En el Hostal de La Peña
duerme el Sol prejubilado,
bebiendo de una madreña,
la Luna se da al pecado.
Por el bronce del sidrero
de una plaza de serrín,
cae la lágrima sin fin
de una pena de aguacero.
Hay folixa improvisada
entre los patos del parque
y una paloma drogada
dice que espera el embarque
para bajar a la mina
que un día hubo allá en Barredo,
en Turón o en Figaredo,
o en el chigre de la esquina.
Rebosan las vinotecas
sonrisas emboquilladas,
las terrazas de La Vega,
manteles de baballadas.
Y la Mayacina enlatada,
en fúnebre chapa marrón,
y en Santa Marina reunión
de yonquis de mala cara.
Frente al Campus se para
un minero mutilado,
lleva la entraña entibada,
late con fuego sagrado,
mientras tanto se pregunta
para qué sirve ese templo
de hormigón que tanto asusta,
con pasillos de silencio.
Y yá argaya por Bazuelo,
se inunda Vega de Arriba
de esperanza a la deriva
de fondos que caen del cielo.
Buenisimo.
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