Felicitación

El peso de los tañidos
tienen aroma a frontera.
Quemar las cifras
del impar nefasto
y estrenar futuros
de mejor reparto.
Propósitos sin enmienda,
vulnerados de antemano.
Cruzad el minuto
en travesía leve
y gozad todo
lo que se os permita.
Sincero deseo
de éste,
que en alguna consideración
siempre os tiene.

Prescripción sin facultar.

Para qué estañar la llaga
cuando es interno el desangre
y cárdeno es el reflejo.
Vendas y bálsamos sobran
para el mal de la hidra
que se duplica a cada tajo.
Metastático abceso
a cada intento de reconducir
este caos sanguíneo.
Indolencia a dósis masiva,
sonrisa partida
y rostro lavado
en matinal escarcha.

Excepción

Las hojas rojas
que crepitan en mi pecho
dejan polvo helado
por mis inmediaciones.
Mis páginas más blancas
son hormigón dolido.
Grave peso
tu leve paso
hacia mis huellas perdidas.
Van muriendo los cantos,
desafinadas nanas
de apagado eco.
Será hora de verdades,
la excepción es mi condena.
 

Tú verás

Tu interés será
el negarme,
carne mía.
No puedo hacer más
ante tus desaires.
Te lloro
lo que me ignoras.
Impresa estás
de tinta heredada.
Tú tendrás que ver.
Allá tú.
Abierta la puerta.
Cerrada la tragadera.
En el silencio estaré
a tu llamada.

Réquiem para Navidades perdidas

No queda en Belén pesebre,
expropiado hace dos días,
deambulando borrachos
los pastores despedidos.
Ni el incienso aromatiza
tanta cloaca inmunda,
apagándose el cometa
que los magos no hallarán
tras cerrar observatorio.
Sólo Herodes celebra
el expolio del impuesto
que desde Roma,  el César
decretó a voz de oráculo.
No redobla el tambor
de un pastorcillo enfermo,
sino timbales de ejecución sumaria.
Se agotan los fósforos
de la cerillera moribunda.
Nada es sagrado en los portales,
ni las familias
ni los benditos vientres.
Nacer es imprudente,
no nacer es un delito.

Aullido

El atroz reflejo
que nos llama
para ejercer la fiera
al otro lado
tiene luz cálida
sobre los ojos pulidos.
La voz resuelta
de la moral inversa,
ofertando infierno
de alivio instantáneo.
Fácil acceso al acero,
afilado en arista
del odio en roca.
Si la razón es leve,
visillo ajado
de polilla antigua,
fácil será obtener visado
para el no retorno.
Vivirás a lomos
del arcano aullido.

TÚ SERÁS

Tendrás que ser tú
quien aparte las cortinas de insectos
que nublan mi ventana al sur.
Tú tendrás que ser
quien oree las prendas
de peregrino,
espantando fantasmas necios
impregnados y adquiridos
por los caminos más yermos.
Quién diría que eras tú
quien paliara esta ira
no resuelta en los infiernos.
Eres tú la mano,
la palabra dicha,
el vientre.
Tú serás
y en ti seré
lo que somos,
a pesar de los aludes.

El hombre

Hoy el planeta es África,
africanos todos,
todos negros,
de negro orgullo
y luto negro.
Porque el hombre
ha muerto.
El hombre negro,
el hombre blanco,
la verdad del hombre,
el hombre honesto.
Voluntad de humano
sin doblegar.
Página dorada
en el tomo negro
de la negra historia.
Luz heróica
barredora de vergüenza.

Argenta

La partitura acaricia
el ánimo doliente
y el pentagrama se ondula
en brazo de mar navegado
por corcheas sin bandera.
Niños armados
con batutas de colores
son guardia de honor
en esta noche sonora.
Beethoven entre pucheros
y Bach en los talleres.

Peldaños

Palabras como peldaños
de una escalera incierta
que no acierta
con el piso
donde dejar la valija.
Huecas en madera noble
son las palabras urdidas,
madera de pupitre arañado
y ataud prometido.
Es la palabra paso
sobre el pasillo alquilado
y es tropiezo torpe
cuando la voz no alcanza.
De idea transcrita somos,
libros mojados
por lluvias fieras.
No digas,
que te fraguas avatares. 

Smartphone

Asomado al móvil
contemplo paseantes
que en la mano portan
minúsculas ventanas
de vidrios táctiles
en las que vivimos más
que en lo palpable.
Mi salón es cabina
de aeronave
en denso tráfico
a golpe de pulgar.
Estáticos viajes
de no andar
ni por casa.
Parlamento vano
de datos robados,
mucha voz
y poco voto.

Letanía

Días de letanía son,
de frase hecha
o de salmo,
sin dar lugar
a la idea
que se asume prescindible.
Yo creo,
tú crees,
el cree
y nadie sabe,
ni deduce
ni conclusión saca,
comodidad  de catecismo.
Optar por el rebaño
más acorde al interés
o a lo aprendido recitando.
Qué bien habla
el que lidera la opción tomada,
verdad dice
y su verdad se instaura.
Por qué,
porque si
y así
debe ser
si así se dice.

No quisiera

De verdad que no quisiera
desenterrar la rabia sucia,
la que habita en las trincheras
de las tripas contraídas.
En verdad os digo que no es bueno
llamar a los tornados
que encarcelo en mi frente
entre las cejas.
Infiernos atesoro
en cofre no bendito
y siete plagas sin dioses
a los que rogar clemencia.
Dejadlo estar así,
tenedme en falso,
que mi verdad no tiene
retorno sin la herida.

