ES A VECES

Es a veces que en tu mirada me acuno,
mecido en las intenciones,
y duermo sueños a media muerte.

Es a veces que veo el fondo
y me reconozco náufrago.

Es a veces que cantan jilgueros emigrados,
sin papeles, visas o estatutos,
y en tu mirada anidan,
sabedores de la calidez.

Es a veces que te recuerdo
teniéndote presente
y te reconozco el roce.

Es a veces que debiera.

CANCIÓN DEL ESTE

Un gato albino caza pájaros tristes
en el salón azul de algún palacio ruso
mientras un gramófono propaga
rayados discursos de aquel líder desechado.

Los violines sólo se escuchan en los cruces
de calles invernales a la limosna.
Tchaikovski llora como un cisne despechado
y Lenin muere cada primavera.

Las mariposas son clandestinas
en el país del oso pardo
y sólo se puede amar
como reza en los iconos.

Eso sí, nadie te impide
embriagarte de polonio.

TANTO

Tanto debí oír en los tiempos del cólera,
tanta amenaza cumplida urdió mi infancia,
que ahora me ofende un atisbo de soberbia.

Las noches no eran gratis
y las horas pesaban por estaciones.

Tanto o tan poco fue todo
que todo es ahora nada. 

HISTORIA

Hizo entrar la muerte
por la puerta de atrás del dispensario.
Pactó agonías
y estertores
a cambio de vanas glorias
y obtuvo mando
en plaza y en callejuela.
No quedó nada escrito
de como se llegó a esto,
todo el papel ardió
y se esfumó toda memoria
en volutas de humo pardo. 

DE IDIOTAS

En las sendas del idiota
hay luciérnagas a medio uso,
esporádicas ráfagas de alguna luz
en un camino inmutable
de necedad ególatra.

Tiene el idiota convicciones,
que no razones,
como clavos incandescentes
que lo anclan al muro
de sus seguridades.

Más de catecismo que de libro,
busca respuestas simples
a preguntas precocinadas.

Goza el idiota de púlpitos
donde predicar sin el ejemplo,
desplegando filantropía
de liquidación y saldo.

Y en esta coyuntura
es de los idiotas el timón
que lleva la nave a cualquier naufragio,
merecida catástrofe
para los idiotas que los sostenemos. 

DÍAS DE HOJARASCA SECA

Son de pedernal los minutos
que caen sobre mi nuca expuesta
y el calendario tiene hojas de lápida
de un mármol sin pulir,
pues todo tiempo es fúnebre
a nada que te despistes.

Cruzo las calles a semáforo puesto,
por si los raudos,
sorteando carricoches y mascotas,
ancianos sin venerar
y mujeres aladas de fácil levitar.

En la casa camino leve,
que son días de hojarasca seca
propensa al crujido,
a la estridencia del carámbano. 

PARA QUÉ DE ESTO

Para qué esta raíz amarga
que se enreda en los entresijos
de un costillar apaleado tantas veces,
estos tubérculos que no dejan aire
a un pecho siempre en fatiga.

Ganas dan de ser arbusto,
mecido al aire, silencioso,
sin miedo al desbroce,
que ya tuvo lluvias suficientes
y frutos cárdenos,
siempre agridulces.

Mejor no hacer
ni padecer,
a poder ser
y ser
ajeno e indolente
a las rabias urdidas
en cadenas de ADN.

Que una órbita me lleve
al colapso de cualquier estrella,
diluido en las partículas
que no tendrán reencuentro.