GRITA.

A voz en grito 

se ensancha el pecho 

y las arenas blancas 

se liberan en tornado. 

Rebelde, 

rebelde es la vida 

que por vivir reclama 

el aire de las salas 

de los hospitales dormidos. 

Grita a bocajarro, 

a quemarropa aúlla, 

que se oiga tu presencia 

en los rebaños de silencios 

y que las cortinas vuelen 

atravesando los estrechos. 

TABACO.

Planteándome estoy
abandonar el humo,
el humo que fumo
en bocanadas de asfixia.
Clavo ardiendo
que la entraña abrasa,
al que me agarro imbécil,
en compulsión suicida.
Por qué será
que lo nocivo embelesa
y esclaviza.
Tanto daño tiene el aire,
la vida a granel,
que precisamos veneno
para curarnos de existencia.
Quizá sea hoy,
quizá otro día,
que no hay promesa cierta
en voluntad de papel,
mas sé que debo
romper la cadena de cristal
que en marioneta me torna.
Puede que me mate
en diferido,
como la vida mata
pues de vivir se muere,
pero preciso libertad
de autocondena,
ser yo sin alcaloides,
lo único que tengo,
y consumir nubes bajas
sin amarillear los dedos.

Agostando.

Como el verano escapa
como escapan los momentos,
las palabras justas
y los deseos ajusticiados,
habrá que apurar el sol
y todas las tibiezas.
Aquí seguiremos,
otoñando en prematuro,
dorando las hojas
con pinceles de llovizna.
Crecerán las lunas doradas
como despedida del estío
y se distanciarán
de nuestro devenir,
siempre inseguro.
Descansarán las playas
de las plagas bíblicas
y se darán al mar,
entregadas y entreabiertas.
Las rutinas viciadas
y la labor ingrata.
Seguiremos en mayoría
siendo rebaño atónito,
a la espera de un gesto,
un silbido,
del pastor que nos mal guíe.
Agoniza agosto,
agostándose en la raíz,
y las pizarras reclaman
polvo de tiza.

EMPUJAN.

Foto: Publico.es

Empujan los muros de la avaricia 

perseguidos por plomo nuestro, 

el que vendimos 

a quien les acribilla. 

El miedo y el hambre son ariete 

que no repara en hormigones 

ni en alambres de cuchilla. 

Mientras estallan las lindes, 

en barnizadas mesas 

de maderas saqueadas 

se discuten las cuotas 

de la miseria en acogida. 

Se nos quiebran los blindajes 

de las puertas de cromadas mirillas, 

por las que veíamos tiroteos 

con mirada morbosa de lejanía. 

Están aquí y nos preguntan por qué, 

ese porqué que sabemos 

sin hallar respuesta decente. 

Y nuestras impolutas playas 

huelen a cadáver náufrago, 

a la carne corrupta 

que el mar nos vomita 

por ser nuestra, 

pues amos nos hicimos 

de lo que no se escritura. 

DE LA CORRIENTE DEL RÍO.

Puedes salir a la orilla, 

que el río lento parece, 

caminar al margen 

empapado de tiempo calmo 

y dudar de los senderos 

que del cauce se te ofertan. 

Puedes orear tu breve cuero 

en soles de naranja, 

recelando de aguas 

y verdines, 

para volver al curso 

que te avanza. 

Goza de la quietud 

de lo temprano 

que tiempo habrá 

para torrencial corriente. 

Yo te miro desde los años 

de la espesa marisma, 

raudo caudal, 

siempre breve 

hacia la desembocadura. 

LOS SOPORTALES DEL TIEMPO.

Entradas hay que se te ofrecen 

que salidas son, 

o sólo tránsito 

a cubierto del sol crudo. 

Mas al fondo 

suele toparse cerradura, 

reja recia 

rancia de herrumbre 

de lo innaccesible, 

lo vetado evitable, 

mas queda opción 

en algún lado 

para seguir bajo la arcada 

o arrojarse a las intemperies, 

siempre inciertas, 

nunca peores. 

Oferta de cobijo 

de abrigo incierto, 

pues es la certeza mito 

en el breve paso 

por las callejas. 

Cincuentenario.

De ahora en adelante
será menos,
pues centenarios son excepción
y yo méritos no hice.
Así será mientras sea,
hoy soy,
mi interés es de continuidad.
Pero me sé caduco,
perecedero como hortaliza,
aunque más soberbia haya en pellejo.
Hasta aquí lo que hubo,
que qué os importará,
y a partir de aquí lo que haya,
que el mismo interés os demandará.
Estaré lo que esté,
os atenderé lo que me parezca
y pretendo ligereza de equipaje,
como cantó un poeta de verdad.