Estos torpes versos,
de chusquero bufón
de cualquier reino,
no precisan libro de buen marchamo,
que son de aire de voz perdida
y a la gente llegan en ola mansa
de playa digital y gratuita.
Tiempo habrá para el objeto,
para el papel impregnado
donde el poema hace forma
y se puede tocar en gentileza,
aromático de árbol.
Esta errata en estrofa,
el desaliento agrupado
en etéreo,
seguirá ahí,
aún intocable,
pero sin dar moneda
a mercaderes falsarios.
No podrá ser abril,
como no fue marzo
ni febrero prometido,
mas habrá criatura
en la que habiten las palabras
de tinta honrada.
de chusquero bufón
de cualquier reino,
no precisan libro de buen marchamo,
que son de aire de voz perdida
y a la gente llegan en ola mansa
de playa digital y gratuita.
Tiempo habrá para el objeto,
para el papel impregnado
donde el poema hace forma
y se puede tocar en gentileza,
aromático de árbol.
Esta errata en estrofa,
el desaliento agrupado
en etéreo,
seguirá ahí,
aún intocable,
pero sin dar moneda
a mercaderes falsarios.
No podrá ser abril,
como no fue marzo
ni febrero prometido,
mas habrá criatura
en la que habiten las palabras
de tinta honrada.
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