vino la brisa que me impulsa
a transitar el día.
jueves, 27 de diciembre de 2018
MEJOR ASÍ
Y será que no será la letra
la que nos salve,
seguramente al no ser cifra.
Y el verso es derroche
pues no da carcajada
de serial grosero y chusco.
Será que vivir en la proa
de un barco soñado
debería estar penado
por imposible.
Será que pintar el estiércol
que nos ahoga
con colores que nos despierten
debería estar prohibido
por indecente.
Yo estaré con los que desvarían,
los que versan hasta el odio,
la rabia natural que nos exprimen.
Seguiré diciendo,
mejor así.
domingo, 23 de diciembre de 2018
RÍO DE FRONTERA
Se desgajó la estrella
que concertaba la galaxia
en mil cometas mensajeros,
fugitivos de luz errante.
Se impuso el criterio
del leve polvo estelar
que siembra jardines colgantes
de flores raras,
preciosas flores de pétalo en llamas.
Una mujer sola,
poderosa e incontestable,
cantaba canción de cuna
llamando al sueño de los relojes ciegos.
Fue entonces que lloré,
mecido en juncos
de aquel río de frontera.
sábado, 22 de diciembre de 2018
ANUALMENTE DECEPCIONADOS
Giran las esferas
al caótico ritmo de los azares
e infantes posesos
cantan cifras
que se diluyen
en el afán del iluso.
Rito roto
de grito,
superstición suprema
y triunfo de las lógicas
de la escasa probabilidad.
Habrá agraciados convulsos
brindando espumas
y legión de resignados,
sumisos contribuyentes,
anualmente decepcionados.
viernes, 21 de diciembre de 2018
ANHELANDO INGRAVIDEZ
Anhelando ingravidez
en estos días pesados
en que lo leve se vuelve
impracticable.
Pasajero atónito
de un viaje a ninguna parte,
sin billete de vuelta.
Florece la mentira
en cada sumidero
y la asume como cierta
el teórico de barra,
encontrando causa común
y enemigo distinguible.
Es fascismo polifacético,
multiversado y cuántico,
que cala hondo
en el rebaño
pastoreado a hilo de opinión.
La barricada no es urbana,
es doméstica de dispositivos
por donde ataca quien todo sabe,
pues todo se lo dijimos.
jueves, 20 de diciembre de 2018
RETORNO A LA QUIJADA
Nos empujan a la quijada
de Caín a cada arenga,
tocan a rebato
mas se invoca a la jauría
y los abanderados cantan
himnos viejos de muerto antiguo.
Arderán las calles
en el ruido
de lo necio
y la tragedia penderá
de cualquier pronóstico.
Poco margen queda
a lo sensato.
Hasta aquí llegamos
pues hasta aquí nos trajeron,
anhelantes de la pascua
de otra fecha infame.
lunes, 17 de diciembre de 2018
ESCARCHA ATRASADA
Se nubla la cumbre de la expectativa
y en las sendas sigue helando
sobre cadáveres siempre femeninos.
La bestia acecha en solitario
o en jauría
y el horror no nos despierta
de tanta escarcha atrasada.
Cada mujer muerta es una fosa,
una poza de cieno
que ahoga la esperanza verde
que nunca brota.
Cada mujer muerta es cuchillada
en la vergüenza común
del hombre impertérrito,
el que hoza en lo indigno
de pretender desigualdades,
el jinete verde
de monte bajo y escopeta.
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