AÑO NUEVO

Luciano Pavarotti - Vesti la giubba
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Me amenazan

campanadas festivas

de fecha de tránsito.

Campanadas multiplicadas

por el eco oscuro

de mi sala vacía.

Uva amarga

de hollejo recio

y esperanza

escondida

tras las doce en punto,

hora perpendicular,

frontera de agujas

para años sin papeles.

Bailará el teléfono

vibrantes tangos

sobre la mesa apática

y los propósitos,

anotados a tiza,

se diluirán con la gotera

de un ánimo

de teja rota.

A VECES, LA PENA

Si es que

a veces viene

esa pena,

no negra,

quizá grisácea

o marrón de cieno,

que creí guardada

en baúl candado.

Si es que

no cesa el peso

de las cargas

en depósito

y la espalda grita

al renovar el lastre.

Si es que la pena

es eso,

pena,

de penar

penado,

penitencia

siempre condicional.

Si es que

no prescribe

nada de lo andado

y retornan los pasos torpes,

las cunetas,

los fangos amigos

del fugitivo,

siempre acosado.

Y menos mal

que hay cigüeñas,

blancas aves

de amplio nido,

donde dormir en alto,

suspendido

en campanarios mudos

de ruinas sacras

y mirar los vientos

que pasan al ras

barriendo arenas.

NO SE SI ES

No se si es amor

el viento

que bate mis ventanas

y enreda lo tendido

en cúmulos

de prenda holgada.

No se si la miel

de unos ojos

en caramelo

endulzarán mis días

y mis noches vanas.

No se de futuros

ni si borré pasados,

mas hay minutos,

contemporáneos,

en que cuelgo la vida

de un perchero de nácar.

No se si es amor,

ni si existe tal,

pero laten gaviotas

en mis venas de río

y anego murallas

de rumores de loseta

con mi afán.

Que es que vivo

de nuevo,

prematuro y viejo,

en algodones limpios,

cantores de nana,

y me mecen labios,

alegre boca

en la que duermo.

No lo se,

ni si me equivoco,

ni si yerro,

ni me importan

chaparrones.

Que me mojo,

que lo se,

que quiero.

VILLANCICO

Se acercan fechas

asediando el ánimo.

Fechas extrañas

de humanos partos

de dioses nuevos,

de otros testamentos

de notarios

 de casulla rancia.

Florecen escaparates

y se marchitan sueños

de niños absortos

colgados de guirnaldas,

empapados en colores,

ahítos de percusiones.

Reencuentros felices

y tristes desencuentros

amenazando paz

de mesa puesta.

Tiempo de ausencias,

de presencias,

de superhábit

de vacío de bolsa,

miradas viejas

sin reconocerse,

ajadas.

Kilómetros inciertos,

hambre de gula

y retornos

en el tiempo.

CRÓNICAS DE UN HERIDO.

Y vivir negado,

traspapelado

entre expedientes

de amor fugaz,

intensa llama breve

que se extingue

entre mis dedos.

Es el sino

del herido crónico,

sangrante de a diario,

que entrega y toma

piel e intención

a espuertas.

Es verdad,

déjame

sin tenerme

que es lo procedente.

Lo adecuado

tras los tornados

de sábanas

que dejaron

escombro

en este pecho abierto,

inerme siempre

ante una ternura leve,

creíble,

asumible

como condena.

El castigo

del amante incauto.

TEMPORALES

Capeando temporales

a base de capas de hábito,

de costumbre correcta.

Posicionado

en anticiclones

me emborrasco,

chubascoso

y nievo

a trapo suelto

sobre los puertos

inclementes

de montañas recias,

cansadas de pastos

rancios de vaca ajada.

NO SE TRATA

No se trata

de abolir las penas,

se trata

de parirse

del cuello del embudo,

expandirse

en espuma

por la vida cruda

y devorarla

sin adobo.

