en un galope fiero sobre la sal del aire.
Huyen de las tormentas de papel mojado
que nos empastan la vida a tinta corrida.
No llevo suelto hoy para las expendedoras
de sonrisa camuflada,
aséptica entre párpados.
Me tiraré a la calle en el sol cesante
y haré de lo cotidiano otra letanía.
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