La caída del cometa

Mucho orbita la amenaza
del asteroide homicida
que la existencia liquide.
Mas camino sin paragüas
para meteoros de ausencias
que vivir no es penitencia
y el pecado es accidente.
La eternidad es agravante
del delito de soberbia,
y la elección va por libre
como el tiempo
y su consecuencia.

Estamos

Estamos,
creemos.
Somos,
nos figuramos.
Pensamos
que sí existimos
y aun ciegos
nos percibimos
y en la conciencia
nos recreamos.
Somos
o nos soñamos
figuras de algún tablero
de propio o ajeno juego.

TIOVIVO

Sigue girando el tiovivo 

que habitamos por azares

en un ferial de universo 

que se expande tras estruendos 

de los que culpan a algún Dios. 

Menos que puntos en la elipse, 

parásitos de la esfera, 

transitamos un instante 

que a poco nos sabe siempre, 

como al niño en la atracción. 

Mas tan poco que somos 

y lo breve de la estancia

no nos aparta de la urdimbre 

que tejemos como abrigo

para el frío que da lo simple, 

lo sencillo de los ciclos 

que no admiten la soberbia 

de quién niega la evidencia, 

sólo humillado ante los templos 

para crearse eternidades. 

Gotas de lluvia vana 

que muere en los barbechos 

creando nubes de cadáveres 

cuando acaricia el sol. 

Tantos dioses he matado

No sabría decir
cuántos dioses he matado.
Mi torpe cabeza los crea
en siete días,
como clavos ardiendo
y la razón sentencia,
por mor de la luz,
desparasitar el seso.
Mientras viven intentan
vender falso consuelo
de eternidades,
amparados en la soberbia
del que no se asume
carne perecedera.
Mas los anticuerpos
actúan efectivos
tras la vacuna de pensamiento,
la cura de humildad
que asola los olimpos.

A veces nada

A veces aire en los grifos,
años en el minutero
y en la canción silencio.
A veces nada.
A veces el escalón escapa,
llamada perdida,
champú de arena.
A veces nada.
A veces el papel es blanco,
aldabón de espuma,
sin conectividad de red.
A veces nada.

La sombra helada

Se hiela mi sombra
blanqueando el asfalto
cuando la luz la forja.
Primavera lloviznada
en la curva leve
de mi espalda de musgo.
La flor se pudre
en la neblina crónica.

Tierra madre

Tú eres mi patria,
planeta origen
de mi órbita errática
de cometa viejo.
Eres el surco tierno
que parió mis tallos.
En tí resido aunque lejano,
mi visado no caduca en tu frontera.