viernes, 8 de marzo de 2019

BÚHO AZUL

En las yemas del geranio
de todos los patios
hierve la savia madre
que construye el mundo.

Va siendo hora de luciérnagas
o de colibríes
o de hipocampos
surcando las llanuras
de los mares de la mañana.

No hagáis caso a los campanarios
ni a las lunas menguantes
y revolcaos sobre las margaritas parlantes,
nadando la hierba y la raíz.

Puede que alguna estrella arda
y se disuelva en llanto antiguo.
Puede que las nubes tengan razón
cuando en trueno se deshojan
y el Sol sea un pretexto
para el suicidio.

Hoy oí tu voz y no era tuya.
Era el metal sucio,
la herrumbre prorrogada
que en la glándula latía,
inoculada antaño,
en los años de latón.

Pero valió para situarme
en el lugar que no ocupo
y volverme a saber muerte,
búho azul
surcando noches no ciertas,
cazando alientos de última hora.

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Comente si quiere que se publicará si me place.

SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes  de versos en las yemas de estos sarmientos,  gélidos de la nevada,  y el racimo es promesa por incumplir.  No abu...