No se trata

de obviar las escaleras,

se trata

de contar con descansillo,

y respirar,

por la tronera miope,

el pobre aire

que nos deja el hábitat.

No se trata

de negar la carga,

se trata

de levitarla,

con hidráulico tesón,

sustentarla en melodía

y danzar

valses de entibador

con el ansia.

Entre actos,

actos de piel

que nunca sobran

ni quiebran

los balances.

LUZ TEMPRANA

No te esfuerces,

vida más mía,

pues algo aporté a tu carne,

en comprender avatares

de adultos en remolino.

Cuánto dañan las ausencias,

las parciales en pacto

que no suscribes,

y tu daño daña

mis meollos,

y arden los tuétanos

al verte,

atónita,

preguntar verdades

de realidades turbias.

No te faltará abrigo,

reversible

a tiempo parcial,

para ahuyentar los miedos

de niña perdida

en bosques nuevos.

Que quedan los pilares,

redistribuídos,

donde asentar tu torre

y elevarla al Sol,

tu origen cierto

de luz temprana.

HORAS MUERTAS

Hay horas muertas, mutiladas,

en batallas perdidas de antemano,

tiempo asesino de lo humano,

tiempo de flores disecadas.

Y uno se recrea en el espino,

en el daño propio y el ajeno,

pobre equipaje de un camino

para dormir siempre al sereno

trocando estrellas por destino.

Cáustica es la lágrima que destila

el ojo mirado con ternura,

y en la palma toma encarnadura,

y en el centro siempre deja estigma.

No es hora de resucitados,

ni redentores de las almas,

ni de evangelios  por las armas,

que es hora de resultados,

de resúmenes fríos sin pasiones,

índice y texto sin acotaciones

que está todo redactado.

Y es tropiezo el caminar,

con  la bota segar las flores

marchitando los colores

que no se pueden replantar.

TIEMPOS VERBALES

Perseguido por los tiempos,

tiempos verbales,

temporales,

absurdo tiempo.

Pretérito imperfecto,

obstinado en aliterarse

en frase hecha

o versículo aprendido,

lánguido y espeso,

emboscado.

Pasado reciente,

latente

y resentido justamente,

por haber dolido,

padecido a un doliente.

Presente de indicativo

indicando luces,

únicos brillos en lo opaco.

Futuro incierto,

abierto

al desconcierto

de no ver parada.

Mas no hay imperativo,

pues impera la vida

en oración compuesta,

siempre subordinada

al sujeto desorientado,

en fuga del predicado.

MANUAL DEL BUEN VECINO

Cómo les duele

que respires

y otean,

desde mezquinos balcones,

cualquier atisbo de vida

que pase por tu puerta.

Mas no vale el rumor huérfano,

que juzgar es preceptivo

y condenar.

Y dar transcendencia

al sonido de tu aliento,

mandar misivas

a quién más duela,

gesto amistoso

de sadismo vecinal.

Qué ganarán

con la saña,

esperando consecuencias,

lógicas reacciones,

o no,

da igual,

que el pueblo

es pueblo

y las normas

se dictan desde el corredor.

Triste vida

la del inquieto

por los latidos ajenos,

amable expendedor

de viejo estiércol.

Profunda España

de madreña sucia,

favor vendido,

huerta podrida

de col de envidia.

SÁBANAS CANTORAS

Tras noches

de callejón de gatos

que devoran entraña,

puede venir día

de vuelo

de paloma torcaz.

Puede haber

tarde

de sábanas cantoras,

entonando himnos

de sudor en gloria.

Se abren ventanas

de labio fresco

y la lengua en racha

ventila la alcoba estancada.

Es cuando la piel usurpada,

en delirio

a tiempo parcial,

viaja libre

y sin programa

por la orografía dormida

de un cuerpo ansiado.

El ojo indaga

las comisuras,

descubriendo mundos,

países a renombrar.

DEJADME EN PAZ

Emerjo,

cautivo del lago

en que me ahogaba

y busco aires

topando incendios.

