jueves, 19 de marzo de 2020

SUSURROS

Hay susurros en los recovecos 
de esta casa tan usada, 
susurros que se desechan 
y arraigan en el polvo, 
creciendo y mutando 
en frases de tallo alto 
que no se dirán nunca. 

Pestañean las ventanas 
levemente, 
guiñándose entre bloques 
de cautivos pisos 
en este confín del Universo. 

Desayunamos ruidos 
untados del hastío 
de lo inmutable. 

Las horas caen 
como maduros frutos 
de un tiempo incierto 
y en la pantalla predican 
leyendo cartas a los efesios. 

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