Ahora, hoy mismo
que superado está con creces
el ecuador de este valle,
descubro en el espejo
menos de lo que había.
Serán los tiempos
y la niebla densa
que nos ahoga,
o será la mente
la que realidades pinta.
Menos que nunca,
un ápice de mí soy,
dónde olvidaría el resto.
Dónde lo apostado,
todo perdido o hurtado
por el trayecto errático
de este viaje en tercera.
Ni pesan los versos
que derramo,
leves por vanos,
sobre un teclado artrítico,
sufrido de mí en demasía.
Y no es que amores no tenga,
que tener tengo,
pero me reflejo menos,
ni se me nota en la escena.
Será kafkiana metamorfosis,
aun sin llegar a insecto,
pero casi temo ser pisado
por el zapato breve
de alguna infancia
que deambula por mis inmediaciones.
Será la crisis,
será crítico,
será crónico,
no terminal, espero,
más agudo este no estar
que se acrecienta.
