Hay quien nace con palabras
con palabras en enjambre
que encuentran colmena en el alma de los pueblos.
En el alma de los pueblos uncidos,
yunteros del hambre
amamantados a cebollas de luna
y sangrantes de libertad.
Cautivos henchidos de vientos,
pastores de los llantos
de enamoradas muertes
entre desalentadas amapolas.
Hay quien nace hortelano de palabras
con el injerto justo
para instaurarse en conciencia
de los desheredados del terrón.
La raíz amarga de la España dolida en parto.
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