SOL TAMIZADO

En la ventana el aire se asoma dentro, 

me mira y huye sabedor de lo voraz. 

Las voces de la casa son taladros de estridencia 

y lo humano, 

lo humano empieza a no serme 

y lo divino, 

lo divino nunca me fue. 

En la ventana el sol se tamiza 

y resuelve los crucigramas cotidianos. 

REGULANDO EL DESARREGLO

Qué regularizado se nos está quedando todo. 

Regularizado por regulado a mano alzada, 

a salto de mata, al volapié, 

pero reglado, 

reglado que no arreglado 

que el desarreglo sigue siendo norma 

pues la norma es subsidiaria. 

Subsidiaria para el deleite 

del intelectual que condena sin pronunciarse 

en lo mundano, 

que de este mundo no es el reino 

de la reflexión de alta gama. 

Y luego están ellos, 

los que acabarán tosiéndonos encima 

por liberarnos. 

Los nuevos santones de los minaretes, 

de vídeo en directo, 

enervándonos con sus soflamas de patanes al peso. 

TENGO ANDADO

Tengo andado lo que no hubiera debido 

y lo que quizá debí quedó en remoto, 

colgado de un pliegue de mi camisa de alga. 

Ahora vuelvo a casa sin harapo de vela naufragada 

y con la llave más quirúrgica. 

La calle solo es itinerario 

pues la estancia es hoja dorada pendiente del pedúnculo. 

Tengo andado y levitado sobre las mesas 

de todas las últimas cenas en las que se fraguaron los huertos. 

Te miro a veces y mis pies se rinden. 

SOBRE LO MUERTO

Cierto es que uno muere, 

uno muere cada noche, 

varias veces, 

no se crean, 

entre el sueño y el duermevela 

uno muere y vive a cada rato. 

Cierto es que desde que nace uno, 

uno muere, 

uno muere a cada rato, 

joder, 

que ya lo dije, 

lo del rato, 

digo. 

Pero ahora uno muere 

y vive en lo asumido. 

En la caña y el esputo 

y nunca sabe en qué quedará el contrapunto. 

Uno, mientras caga estas palabras, 

muere, 

muere y vive en la irreverencia. 

Igual es que llevo muriendo demasiado tiempo, 

de niño ya, 

cuando el hijo de puta volteaba la llave de la amargura 

de aquella casa del terror donde Mamá temblaba. 

Igual es que llevo muerto todo el tiempo en aquel coche 

volado en odio con mi amigo, 

aquel coche que tripulé y quizá no salí de él cuando el estallido, 

cuando reventaron la vida a mitad de quien nunca odió. 

Puede ser que muriera en la Gran Vía, 

revolcado con violentos usurpadores de pensiones recién cobradas, 

prestos a la daga y la mojada en los tejidos de los necios. 

También podría haber sido menos épico, 

y muerto sería en el exceso, 

que también hubo. 

Muerto sería en más de un poema, 

de hospital de degüello, 

reincidente en lo letal que no me abandona. 

Pero qué os importa. 

Muerto soy. 

Soy hoy, o mañana o a este minuto. 

Porque muerto me sé. 

Lo único que me sé. 

Mañana también si sobrevivo. 

DESAJUSTES

Estos desajustes geométricos, 

de los que hago gala a cada nunca, 

hacen que el centro pierda gravedad 

y que la gravedad huya del centro. 

Las bisectrices se ignoran 

y sumo más adyacentes que tangentes. 

Sin seno ni coseno, 

nada triangulado en la cartografía, 

perduro en precario en el polvo de la tiza 

de aquel compás de madera. 

OTRA LETANÍA

Vuelan bajo los caballos aulladores 

en un galope fiero sobre la sal del aire. 

Huyen de las tormentas de papel mojado 

que nos empastan la vida a tinta corrida. 

No llevo suelto hoy para las expendedoras 

de sonrisa camuflada, 

aséptica entre párpados. 

Me tiraré a la calle en el sol cesante 

y haré de lo cotidiano otra letanía. 

DEL SOY AL IRÉ

Soy, 

soy en la baranda de la tarde roja 

una planta carnívora de hueca mordedura, 

de voracidad media y vocación trepadora, 

con estambres urticantes de disolver biologías. 

