Bastará una cuartilla
para la biografía cribada
de este impostor mudo.
Se cuela el aire
por mis pliegues
de pergamino
y no me empuja
el viento
que corto a cuchilla
de perfil robado.
Las voces son
urticantes en lo necio,
pidiendo respuestas
que no vendrán
ni con la lluvia.
Dejadme dormir
aún en vigilia,
vegetal y primitivo,
hasta que la ausencia
me transporte.
¿No véis
que no estoy
ni en pretensión
y busco alas
de ángeles desertores
en los rincones negros?
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