Enjambres
de mariposas muertas
nublan mi alcoba.
Mal de ala
me enferma
y reposo en el terrario.
Gorriones confusos
mugen en el alféizar
clamando lidia.
Debo salir al frío,
desempolvar terno
y correr la cuesta
pulida
que me lleva a algo.
Encarcelar las sillas
y erguirme,
vivo,
sobre la tara.
Hacer hoguera
de pañuelos ególatras
y reírme de las caras
perplejas con mi estampa
sin oración alguna.
Es hora
de bañarse en vida,
despejar ecuaciones
y repartir parábolas,
saldar balances
retomando senda.
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