No, 

no sabré salir del laberinto armado 

con una cabeza de nada ni nadie 

pues me rebelo a los trabajos de encargo, 

a las heroicidades elásticas y estoicas. 

Iré, 

donde el andén me destine en cita previa, 

cantando salmos paganos con mi voz ausente 

al son de una zanfona de clavijas numeradas, 

medieval y romanceado en ningún lugar del mundo. 

CANTAR DE GESTA

En el silencio del agua 

perdí tu nombre de ave 

y entre los juncos la historia 

de mi mano en tus altares. 

De mi mano en tus altares, 

de mi carne en los anhelos 

de aquel río que era fragua 

donde  forjaste el acero. 

Donde forjaste el acero 

de la espada que me nombra 

cuando la rabia me puede, 

cuando me invoca la sombra. 

Y hoy quiero danzar, 

besar la tierra, 

beber tus pasos. 

No puedo parar, 

si te me aferras 

yo no fracaso. 

Nunca quise ser guerrero, 

quizá pastor y poeta, 

mas sin rebaños nací 

y me puse a robar letras. 

Y me puse a robar letras, 

nadie las quiso comprar 

y me propuse sembrarlas 

en las espumas del mar. 

En las espumas del mar 

donde mi barca te acuna 

cuando duermes a mi lado, 

cuando se encela la Luna.

SOMBRAS DE DOMINGO

Gatean las sombras por las paredes combadas. 

Murmuran posibilidades 

mientras tejen telarañas de azúcar hilado 

para edulcorar los miedos. 

Las palabras se filtran desde el techo 

en una gotera sonora de azul estático. 

Las palabras se quedan en el sabor del vermú 

en el que habrá que apoyarse, 

dominical y lánguido.

AL FIN

Este veraneo del veinte, 

del veinte año del veintiuno, 

está siendo de aventura. 

Enmascarados y distantes, 

con la muerte en francotiradores al paso, 

con la muerte dentro, 

con la muerte fuera. 

Este veraneo sin rayos uva 

pero con protones al peso, 

por aquello de seguir de huésped 

en este hotel todo incluído. 

Este veraneo sin la lujuria justa, 

de codo, 

de codo a codo acodando 

las emotividades. 

Este veraneo al fin, 

al fin de horizonte, 

al fin de finalidades, 

al fin, qué decir, al fin. 

¡AY!

¡Ay! de todo el amor que tuve, 

del que di en menor grado, 

del sustraído, 

el clandestino y fugado. 

Debería disculparme de tanto 

que no seré quién a hacerlo en lo sincero. 

Siento el daño hecho, 

que mucho fue, 

que mucho será, 

pero también llevé lo mío 

cuando me lancé desnudo a charcas de perdición. 

Siento lo dolido por quien bien me quiso, 

que también fue, 

que también es, 

creo, 

que todo es mucho suponer. 

Amé mucho, 

notándoseme demasiado 

hasta cuando lo disimulaba. 

Enfermé de amor, 

de emotividad en exceso, 

y ahora recojo las facturas 

de curas que nunca hubo. 

¡Ay! de todo el amor que tengo

y que tendré en el ascua. 

SALUT D’AMOUR

Suena Elgar como creciendo 

en el puente de un violonchelo siempre melancólico. 

Notas amables de amor rasgado, 

amor de roce que se escapa entre las crines del arco. 

Amor gentil y huidizo 

como la vida huidiza, 

fugitiva del ser y del estar. 

Salut d’amour. 

Hola, amor. 

Salud, amor. 

Y en la escala se engrandece 

y se entristece 

en el recorrido en vuelo 

de la gaviota que espera. 

CÓMO

Cómo te noto. 

Cómo te asumo en tu incontestable presencia. 

La necedad de tus afanes 

ya no es teoría ni imagen, 

que es tacto interno que aprieta 

y también ahoga. 

Cómo te sé, 

cómo me sé. 

Cómo será. 

Como tenga que ser. 

CUENTO A VECES

Cuento a veces con tu gesto, 

leve y amable, 

para tirar del día y llevarlo a la noche densa, 

la inevitable de todos los fines. 

