FUERA DE JUEGO.

Del salto a la caída, 

del acierto al yerro, 

nada confío en el tino 

de la decisión que tome 

cuando haya que hacer 

lo que hubiera que hacer, 

si hacer procediera. 

Tanto se expanden los espacios 

como se contrae el razonamiento 

y la altura de miras 

es deficitaria. 

Visualizar futuros 

no diseña porvenires 

y falla la fuerza 

y la rabia es desvarío. 

Sumar 

siempre acaba en dividendo 

y el resto, 

precario suele ser 

en esta andanza. 

Azares, 

errores, 

ciertos aciertos 

y un espacio hueco 

de dónde cuelgan los abrigos. 

Desidia contemplativa, 

mirar y morir, 

morir mirando, 

agonía de expectador 

fuera de juego. 

LA AUSENCIA QUE ME OTORGAS.

Sigue la ausencia que me otorgas, 

ahí colgada, 

en equilibrio de sombras, 

encadenada. 

Se prolonga la quietud 

esperando ser mecida

mientras el dolor rebota 

sobre suelos engomados. 

Quizá no debiera doler,  

por ser crónico el vacío, 

y de consuelo valdrían 

los eslabones que perduran. 

Sigo mirando los parques, 

los escudriño en diagonal, 

mientras las palomas se burlan 

de mi cuello ladeado. 

COLOREAR LA ARISTA.

Podemos colorear la arista, 

dar tono cálido al gélido cemento 

que fraguamos día a día, 

decorar las asperezas, 

diversificar lo idéntico. 

Puede que convenga 

dinamizar lo estático, 

lo que sostiene, 

con preceptiva rudeza, 

nuestra levedad de carne. 

Podemos impostar la flor 

en yertos cubos de hormigón armado, 

sabernos mejores 

camuflando el gris que nos guarda 

y las tormentas serán más dulces, 

edulcoradas de almíbares sintéticos. 

Mejor derribados por la ola 

si la caída hiere en tonos pastel. 

La superficie seda, 

pero menos mal que hay aridez, 

firme y arisca 

bajo la ilusión sonora, 

que muda nos asegura 

el suelo necesario. 

PUEDE QUE SEA EL MAR.

Puede que sea el mar, 

por más asequible 

que lo cósmico,  

lo que amaine la soberbia 

estruendosa que vestimos. 

Curvatura nos da el horizonte, 

incertidumbre, 

y las aguas vivas 

que nos mecen, 

mutables de carácter 

con los climas coordinadas, 

pueden desarbolar 

nuestra arrogancia 

en dos golpes de espuma, 

dejando en salazón 

la transcendencia. 

La roca apaleada 

por mareas sin bandera, 

va cediendo patria 

y convicciones minerales 

para sedimentar corrientes, 

ajenas a la cartografía. 

Mar calmo 

que me empequeñece 

y me ensancha 

en las soledades 

de un Robinson desnudo 

de interiores al viento. 

Cajas de música.

Sigues en tu caja de música,
sucia y desafinada,
dando tumbos circulares
y pretendiendo ser centro de órbitas.
Tienes rehén poderoso,
en eso basas tu miseria.
La bailarina suicida
que roba melodías.
Pena me diste
por muñeca rota
más ahora desprecio
tus tristes coreografías.
Sigue, desafinada y patética,
rompiendo cartas
de tu marcada baraja.
Sigue tu danza
con el objeto de dañarme,
mas los espejos del joyero
se empañan
y el carrillón se ahoga
entre notas de latón.
Ni odiarte me merece la pena.
Puede que yo reviente antes,
celébralo,
si a la inversa es,
fumaré un cigarrillo
de humo añejo.
Quizá entonces,
me quite del tabaco.

Cantor de amores.

Cantar de amor,
desde guitarras de almíbar
y voz de viola,
con el flequillo oportuno,
puede ser fácil.
Los retratos de boda
suelen gritar hieles
desde los cabeceros
de camas amarillas,
al cabo de unas órbitas.
Vivir no es leyenda
y no se enmarcan
de labradas maderas nobles
las miserias cotidianas.
Amar no es estribillo
bajo foco naranja en vaselina.
Que amar escuece
y desamar entumece,
casi anestesia,
porque la vida es quirófano
de amputación constante.
Vivir es vivir,
no es relato aprendido,
y el guión es agua de río,
siempre otra a cada segundo.

Muelle de colchón.

No anda uno en edad
de hallarse desubicado,
mas los azares,
los avatares,
la coyuntura absurda
de lo social,
lo convenido,
hacen que el acomodo
tenga muelle de colchón
como lanza de Longinos y,
cuando yá es tarde,
la llaga ha vertido
lo irrecuperable.
"Que sí",
te asienten a quemarropa
con retrogusto a estafa,
y la taza de hiel
se vuelve menú irrenunciable.
Mientras tanto no eres nada
y lo tuyo vuela,
alejándose de las vallas
que se tejieron.
Y el problema eres tú,
por serlo,
por ser el poco tú
que encuentra espacio.
Que tránsito absurdo
a ninguna parte.
Y cierto día morirás,
desnudo y perdido,
como animal de pasillo,
sin saber por qué todo
y por qué nada.