Y el fuego cura

pero abrasa y

el ascua

pare toxinas

que devuelven

los ahogos.

Imantado ando,

atrayendo metales

de absurdo drama.

Huiré a la cumbre.

No me busquéis

que nada ansío,

sólo soledades propias

que tanto hieren

como cauterizan.

No me améis,

que no merezco

ni amor ni condena amable.

Despreciadme

si gustáis.

Justo es,

y necesario,

para la salud propia

y ajena.

Que el desprecio es

vacuna para a la alergia

a las pieles,

las que se me dan

en sobredosis.  

Dejadme ser

sin estar

al lado.

Solo,

firmando armisticio

conmigo,

enemigo

de única guerra

declarada.

ES TU BOCA

Es tu boca

la canción que suena

en mis noches huecas  

de sueño anónimo,

pues guarda tu boca

estrellas

para el camino oculto

de este pobre peregrino,  

perdido entre lloviznas.

Es tu boca agua,

manantial que lava

con las ternuras vivas

los negros ecos

que me vigilan.

Es tu boca el día,

la fecha exacta

en la que nazco niño,

siendo tu boca

lecho,

dónde reposo

tras las batallas urgentes,

que tu boca es casa,

cobijo encendido

para el indigente

de lunas llenas.

TRISTE

Por qué vendrá

el gris en nube

a asediar el hueco

de mi casa sorda.

Por qué me ahorco

con soga de interrogante

mirando losas

de pavimento de papel.

Enfoco, ciego,

palabras ajadas

que martillean ufanas

la pared torcida

de la sien que late.

Qué hacer,

aún me digo,

con este billete de ida

a no se sabe cuándo.

Y bien es cierto

que no procede

el enroque

en el yo mismo.

Que es dañino

el monólogo lánguido,

el que no lleva

más que a los arcenes.

Que siempre hay labios

con vocación de beso

y alma de sonrisa

en todos los aledaños.

Pero es obstinado

el necio nubarrón

que tiñe las camisas

yá impacientes

por la plancha.

Ay, triste,

columbario estúpido

de ceniza vieja.

GÉNEROS

 

Que es la mujer de luna,

no de tierra para la pisada

ni aparcelable terreno

para el cultivo sucio.

Que no es escriturable,

ni hay derecho para la siega,

ni para marchitar flores

a nocivo aliento en grito.

Que es la mujer planeta,

órbita saludable,

sin dioses machos

que la conjuren

en eclipse necio.

La mano del hombre

es caricia intensa,

fuerte y débil,

nunca hecha para el golpe

contra lo que nunca es propio.

 

 

CARRERA

Otro exámen suspenso,

no presentado

pues la evaluación contínua

agota y disuelve las ansias.

Demasiado tribunal,

poca intención,

vigilancia a distancia

desde atalayas de humo.

Siempre habrá

mejor candidato,

con puesto ganado,

para un diploma vano,

impreso entre temores,

entre diretes.

Sigo carrera

sin homologar,

sin esperar virretes

ni beneplácitos oficiales

de claustros de infamia.

Y aquí estoy,

errático de asignaturas,

bohemio,

incorrecto,

buscando saber

en los pliegues de los rayos

de los soles claros,

entre espigas de luz cierta.

Sin místicas

ni afectaciones

de juzgadores de aire. 

Siento la decepción

que regalo a mansalva

y el daño anexo

a los objetivos.

Pero hay caminos

claros

en latitudes nuevas.

VIVIR, HABER, DEBER

Que no es vivir

deber, 

que debiera ser

haber. 

No es justo

el crédito usurado

en el estar.

Mucho rédito,

trayecto minimo.

Ya están recolectadas

todas las lunas,

hubo cosecha

pero el satélite

es perecedero,

no admite congelación.

Lobos

de huérfano aullido

vagan perdidos

entre tinieblas crudas.

