LA CASA DE LOS AZARES

¡Ay! de los males que nos persiguen
y del miedo que compartimos
en la misma casa.

En la casa de territorios distantes
pero comunes.

En la casa donde bailabas
a escondidas,
haciendo pases de modelo
para este niño
que te lloró en los andenes.

Nos vino mal el viento
y quiso repartir anomalías
en el clan que tanto no merece.

Se recreó la mala fortuna
mas la fortuna no existe,
ni buena ni mala,
pero bien podían los azares
haberse dispersado.

Será hora de nuevo
de mirar al frente,
de remar,
de empujar la carreta
de nómadas
sin atender a los sextantes.

La casa de Carmen
no sabe de loterías premiadas,
sí de miedos y males
y alguna vez de alegrías.

LA LUZ BASTARDA

Hay una luz bastarda
que te desvela las tragedias
al trasluz del papel timbrado,
biográfico en el gramaje.

Una luz de onda corta
que se desplaza lenta
en cada espacio y tiempo,
remota y cruel de razón pura.

La que pone el foco
en la nimiedad de la ínfima mota
que tripulamos en algún lugar del todo.

La que nos sabe pequeños
pero grandes en el descubrimiento
y la posibilidad de asumir
lo fugaz y prescindible
que nos hace el contexto.

ÁREA 9

En el área 9 

amarillea la mañana 

y los rostros de los aspirantes 

a recibir las químicas. 

En los sillones en corro aguardan 

la llamada del zumbido 

y tres dígitos en monitor, 

marchamo de plomo 

que te etiqueta la carne 

siempre perecedera. 

En el área 9 

se inclina el piso 

de incierto. 

LA NIÑA DE QUINTO

En el último incendio 

ardieron las notas furtivas 

a aquella niña de quinto. 

Un viento gélido 

barrió las cenizas 

de aquel amor torpe 

que me hizo escribir poemas 

a sabiendas del ridículo 

y la burla cruel del patio. 

Compuse canción de oído, 

melódica de los setenta, 

con letra almibarada 

de nombre repetido. 

Temeroso de un Dios 

inoculado a pánico de llamas, 

rezaba en vano en duermevela. 

En el último incendio 

ardió el catecismo 

y los pecados confesos. 

Sigo escribiendo notas 

pero no furtiveo. 

PASIÓN

Dame tu mano y vamos 

al vía crucis prescrito. 

Acompáñame si gustas, 

aún a sabiendas 

de lo escarpado. 

Recorrámoslo como un paseo 

de monte bajo, 

camino amable 

y paisaje ameno. 

En la cumbre ya veremos. 

Puede ser que me indulte el pretor 

o el centurión fuerce la fuga, 

gracias a la ciencia de los doctos, 

y serán por bien tenidos los azotes. 

Bajaremos en cántico de palma y olivo, 

triunfales para los nuestros. 

Si, sin embargo, 

se alza la cruz en final sentencia, 

será en paliativa seda 

como me iré sin ascensión, 

quizá sí descendimiento 

y piedad. 

No volveré al tercer día 

como nadie volvió nunca 

pero caminaré discreto 

por alguna memoria grata. 

Dame tu mano y vamos, 

que de tu mano no habrá calvario. 

NO TAN DE PASO

Retornó el sol dominguero
prometiendo primaveras
y Mieres se desborda
en temporal de peatones.

Las terrazas hierven
a fuego lento,
gentiles y perfumadas
de colonias de Reyes.

El circuito de la plaza
es enjambre en panal
y la Ciudad de Paso se endulza
para amargores posibles.

Y hoy el Camín sonríe
y Mieres no es tan de paso,
hoy hay parada. 

CONOCIÉNDOME

Conociéndome como no me conozco,
mal sé qué no será mañana,
ni del próximo esguince estructural
por mi paso errado.

Sabiéndome como no me sé,
ni sé ni siento ni padezco
o sí.

Quizá que sí pero no sé.

Ignoro pues hasta lo aprendido
como certezas ciertas
y así no acierto,
pues todo incierto
se me aparece.

EN OCASIONES...

Cada cierto tiempo emerge

un mal recuerdo que ya ni era 

y se hace notar en el delirio.

Hay espectros que no se exorcizan 

y ni saben que ni están.

A palos de ciego van
pretendiendo gobernarte
como antaño,
como si existieran,
como si fueran
y no reparan en el vacío
que no ocupan.

Dañar pretenden con torpe gesto
pues fue dañar su algarabía.

Y no anda uno en la paciencia
que el tiempo a veces se le contrae
como para perderse en psicofonías.

Penitencias del que erró
en las decisiones,
leves réplicas de aquel seísmo,
murmullos en la ouija. 

HABITUALES DE LA ANTORCHA

Desplegó el rostro
para irradiar premura
por la belleza en crudo.

Se izó de puntillas
para perfilar una danza
dibujada en espiral
y mostrar la estética elaborada.

Se esforzó tanto
en la filigrana y la melodía,
en las palabras coloridas
y los paisajes equilibrados,
que contagió la fiebre
de las artes y la libertad
que no debería dudarse.

Pero llegaron ellos,
pardos de noche,
grises de día,
con los hábitos que hacen bestia
y los rosarios de cortar rosas,
para desaturar las luces
y arrancar las páginas,
ungidos de ladrido,
habituales de la antorcha.

ALFANUMÉRICO

Tres dígitos alfanuméricos
se te adscriben en turno
para la pantalla de las llamadas.

