INSULTOS, CON PERDÓN

A dónde vais, rebaño,
triste grey apaleada,
presas fáciles del timo,
propiciatorias víctimas
del más tonto delito,
entonando sacros himnos,
de estandartes travestidos.
A dónde vais a pacer
si os cobran hasta el estiércol
que cagáis en cadena.
Buenos sois para la yunta,
humillada la testuz a ras de vara,
siguiendo el surco de falacia,
baldío campo de patrañas.
En la manada está vuestro cobijo,
y en la jauría bien domada,
creyéndoos rebeldes de etiqueta,
clasificados por misales
redactados en falso,
de misma imprenta,
cambian colores a las pastas.
Unos con Dios,
otros con mitos,
con cita breve memorizada,
sin dar más rienda a la razón
que la que suelta el atril
que tiene el hierro
que os marca el anca.
Pedid colores,
consigna pegadiza,
llenad la escena,
meritorios extras
de una obra acabada. 

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