Este curso.

Los niños apuran garrafón
mientras las niñas de falda leve
saltan la comba al ritmo
de una bachata tóxica,
móvil en mano,
reenviando fotos
de adversarias en bragas.
Llora el profesor de lengua,
sobre el amarillo del libro virgen,
en el recreo hay cásting
para un reality carnal
de citas entrecruzadas.
Se retrasa el camello
y el sindicalista estudiantil
pinta la fachada
con lemas de otro siglo.
Corrige la directora
exámenes en blanco
a rojo rotulador,
pensando, atónita, 
en la asociación de padres
que convoca fiesta de solteros.
No se alarmen,
es ficción,
ahora se exagera mucho.

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