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Mostrando entradas de septiembre, 2007

MIENTO

Foto: Juan Santos


Sé que miento,
mentí y no siento
remordimiento,
pues entiendo
que mintiendo
no ofendo
pues el embuste no vendo.
La mentira regalo atento
al de ilusiones hambriento.
No hay verdad sin cuento,
realidad sin esperpento
y mi falacia es ungüento
para la herida y lamento.
De la verdad escarmiento
detestando argumentos
siempre barridos de viento,
verdades vanas a cientos.
Cuando miento
transparento
y no aparento.
Solo adecento
lo cierto
que es ruin al descubierto.
Sí, miento,
dormido y despierto,
y un día incierto
habrá verdad en mis ojos abiertos,
perdida mirada de muerto,
la verdad de lo que es yerto.

ESTUPEFACTO

Incapacitado para el asombro,la sorpresa es utopíay la rutina de la estupidezgobierna en mayoríatodo lo que recibes en papel,por cable,en analógica ondao digital señal.A las derivas programadas,corrientes reiteradas te desplazansin ver orilla de razóndonde encallar.

PASOS

Los pasos dadosya no hacen camino,borrados de malezaa tus espaldas,tenue recuerdode lo andadoy del esporádico tropiezo.Adelante,tus pies dudanen la derivaconscientesde lo comúnde todo horizonte,umbral siempredel abismo.Ardua tarea el vivir,trayecto y recorrido,ascensión, viraje,caída,y morir,solo un instante,simple y natural fin,reposo,lo estático.

OFERTA DE HIEL

El amargor inunda con ya demasiada frecuenciatoda la cabida,todo el hueco,agrietando la presa,amenazando riada.Emergen todos los pososenfangando las orillas,dominando lo turbiotodas mis corrientes.Los relojes cojean,tullidos de todo ciclo,mutilados de tiempos perdidosy el afónico teléfono,sin cobertura de remedio,es testigo convidadode piedra de lastre.Despertar,blanco sanatoriode asépticos pasillosque nunca indican la salida.Hay billetes,hay andén,pero posada…solo tienes reserva en mausoleo.

MECANISMO

Vuelto a la labor,tras derroche de libres momentos,regalados minutos de holganzaperdidos en hojarasca de calendario,la obligación nominativavuelve a asomarsezarandeando despertadores.Enfrentado al qué,te preguntas por qué,para qué haces lo que dicen que hagas,lo que hay que hacer o simular.De nuevo engranado,motor móvil,funcionas sin ritmoy patina el resorte deshabituado,no hay cuidadono rompe la cadenatu torpe rendimiento convaleciente.Tú lo sabes,sin ti también funcionay tu deserción seríamínima pausahasta nuevo anclaje.Para qué escaparsin alambradasi todo es presidio y penitenciay al otro lado está el vacío.

PODER CIERTO

Todas las causas
contaminadas de azares
acompañan al suicida.
Tiene el mando,
el timón por una vez
y ahora sí,
ahora marca los tiempos.
Es su pluma,
de errática caligrafía
la que ahora puede
y quiere,
marcar el punto,
punto final
sin paréntesis
ni adjuntos suspensivos.
Consciente del gesto,
de la libre autoría,
omnipotente consigo,
se recrea en la despedida.
Sabrán de él los uniformes,
los sumarios y gacetas
y quizá,
una columna breve
para su firma,
"Ahora mando yo".

MADDIE

Una pupila rasgada,
logotipada,
registrada marca,
multiplicada,
diseminada en horrores,
en secretos de fango,
sangre temprana
de niña mentida
por maleteros de vergüenza.
¿Dónde está la mirada
asimétrica,
interrogante?
Verdad sepultada
de falacia creída,
por repetida,
mediatizada.

NESSUN DORMA

Henchido de notas,
empachado de belleza
dejó tendida la frase al aire
entregado en la sonrisa.
Lloran violines
y las batutas,
de ébano de luto,
no quieren danzar
sin su garganta.
Nadie duerma,
el canto se desangra
huérfano de instrumento.
Se fué la seda,
la caricia que el torpe eco
nunca osaba imitar.

RETORNO

Retornado del reposo,
de la huída programada,
húmedo y laxo,
aquí estoy,
abierto de lápidas borrosas.
Me derramo en la palabra,
torpe como era
ensuciando blanco de pergamino
con tinta desleída
de densidad ausente.
Sufridme de nuevo,
resignados a mis devaneos,
a mis piruetas de orate excéntrico.