LA PLANTA EN LA QUE HABITO

Creo que llegué a esa planta 

del edificio vital que levantamos 

en la que anida la duda. 

Los cuadros son estampas barnizadas, 

las ventanas plasmas que transmiten 

infografías en alta definición. 

Aprendí a cazar 

volátiles palabras en falsete, 

iluminadas de mirada huidiza. 

Detecto el sermón 

y las cartas a los corintios 

que nos sirven de menú obligado. 

Dejé cadáveres de dioses 

en cada descansillo 

buscando la razón, 

asesinando la fe que ciega. 

Maté los mitos, 

anestesias sucedáneas 

disfrazadas de realidad 

pero forjadas en altares. 

Y ahora dudo de la idea 

que se corrompe en doctrina 

mientras el contexto la desecha 

y el abanderado la traiciona 

en nombre de la praxis. 

Y también topo 

con baratija en los afectos, 

las lealtades ensayadas, 

la fraternal palmada 

de piel de ortiga. 

No sé si es madurez 

la planta en la que habito, 

pero es creciente 

el ansia por la fractura 

de las vidrieras empañadas. 

EVIDENCIAS RIMADAS

Es más que evidente que tú no cuentas pa ná,

que no eres más que mera mercancía. 

Un voto a tiempo, un sueldo, una tasa más, 

quién paga el catre de sus correrías. 

Un dato oculto en un gráfico para presentar, 

un cinturón al que sumar agujeros. 

Un mero oyente en la clase de falsificar 

gato por liebre, ladrillo por dinero. 

Te echan al paro casi sin compensación 

porque la crisis está hecha pa mortales, 

que en el olympo no se sufre recesión

y los recortes son coyunturales. 

Ellos te dicen que te vienen a servir, 

pero el servicio se ha puesto imposible, 

todo perdido te lo dejan en un tris

y después del desmán son invisibles. 

Cuanto más trincan más los vuelven a votar, 

porque la gente quiere ser tan choriza, 

que si ellos roban a nosotros algo nos caerá, 

y atamos perros con buena longaniza. 

Y bien es cierto que te puedes indignar, 

y se te escucha y resultas pintoresco, 

cae algún guiño en la campaña electoral, 

pero si ganan que te den viento fresco. 

Y los que mandan son aquellos que no se ven, 

los usureros reyes del mercado, 

los que deciden qué es lo que te viene bien, 

ahora con casa, ahora deshauciado. 

CANCIÓN DE ALMIRANTE

Recuerdo que compré una luna llena
para eludir  las noches de cantina,
que suelen traer penas
y no indultan condenas.
Pero forzó marea en la salita
e inundó mi alma de su arena,
de espumas la alacena.
Pero quiero su sal para mi adobo,
si me falta la luz de ella la tomo.
Por mi ella orbita
y en su camisa
escondo las sonrisas que le robo.
A veces se estrecha la carretera,
y puede que se empine la escalera,
pero hay aliento
para el intento,
y se retoma el rumbo en mi patera.
Porque yo no soy más que un inmigrante
vestido con el frio del estrecho,
pero en el pecho,
escondo mis papeles de almirante.  

ORZÁN

Lloran gaitas de espuma
en Orzán por los valientes.
Una noche estúpida
de tercas mareas festivas
se llevó los afanes
de quién no vio muerte propia
 para espantar muerte ajena.
 Es el cincel del servicio quién,
a veces, graba lápida, 
dolor huérfano en las casas
sedado por luz de orgullo.
El honor de lo obligado,
sin poder ser exigido,
tantas veces malogrado,
tan pocas agradecido.

Tanto coleccionar
infiernos entre los años
que ahora no me extraño
cuando me pongo a aullar.
Tanto jarabe de palo
consumí por mis andares,
que me cuesta ver lo amable
que se remueve a mi lado.
Y toda palabra es cuchillo
y sangro a cada reproche,
lo que hace que derroche
fiereza de mis bolsillos.
Como lobo acorralado
hago asomar el colmillo
cuando me llega el tufillo
del previsible altercado.
Pero me falla el olfato,
y la mordida es mellada,
patética dentellada
de un resabido gato.
Manía persecutoria
que diría mi psiquiatra,
guardo el aspid de Cleopatra
escondido en la memoria. 

A cadáver huelen 

las palabras esputadas 

a verdad muerta. 

Puede uno investirse 

de indignación fabricada 

y desplegar oratorias 

para modelar lo falso, 

hacerlo cierto, 

y venderlo reciclado. 

Pero ya no hieren 

las dagas humillantes 

forjadas en fragua de berrinche. 

Que no hay causa 

ni para trámite, 

que todo es humo 

de fuego vano, 

prendido en humedades 

de lloviznas mezquinas. 

Las risas rotas 

no quiebran al cómico 

que cierra teatro. 

Valdrá la sorna 

para otros andurriales, 

que aquí no cala 

tanta parodia. 

MIS MAREAS

En mis mareas viajo
buscando palabra justa
de piel de luna
que dé claridad a la idea
para alumbrar perspectivas.
No veo andén
de destino cierto
a los actos que propongo,
paradas técnicas
en la vivencia.
Porque ni la verdad vale
como moneda en pago,
se debe cargar balanza
de estrábica justicia.
No es la sangre vertida
la que da gloria a la victoria
pero sin rojo no hay conquista.
Decir lo dicho,
qué derroche.
Contar lo evidente,
qué estulticia.
Me reitero contra el muro
hasta que agrieten las luces,
dejando escamas vivas
en los impactos tercos.