Los mares,

abortadas las mareas,

bracean olas tristes

de brisa pobre.

NO ME VEAS

No me veas,

que estoy

emboscado,

tras un roble viejo,

por mil rayos arrasado.

Que asaltaré los templos

si ha lugar la batalla,

mas ahora

espero,

ermitaño y furtivo,

a salir de las hieles

entre las que nado.

Soy la luz

entre persianas,

la brisa entre visillos

mas huyo,

que aire reclamo

y no puede mi asma

con apneas soportadas.

No me veas

que estoy agazapado

en cornisas de tiempos,

listo para el salto,

a un aposento libre

o al vacío empedrado.

GUERRA

Acorralado de duda

me revuelvo,

hiero

y duelo,

en esta batalla fría

de vivir rodeado

de quereres

y odiares,

que no es lo mismo

mas se acerca.

Apuñalo

como acaricio,

a mandoble seco,

duro y tierno.

Y hasta el silencio

explota,

amputando cuerpos,

a mi paso callado.

El enemigo

se rinde a veces,

al econtrarnos

en los espejos.

Cruenta es

esta guerra fiera

de furor helado.

No se,

estoy sitiado.

NO ME DIGA

No me diga,
hoy,
desde su almohada ocupada,
que soy yo el que desama.
No me diga,
usted,
mi señora de otro,
que debo estar
no se donde,
no se cuando,
que no,
que no me diga,
desde su torre blanca
de raso blanco conyugal
que yo no siento,
que no,
que el pozo me lastra
y me llama
mientras me miran,
desde la boca ancha,
ojos negros perdidos,
azules ojos furtivos
y otros ojos incrédulos
esperando el impacto
de mi cuerpo náufrago.
Y no hay sábana
para el rescate,
sólo sábana usada
por cuerpo ajeno.
No me diga,
no me quiera,
no me mienta
y déjeme caer,
rebotar,
que yo me salvo,
sólo,
sin manos
de olor prestado.

JUBILEO

Camino,

ando perdido

mas ando,

y me saludan

los árboles viejos

guardianes de las cunetas.

Y sólo veo nieblas,

cortinajes densos

difuminando arcenes,

pero no quiero fuentes,

manantiales señalados

sin potabilizar.

Que quiero mi senda,

egoista vereda,

ajena a malezas de espino.

Y camino,

recto o no,

mas busco destinos,

parada y fonda

de renta estable.

Y la mochila lleno,

con lo que encuentro

y lo que extravío.

Y es carga de peregrino

lo vivido y lo perdido,

pesado equipaje

es amar y desamar.

BARCOS DE HERRUMBRE

Por la avenida ancha

de las vidas rotas

caben barcos de acero

herrumbrando las aceras.

Navegan hormigones calmos,

rompiendo olas de baldosa

y de las junturas

saltan peces de hielo

de las almas escarchadas.

Ajeno a las bocinas

nado en seco,

que no me moja

el reproche extemporáneo,

que no tengo bandera

ni patrón

y pesco siempre

en aguas turbias.

Y cómo cansan

las derivas

por las calles en canal.

ARMAS CELULARES

Andanadas de espinas

por telefonía móvil

atacan mis almenas,

mas no estoy

fortificado.

Y sangra el oído

rencillas viejas

pues da igual el pretexto,

el argumento clásico

del drama ensayado.

No es así,

paseando precipicios,

como se avanza

en los meses pasados.

Menos aún en compañía,

custodiando porcelanas,

entre los torpes dedos

que insisten en el réquiem,

en lugar de la sonata precisa.

Ódieseme sin ambages,

publíqueseme en los edictos,

pero no cargará mi espalda

con los derribos buscados,

negados e insistidos.

Cúlpeseme,

si se quiere,

de todo crimen,

mas no acataré condena

por los suicidios lentos.

REINCIDENCIAS

Las vivencias rebotan,

retornan,

insisten,

reasisten

a la vida nueva

sin resignarse

a los cambios

no retroactivos.

