
por pura ergonomía.

No quería yo volver
a escribir de esta condena,
pero ahora soy yo el diario
donde se imprime su historia.

Pero somos eso,
una circunstancia de la materia,
nimia y más que prescindible,
mínimas y perecederas soberbias. 

EL RITO DE LA ESPERA

En el templo de la espera.
¿Datos?
Espere ahí.
¿Nombre?
Acompáñeme.
Espere ahí.
Le llamarán.
Le llamarán...
Le llamarán...
El rito de la espera....
Acompáñeme...
Espere ahí...

SALA 9

En el monitor cifras,
letras,
etiquetas que te marcan destino
a un incierto puerto
atestado de gaviotas
que te miran voraces.

En los asientos,
anatomías como la tuya,
patológicas de artrópodos
multiplicados y reincidentes.

Las miradas siempre interrogando,
abiertas miradas que no se libran
de lo atónito.

El miedo en silencio,
quizá susurro
intercambiando experiencias,
celebrando prórrogas
discretamente. 

JOKER

Me besa el aire cada mañana
y el sol,
de estar en activo,
suele templar mi lomo enmohecido.

Los rostros se reiteran
en la sonrisa tenue
y la calle es todo aliento
en la ciudad de paso.

Mañana habrá que concertar
las oleadas de espumas
que puedan ahogar cangrejos
y esta tarde hay cine,
sobre un payaso loco
que tanto a mí recuerda.

Todo es máscara,
comodín de las barajas
de cualquier partida perdida. 

POESÍA HASTA LAS TRANCAS

Tanto malgasté el tiempo
que parece que no quedara
más que calderilla en el haber,
milenios en el debe.

Y escribo aprisa,
como quien tiene pedido
a fecha vencida,
como si no hubiera palabras
que saturaran las redes.

Ayer estuve entre poetas
de palabra fresca,
manantiales puros de verso osado,
miradas sin doblez
y la fuerza de la verdad propia,
que siempre es una
y múltiple,
poesía de guerrilla alegre
y amor de poca arista.

Poesía de mural,
de barricada
de bar nocturno,
lúdica en el compromiso.

Ayer estuve entre poetas
y me siento reconfortado,
adelantado en el avance
con mucho acierto,
y me relajo en mis cuarteles
de apropiada retaguardia.

Tendréis poesía,
más que necesaria,
poesía hasta las trancas. 

OTORGO

Desempolvé las auroras
que en el desván guardaba
y retorno al madrugar,
al anaranjado sol
rasante,
por si vienen carestías.

Sonrío fugaz
en el saludo,
y acometo las calles
con más brío,
como abriéndolas
al paso a toda gente
que inundarlas quisiera.

Atesoro aliento,
todo roce,
y lo ingreso en cuenta
sin plazo ni aval.

Soy lo que fui,
lo que soy
y lo que no seré
en mala hora,
y os otorgo el beneficio
de la duda y la certeza.

YA DIJE

Que yo ya dije y ya digo
que te entretejo en mis sueños,
en visillos con tu rostro
filtrando luces lunares
que se proyectan en mi entraña,
en las sábanas posibles
y en los pasos aún por dar.

Que yo ya dije y diré,
si así el tiempo lo consiente,
que haré todo camino a la mano
de quién paz me entrega
rebozada en mieles,
sonrisa templada
y voluntad de sendero.

Que yo ya dije y no digo
que igual te falto,
a desgana mía,
a contratiempo,
mas te seré memoria
en la comisura. 

TOCA

Toca navegar el vértigo
de esta espiral que nos embosca
y girar en órbita
sobre todos los paralelos.

Toca lo que no debiera,
pero no es asunto de justicia,
que son los azares
y la propia levedad,
lo nimio que nos construye.

Toca mirar al fondo
de un oscuro pozo ciego
y devolverse el eco
por saberse cada día.