VIVIR AL CABO.

Disipadas las pirotecnias
en la agonía del espumillón
vuelve el frío del día común
de otro año incierto.

En los propósitos
uno sólo,
absoluto, humilde y,
a pesar de ello,
pretencioso:

Vivir cada mañana
desayunando luces,
cenar atardeceres
y pasear las noches.

Vivir la gente,
la amada y la presente,
la ausente
en la memoria
y que amar no duela.

Vivir lo que quede,
lo que tercie
y bien proceda.
Vivir al cabo. 

QUINCE.

Te descolgaste de un enero
hace quince años
hoy día
y en la vida te instalaste,
la vida extraña
que nunca es como procede.

Creciste en la pregunta
que nunca se responde
y los errores adultos
deformaron perspectivas.

Que todo te sea mejor,
como siempre quise,
forjándote libre
e íntegra,
persona de nadie
ajena a las fronteras.

FELIZ NUEVA ÓRBITA.

Traspasada la frontera
de las campanas al vuelo,
anunciando nueva órbita
para este planeta erróneo,
mejor será no hacer resumen.

Lo hecho dicho está
y lo no dicho
mejor no haberlo hecho.

Tenemos el estar,
que no es poco
pero tan leve,
y el ser si se quiere,
qué bien se puede estar
sin ser siquiera.

Que les roce la belleza,
que el saber no ocupe
y atesoren luz de Sol
por si las nubes. 

DE LA BUENA MUERTE, CRISTOS Y LEGIONES.

Y la buena muerte no vino,
esa del falso Cristo
de legionarios costaleros,
excesivos de bandera,
pilares de la estafa.

Porque la buena muerte
encima prohibida está,
por criterios de cruces
y sotanas acartonadas
que dictan procedencia
del suspiro último.

Y yo vivo hoy en ansia,
pero bien pudiera ansiar muerte
si el dolor se cebara
en mi encarnadura.

Y no hay sotana
ni legión ni cristo
que sobre mi voluntad
pudiera domar anhelo. 

PIANO DE MUDANZA.

Cae la tarde o,
más bien,
se desploma
sobre este día inocuo,
leve de existencia
y denso de estancia.

Y llega el aire que,
ahora,
sólo por el pescuezo
me asiste,
rellenando el fuelle
que poca hoguera aviva.

Y veo,
siento,
percibo ánimos
agrios,
pasados de fecha,
que en la nevera se instalan
resistiendo,
reivindicando derechos
de ocupación o baja renta.

Cae la tarde
y me colapsa,
certera en el desplome,
cual piano de mudanza. 

LA FLOR QUE MUTA.

La desolada flor se asola,
se acidula y arrasa
el suelo sostén
y sus lombrices,
en renuncia
a la belleza primigenia
y sus aromas,
y la ternura de ayer
es hoy toxina,
ponzoña insalubre,
letal en tortura.

Como muta lo mutable
y perece lo perecedero
que se pretende eterno
y elevado de altar.

Como la caricia desuella
cuando el amor se nutre
de exenciones
y asunciones,
de pretensiones. 

ME TURBAS.

Y llegan esos días en que me turbas,
me disturbas y alteras
el ritmo turbio que me sostiene.

Y llegan esos días en que perturbo,
me disturbo y vuelo,
ajeno al suelo
y me cuelo entre tu sábana inocua
entre tanto no se tiente
la cerradura latente
de tu dormir silente,
ausente y ferviente
en las batallas locas
del por vivir
cualquier noche.