sábado, 24 de agosto de 2019

SINCRETISMO

En la estrategia del sincretismo
andaba uno,
más que nada como travesura,
cuando me llovieron verdades procesadas,
inoculadas de bacterias
de alerta sanitaria.

Es lo que tiene la fusión,
o se abren las nubes al paso de la luz
o se desatan tornados
de dogmática catástrofe.


jueves, 22 de agosto de 2019

ANÓMALO VALS

Entra la música a chorro
y se activa el eterno rotar
en las parejas suicidas,
bailando el vals de la muerte
al ritmo de la cópula ansiada.

Un, dos, tres,
otra vez,
un, dos, tres,
te veré,
un, dos, tres,
del revés,
un, dos, tres,
te tendré,
un, dos, tres,
me daré,
un, dos, tres,
un, dos, tres...

La órbita se expande
y se licúan las manos
en las cinturas ancladas,
estalla el orbe
y se muere en derrama.

Un, dos, tres,
dos, tres,
dos,
tres...

A través
del envés
no me ves.

Tanta danza
y tanto jugo vertido
para la quietud absoluta. 

martes, 20 de agosto de 2019

ESPAÑA, AGOSTO DE 2019

Hay barcos reñidos, 
atestados de desencanto, 
flotando en aguas de sal salvaje, 
de la que corroe las ganas de vida, 
y hay gente miedosa 
que teme al que necesita 
bien poco
y admira a quien le saquea 
mientras le imbuye pánico 
de lo pobre ajeno. 

Hay presidentas azules, 
flamantes presidentas de cuento añejo, 
con cara dibujada en una cartilla Rubio, 
que harán de la Capital cortijo 
para la gente bien 
que pagará mal. 

Que negará mujeres muertas 
para contarlas como muertos, 
en genérico, 
por no etiquetar de machista 
lo que del machismo emerge. 

Hay un presidente incoloro, 
tenue y ausente en las marismas, 
probándose ternos ceñidos 
para la campaña próxima. 

Hay líderes revolucionarios 
de latifundio 
pidiendo carteras 
y sillón azul. 

Hay envenenados 
de mal comer 
y el fuego que se ceba 
con montes e islas. 

Hay crímenes matinales 
de tertulia de sabedores 
y tormentas políticas 
que quedan en llovizna necia, 
que cala el ánimo y desencanta. 

lunes, 19 de agosto de 2019

RELATO NEGRO EN VERSO LIBRE

En la esquina sin marcar 
esperaba el asesino eventual 
para cumplir contrato, 
armado de daga helada, 
como un carámbano 
de congelar vísceras. 

El muerto inminente 
apareció al fondo, 
nebuloso de tarde de otoño 
pero reconocible en el andar 
de quién da los pasos solo necesarios. 

El sicario empuñó en el bolsillo 
el estilete de dibujar cuchilladas, 
presto para el gesto feroz 
y lanzó mirada de soslayo 
al producto en proceso mas, 
¡Que cojones!, 
vio que no estaba, 
que se disolvió en la niebla 
a la vez que sentía 
contra la trasera de la oreja 
el tacto metálico de un cañón seguro. 

- ¿Quién te paga?
Preguntó el muerto 
cada vez más presunto. 
- Tú. 
Dejó caer de su boca 
el matarife, 
como babeando el pronombre. 
- Pues hoy no será. 
- Pues no será, tú mandas. 

El no muerto se esfumó 
y el asesino decidió emborracharse, 
haciendo cuentas para el retiro. 

“No hay formalidad
ni método 
en este oficio antiguo, 
el capital todo lo pudre”. 




domingo, 18 de agosto de 2019

A VECES DIGO

A veces digo
y después desdigo
de lo dicho,
pues es mejor
para el buen clima
de las conversaciones
inocuas,
vulgares,
soeces y tediosas
de cada día
a cada poco.

A veces callo,
aunque otorgue
razón
a quien no la conoce
y me distancio en móvil,
en ensoñaciones
o en jugadas de ese fútbol
televisivo
que tanto me aburre.

A veces transcurre el día
como torcido,
en caída libre
hacia la noche de alivio.


viernes, 16 de agosto de 2019

EL SILENCIO QUE SIEMPRE OTORGA

En la casa el eco,
el vacío parlante
que te dice que has vuelto
a un hogar siempre incierto,
a tu lugar de hábitos,
el centro geográfico
de tus órbitas centrífugas.

