sábado, 22 de julio de 2017

ÁNGELES DESERTORES.

Bastará una cuartilla 
para la biografía cribada 
de este impostor mudo. 

Se cuela el aire 
por mis pliegues 
de pergamino 
y no me empuja 
el viento 
que corto a cuchilla 
de perfil robado. 

Las voces son 
urticantes en lo necio, 
pidiendo respuestas 
que no vendrán 
ni con la lluvia. 

Dejadme dormir 
aún en vigilia, 
vegetal y primitivo, 
hasta que la ausencia 
me transporte. 

¿No véis 
que no estoy 
ni en pretensión 
y busco alas 
de ángeles desertores 
en los rincones negros?

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