Dodecasílabos de urgencias.

Cada mañana lavo mis horas negras,
peinando las hebras de recuerdos lacios.
Me visto planchando tiempo y espacio
y salgo leyendo en pasos de cebra
noticias huecas de muerte de paloma.
Me fumo autobuses en el traslado
y tejo los próximos desaguisados,
siempre rematados con punto y coma.
Yá vendrá el pánico por lo tasado,
por los guiones que no escribiría,
plano secuencia siempre eternizado,
quizá es este caos el orden que asumía
en esta condición de desaliñado,
de labios ardientes y la sopa fría.

Copla lorquiana a una gitana que no lo es.

Bajo tu ventana de espuma  

pasé una noche de arena, 

iba arrastrando cadenas, 

prófugo de verde Luna. 

Herido por los luceros, 

allí me diste cobijo, 

me curé en tus entresijos 

y fui preso de tu pelo. 

Yo que vengo del amargo, 

del acero y de la espina, 

al doblar aquella esquina 

me desangré del letargo 

que venía ya de largo, 

bebiendo tu medicina. 

Ahora estoy libre de cargos, 

de tu barca pasajero, 

el rufián, el majadero, 

que te quiere sin embargo.

AUTORRETRATO

Un tanto desvencijado, 

lomo añejo, 

casi tasajo, 

correoso de cuero rancio 

que mal dobla de curtido. 

Hosco, 

tosco, 

tal vez huraño, 

mirar fruncido,  

espina en los aledaños 

y entre las venas suspiros. 

Ceñudo, 

barbado, 

cano y herrumbroso, 

de la garganta quebrada 

despeñadas palabras rotas, 

seda a veces, 

las más veces, 

lija. 

Adicto al epitafio, 

alérgico de altares, 

poco más 

que un contraluz fallido.

Certezas.

Como que el suelo no es,
como que puede faltar,
un día cualquiera,
y el paso será vano,
inocuo,
sin certeza de caída,
pues pudiera ser que,
en ausencia de sustento,
la gravedad sea entelequia.
Como que no estamos,
en ese momento absurdo,
en lo estable que no es.
Como que se cae
lo que no cae
y el abismo es cima y,
siendo nube el mar,
los barcos lanzan rayos
sobre las espumas huecas
de los cielos esbozados.
Como que hablar,
a veces,
sea cavar tumbas de gaviota.

Alborada.

Alborea tu nombre madrugado, 

cada mañana alba, 

blanca página de cada día, 

Alborea tu persona 

en nueva jornada, 

pues en tí la aurora crece 

y desde mi tarde te contemplo. 

Mi alborada eres, 

mi Diana, 

y en tí despierto, 

siempre al alba.

Al alba de los trinos 

y del redoble, 

pues soy reo, 

y al alba me fusilan 

las torpezas.

Me miran.

Me miran,
sé que me miran.
Si miro al cielo,
si al suelo
miro,
me miran.
Si pierdo al frente
la mirada en guía,
me miran.
Si miro,
también miran.
Si mirarte quiero,
sin mirar me ven.

LO QUE LA LUZ OCULTA.

No es sólo la tiniebla, 

que la luz también oculta 

y se torna máscara lo radiante. 

Porque el brillo hiere, 

irrevocable y certero, 

abriendo llaga luminosa, 

blanca de grito. 

Cuando la luz es velo, 

nupcial o de mortaja, 

la blancura solapa 

los besos olvidados. 

Abrígate de luz helada 

para los próximos inviernos. 

GRIAL.

Hay cálices sagrados, 

griales sin festejo, 

entre adoquines mohosos 

de la ciudad plomiza. 

Detente, peregrino, 

y póstrate ante las historias 

de notas de amor rasgadas, 

arrepentidas, 

de los impagos y las citas, 

de los ropajes rotos 

de desnudas golosinas,  

engullidas por niños caníbales. 

Teléfonos obviados 

tras prometer llamada, 

celofanes viajeros 

forjados en Oriente. 

Sangre en pañuelo 

de Dios ninguno.

Y un trozo 

del pan nuestro de cada día, 

que por diario se aborrece. 

Sin templarios en custodia, 

altar desierto, 

profanado por el vándalo 

de madrugar tardío. 

DE LAS PALOMAS URBANAS.

Palomas enfermas 

patrullan sombras a destiempo 

mientras el sol viejo 

hiere resentido 

las pieles primaveradas. 

Esquizofrénicas aves, 

urbanas, 

municipales, 

dibujan rotonda fresca, 

refugio peregrino 

del adicto a la nube. 

Iracundos pájaros, 

borrachos de azul cobalto, 

voraces y leprosos 

vigías de la migaja, 

esperando pacientes 

desechos precipitados. 

ESTA OPULENCIA PLÁSTICA.

Esta opulencia plástica
de residuos mecánicos.
Los juguetes más apáticos
sobre la acera elástica,
donde pintan la esvástica
retoños automáticos
de ferias numismáticas
y algún salario básico.
Es esdrújulo
 el abandono llano,
el crepúsculo
no puede estar lejano.
No es humano,
mal minúsculo
pero insano.

El mismo día.

Llega el día
y la pausa,
este no avanzar,
el intermedio.
Raro será
que algo acontezca,
salvo el chasquido
periódico
del engranaje.
Lloverá quizá,
quizá respire
el mismo aire
que avinagra.
Vagón inerte,
inerme yo
para abrir brecha.
Llega el día,
el de siempre,
el de todos los días
que me ancla al meridiano.

ROSTRO Y GESTO.

Guardan los rostros fantasmas, 

polizones de crucero, 

que usurpan la mirada impostora

para contar historias 

que nunca supieron relatar. 

Surcos deja la vivencia 

y es erial el rostro yermo, 

intenciones hay 

nunca cubiertas, 

anhelo en el párpado, 

sed en la comisura. 

Un primer plano 

siempre curvo 

de carencias, 

parábolas, 

ecuación e incógnita. 

Mírame 

o no me mires, 

que yo te miro 

y te expongo 

a la intemperie de luces 

que te modelan el gesto, 

para que mientas 

o no, 

para que fluya 

lo que te robo. 

Estúpido mono erguido.

Decir por decir,
no hablar,
no que se escuche,
que se oiga,
que suene,
resuene,
percusión.
Repetir,
digerible estribillo.
Indigesto al cabo.
Papel de color,
frase de gurú,
receta infalible
para el infame paciente,
pueblo enfermo de nada.
Nada es mejor
que todo,
o que parte
del pastel que,
pudiera ser,
correspondiera.
Chiste de jodienda,
músculo y silicona,
maquillaje nasal
en baños como dispensario,
y la anestesia tribal
de un ritmo soez
de culos dislocados.
Tribu y bandera,
camiseta y equipo,
Dioses y demonios
y tú,
estúpido mono erguido,
que no te das cuenta.