SECUELAS

Como un sembrado
tras la batalla,
queda el pecho humeante
tras el inusual estallido.
No hay cúpula
que soporte el clima
de aguacero
tras calima,
tras tornado,
tras helada fiera,
por mucho que pretendas
tornarla opaca,
metálica e inerte.
La grieta nunca mengua,
espera paciente
su minuto pletórico
para esparcer los vidrios
como metralla fundida.
Muchos son los días
en la urna protectora
sin contestar las llamadas tercas
de aldabón continuo.
Que si debes hacer,
que si haces y no debes,
que si quieres y no puedes,
que si no quieres y está hecho.
Y tanta expectativa erosiona
como arena disparada
dejando al aire las vigas
y los pilares escuálidos.
Y colapsa el edificio
como las torres de septiembre,
heridas por dardos habitados.
Dejad que brote
entre el rastrojo ardido,
tened paciencia con este erial
que hoy es humo
y sangre seca
de tropa derrotada
de afanes reclutados
durante años contados
en tomo no muy grueso. 

MATRIX

Habitamos en el zoco,

del trueque mera moneda,

 saldo de feria, despojo,

 el balance es el que impera.

 Da lo mismo elegir reyes,

 son del damero peones,

 en manos de mercaderes

 que sellan las decisiones.

 Y te puedes rebelar,

 coagular todas las calles,

 escucharte fingirán,

 esperando a que desmayes.

 Aunque te creas consciente

 existe otra dimensión

 de cifras, gráfico urgente

 que te roba otra porción.

 Y no existes pues no vales,

 sin tasar no tienes vida,

 no cuentas ni en decimales

 en la partida perdida.

 Y podrás buscar culpables

 pero no los hallarás,

 no son materia palpable,

 todo se ha vuelto virtual,

 es la macroeconomía

 que al humano devoró,

 maquinaria dura y fría

 convertida en nuevo dios.

LA CABINA

Patológica será 

la soledad en multitud 

que me visita a cada tiempo. 

Un frío arropado, 

silencio en la algarabía, 

calma chicha 

en la tormenta perfecta. 

Seré palmatoria antigua 

en atrezzo contemporáneo. 

Sé que hay voces 

que me aluden 

mientras la sordera escucha nada, 

sólo el adagio interno 

de esta sinfonía en fuga. 

Ni me cortan los mandobles 

de quién desprecia manifiesto 

ni la caricia aporta luz 

a la buhardilla como celda. 

En estos días, 

en estos ratos, 

no habito este planeta 

y lo humano me es ajeno, 

lo divino nunca fue. 

Leve pluma de ánade 

fugada de alguna almohada, 

sobrevolando lo que ocurre, 

o quizá, 

más acertado, 

José Luis en La Cabina, 

clamando hermético, 

mortalmente sellado. 

COLORÍN...

Oigo cantar las flores
al paso de los ilusos, .
cual sirenas latentes,
opereta de arlequines.
Reyes desnudos
vistiendo trajes estafados,
desfilan pomposos
sobre la alfombra de la mofa.
Se arrancan páginas
de los códigos al gusto,
a conveniencia temporal
cuando procede.
Resulta ahora que ya hay grises,
todo vale en relativo
y ahora el mundo se equivoca.
Maleable es la conciencia,
dúctil,
sensible a los contextos en molde.
Se traspasan los espejos
y se crece a dosis de hongo,
mientras el gato ríe,
ríe en agria sonrisa
dibujada con mano torpe. 

LEVE

Qué extraña carga 

portaré en la osamenta 

para atraer el rayo, 

hasta huérfano de nube. 

Qué errático prisma 

incrustado en la frente 

refracta luz breve 

interpolando a gris. 

Si fuera leve, 

inapreciable, 

espectro sutil, 

mero contexto, 

mejor me iría.

Ya estoy

Ya estoy,

disculpen 

la ausencia 

o la presencia, 

según querencias, 

pero vuelvo, 

ineludible, 

tangible y mensurable 

tras la pausa incompleta. 

Ocupo mi escaño 

en el vano parlamento 

de la etérea malla, 

enredado, 

torpe de inactivo, 

odiado y amado, 

sentido al cabo, 

y desgrano espigas 

de palabras harinosas. 

Padézcame quien guste 

que todo cabe, 

ignóreme el común 

que también procede. 

VACACIÓN

Sumergido en el paréntesis

que este julio me regala

emigraré a por los soles

que el paraíso me niega.

Mas me falta un planeta

para completar la órbita,

un cometa encastrado

en calendario ajeno,

pues las fechas frías

no entienden de zodiaco.

Me quedan luces,

no obstante,

para pasar el puerto

carcelero de las nubes.