DE GÉNERO

Mujer te lloro,

bendita seas en la amargura, 

en este primate mundo

que te inmola. 

Que las paredes yermas 

se abran a las justas luces 

y la bestia sea la presa. 

Vergüenza de género te entrego, 

así, 

sin poder lavar la sangre 

que nos agria las conciencias. 

Mujer, avanza, 

rompe las vitrinas carceleras

con alas de paloma pálida, 

serena y libre 

de los vientos sumisos. 

Desnúdate de dioses 

que te pretenden carne, 

vasija frágil de arcilla  

y empuña la daga de Judith, 

decapita los reptiles 

que te atenazan. 

Nada pasa

Huyendo por los sueños
de una realidad ingrata
cabalgo pasillos blancos
pintados de luz amnistiada.
Por los recovecos romos,
donde se esconden los muertos,
intercambio estampas
de paisajes usados.
Un piano cojo
desdibuja nocturnos
al paso de vagones grises
de trenes siempre perdidos.
En las barandas de mármol,
una gaviota ciega
devora peces rojos.
Bajo sábana de insectos
despierto suspensivo.
Vivo aun,
nada pasa.

Ofertas de empleo

Urgentemente se precisan
manos expertas
en volar cometas
de sonoros colores.
Multinacional ofrece
puesto fijo de gerente
de sueños aleatorios.
Formamos restaurador
de memorias prescritas
e iluminador de mentes
para sedes políticas.
Empleo estable
de ser humano,
progresivamente evolutivo,
demoledor de templos
a base de luz fría.

Renacimiento

Podremos llegar al lucero
si cabalgamos palabras blancas,
limpias de la ira que nos inyectan,
y devoramos páginas sabias
sazonadas de belleza.
Incendiar vertederos
de la zafiedad agria
con la que nos alimentan
pues muñón nos quieren,
nunca miembro.
Fusilar pantallas líquidas,
balcón del afeminado charlatán
que nos gasea con vísceras
de ojerosas despechadas,
y soltar palomas de luz
que proyecten fotogramas
revelando la conciencia.
Renacer buscando
el hombre que no fuimos,
el de las cúpulas sonoras
y los pinceles de fuego.
Saber hasta del vacío
y aniquilar los dioses
y las magias de color alguno.
Explorar afuera
y explorar adentro,
bajo el cráneo expandido.
Así seremos
no sólo estar.

Sentir sensato

Del sol viene la ceguera
y se modela el espejismo,
pues ciega más
la luz en bruto
que la penumbra suave.
Que la llama abrasa
y el ascua templa.
Que en la cadena
habita la grieta
y la celda invoca
afán de fuga.
Trae la avaricia
la quiebra
y son de barro
las alcancías.
Sentido requiere
lo sentido,
sentir sensato.

Vértice

En el vértice del sueño
tiene la vida los brillos
que se constelan amables,
lloviznando cometas
sobre los llanos
de tus graves hombros
para aliviar el oscuro
dolor de sombra
que portas como traviesa
de cruz de calvario.
La raída capa
de anónimas batallas
no tendrá lustre
sino en la aurora,
o en el ocaso,
quizá,
en linotipia funeraria
de fin de fiesta.
La esperanza
no se pierde,
se extravía ebria
de ignorancia
por las callejas turbias
del mal recuerdo.

MUERTE Y RESURRECCIÓN

Cuando la luz se instaura entre tus senos
y mi sien reclama abrigo
de muslo tibio,
latente,
resucitan los canales
y la tormenta es dueña
de tus centros espirales.
Canta mi lengua
las sales más arcanas
y mi rostro es presa
de la ola ansiada.
Saciada la sed
de mieles aladas,
es tu boca la que ora
comunión y ofrenda.
Detrás vienen los vértigos
de invasiones acompasadas
y las fricciones acusan
erosión de piel expuesta.
Cruenta batalla
entre sangres retenidas,
bandera de mano,
himnos boca a boca,
hasta que el Universo colapsa
expandiendo galaxias
por los vacíos conocidos.
Breve muerte,
resurrección pausada.

Que me dicen

Que me cuentan,
niña,
de tus azares de aire
y me dicen del rumbo
en que deriva tu chalana.
Que me dicen
que no crea,
que las palomas mienten
en cada arrullo.
Y paloma me eres,
niña,
de mis cornisas
y no hallo las rutas
para tus vuelos.
Y es que hablan,
niña,
sólo si duele,
y como dueles,
niña,
como el desgarro,
escucho aleteos
de polillas disecadas.

Luz fría

La luz fría
que tus palabras mancha
cae de nubes falsas,
de cielos pintados
con púrpuras fundidas.
La verdad no fluye
por laberintos dorados,
ni el altar es la sede
donde fundar certeza.
La sangre no certifica
las cartas marcadas
ni el enemigo
es lodo de maldad rotunda.
Calles nombradas
de cadáver célebre
abundan en toda ciudad
que por tal se tenga.

Viajar lo humano

Viajando gente encuentras
acogedoras estancias
de amable trato.
También tendrás tugurio
en personas leves
o purgatorio denso
de ciudad podrida.
Visitar ánimos instruye
y de las áltas cúpulas
se llega a la arqueología
de fustes colapsados
y capiteles vergonzantes.
Turismo humano
de bajo coste.
Navega conversaciones
de probable naufragio,
degusta emociones
fuera de carta
y vive lo ajeno
en temporada baja.
Sin garantía
en el embarque,
equipaje de extravío,
transita gente.