Y quiere uno

otras visiones,

otras palabras,

otros tonos

no sabidos,

mas vuelven

las melodías

lánguidas,

pastosas,

oscuras

y obstinadas

en repetir

canciones.

Y uno no puede

normalizar,

insistir en lo razonable,

a pesar de,

a costa de,

y escapa

de lo que yá huyó.

Y los lugares,

los comunes,

son refugios perversos

y las gentes,

las comunes,

las habidas,

las tenidas,

son armas cargadas

con posta de odio

no legitimado.

Y lo peor,

el rehén,

el inocente testigo

de los crímenes

pasados,

cargado de interrogantes

y de expectativas huecas.

RELOJ DE ARENA

Cómo crecen

las arenas

en el reloj del pecho.

Y cuanto más llueve

tras los lamidos cristales,

más polvo seco

comienzo a aspirar.

En las noches,

a veces,

entro por la gatera

para no despertar

 a los fantasmas necios

de mi cuarto.

En las mañanas,

preso de sábanas

y dunas,  

peleo para la huída,

y me enveneno

de café y tabaco,

para vivir el día

un poco más muerto.

 

 

 

 

MI ESENCIA

Tenía que ser hoy

que tú,

mi vida,

la vida mía,

el día en que,

desde el seco teléfono,

me regales,

me dediques

dos sobresalientes,

en primero

de primaria,

el más primero

de todos los primeros

que tendrás que superar.

Tenía que ser hoy

cuando,

en exclusiva,

con infantil ronquera

de fiebres pasadas,

me des la noticia

de un éxito

en estos días

de fracasos míos.

Tenía que ser hoy,

que no te abrazo,

por circunstancias raras

que no te explico,

cuando dices que no,

que no hace falta premio,

que yá te premiaron,

que no tengo por qué,

que como quiera,

como si querer costara.

Tenía que ser hoy

cuando tu voz,

trino de gorrión,

me exprimiera el alma.

Tú,

mi amor,

mi esencia,

mi carne y

mi mayor ausencia.

¡JODER! CON LA GENTE

¡Joder! con la gente.  

Con la gente que dice,  

con la gente que hace,  

con la gente que miente,

con la gente que siente,

que goza y que duele.

Con la gente que suele,  

¡joder! con la gente,  

tropezar con la gente  

y mirar por encima,

de lado y de frente,

y esputar las palabras,

remover las entrañas,

ocupar el espacio

cual si fuera un palacio.

¡Joder! con la gente,

la que tienes al lado,

los que se han alejado,

los que saltan del puente.

¡Joder con la gente!,

los que nunca callan,

que casi no hablan,

que saben de todo,

que reparten lodo

con gesto imponente.

 

 

VUELOS CANCELADOS

Tanto decir,

tanto decir

y no hacer,

ni deshacer.

Extinguir,

ascuas que expelen

humo de palabras

de muchos ecos

sabidos,

cenizas

de los incendios

esporádicos.

Así es,

estático,

congelado

en tiempos

esculpidos

en bellos mármoles,

museo,

visita guiada

con entrada falsa.

Se recrudece

el otoño

del almanaque

que se desangra

de página diaria.

Y no hay,

o no parece,

que haya recambio

para las estaciones

usadas,

cumplidas,

caducadas.

Mirar las pantallas,

esperar cambios

en teletexto.

Salidas,

sin llegada.

Todo cancelado.

MILÍMETRO

Un milímetro de piel,

una promesa.

Una palabra inacabada

suelta las aves en vuelo

y aventura espumas,

oleajes retenidos

por débiles diques

de papel escrito.

Pupilas,

luciérnagas de azúcar.

Dedos,

antorchas.

Labios,

destino.

 

 

 

AVISPAS

Avisperos

en racimo,

hendidos en el pecho.

No,

no es llevadero,

quizá asumible

como se asume la caída

al escape del escalón.