El zumbido clama
y te otorga casillero.

Rutinas cotidianas
del aspirante a estar. 

FIN DE DOMINGO

En la frontera de una nueva semana
esta ciudad de paso se torna espectro.

Asoma el hartazgo
por las rutinas prometidas
y el bostezo te delata.

Las anaranjadas luces
de infames farolas
te arañan la noche
dejando surcos en la esperanza. 

BANDO DOMINICAL

Salid al frío,
mirad a la gente a los ojos
y guardaos la fiesta en los bolsillos,
que de guardar es
todo festejo.

Endomingaos si os place,
perfumaos de zumo de flor
y comprad aceitunas
en los puestos de la plaza.

Saludaos con efusión
con los reencuentros presumibles
y seguid el rito de la crítica al paso.

Ejerced de gente.
Nada pasa por hacerlo
pues gente somos
y giramos al mismo ritmo
y en las mismas órbitas. 

DISTOPÍA

Leídas las últimas noticias
que nos llegan de la Torre Espumosa,
es hora de emprender viaje
hacia los valles aromáticos
de cristal canela,
donde las mujeres levitan
al paso de los lobos
y los niños olvidan la última lección
con la merienda.

Hay que pertrecharse
para la próxima ofensiva
de las hordas de Catatonia.

Nos lanzarán consignas de racimo,
sermones tierra-tierra
y andanadas de falaz metralla.

Venceremos de nuevo
aunque destellen sus estandartes de cuarzo
en nuestras almenas profanadas.

Es cuestión de tiempo
y de razón en grano
que se ha de sembrar
en los páramos
donde habitan los gigantes
de brazos en aspa.

EN LA MITAD DEL TORNADO

Nace el día a contraluna
y el viento anuncia algún desastre
mínimo y cotidiano,
latoso mayormente.

Los niños restados
gimotean entre las mesas
y los cafés de los abuelos somnolientos.

Madres al uso
ejercen de franquicia de AMPA
en pequeñas células,
café mediante también.

Habrá que desperezarse
saludando al sol en la calle,
en continua rutina de evasión
de la rutina.

Breve paseo,
parada,
comida, cabezada
y radiación prescrita.

Otro día a contar
en la mitad del tornado.

TE SÉ

Sé que estás,
te ignoro o lo intento
pero estás,
mirándome con suficiencia,
condescendiente
desde la puerta
trayendo todo el frío.

Te conozco,
siempre estuviste
pero ahora insistes,
con serena necedad,
recreándote en los silencios,
sabiéndome sabedor
de tu presencia.

Sé que estás,
te conozco,
sé de ti y de tu nombre.
Te llamas Miedo.

QUE SEA

Al madrugar,
cambiar tubos metálicos
que evitan la cerrazón
y la asfixia
por siliconas incómodas.

Al arribar neutrones
o protones o lo que se tercie,
acelerados en lo justo
y a media mañana
metal precioso en vena
por accesorio injertado.

Así será mañana.

Mientras así sea
que sea
pero para algo sea.

SIN AZÚCAR AÑADIDO

Se diluyen las luces
en la niebla de enero
y se va apagando el ruido
con los últimos juguetes rotos.

Vuelve la vida en crudo
y los días de a diario,
los que queden,
sin azúcar añadido.

CUARTELES DE INVIERNO

Las fechas digitales
dejan mancha en los dedos
al pasarlas en hojeo.

Las festivas más,
de tinta roja intensa,
que deja sangre de herida
o borrón de carmín caduco
cuando emerge la rabia.

Y no me aguanta la osamenta
ni el ánimo encallado
los berrinches
y las soberbias.

Envejezco en tabla de náufrago
como para lastrar mi potencial cadáver
con plomo lustrado.

En la escapada me atrinchero,
que nadie ha de aguantar
mis malestares
y mis alergias.

Se extingue la fiesta
con estridencias
y en mis cuarteles de invierno
levanto el puente.

EL FORO DE LOS NOTABLES

El ladrido instalado
en el foro de los notables,
el grito cuartelero
y la rabia infame
de los patriotas de alarido
libre de impuestos.

El poder es de ellos
y no acatan derrota.

Son dueños del abucheo,
las banderas y los templos.

Las víctimas son sólo suyas
y el rédito también.

Llaman traidor a boca llena
pero robar al pueblo no es traición
para la moral dominical
de misa de doce.

Saturarán los tribunales,
calentarán calles y cuarteles
haciendo impracticable
una España distinta.

Son ellos,
los de siempre,
los dueños del cortijo
por los siglos de los siglos,
amén.

FELICITACIÓN.

Entras en los diecisiete

con el año prematuro,

pues sin cotizar seguro

la vida se vuelve urgente.

Siempre serás tú mi gente

por genes que yo te aporto,

en este trayecto corto

bien pude dejar semilla,

de mi barca tú eres quilla, 

la huella que siempre porto.

Rozando la mayoría

que nunca pierdas el norte,

nadie tus alas te corte

ni te haga minusvalía.

Que goces de valentía

para transitar caminos,

sin odios y con cariños

que no nublen la razón,

pues nunca es el corazón

quien rige nuestro destino.

Y yo te otorgo estos versos

como una ofrenda paterna,

ni más dura ni más tierna

pero desde el amor más terso

que dio este vivir intenso.

El trayecto, la locura

de saberte encarnadura.

Grandes fueron los errores

como intensos los dolores

pero es que la vida es dura.