Se repiten los rostros
y las voces de melodía sabida,
en la calle, las calles
suenan igual
que el pasado mes
y los bares son bares
de misma labor,
de iguales encuentros
y desencuentros conocidos.

En la casa el silencio
que siempre otorga.

martes, 13 de agosto de 2019

VAN CAYENDO LAS HORAS



Van cayendo las horas
para traer el retorno.

La carretera está tendida
de nuevo
para desandar
desde la tierra.

Desde la tierra
a la tierra,
del suroeste
al norte
en plateada ruta,
abriendo herida
en la mejilla callosa
de esta vieja península.

Van cayendo las horas
sobre la maleta henchida
de memorias robadas,
sabiendo que tras la noche
vendrá un día peregrino
a los templos cotidianos.

Huida  o regreso,
exilio y acogida,
otras músicas
y otros aires
destilados a nube recia.

Van cayendo las horas
del árbol de la ciencia,
el de las opciones,
y habrá que mover la raíz
de este suelo anaranjado.

lunes, 12 de agosto de 2019

FIN DE FIESTA

El festejo se diluyó
en gentes y momentos
y es cuando el año se desploma
contra tu espalda,
contra tus vértebras ariscas
y la carga te hace dudar,
como haces todos los días,
dudar,
dudar más si cabe
como si la edad otorgara
autoridad para la duda,
para cuestionar todo
lo que te resta por negar.
A estas alturas el confeti sería ofensa
pero el alcohol de líquidos leves,
sin destilar,
da lucidez poco recomendable
por aquello de lo sociofamiliar.
Los afectos gotean incesantes
en notificación móvil,
celular de artefacto,
no biológica.
Y reconforta saberos,
es innegable,
y hay motivos
para cierta esperanza. 

domingo, 11 de agosto de 2019

EN LO NAVEGADO

Las baldosas que ahora piso,
que no conducen a ningún reino,
se resignan a mi torpe paso,
amables y cumplidoras,
sin preguntar trayecto.

Lo andado allá quedó,
aparcado en los arcenes
y asumiendo la maleza
que crece invasiva,
abrigando lo vivido.

Tengo piedras en los bolsillos
por anclarme al firme,
no vaya a ser que levite
de la levedad que nos condena.

Y tengo gente,
alguna gente que me tolera,
me sustenta y me alienta,
con la que extiendo los senderos
dejando estelas de espuma
atrás,
en lo navegado.

sábado, 10 de agosto de 2019

CRONOS SE ACERCA

Cronos se acerca,
dietario en mano,
a recordarme el debe
pues del haber ya tuve.

Que trancurrió periodo
de la escala convenida,
que no se ajusta a lo maleable
del tiempo,
caprichoso y voluble,
y es momento de sumar
cifras que no van quedando.

Cronos se ríe,
rodeado de relojes fundidos
que pintó un demente,
y el conejo corre apremiándome,
mas yo no soy Alicia
ni soy adicto a los hongos.

Cronos me dice
que no tiene tiempo,
que es demasiado clásico y pagano
como para existir a mi demanda.
Que me asuma ante el espejo,
que si me veo,
bastante es.

viernes, 9 de agosto de 2019

CIERTA HISTORIA

Cegaron los espejos
con velos de luto
bendecidos con amoniaco.

Amordazaron los senos
y los torsos,
salvo bajo las luces rojas
de los mercados de carne
donde gozan de descuento.

Armaron a los niños
y les enseñaron a asesinar
todo vuelo,
a bañarse en vísceras
y blasfemia
tras haber comulgado impolutos.

Alambraron las lindes
ante la miseria,
pero el hambre empuja
mutilándose impasible.

Lograron enraizar el odio,
el miedo y la ignorancia
en hiedra invasora,
tupida e impermeable
hasta que asolaron la tierra
huérfana de luz.

Dicen que luego,
como casi siempre,
todo volvió a empezar.



jueves, 8 de agosto de 2019

Y YO CANSO

Vienen vientos negros
y yo canso.

La palabra ya solo es gruesa
y yo canso
de cargar los hombros
de palabra sobrevenida.