Noviembre

Se instala la inclemencia
en este mes que nace
celebrando difuntos,
entre dorados árboles
que alfombran los senderos
de hoja muerta
y fruto recio.
Entre cortinajes
de lluvia viscosa
batallan los paraguas,
disputando fronteras
de acera brillante.
Es noviembre pasajero,
polizón amargo,
intruso viejo
de piel de papel
a doble espacio.
La esquela es la misiva
y los amores lacrimosos
colapsan a pie de barro.

HALLOWEEN

Que si santos,
si difuntos,
los vivos vagamos
con el ánima a rastras
asesinando posibilidades.
Las noches prescindibles
de invocar los demonios
que guardamos en bolsillo
son las que nos dan abismo.
Lo breve no se dilata,
se contrae si cabe,
y tras la puerta
no hay prórrogas,
sólo ilusión de soberbia.
Errar es el sino,
errar errante,
errático de errores
siempre previsibles.
La calabaza sonriente
en su vacío de luz
vigila encrucijadas.

Dame del aire noticias.

Dame del aire noticias,
de la asfixia soy cautivo
y a bocanadas escribo
torpes palabras novicias
que me insuflan estertores.
Son sólo amarga delicia,
aspavientos sin pericia
para ahuyentar los dolores.
Hasta la brisa me ahoga,
pues las ansias son ciclones
y declamo a trompicones,
vocales de hebra de soga.
Cuando la caricia es lija
y las luces se demoran,
las plañideras no lloran
si se abren las valijas.
No sé si doblan campanas
o carraca de esqueleto,
son opacas mis ventanas,
a aire y luz le tienen veto
para hoy, para mañana,
para el día ya obsoleto.

REGUSTO

El regusto que deja

la palabra de cizalla

en el paladar herido

deja tatuaje de amargura, 

polillas de tinta china. 

Interrogantes ensartados

en las sienes gélidas, 

qué hacer ante el hongo 

del vinagre en copa labrada. 

No hay amor 

en la cuchillada sorda

que hurga en los vacíos.

Razón de hielo, 

de alfileres desbocados, 

es la causa injusta

de este proceso dentado

que aborta los engranajes.

CANCIÓN DEL CORSARIO DESAHUCIADO

Y en la encrucijada ando, 

entre paredes y espadas 

que laceran mis razones 

con sinrazón herrumbrosa 

por las querencias malogradas.

Y a lo que quiero se le desvía el rumbo

para quebrarme por babor

y por estribor la réplica 

que embiste donde no debe.

Llega el agua al puente, 

pierde afán mi proa, 

mis velas jirones son 

y son remolino

estas insanas mareas. 

Inminente naufragio 

si la tregua no se instaura. 

Un vigía ciego

busca puertos de abrigo, 

la pólvora mojada, 

la sal en la garganta, 

mar que vienes en ola, 

vida de mar hostil, 

arrecife a cada poco.

En el pasillo

En el pasillo habitas
en el insomnio,
sin ubicarte ajena
en la noche adulta
del absurdo.
Huyendo de lo diario
buscas cuarto
sin persianas estridentes.
Qué luz te atrapa
que te madura en verde.
Ten mi mano,
que te apartó los vientos
y moduló tus fiebres,
y vive niña,
la infancia hurtada
por un nido enfermo.

Sonata de otoño.

Esta estación de caídas,
de pequeñas muertes doradas,
de frutos suicidas
alentados por los vientos,
tiene voz de piano
gimiendo sonata azul.
El árbol se entrega,
desnudándose a los fríos,
y la abeja exhausta agoniza.
La ciudad madruga,
cabizbaja y ausente,
pintando en los charcos
retratos transeúntes
de peatones agrisados.
Es estación de andenes,
de despedidas cotidianas,
de vagón de ausencia.
Y tú te enrocas
en la búsqueda de sombras,
tejiendo malestares
con hebras de palabra.
Es otoño
y la vida pesa.

Soga

Estos días de soga,
de nudo prieto,
días con sabor a lija
que sin motivo llegan
y te empapan la ropa
de plomo turbio.
Días para nadie,
infecciosos días
de ahorcadas horas
y minutos plañideros.
Las ventanas ciegas
tan sólo ofrecen nube
de limadura hilada.
Razón no hay
para esta escarcha,
o quizá si,
pero a deshora.

Momentos sustraídos.

Hurtándome los momentos
que me debes,
los que perdí en forjarte,
no ganarás más alas
pues alada te pretendí
en la idea
y mi mano guarda
vientos nobles
para tu vuelo.
Esquivar raíz,
la savia que te verdea,
no te hace menos brote mío.
Piensa si ganas algo
perdiendo esencia.
Que el puerto tiene
cobijo para tu frágil vela
y tormentas habrá,
no lo dudes,
que lo requieran.

Día a día

Te encontré entre las algas
de una noche de mareas,
nocturna y acompasada,
sonata de caracola.
Corsario errante,
amarré en tus muelles,
sin botín,
lastrado de tempestades.
El tiempo nos templa
y nos incendia a ratos
aunque horas de hielo
se hagan notar en las fronteras.
Camino queda
sin espera de catedrales.
La vida es peregrina
y gusta de escaleras,
pero praderas ofrece
en descansillos azules
donde amasar la carne
con rocíos frecuentes.
Día a día yo,
lo mío,
día a día tú,
lo tuyo,
día a día nuestro.