Creyendo

que no era yá

tiempo de insectos,

mas,

al menos,

la mariposa alegra

algunas horas robadas

al reloj de hielo.

MÁS NO

Escapar de penas

yá cumplidas

no es de recibo.

Y es que el pasado,

el terrible,

suele ser necio

y retroactivo.

Otra vez ver

la densidad,

la espesura áspera,

los dedos torpes

entre los que

aún se cobija

sangre mía,

mi única sangre.

Otra vez la huída,

el escondrijo,

tras firmar sentencias

de las que no soy reo,

no.

Colgadme todos

los sambenitos,

escupidme por las calles,

si os place,

mas no,

más no,

y menos,

aún menos,

no os colguéis

de la idea

de que mi carne

no es mía,

que mía es

y la defiendo.

No dudéis que lo haré,

me queda dentadura

de mordida larga,

para el desgarro preciso.

QUE LE DEN

Anda y que le den lluvias

a las rosas espinadas

color sangre,

torturadoras

del jardinero,

y que encuentren soles

más allá de los horizontes

borrados

por las nieblas

y las calimas

de los desiertos arados.

Anda y que le den viento

a las amapolas

de lánguido pétalo

que se derrama

a llanto,

arraigadas al terrón

mas sedientas

de rocíos nuevos.

Anda y que me den mares,

a mí,

alma de chumbera,

y que las olas cubran

los pinchos injertados,

salándome las cicatrices.

CUESTIÓN DE TIEMPO

Todo lleva su tiempo,

su tiempo lleva,

tu tiempo,

mi tiempo

y los días,

y las noches

y las tardes lluviosas

tiempo llevan,

inestable tiempo,

dudoso tiempo

de ritmo voluble.

Hay que dar tiempo,

¿a quién?,

al tiempo,

que el tiempo manda,

que es ley,

física,

subjetiva,

pero ley de vida.

Tiempo,

todo tiene su tiempo,

su tempo,

y lo triste es adagio,

lento y lluvioso,

y el allegro,

molto vivace,

es segundo fugaz.

Paciencia,

esperanza,

espera,

que tocará,

que habrá llamada

 o,

a las malas,

siempre muerte.

Que la muerte

su tiempo lleva.

MAL DÍA PARA LÍRICAS

Qué cantar

con la voz rota

por palabras a destiempo,

siempre desafinado

el canto pretendido

se torna gruñido

desvariado

y la melodía,

atropellada sucesión

de notas impostadas,

lacera pieles

en vez de regar los ramos.

Qué declamar

con el jadeo

que da la asfixia,

la vital,

cotidiana,

que no rima

ninguna expiración

en fatiga vieja,

medida

a métrica de salto.

Y el lienzo,

borroso en blanco añil,

rechaza óleos

y acuarelas ralas,

sin pared

donde ahorcar la obra.

Mal día

para artes,

malas artes,

tretas fallidas

para la venta del ser,

el errático producto

que esculpió

las experiencias.

Las musas,

enlutadas plañideras,

avaras usureras,

deniegan el crédito

de inspiración a plazo.

SENTIR

Enjugar lágrimas,

a distancia,

con dedos de espuma.

Abrazar,

en sobrevuelo

lo inabarcable

de un sentir.

No temer

encuentros,

salir a la azotea

y gritar,

aquí estoy,

con lo que estoy

cuando quiero.

CAMISA

Me descuelgo

del perchero

y salgo,

al aire,

que ya está bien

de estar guardado.

No soy prenda

propicia

a la polilla,

que me muevo

y,

aun sin planchar,

arrugado,

desastroso,

paseo mi marca anónima.

Que no soy

a medida,

que abrigo

mas no luzco,

no soy dominical.

Soy de a diario,

a días impares

y me axfisia

cualquier ropero.

Bien sé

que no es seda

mi entramado,

que es arpillera ruda

y remendada

y no,

no sirvo

para la prueba,

ni para la ocasión.