Las luces son de autoayuda
y yo canso.

Los muertos nunca sirvieron
para nada
y yo canso.

La indolencia en bostezo
de las bellezas huecas
solo reparten esputos
y yo canso.

Los niños ladran estridentes,
seguros de poderes otorgados,
y yo canso.

Los perros tomaron mi calle
y el excremento acorrala
a los viejos
y yo canso.

La vida se espesa,
a veces,
y yo canso.

Y yo canso
y recupero mal
el ánimo y humor
para el afronte. 

miércoles, 7 de agosto de 2019

EMÉRITA


Las arcaicas columnas 
de memoria pétrea 
siguen pariendo cómicos 
para las noches de estío 
que mezclarán en aliño 
palabras del origen de los tiempos 
con expresiones del ahora. 

Un rito de entrega 
en el templo de la escena, 
resucitando dioses enterrados 
para dar luz 
a nuestra actual tiniebla. 

La brisa tibia 
de un Guadiana recalentado de agosto 
transporta los cantos de las ninfas, 
los faunos, 
el lamento de los dioses desterrados, 
las arengas de los héroes 
y los suspiros 
del amor furtivo. 

En Mérida se colapsa el tiempo 
y siempre es sueño 
cualquier noche de un verano. 


lunes, 5 de agosto de 2019

YO LO LLAMO TIEMPO


Vuelvo a pisar las plazas 
de esta ciudad de fronteras 
y la memoria florece 
en las rendijas de los pavimentos, 
en los ancianos troncos de los álamos, 
en la forja de los bancos 
y los pebeteros de las fuentes. 

Envejezco oyendo infancia 
hablar el habla que no hablo. 
La templada brisa 
de un agosto plano 
me lame la entraña 
y respiro eso 
que algunos llaman patria 
y yo lo llamo tiempo. 

PANDEMIA

Pandemia de niñas perdidas,
acorraladas por las piaras
más fétidas en el verano sudoroso,
nocturno y denso de fritanga
y música infame
de autos de choque.

Niñas rotas en ultraje
por el macho cavernario
que retorna en jauría
de baba ácida
y piel de jabalí envenenado.

Mujeres como carne
en usufructo,
fruto mancillado,
quizá mercancía
o juguete cooperativo.

Tiempo infame
a revertir,
tiempo de empujar
las luces
que nos quieren velar
los que oscurecen todo.

Tiempo de incidir
hasta la saciedad,
hasta descartar posibilidades
y coartadas mezquinas,
hasta que no sea ni puntual
la posibilidad del suceso.



domingo, 4 de agosto de 2019

LO QUE TE DIRÁN

Te dirán libertad 
y pensarán privilegios, 
hablarán de patria 
y pensarán cortijo, 
te dirán trabajo 
en lugar de esclavitud 
y será intrafamiliar 
lo que es de género. 
Diversidad no dirán, 
que es uniformidad 
su querencia. 
Cuando digan moral 
será catecismo. 
Cuando hablen de respeto 
aplicarán censura, 
al hablar de cultura 
sacarán los santos 
y encerrarán los toros. 
Cuidado cuando mucho digan 
seguridad, 
estarán amartillando. 

sábado, 3 de agosto de 2019

BARRIO DE SAN ROQUE, 06008-BADAJOZ

Es aquí donde la luz estalla
contra las paredes,
dispersando anaranjados tonos
que templan la tierra.

El sol se regodea en el roce
a contrapiel
y el agua tiene días
de ser paliativa.

Al hablar la gente canta en algarabía
o en funeral letanía,
mudando la escala cual proceda.

El hachiss viaja en bicicletas
de repartidores a comisión,
falsos autónomos
del hampa de barrio.

Cigarrillos a granel
de tabaco contrabandeado,
manufacturados frente a la tele,
dando humo barato
al parado de larga duración.

Hay belleza en la altivez,
insolencia gitana
de mujeres de oliva
y los niños son ancianos
de sabiduría antigua.

Barrio mío,
carnavalero y penitente,
quejido y danza al compás
de las breves alegrías
y las pasiones más trágicas.


SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes  de versos en las yemas de estos sarmientos,  gélidos de la nevada,  y el racimo es promesa por incumplir.  No abu...