Posesiones

¡Ay! de lo poseído
que deambula por aceras
que no apruebo.
Mas ¿posesiones quiero
o quiero lo que aporta
a mis vacíos?.
Dueño de nada,
de nadie menos.
Compañero siempre
respetando acuerdo,
mas uno,
al fin y al cabo,
lo que viene hecho.
No a la medida,
a imagen y semejanza
de lo pretendido.
Con el Sol hablo
si luz anhelo
y con el aire recio
si preciso fresco,
mas no pretendo carne
de Sol ni viento,
que hasta la fecha es tuya
la piel que ansío.
Y la mañana tardía
y la tarde dilatada.
La palabra diaria,
los silencios.
Hasta el reproche en hueco
cuya razón descifro.
Uno y uno
no son suma,
intersección al cabo.

INEXCUSABLE

Esta mañana,
insumiso al despertador,
me extravié entre sábanas
sin dejar migas
por los senderos del sueño.
Fallé inexcusablemente
a compromisos voluntarios,
disolví las citas
en oníricas aguas
de torrentes melosos.
Arrepentido,
avergonzado
al despertar,
humano me sentí,
libre en lo imperfecto.

VIENTOS

A veces llegan vientos
a los que subo sin billete,
indocumentado polizón
en los viajes de nadie,
y otoñeo en los portales
que barrerán de hojas
resignadas ancianas,
murmurando maldiciones leves.
Pierdo hojarasca a cada paso,
estacionalmente progresivo,
y seré leño
y nudo seco,
quizá carbón de fragua.

Doy mi palabra

Porque ecos llegan
que demandan palabra,
palabra entrego,
recién parida y sin lavar.
Pues lo que tengo es,
palabra a presión
y desvarío a granel.
Palabra en comprimidos
sin receta,
descabellada palabra
que bombeo por la venas.
Mas silencios tengo
que no oferto
y atesoro.
Y así derramo palabra
que riega mis barbechos,
palabra cereal
de duro grano.
Si esta lluvia llena
vacíos de algún vaso,
doy por buena la demencia.

Trileros

Cuanto más nos expolian
menos nos dan a cambio
mientras las torres doradas
más lustre derraman.
Tasado el aire,
la enfermedad gravada
y la luminaria encarecida
como preciosa joya,
reparten el botín del latrocinio
entre los ávidos reptiles
de la pura usura.
Nos agasajan de mentira,
tan evidente,
que asumimos la estafa
como norma cierta.
De la rabia nos nutrimos
convenientemente sedada.
Ahí están,
en burbujas de alabastro,
trileros de esquina
mareando moral.

De la noche

De la noche al agua
se extienden dunas
de arenas al rojo.
Áridos sueños
de estopa abigarrada.
No podré cruzar
descalzo las canteras
donde habita el eco
de los lamentos derramados.
De la noche al río
que nos transcurre,
la maleza impera
urticante al paso leve.
De la noche al alba
fronteras de espino.

DIAFRAGMA INVERSO

Cuando las palabras se lanzan
viniendo desde lo atávico,
de la víscera cruda
sin tamiz de razón,
laceran la inteligencia.
Se vomitan credos,
recelos ancestrales
y se sentencia a fe pura.
Nada hacemos cerrando
los diafragmas de la mente,
el desenfoque se agudiza.
En los borrosos colores
del instinto
no hay detalle,
se invocan los fantasmas.

Blues urgente

Puedo pintarte un blues
en tus azules a demanda.
Pídeme palabras en desgarro
de encargo,
que el bajo suene
y el humo dibuje
tus ojos tercos
bajo lunas rojas.

Música de cámara

Tengo el tono de tu espalda
sangrando notas en mis violines.
Adagios húmedos tras la obertura.
Mi pentagrama hueco
se comba ante el peso
de tus corcheas fieras.
No hay cámara discreta
para el barroco aliento
que templa las cuerdas
de este ronco cello.

Policía

Luzco las galas
de lo que trajino a mano,
luzco metales baldíos
pero soy mano dispuesta.
Bajo los azules
hay persona
que sirve a quién merece.
Injuriado a cada poco,
a tu llamada atiendo.
Y no,
yo no fallo.
Y si fallo hay remplazo
que tu demanda solvente.
Incómodo me asumo
en circunstancias varias,
mas es más el alivio
que te aporto si requieres.
Policía de buen grado.
Orgullo en el servir
y tesón ante lo adverso.

Marina en gris

El delirio de las gaviotas
promete mareas agrias
sobre este puerto franco.
Los peces cuentan leyendas
de bucaneros deshauciados
cabalgando tortugas
sobre la calma chicha.
No cuajan tempestades
sobre océanos de hielo.
La ola es tentativa
y la arena vence
en esta guerra salina.
El coral se prostituye
de color desposeído.
Las podridas quillas,
adictas al dique seco,
renuncian al horizonte.

Historia de escalera

En la calle habita
toda hambre de cuchillo,
sed de harinas
que rebozan alcaloides.
Y en la vecina casa
reina el llanto sordo
del hematoma entre sábanas.
Niños náufragos
de hogares a la deriva,
expuestos a la baba ácida
del más cercano ogro.
Guerras cruentas
de encimeras grasientas,
tierra de nadie,
patria del silencio,
la escalera muda
que todo sabe.

Galán

Tener al mezquino enfrente,
vanagloriándose en su vacío,
henchido de arrogancia hueca,
tan simio,
tan ajeno a su estulticia.
Condecorado en la marca
de su flamante polo.
Fundada su valía
en llavero de automóvil.
Mas bajo la gomina
como boina,
el milenario gañán,
carne y hueso
sin salazón que le salve.
Mito en los desguaces
de amor de saldo
de jueves tardío.
Fina estampa
amarilla de orín
de seminario.

Sombras, dudas y verdades tajantes.

