Hoy diría que no fue el día de este verso,
espérate que te lo explico,
te lo explico y te lo grito,
yo diría que no fue el día de este verso
tan grande que guardo dentro,
pero espera que te lo explico,
te explico como llegué a la métrica imperfecta del ruido de la taberna,
del salto del saltimbanqui y del navajazo del maldito que nunca vio faca.
Porque el arte soy yo pero te lo explico,
a ver,
yo te grito,
tú me escuchas,
y te jodes y me aplaudes
o te esputo en el próximo poema a micro,
a micro,
a micro abierto o concertado,
a micropoesías,
a micromachismos,
a microhomofobias,
a microelitismos,
a micro chiringuito,
a microinvento,
a microanarquía y microviolencias.
Pero no te alarmes,
oyente o lector de móvil,
yo te lo explico,
que ofender no pretendo o sí,
pero así es mejor,
que yo te explico qué es poesía hoy en día,
microgilipollas,
pero toma otra caña,
que el evento lo merece.
Qué es poesía,
otra vez,
la poesía soy yo,
pero te explico por qué,
porque escribo mis delirios y tengo más cara que espalda,
joder,
qué poco poético me quedó eso,
o igual sí por rompedor,
que todo vale por abrir brecha en el arte contemporáneo.
Pero a ver,
hagamos una pausa que os lo explico,
lo de romper es por buscar otras fronteras,
otros lenguajes menos opresivos,
pero callad, hostia, que estoy declamando.
Y entonces vengo yo y me cago
y os orino encima y os amenazo
y baso mi arte en ser Bukowski reencarnado,
como si los demás no tuvieran callejones
en los que haber muerto y matado,
mas reales que ensoñados.
Pero esperad que os lo explico,
que a mí me aplaudieron los versos,
la leche,
tuve algún éxito y ahí sigo,
dando por culo en mudo,
en local,
en rural,
en melaza de rapsoda moribundo
que bien exploto.
Esperad, que os lo explico,
no es que quiera uno morirse,
pero ayuda para el que no tiene voz de micro
o vídeo de youtube.
Y empecemos otro verso pero,
cómo se os ocurre escribir
de lo que yo no creo que hay que escribir
en este momento preciso,
que bien seré yo quién decida convocar los parnasos.
En esta estrofa me refiero a...
que más dará.
Pero puestos a culminar,
explicaré antes el remate,
y haré un rap por más que mate
y haya empate
en este delirio de poetas
de tanta jeta,
de tanto inflar la bomba todo el día
con la vanguardia
de la poesía,
de la taberna,
la polla tierna,
la mente fría,
más bien vacía
y el postureo,
que me mareo
y me meo,
y hasta tolero
por marginal
el maltrato y el eructo
de un anormal
con verso abrupto.
Eh, Eh, Eh,
bien me la suda,
bien lo sabéis,
me conocéis
o ya no hay cura.
Esperad, que ahora os lo explico,
que rapero nunca fui,
ni pretencioso en lo suyo,
pero es por joder sin ofender.
Más que nada porque va a ser el poema más largo de toda mi obra
de poeta que nunca lo fue.
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