Cuento a veces con alguna palabra 

y la luz que se desgrana de tu presencia 

me dora este ansia, 

abrillanta este saberse donde uno está 

mientras sea. 

Cuento a veces, 

a veces cuento 

con los dedos torpes 

que no saben de la suma.

NO SABRÍA

No sabría yo deciros 

qué es este tiempo que me adelanta, 

esta bocanada en la pecera del naufragio. 

No sabría ni querría 

definir los pasos que gasto 

en las aceras amortizadas. 

No debiera... 

estas noches... 

que me van definiendo 

en lo tangible que se disuelve 

con vehemencia, 

escribir la sílaba. 

Y DESPUÉS EUFORIA

No me asiste la paciencia 

en tanto la caducidad me acecha. 

Nadie soy y poco seré en memoria 

para que me defina quien no me vive. 

Quien no me vive ni me precisa

que bien prescinda. 

Aquí paz y después euforia. 

CONTRAER

Contraer las tripas 

para no contraer la rabia 

que se propaga en brote fresco 

bajo mascarilla abanderada. 

Los gatos más pardos 

solo salen de luz de día 

que las jaurías repuntan 

en las noches raras 

del raro tiempo de esta peste. 

En aerosol o en brisa 

se mueve el miedo precocinado 

y las oraciones vanas 

se disuelven sobre los muertos. 

ENNIO

Llora Totó ante la pantalla amarga 

de todos los besos perdidos 

mientras la música abraza con tesón 

las almas rotas. 

El feo busca la tumba y la campana  estalla 

premonitoria de cualquier muerte posible. 

El oboe de Gabriel se derrama en la selva 

mientras el esclavista purga las culpas, 

absuelto por la voz de cristal 

de un niño sonriente, 

puro y salvaje. 

Una batuta de luz pincela los fotogramas 

para dar temblor a las pieles. 

NUNCA FUI POETA

Cierto es que poeta no soy. 

Cierto es que hay poetas bajo las baldosas, 

poetas duros, 

blandos, 

poetas de empujón en la barra de todos los versos. 

Cierto es que no seré, 

que lo mío es folclore sin perfil ni curva praxitélica. 

El vómito me sale mal 

y la resolución de los capitalismos tardíos 

me viene ya grande, 

dándome mucha pereza. 

Amaos mucho, 

en lo profundo o en underground, 

pero amaos en lo que escribáis en los móviles

leyéndolo bajo gafas de farmacia subrogada. 

Yo nunca fui poeta, 

fui exabrupto y lamento 

de lo básico que ni me sustenta. 

VARADERO

En un varadero abandonado 

dejé la barca que ya ni me lleva. 

Anidaron alcatraces en su vientre 

y el chillido es su condena. 

La espuma es necia 

persistiendo en la erosión 

de los remos más inertes. 

Alguna marea predecible, 

una ola fugitiva de un desastre, 

le dará destino en lo profundo, 

desarbolada en temporal 

mientras la gaviota planee 

contemplando lo dispuesto. 

RELOJ DE ARENA

En el reloj de arena me ahogo 

esperando al volteo 

mientras el tiempo más árido 

se precipita en embudo, 

tenue chorro que dosifica posibilidades. 

El tiempo arraiga nudoso,  

como para perdurar en el huerto 

de las oraciones finales, 

pero se marchita inesperado 

acelerando el ciclo. 

Todo es órbita 

o espiral y remolino 

que succiona las materias

y los huecos.

TODAS LAS PIEDRAS

Tiraron ya todas las piedras 

lapidando ideas libres, 

mujeres libres, 

hombres libres 

blancos y negros, 

rojos y negros, 

amarillos y negros, 

rosados y negros, 

irisados y negros.

Y se rieron del quejido, 

minimizando la herida y la brecha, 

la muerte misma como anécdota 

porque todo siguiera igual. 

EL DESFILE

Se decoloró el aire interpuesto 

y el gris nos estalló en la cara, 

desaturándonos, 

y empezamos a hablar en monoaural, 

planos y mediocres, 

en blanco y negro de bajo contraste, 

y fue entonces cuando empezó el desfile.