No siempre

estaré en la percha,

en un baúl

menos.

CEGUERA

Hay ciegos

de invidencia voluntaria.

Niegan las rejas

contra las que topetan

necios,

y ponen candados

a las palomas.

El ave no entiende

de amos

y tiende a la huída

pues el ala grita,

canta vientos

y no hay mano,

ni por fuerte,

ni por conocida,

que axfisie

el despegue.

Abre los ojos,

mira,

ve

y asume el ser

de lo que crees tu estar,

que siempre,

el agua clara,

se desliza entre los dedos.

NO SE ALARMEN

No broncean

las farolas,

de bajo consumo,

apropiadas,

el pergamino

que me envuelve,

ya un tanto

apelmazado.

Mas no se alarme

el mundo,

mis órbitas,

que llevo ruta,

en borrador aún,

para el raíl

prudente,

el aceptable.

Volveré al sol,

a las corrientes,

y a las hojas de castaño

sedentarias.

Estoy tendiendo

mi envoltura,

a orear

en corredor

de nostalgias.

Y enjugados

los añoros,

los poderes

y los quereres,

plancho mi rostro

sobre la mesa,

llanura expédita

de migajas

de desconsuelo.

Que tendré

los marfiles

vírgenes,

la risa indómita

y el canto

desgajado

de la cantera

de mi carne.

Y al ser vida,

vida mía,

vida dará

a mis pequeñas muertes,

las absurdas caídas

a abismos necios

de hombre inerme.

NACIDO PARA DOLER

Mato si hablo

y cuando callo

mueren

y ya no sé

si sentir,

por si alguien

enferma,

pues parece

mi existir

la condena ajena.

Y es que doler

no quiero,

como no quiero

que me duela,

este estar

para no ser,

este dentro

desde fuera.

Mientras me soporto,

me tolero

a duras penas,

con este mirar

en corto,

este sueño,

esta cadena,

y las horas

que rezuman

las paredes

de mi cueva.

DERRUMBE

Este otoño

ruinoso

se desploma

sobre mi osamenta.

Ahora espero

el desescombro,

paciente

y confiado

en los azares

al rescate.

Rebozado

en arenas

y hojas de castaño,

canto lánguidas

baladas de estación.

Me alimento

de larvas de gangrena

y sacio la sed

con lloviznas.

Damnificado

del dorado

de las lomas,

del rocío áspero,

del acorde de un cello.

No recuerdo

si hay póliza

para tal siniestro

que nadie asegura

otoños sin derrumbe.

NOCIVO

Será por nacer nocivo,

prematuro en males,

de un mal encuentro

producto,

que nocivo ando,

contaminando anexos.

Y es mi camino

pandemia,

mal de males,

adicción perversa.

Mas hay cura

y deshabitúan

los adictos

a mis desmanes

y así quedo,

nocivo,

encofrado

y oculto.

Que ya tengo

señales,

advertencias

y avisos,

homologados al uso

para el incauto.

 

 

 

NO ES EL GRIS

No es el gris

el que me ahoga,

que es el marrón

más terco

el que me aparta

del rosáceo

que añoro y duele.

También me quita

el pardo

los azules,

los violáceos

de pasiones densas y,

sin esperanzas,

extravío los verdes.

Es el marrón

de arcilla arcana,

de cieno empastado,

el dominante

en la paleta

de este cuadro,

esta obra tardía

sobre lienzo ajado.

 

 

 

APNEA

Ahondando

en la torpeza,

sin brújula

naufrago,

buceo en

autocompasiones

sin batiscafo,

en apnea lenta.

Y es este estar,

por estar sin ser,

demasiado largo

y no emerjo.

De hormigón

los pies,

las manos buscan

brazadas rectas.

Me lanzan cabos

que no alcanzo

mas aun arde

la bengala,

balizando posición.

La escafandra,

forjada a estupidez,

deja pasar las sales.