Suena el vals,
el viejo vals de los creyentes
que giran centrípetos,
convulsos y extasiados
a tres compases de doctrina,
en torno al monolito
de luz negra y narcótica.
No hay más,
danza y giro,
órbita guiada
en torno a lo absoluto.
Tras la puerta del salón,
siempre prevenida a las razones,
al cambio de paso o melodía,
la condena espera
no verse expuesta a la evidencia.
Suena el vals,
mejor así para la nada.
La vida rasa,
el día sin destilar,
no mejora la estancia
por luz simple de ventanal.
Hay murmullo cocinado,
tras cada gesto presentido,
en las cañerías cantoras
de líquidos secretos,
cuando el agua es adhesiva.
Puede destaparse la asunción
de expectativas bloqueadas,
diagnosticar la llaga
y la gangrena
de lo crónico.
Si voluntades brotaran
de mejora de estructura,
quizá la mancha se estancara
en un tabique último.
Mas voluntad no asoma
ni en el buzón delega.
La vida rasa,
sin profundizar,
tampoco ayuda
y el tiempo es duna,
siempre necia en el avance.
No todo se resume
analizable.
El vaso estalla,
se pierde la palabra justa
en recovecos muertos.
No hay previsión
y la catástrofe se instala
o se escabulle bajo la puerta.
Cálculo,
formulación,
expectativa y la hiel,
mácula en un labio,
tornados de ropa sucia
sin parada en ciudades esmeralda.
Rieles de cortina ahumada
entonando sonatas
de aires viejos.
No todo es ley
o no atina la física
para exorcizar los hechos.
Tiempo en espiral
que baila valses burlescos.
Quizá sea tarde,
quizá mañana o tampoco.
Entre los dedos se escurren las horas,
líquidas gotas del indigente tiempo,
sin liquidez en alegría a plazo fijo.
No hay retén para el fluído
que evoca la expansión
y se evapora.
Es la lágrima cautiva
la que arrasa las miradas,
la saliva sedienta de piel huída,
la que agrieta labios de beso muerto.
La nube reprimida acaba
por desatar el rayo.
Agua prensada,
gelatina tibia de afán de ola.