Desde las sombras de la duda
se cultivan las murallas de espino.
La flor es cardo
y la canción bramido.
Reproche atesorado,
conservado en alacena,
el argumento itinerante.
Amarga el fruto
tanto sol de estío.
Las lunas mutantes asisten
al episodio reincidente.
Cuánto mejor es lo propio
como opuesto a lo ajeno,
es la balanza trucada
de este mercado de afectos.

Cine

Las campanas no doblan
por los muertos que deben
mientras el viento se lleve
al este del Edén
las postales
mataselladas en Casablanca.
Será ahora el Apocalipsis
si los pájaros se espantan
en el desierto
al galope de los centauros.
Muere en Venecia un tango
que se bailó en París
por un verdugo triste,
andaluz como aquel perro
que aullaba ciego
de navaja barbera.
No es poco
que amanezca
donde matan ruiseñores
a humana jauría.
El hacha es resplandor
en la nieve blanca
del hotel añejo
en el que guardan monolitos,
negros como el silencio
que dicta ley en los muelles.
Sin perdón posible
para el tranquilo hombre
que no buscó padrinos.

Hotel flotante

Niñas insomnes deambulan
por los pasillos espirales
de mis duermevelas,
tocando a las puertas
de las alcobas inundadas
de este hotel flotante
a duras penas.
Las madres duermen
toneladas de sueños
alquilados,
casi inmunes
a zumbidos infantiles
de falsa alarma.
Horas de plomo
en noches robadas.

Homo homicida

Pervivimos en lo oscuro,
el hombre mata.
El hombre mujeres mata,
mata hijos con vil saña,
mata el aire,
el agua mata,
matar su fuero,
sangrar su ansia.
Alimaña travestida
en ser social,
terno arrogante,
mas navaja late
escondida,
latente está el primate.
Homo homicida,
de hoy,
de siempre,
quijada de asno
o fusil en emboscada.

Motas

El día en que el Sol
decida morir matando,
engullendo los planetas,
seguiremos sin percatarnos
de nuestra condición de mota.
Minúsculas bacterias
con vocación de Universo.

Barro viejo

No se inmutan
las aves diarias
cuando paso por el aire
de los días muertos.
Transparencia
me invade
y si leve me pretendo
acabo manchado
de palabras en arista.
Puedo obviarme
hasta casi no ser
pero no tanto.
No tanto se puede
exprimir el vacío.
No tanto,
no procede
la danza huidiza
a compás marcado
por tiranías verdes,
de ácida presencia.
Porto demasiados momentos
en el hatillo raído
como para encogerme ahora.
Tarde soy para modelado.
Barro viejo.

PARTE

Parte de todo, 

a instancia de parte 

partido, 

parto así, 

parido, 

a la partida diaria.

Participo, 

gano y pierdo, 

reparto 

y aparte 

me aparto. 

Participio, 

no pasivo.

MIENTRAS

Mientras tus acuíferos salvajes
rieguen mis ángulos,
tendrás mi hiedra atenazada
y seré leñoso en tus fronteras,
gentil en clorofilas,
y alfombraremos el mundo
de hojas doradas,
partituras de los trinos,
aullidos de lunas derramadas.

Gastronomía

A veces, las más,
más que recomendable
es embriagarse
de licores de entre muslos.
Dieta de piel al roce
con salsa de sudor leve.
Saliva ajena
en emulsión
con brotes de carne
en tempura de sábana.
Morir en la invasión,
sangrar las savias.

Madrugar

Cuando entras a la mañana,
recién nacido de un sueño amable,
celebras vida regalada
como estreno,
impregnado de aroma
amniótico de onírico.
Natividad cotidiana,
casi siempre prematura.
Cada día neonato,
siempre mortal,
vida nueva en cada hoja
del preceptivo almanaque.
Llegarás a la noche experto,
sabio anciano de jornada,
asumiendo nueva muerte
con el bostezo sintomático.

La canción de espuma
que tararean tus manos
tiene estribillo de arena,
sal rimada en dunas
de marisma antigua.
Canción de hojas de palma
dando tono al viento.

SI UNO PODER PUDIERA

Si uno poder pudiera
excusarse en la presencia,
a veces,
hibernación leve
obviando entorno,
sin que el entorno aprecie
el no estar.
Cúpula aséptica,
cuarentena de este yo,
padecible y padecido,
sin afectar ecosistema
en fuga interna.
Hacia dentro internado,
atenuando las demencias
de este estar,
este ser por ser
que nos ahoga.
Volver aseado
de las máculas
que la rabia deja,
la rabia antigua
del mamífero mal domado.
Si uno poder pudiera
deshabituarse de manada,
sólo por lo justo
para ver luz
en la tiniebla común
que nos subyuga
siendo piezas de reloj. 

INSULTOS, CON PERDÓN

A dónde vais, rebaño,
triste grey apaleada,
presas fáciles del timo,
propiciatorias víctimas
del más tonto delito,
entonando sacros himnos,
de estandartes travestidos.
A dónde vais a pacer
si os cobran hasta el estiércol
que cagáis en cadena.
Buenos sois para la yunta,
humillada la testuz a ras de vara,
siguiendo el surco de falacia,
baldío campo de patrañas.
En la manada está vuestro cobijo,
y en la jauría bien domada,
creyéndoos rebeldes de etiqueta,
clasificados por misales
redactados en falso,
de misma imprenta,
cambian colores a las pastas.
Unos con Dios,
otros con mitos,
con cita breve memorizada,
sin dar más rienda a la razón
que la que suelta el atril
que tiene el hierro
que os marca el anca.
Pedid colores,
consigna pegadiza,
llenad la escena,
meritorios extras
de una obra acabada. 

