sábado, 25 de abril de 2009

CANSANCIO

No cubre el párpado
luces ciegas
y afiladas,
que es el párpado
leve velo,
permeable
a la imagen diluviada
que impregna mente
ya agotada,
mohosa de chubasco.
Nadie acalla el zumbido,
el enjambre
anidado en la cabeza,
reseca de néctares
sobreexplotados,
produciendo miel
amarga.
No hay lugar
donde esconder escombro
de ruina,
de reforma,
de ruina,
restaurada,
demolida,
erosionada
a viento negro
de arenas viejas.
Como se encona
el absurdo
que busca la tragedia
como salario.
La tinta se diluye
en las páginas primeras,
nada es legible
salvo el número
al pie
y el libro,
libro no es
que es cuaderno,
álbum
de borrones,
confusa colección
de despropósitos
lacerantes.

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