VIDAS DE A DIARIO

Todas las mañanas nazco,
abro los ojos a lo tangible
y empiezo a ser,
nuevo en cáscara vieja
pero nuevo,
cual brote en lo talado.

Y el día pasa por mí,
como la brisa por el faro,
y no avanzo a contra hora.

Todas las noches muero,
entre murmullos en blanco y negro
de alguna película antigua
o bajo las escalas de jazz
de alguna radio a la carta.

Muero sin sepelio
en lo natural del hecho,
sin saber si habrá
resurrección matinal,
mañana también.