El hombre de la bala en la frente

Mira al hombre de la bala en la frente
cantando salmos por los ahorcados,
con sus piernas lacias de andar urgente,
midiendo aceras de lado a lado.
Dicen que cuando le dispararon
la muerte estaba como excedente
y ahora deambula, mirada ausente,
buscando muertos que no enterraron.
Mira el hombre de la bala en la frente,
viendo pistolas en cada esquina,
cantando el tango del aguardiente
espanta el ruido que no termina.
Dicen que fue amor de cantina
el que le trajo malos quereres,
pues cuando amas siempre algo mueres
y si no mueres pierdes la vida.

Programa de mano.

Habrá que asilarse
en las sonatas
cuando te asedian
legiones de carraca.
El eructo impera
como himno
y parlamento
y ni el llanto tiene
cadencia de violín.
Tiempo de percusión
en tortura
contra los vanos cráneos
que son la norma.
Sobran líneas
del pentagrama
para las dos notas
de la cacofónica sinfonía
de esta escena en ruinas.
Mal programa
nos mercaron
para regresarnos
a la tribal caverna.

Malos tragos

Los tragos de tachuelas
que se te ofrendan
pueden paliar tu sed,
aun desangrando.
Si tu garganta mortificada
no aprecia el beneficio,
sí tu vacío ansioso,
el que te inviste
de hueco caminante,
pues hasta el ácido óxido
de cruel ferretería
ocupa lugar
y palía la nada
que te consume.
Agradece el tóxico
si algo te colma
aunque te mate.

Los veranos robados

Sé bien que me robaron
los veranos que ahorré
sumando lluvias.
En cajón de luces
inmune al hielo,
cerrado con llave
de plomo de tiempo,
atesoraba estío
previniendo carestías.
Y así me veo indigente
de blancos puros.
No sé quién pudo
asaltar los muros
de setos de anhelo
y forzar mis sienes
nunca blindadas.
Al ladrón le ruego,
si a bien lo tiene,
reintegre los naranjas
de las tardes largas
que no sabrá
sacar usufructo.

De la caricia al veneno

De la caricia al veneno
hay membrana leve
permeable a lo nocivo.
Porque ambos nunca son uno,
por más que cante un poeta,
sino planetas cercanos
de aleatorias gravedades,
de incómodas órbitas
y satélites añadidos.
Difícil puede hacerse
y transcribir melodrama.
Incidir en eclipses
e invocar cataclismos.
La cáustica en desayuno
y manteles de lija,
sábanas escarchadas
de hielo muerto.
Tejer alambrada
no ayuda al armisticio.
Igual no hay pesa
que equilibre el fiel
cuando se engorda el lastre
hasta el colapso.

A tí que me das bandera

A tí que me das bandera
para que viva en colores
te diré que no preciso,
que la vida es polícroma
y mi vecino me habla
sin las líneas que tú trazas.
Que diferentes somos
tan parecidos,
y más comparto
con el supuesto ajeno
que con la vecina del cuarto.
Dejad la tribu
o el mismo imperio
y mirad a la gente
que no se uniforma.
Tramad razón,
que es vuestro oficio,
y no mead en las esquinas
de quien no os envenena.

Reflexivo

Con el espejo discuto
sobre esencias,
espacio y tiempo,
de lo humano
omitiendo lo divino,
pues obviamos leyendas
de acuerdo común,
simétricamente
tras eje de vidrio.
Hablo de él,
él de mi habla
y reverso me devuelve
y me lastima,
pues doloroso es
lo reversible.
Hasta la razón
se voltea,
reflexiva
en su reflejo.
No nos conocemos,
no nos reconocemos,
ni de un lado
ni del otro.

Biología

Esta biología
que me compone,
tan gentil
o tan cruel,
con sus físicas
y químicas
de placeres
y dolores,
de reflejo
y reflexiones,
de acierto y error,
es lo que soy
y me define.
¿Será quimera
la voluntad
y el albedrío
no será más
que una variable
de capricho celular?.
Artefactos somos
de orden y caos
en maquinaria.
Descartadas transcendencias,
estos versos
pueden ser mero accidente.

Pueden las palabras

Pueden las palabras
descoser las nubes
con luz urgente
pues la razón es verbo
y el verbo acción.
Puede la palabra honesta
doblar las rodillas
de la habitual falacia
y abrir las cúpulas
de las ágoras ocultas.
La palabra incendia
los oscuros templos
que os reclinan.
Hablad, malditos,
que se precisa idea.

Flashback

Cuando los andenes eran grises
y el tren odiado
como ladrón de afectos.
La bicicleta corcel,
leal confesor
en las huídas.
El amor era nube
de azúcares inocuos
y la charca océano
o río africano
donde reina el mono blanco. 
Cazar tigres
al vuelo
como el malayo corsario
o aplastar mezquinos liliputienses
tornado en Gülliver.

Domingo impío

El silbido del suicida
pinta flores negras
sobre la roja tarde.
Roban respuestas
a un anciano ciego
a punta de la navaja
que ignora.
La sirena anuncia
dramas supuestos
mientras se entibia
la cerveza
celosa del teléfono móvil.
Es domingo
sin santificar.
El sofá sufre
de abuso de abulia.

DE GUERRAS Y REPOSOS

Si el reposo llega
entre muslos de almíbar,
aladas manos patrullando la espalda
como espumas de ola
al avance voraz
del ímpetu invasivo,
bueno es batallar
para tornar tras la tregua
a los lagos efervescentes.
Si el reposo viene
con piel viva,
a roce denso,
a miel de boca,
a sal de aliento,
bueno será luchar
para abreviar armisticio
y desvelar la paz
entre sábanas de viento.

