LO QUE LA LUZ OCULTA.

No es sólo la tiniebla, 

que la luz también oculta 

y se torna máscara lo radiante. 

Porque el brillo hiere, 

irrevocable y certero, 

abriendo llaga luminosa, 

blanca de grito. 

Cuando la luz es velo, 

nupcial o de mortaja, 

la blancura solapa 

los besos olvidados. 

Abrígate de luz helada 

para los próximos inviernos. 

GRIAL.

Hay cálices sagrados, 

griales sin festejo, 

entre adoquines mohosos 

de la ciudad plomiza. 

Detente, peregrino, 

y póstrate ante las historias 

de notas de amor rasgadas, 

arrepentidas, 

de los impagos y las citas, 

de los ropajes rotos 

de desnudas golosinas,  

engullidas por niños caníbales. 

Teléfonos obviados 

tras prometer llamada, 

celofanes viajeros 

forjados en Oriente. 

Sangre en pañuelo 

de Dios ninguno.

Y un trozo 

del pan nuestro de cada día, 

que por diario se aborrece. 

Sin templarios en custodia, 

altar desierto, 

profanado por el vándalo 

de madrugar tardío. 

DE LAS PALOMAS URBANAS.

Palomas enfermas 

patrullan sombras a destiempo 

mientras el sol viejo 

hiere resentido 

las pieles primaveradas. 

Esquizofrénicas aves, 

urbanas, 

municipales, 

dibujan rotonda fresca, 

refugio peregrino 

del adicto a la nube. 

Iracundos pájaros, 

borrachos de azul cobalto, 

voraces y leprosos 

vigías de la migaja, 

esperando pacientes 

desechos precipitados. 

ESTA OPULENCIA PLÁSTICA.

Esta opulencia plástica
de residuos mecánicos.
Los juguetes más apáticos
sobre la acera elástica,
donde pintan la esvástica
retoños automáticos
de ferias numismáticas
y algún salario básico.
Es esdrújulo
 el abandono llano,
el crepúsculo
no puede estar lejano.
No es humano,
mal minúsculo
pero insano.

El mismo día.

Llega el día
y la pausa,
este no avanzar,
el intermedio.
Raro será
que algo acontezca,
salvo el chasquido
periódico
del engranaje.
Lloverá quizá,
quizá respire
el mismo aire
que avinagra.
Vagón inerte,
inerme yo
para abrir brecha.
Llega el día,
el de siempre,
el de todos los días
que me ancla al meridiano.

ROSTRO Y GESTO.

Guardan los rostros fantasmas, 

polizones de crucero, 

que usurpan la mirada impostora

para contar historias 

que nunca supieron relatar. 

Surcos deja la vivencia 

y es erial el rostro yermo, 

intenciones hay 

nunca cubiertas, 

anhelo en el párpado, 

sed en la comisura. 

Un primer plano 

siempre curvo 

de carencias, 

parábolas, 

ecuación e incógnita. 

Mírame 

o no me mires, 

que yo te miro 

y te expongo 

a la intemperie de luces 

que te modelan el gesto, 

para que mientas 

o no, 

para que fluya 

lo que te robo. 

Estúpido mono erguido.

Decir por decir,
no hablar,
no que se escuche,
que se oiga,
que suene,
resuene,
percusión.
Repetir,
digerible estribillo.
Indigesto al cabo.
Papel de color,
frase de gurú,
receta infalible
para el infame paciente,
pueblo enfermo de nada.
Nada es mejor
que todo,
o que parte
del pastel que,
pudiera ser,
correspondiera.
Chiste de jodienda,
músculo y silicona,
maquillaje nasal
en baños como dispensario,
y la anestesia tribal
de un ritmo soez
de culos dislocados.
Tribu y bandera,
camiseta y equipo,
Dioses y demonios
y tú,
estúpido mono erguido,
que no te das cuenta.