viernes, 29 de diciembre de 2017

DE LA BUENA MUERTE, CRISTOS Y LEGIONES.

Y la buena muerte no vino,
esa del falso Cristo
de legionarios costaleros,
excesivos de bandera,
pilares de la estafa.

Porque la buena muerte
encima prohibida está,
por criterios de cruces
y sotanas acartonadas
que dictan procedencia
del suspiro último.

Y yo vivo hoy en ansia,
pero bien pudiera ansiar muerte
si el dolor se cebara
en mi encarnadura.

Y no hay sotana
ni legión ni cristo
que sobre mi voluntad
pudiera domar anhelo. 

jueves, 28 de diciembre de 2017

PIANO DE MUDANZA.

Cae la tarde o,
más bien,
se desploma
sobre este día inocuo,
leve de existencia
y denso de estancia.

Y llega el aire que,
ahora,
sólo por el pescuezo
me asiste,
rellenando el fuelle
que poca hoguera aviva.

Y veo,
siento,
percibo ánimos
agrios,
pasados de fecha,
que en la nevera se instalan
resistiendo,
reivindicando derechos
de ocupación o baja renta.

Cae la tarde
y me colapsa,
certera en el desplome,
cual piano de mudanza. 

LA FLOR QUE MUTA.

La desolada flor se asola,
se acidula y arrasa
el suelo sostén
y sus lombrices,
en renuncia
a la belleza primigenia
y sus aromas,
y la ternura de ayer
es hoy toxina,
ponzoña insalubre,
letal en tortura.

Como muta lo mutable
y perece lo perecedero
que se pretende eterno
y elevado de altar.

Como la caricia desuella
cuando el amor se nutre
de exenciones
y asunciones,
de pretensiones. 

jueves, 21 de diciembre de 2017

ME TURBAS.

Y llegan esos días en que me turbas,
me disturbas y alteras
el ritmo turbio que me sostiene.

Y llegan esos días en que perturbo,
me disturbo y vuelo,
ajeno al suelo
y me cuelo entre tu sábana inocua
entre tanto no se tiente
la cerradura latente
de tu dormir silente,
ausente y ferviente
en las batallas locas
del por vivir
cualquier noche.

CLARO QUE SI.

Y que uno se enerva
en tensiones de la carne
y en la disolución
en simientes subrogadas.

Y el amor es querencia,
ansia, verbigracia
y ocaso,
luz diferida
y mancha.

Claro que te quiero,
contra el colchón
o el andamiaje,
o en posibilidad
y ausencia. 

martes, 19 de diciembre de 2017

COMO QUERER VER COLORES.

Como querer ver colores
en el aire muerto
de un verano en La Meseta,
es buscar verdades
en la nebulosa espesa
de una red conjurada.

Pídeme la frase
que te la bordo
en oro viejo
para que los ángeles tañan
sus trompetas triunfales.

Pídeme una verdad
que te hago precio,
por supuesto sin factura,
para un holocausto
a la medida de tu infamia.

Y poseerás las masas,
fervientes y confesas,
que llenarán las calles
del clamor por encargo. 

jueves, 14 de diciembre de 2017

ESCAMPAR.

Bien es cierto que debiera escamparme,
dejar de diluviarme adicto a la borrasca
y acoger anticiclones serenos,
tal y como dictan tus pupilas.

En verdad os digo que debiera
afiliarme a la calma chicha
o a la brisa leve,
desnudándome del traje
de acero de navaja.

Es más que recomendable
abandonar la corteza
de escarabajo viejo
y temblar al aire,
al agua y al miedo
que siempre hubo.



viernes, 8 de diciembre de 2017

NO DEJÉIS.

Tras la celosía
de un confesionario oscuro
se camufla el mal
engullendo pecados.

En los altares,
carne y sangre en ofrenda
y sermón de estafa
entre acordes pegadizos
de canciones robadas.

No dejéis,
en verdad os digo,
no dejéis
que los niños
se acerquen,
ni de lejos,
los niños
se acerquen allí.

miércoles, 6 de diciembre de 2017

COPLAS DE PEDERNAL.

De pedernales, 
que yo me hice un abrigo
de pedernales, 
para que al roce haga fuegos 
artificiales. 

Artificiales, 
como son las palabras 
habituales,  
al pueblo del poderoso 
para engañarle. 

Para engañarle, 
envolverlo en bandera 
y traicionarle. 
Robarle la cartera 
y manipularle. 

Manipularle, 
por la radio, la tele
y redes sociales, 
para un golpe no bastan 
los generales. 







viernes, 1 de diciembre de 2017

RELATO ROTO.

Hay un relato roto
en el revés del colchón,
como clandestino,
oculto y ajado.

En la calle la lluvia
lava las manchas del aire
y las sombras
del pavimento.

En mi mano derecha,
diccionario de caricias
carente de neologismos.

En la calle el frío
extingue las mariposas posibles.

SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes  de versos en las yemas de estos sarmientos,  gélidos de la nevada,  y el racimo es promesa por incumplir.  No abu...