BREVIARIO

Derogado todo dogma,
pues la fe es venda negra
que encarcela luces,
podrá lo humano tejer futuros.
Libros libres como ladrillos
que edifiquen foros,
ciudades sabias
de conciencia abierta.
Plastificar banderas
en vitrinas de memoria
y avanzar en común interés
con el planeta.
Que la verdad no tenga
perspectivas variables,
el principal bien sea masivo
y el mal sea anomalía.

Esta lluvia

Esta lluvia fina
que no moja
sino te lame.
Baba densa
de caracol coloso
que te almibara el ánimo.
Sollozo de plañidera
velando un difunto estío,
recordándote lo expuesto
que vives a la inclemencia.
Disimulada bofetada
a la soberbia,
velo de agua
que te amortaja.

A VECES, MELANCOLÍA.

Oleadas de horas,

mareas de tiempo

que espumas lacrimosas

vierten sobre las arenas grises

de recuerdos molidos.

Melancolía, a veces,

lago de melaza

de regusto amargo

donde nos sumergimos desnudos

cuando la pena es alta presión,

anticiclón inmisericorde

con nuestras sequías.

Melancolía, a veces,

reflejos de melodías recurrentes

que nos hieren a sedación leve.

Esa canción,

de aromas fermentados,

que exprime los pulmones

destilando los óleos de lo que fuimos.

Melancolía, siempre,

en la soledad buscada

pues los caminos viejos

reinciden mejor a solas.

Infancia

Tus armarios rebosan monstruos
y en la oscuridad sonríen los payasos.
Hay muñecas de porcelana
despeinadas bailando valses desafinados
sobre los crujientes estantes.
El suelo de madera se lamenta
bajo pasos imposibles.
Fuera,
las farolas amarillas
te envían sombras inciertas
para helar el edredón,
tu barricada.
El pretendido grito
se ahoga en la vergüenza
y la noche pasa.
No hay espíritus,
sólo infancia.

Tienen

Tienen tus ojos
calidad de estío,
cálida luz
en clave alta
para abrasar el negro
que me predetermina.
Tiene tu boca
esencia de lagunas
para aplacar la sed
de mi secano endémico.
Tiene tu piel
la sal de toda vida
y tu vientre esconde
plasma de miel
que me humaniza.

Estos tiempos

Tiempos son de jauría,
linchando la razón
a cada evento.
La verdad es mito
y el mito motor
de la infecta nave
que nos lleva a ningún sitio.
En una mano el libro,
de fábulas o ideas
sin tamiz de mente,
simple atrezzo
donde apoyar las carencias.
En la otra el machete
para tronzar disidencias.

LO QUE TENGO

Palabras sin peso,
algodones de azúcar,
leves ideas expiradas,
digeribles frases
de emoción factible.
Es la canción que buscas,
indolora y tenue.
Mas mi cantar es hiel
que de la ternura mana,
es herida tibia
que la caricia infringe,
acero mellado
rasgando los rasos,
vulnerando el satén
en hemorragia de aliento.
No busques azucarillo
donde el aguardiente mana,
miel intensa de flor cítrica,
violoncello cruel,
genocida de las flautas.

ERROR DE MECANISMO

Hay días que las ternuras
ya no embriagan
y pendes inerte
de un calendario plano.
Hay días que no quisieras,
que acorazarías la burbuja
desde la que asistes
al circo de lo lógico.
Hay días de visillo,
translúcidos días que ahogan.
Prescindibles días
de horas de ausencia.
Días de menú del día,
con postre precocinado
de dulzuras previsibles.
Días de instantes mudos
encadenados al cuello,
días fríos
calefactados con rabia.
La leve ira
de saberse error del mecanismo.

SERÁ

Pesa la sombra
que arrastramos
como los actos pasados
por las opciones perdidas.
Si hubiera ya no ha lugar.
Hay lo que has.
Habrá lo que hayas.
Rodarán más lunas
por los musgos
de tu espalda
y no siempre llenas.
Crecientes o menguantes
herida dejan de sus astas.
El paso que das,
recién planchado,
será salto o caída,
a capricho del firme.
Ser es eso,
será.

Moneda

Marcados en los ijares
con moneda al rojo de fragua
de carbón robado,
nos uncen con yunta de usura.
Así aramos latifundios
de avaricia en regadío
de los pozos que nos secan.
Ganado intensivo
para ganancia extensiva,
zapadores de trincheras
en conflictos indexados.
Somos rodamientos
del dentado engranaje
de la rueda de piedra
con la que nos dan comunión.

TRATADO DE AMOR, VIDA Y MUERTE.

Hasta en los lechos de pétalos
se agrían las convulsiones.
Y es que la carne es
perecedera sustancia
que se sostiene en ansias
de la caótica mente
que del capricho hace meta.
Hasta en los oros bordados
de los tálamos reales
la muerte posa
su equitativo aliento.
Amar es vida
y como vida
es muerte.
Muerte de mieles
y edulcorados cianuros.
A piel se vive
y por la piel se exuda
el jugo último de todos los finales.

URBANO

Cantar de gatos,
llanto de niño.
La noche esconde
pañuelos húmedos
de luz marchita.
Caen palabras muertas
de los árboles más mudos
y las aceras descarrilan
arrollando a los semáforos.
Duermen las palomas mutiladas
en los portales ciegos.
Quizá haya filos
de navaja inquieta
tras las esquinas más romas.
Procesiones
de narices blanqueadas
saliendo de parroquias
de alcohol de saldo.
Es la ciudad,
el avispero. 

