SISTEMA

El fruto del sudor honrado se evapora,

asciende en nube negra a las torres

donde se atesoran los sueños.

La corbata de seda crece imparable

mientras ahorca impasible

la esperanza de manos callosas.

No hay pan nacido ni ganado,

solo pan arrebatado.

Una tecla,

una nota seca de un piano extraño,

es la señal para la ruína.

Tu vida tiene medida,

la fluctuación de un porcentaje.

MIRA

La gente que mira,

gente viva de luz de ojos,

de palabras en las pupilas

y caricias en el gesto,

es la gente que miro.

Miro y silencioso converso,

saludo intercambiado,

caricia a distancia,

sin cables,

valientes ojos que nunca huyen

del breve encuentro,

limpios de recelo,

lúcidos de verdad,

de la verdad cierta,

sin cámara oscura,

sedientos de luz fresca.

La gente que mira,

gente de piel honesta,

de arrugas sabias,

hijas de la expresión amable,

día a día repetida.

Mira a la gente,

mira.

 

CONTIENDA

En el fondo del baúl,

parapetada entre pañuelos de lágrimas secas,

tengo un arma de hielo perpetuo.

Cargada y lista para la lucha,

para cuando estalle la guerra de los inviernos.

Barricadas de desidia

se levantan en mis fronteras de esparto,

impermeables al vacío de las voces huecas.

Invulnerable en mi castillo de dudas,

recargando interrogaciones

con obuses de impaciencia.

Alambradas de relojes de agujas fundidas

protegen la yerma patria engalanada

con banderas de celofán incierto.

Todo está listo

para el feroz ataque del estatismo.

Sitiado por lo posible,

aprovisionado de ausencias,

la rutina centinela

afina la corneta anestesiada

y muda para la alarma.

Un estandarte de aire

orgulloso ondea

en la torre de hojarasca

del bosque de calendarios. 

 

 

 

 

TARDE Y VIERNES

El hombre se acorrala en la tarde,
las horas le palmean la frente.
Anclado en un instante vacío,
en la nada de la nube hueca,
lloviendo ausencias de nadie.
Es viernes,
y además santo.
Se conmemoran tragedias encuadernadas,
mientras tu sombra,
espantada de la bruma,
se arrodilla a tu espalda
y tú no das clemencia.
Es hora ya
de lavarse de nuevo las manos.

ABRIL

Abril tímido,
sol avariento
de luz templada.
Aire de azahar,
rumor de brisa.
Propicias la sonrisa,
o la lágrima embalsada.
Abril me llama,
me lleva al mar.
Rumor de ola,
gaviota herida,
Abril sin más.

VENTANAS

Se abren ventanas nuevas
en los salones del alma.
Ventanas para asomarse,
para mostrarse ventanas.

RAZÓN INFRAEXPLOTADA

Tienen las palabras los pinceles desmochados

de tanto rozar lienzo sin timbrar

y nada pesa el argumento

contra el lastre de la viralidad al uso.

Lo objetivo se funde en el crisol de falsas aleaciones,

por repetidas preciosas.

Porque la mente no abre en ángulo

sino en cajón de ganado pastoreado

recepcionando lo que reafirma.

La cuadricula elegida es el guión de la experiencia

que deformarmos a molde de la corriente procedente.

Luchar contra mentira

propagando la falacia

es compartir estrategia

sin garantía de victoria.

Ruedas de molino caramelizadas

son el alimento de la razón infraexplotada.