El aire que se sustancia
bajo el ala de un gorrión en el ascenso
me llega cual bocanada
a mi traquea a medio cuello.
Las canciones me las guardo
en los dobladillos de cualquier prenda
y las melodías fluyen sin mirarme a la cara.
Verso exhalo a pulmón abierto,
a do de pecho que el alma hiere
pero te declamo en la entraña,
en el entresijo de las tripas
que se anudan cuando sienten.
El miedo frota su arco
contra mis cuerdas perdidas
y la sonata se llena de abejas,
de polillas peregrinas
que estallan contra las luces
de lo que a veces pienso.
Son cosas mías.
Luego está lo nuestro,
lo de todos si es que llego
a esa playa de gaviotas ebrias
que gritan nombres
a cada planeo.
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