sábado, 9 de noviembre de 2019

CRÓNICA DE HOY MISMO

Abrí un cajón
de este sábado impostado,
buscando algún momento perdido,
y encontré las tijeras
de recortar las horas muertas.

Salí al frío sin demoras,
escuchando algún blues
de cuyo nombre no logro acordarme
y se lo adjudiqué a quién me cruzo,
como banda sonora personal
y transferible.

Café cortado en La Llocura,
intermedio templado
y clásica aleatoria a las orejas
para volver al aire
obviando parlamentos peatonales. 

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Comente si quiere que se publicará si me place.

SIN VERSOS EN LAS YEMAS

Se marchitaron los brotes  de versos en las yemas de estos sarmientos,  gélidos de la nevada,  y el racimo es promesa por incumplir.  No abu...