A la sombra intermitente de los péndulos sordos transitamos existencia. Esquivando el intervalo, el tiempo muerto de horas de arena. Está en un tomo tu pasado repetido y en parábola habita el oscilante recorrido.
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Se marchitaron los brotes de versos en las yemas de estos sarmientos, gélidos de la nevada, y el racimo es promesa por incumplir. No abu...
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