FLOR DE OCASO

Poco más que flor de ocaso,
apocalipsis en formol,
marchitando todo al paso
en la huída del clamor
que le advierte la deriva
del barco desarbolado,
con camarote ocupado
por destello de luz viva,
que las negruras esquiva
en su mundo fabulado.
No ocurrió esto que pasa,
que son cosas de los vientos,
mentirosos irredentos
que se cuelan en la casa.

DÍAS DE RUIDO, NOCHES DE SONATA

Días de ruído,
de altavoz armado
que ensordece los buzones
preñados de los pasquines.
Días de ruído,
ruído vano que me espanta
y me escondo en el silencio
de tus muslos de paz morena.
Y me escondo fugitivo
de la contienda,
la algarada,
ajeno al mundo
en la noche blanca
me entierro
en tu carne ceremonial.
Y es jadeo el que solapa
las proclamas variopintas,
es jadeo cierto,
sin programa,
reflexiono en sangre
y encuentro urna
donde expreso
voluntad y deseo
para el día después
a hoy.
Pues hoy te elijo,
también mañana,
seguro sufragio
de piel líquida.

DEMOS

Sepultadas las ideas
bajo atril televisado,
congraciados con la arenga,
la mentira y el mercado,
nos venden programa vano,
de tinta urgente, desleída,
red social, becario ufano,
tecleando la consigna.
Viva el breve sermón
desde púlpitos lacados,
sintonía sin canción
niño y beso programado.
Es la urna vertedero
de frustraciones sin techo,
trámite perecedero,
prórroga para el cohecho.

EN EL AHORA

Me encontraréis en el ahora
que en el después nunca se sabe,
y en el antes yá es deshora
y el retroceso aquí no cabe.
Y es que soy caduca hoja 
que pende a razón del viento,
dorada o verde según tiempo,
vegetal de savia roja.
De átomos soy conjunto,
mas microbio del planeta,
a más escala menos sumo,
menos que grano de arena.
Yá ralea la melena
que otro día fue espesura,
onda negra, trama dura,
ahora clara, tenue apenas.
Lo fugaz es asumido
que no me llama lo eterno,
solo tengo lo vivido,
sea gloria, sea infierno.

CANTO DE ARCILLA

Arrasamos rastrojos
con fuego de conciencia,
inundamos los ojos
con lágrimas de alivio,
mantenemos los cirios
con ceras de paciencia,
mechas de sueños rotos,
rescoldos del delirio.
Y con luz de esa llama
cocinamos los días,
al borde de la cama
refundimos las noches,
con fuego o con reproche
forjamos la luz fría
de la azul letanía
que alumbra y nos apaga.
No se puede coser
arpillera con seda,
no se pueden tejer
visillos con alambre,
no se puede tener
el mundo en la vasija
sin soldar la rendija
por la que pierde sangre.
Quién pudiera amasar
la arcilla que nos forma,
para así modelar
figuras a medida,
quién pudiera enterrar
cadáver de momento,
quemar los testamentos
que nos legan la herida.

ASTENIA EN VALS

Primavera,
florece la pena,
sin santo y sin seña
se cuela al hogar.
Ni las flores
desprenden olores
y cantan canciones
de triste final.
Los violines,
coro de delfines,
escoltan ruínes
a un cello ritual,
el que llora
con grave demora
las notas que ahora
son olas de mar.
No te sientes,
levanta la frente,
asalta las fuentes
que bailan un vals.
Es la danza
del verde esperanza
que risas te lanza
desde algún lugar.

ENTRE COLORES

Resuelto el enigma
de la palabra mirada,
hay que explorar las luces
que ocultan los chaflanes
con prismas de gelatina
a base de lágrima ahorrada.
Refractar el rayo
que emana de los iris,
nunca silenciosos,
y leer entre colores
la instrucción de vida.
La garantía caduca
al emerger del vientre
y no hay devolución
para lo adquirido
en el mercado vital,
sin regateo.
No hay abrigo
si no eres lumbre,
que el témpano sólo funde
al calor externo.