La noche un suspiro.

Era la noche un suspiro terrible
cuando te hiere lo cercano.
Es la norma prevalecer
y guardar recuerdos
en cargador preventivo.
Postura de superioridad moral
en reserva,
no vaya a ser que te crezcas,
miserable con pasado,
y oses cuestionar lo ajeno.
Situarse es bueno.
Somos tan poco
que tampoco importa.
Que te quieren,
dicen,
con la navaja de memoria
para la tajada oportuna.
Menuda mierda de amor
a cuchillada reservada. 

Puede ser.

Puede ser que uno pueda, 

hasta entender quisiera, 

mas la pasión no es fórmula 

y poco tiene de cierto. 

Puede ser que se pueda, 

desactivar razones 

y flotar en lo propio, 

mas tampoco quiero. 

Y la ceguera no cura, 

la llaga no cierra 

y supura humores viejos. 

Puede ser que se pueda 

pero no puedo 

obviar lo propio, 

que pasión me embarga 

y razón también.

Puede ser.

Puede ser que uno pueda, 

hasta entender quisiera, 

mas la pasión no es fórmula 

y poco tiene de cierto. 

Puede ser que se pueda, 

desactivar razones 

y flotar en lo propio, 

mas tampoco quiero. 

Y la ceguera no cura, 

la llaga no cierra 

y supura humores viejos. 

Puede ser que se pueda 

pero no puedo 

obviar lo propio, 

que pasión me embarga 

y razón también.

Catálogo ocular.

Hay ojos de gelatina,
huidizos ojos
de mirada viscosa,
breve e insostenible.
Ojos afilados,
resentidos ojos
que arrasan el aire.
Huecos ojos hay,
que el vacío enfocan
y resultan mudos
en la interacción.
Hay ojos estridentes,
que a voz en grito llaman
y te acorralan.
Ojos cantores
de baladas tristes
que te dejan llagas
en el entrecejo.
Ojos de agua,
limpios de sal,
que te evocan la humedad
y la tibieza a granel.

Calleja de los torpes.

En la calleja de los torpes
hay un bar para el silencio,
donde se sirven suspiros
amargos con nuez moscada.
Hay música de trompeta tenue,
envuelta con piano en seda,
y los borrachos cabecean
acordes de luz morada.
En la calleja de los torpes,
los gatos pasean alados de paloma
y las farolas alumbran llovizna.

Siempre igual.

Siempre igual,
por qué no.
Siempre igual
lo impuesto,
la impostura,
y la vida sigue,
siempre igual.
La postura,
el silencio,
algún murmullo, 
pero siempre igual.
Mas la osamenta dura
no tiene tolerancia a la anécdota.
El espacio es poco
cuando se te usurpa la opción.
Y todo cansa
aunque sea hábito.
Uno no vale nada,
mas en su casa no debe
aportar visado
para la pernocta.

SIN NOTICIAS.

Sin noticias del Cielo, 

se espera señal visible, 

mas la nada es impasible 

corriendo tupidos velos 

sobre la fuerza imposible 

que genera la cabeza, 

cuando le falla la pieza 

de la razón más plausible. 

Y me embarga la pereza 

si pienso en todo lo humano. 

De lo divino estoy sano, 

no padezco esa flaqueza 

que se nos va de las manos, 

imbuída en nuestra infancia, 

fomentando la ignorancia,  

por temor a los gusanos 

que nos restan la prestancia 

que tendría un resucitado, 

una vez fuera juzgado

por esa familia rancia 

del genocida desbocado, 

una adúltera paloma 

y el fallido cromosoma 

del profeta torturado. 

Que con su pan se lo coman 

los crédulos de agua bendita 

y las sotanas marchitas 

que a no vivir aleccionan.