DOLOR AMOR

Parece reír la hiena
velando los cadáveres
cuando la luna cae
rodando por las laderas.
El aullido araña
las pieles ácidas
enrojeciendo los sudores
de los jadeos cruzados.
No hay conjuro
que te salve de lo oscuro
cuando las estrellas arden.
Mi mano hueca
no encuentra el relleno
que le colme el ansia.
Caricias de cuchilla,
besos de espino,
dolor amor,
placer tormento.

PEINAR LAS OLAS

Quién pudiera peinar las olas
con corales rojos
y pintar los vientos
de colores airosos
de luz de tarde ardiente.
Abrillantar encinas
que iluminen las dehesas
y sembrar estrellas
en los barbechos,
cultivando cielos espigados.
Maquillar montañas
con polvo de nube albina
sombreando rostros de laderas.
Quién pudiera restaurarte
el planeta que nos contiene
y darte ofrenda esférica
que orbite entre nosotros.

PERSONAS HAY

Personas hay 

urticantes cual medusa, 

persistentes en lo tóxico, 

rebeladas al olvido,  

cuya presencia es de espino, 

emergiendo a cada poco

entre aguas de distancia 

de espacio y tiempo

para herir lo que no tiene. 

Mala sangre en tuétano 

que envenena hasta la entraña, 

contaminando el fruto 

que proteger debía, 

como venganza pobre,  

alimentándose en el daño. 

El daño no es, 

si no fuera por lo anejo, 

más que ortiga contra roble. 

Mas personas hay 

forjadas de sonrisa, 

de metales tiernos 

de fragua bien templada, 

que ofrecen vida

en recipientes de aliento. 

Indispensables personas

que reconcilian la existencia, 

personas de miaja de lo humano.

SI DICEN

Cuando me dicen que dicen,
que piensan que pienso,
que siento lo que suponen,
lo que dicen que sería,
que lo más fácil es que fuera,
que se oye
lo que se oye,
y yo sordo me pretendo
a la avalancha de los ruidos.
Mas miran y ven
lo que ver quieren
y escuchan lo que ansían,
y así las horas pasan,
en folletín ajeno,
gratuito y cotidiano.
Algún día me encuentro
de protagonista en episodio
turbulento y azaroso,
cuando en mi cocina soy,
friendo un huevo.

El roce

De proximidades
vino el roce,
que a veces
cariño trajo,
otras trajo dentellada
de territorial fiereza,
mas la fiereza
tiene chispa de ternura
en el incendio furtivo
de las sábanas sitiadas.
El roce irrita,
o te surte el escalofrío.
Rozar da vida
o mata vitalmente
pues sólo vivo
morir se puede.
Rozarse es un anhelo
o una verdad a bocajarro.

Árbol errante

Mis móviles raíces
han catado todo suelo
y en toda geografía
exploran los terrones
pues nací árbol errante.
Mas cuando me transplanto
a la terca tierra roja
castigada por los climas,
donde los Santos Inocentes
tenían cabeza gacha
y el grajo es la milana,
entonces la savia grita
y florecen las yemas.
Al asumir nuevo trasiego
lloran las hojas
rocíos melosos
para el sol más cierto.

Paz de pantano

Ocúpame el aire
a carne y fuego
de piel de fragua.
Encauza mis corrientes
de río sin remanso
y dame paz de pantano
o batalla de mareas.
Obvia lo prescindible
de mi entraña amarga
y acapara la luz
que aún me queda.

Porque aquí vengo

Porque aquí vengo
a lo profundo,
a beber calor recio
que me forjó tal cual,
como ahora ando
por la vida.
Extremo quizá,
quizá algo duro
pero bajo la  corteza
miel de tocino abellotado.
Aquí me encuentro
donde la sangre llama.
Viejo para la raíz,
joven para la tala.
Tierra recia
y aire denso
donde el amor se entibia.
Extremadura mía
y del Universo mismo.

Motard blues

Aquí nos vemos, hermano,
en un cruce sin señales,
en asfaltos de verano
de sombras accidentales.
Sigue mi vieja rueda
de kilómetros tatuados
y borremos la frontera
con el gas atemperado.
Mal de cromo,
gasolina,
río de plomo
es la vida.
Ruta nueva
cada día,
sol de seda,
luna fría.
No es el cuero la coraza
ni el acero es alazán,
nuestras gomas dejan trazas
por las rutas que ellas van.
Saludaremos las nubes
que acechan itinerarios
con sonrisa y una "uve'
con dos dedos incendiarios.

Carretera

Es la carretera
la que devora retornos
y a kilómetros late
mientras respiramos
líneas discontinuas.
Tras el  cambio de rasante
travesías limittadas
de fugaz vivencia.
Áreas de descanso
alojan ansiedades
y el destino
es ojo de aguja
donde enebras el trayecto.
Cantan himnos
los neumáticos,
zarpas torpes
de felinos metalizados.
Adelantamietos osados
rezagando recuerdos
de otras vidas improbables.
Viaje en recto
sobre la  vieja esfera.

Apocalipsis

Mirad el aire,
ahíto de datos truculentos.
Una negra nube
de negativos comentarios
amenaza diluvio de privacidades.
Sorteando  charcos
de enlaces desechados
me refugio en mi vulnerado perfil.
Rayos virales
hacen arder un bosque
de genealógicos árboles secos
con crujido de píxeles.
Se extiende el incendio,
avivado por un viento en banda ancha.
Estampida de avatares
pisoteando datos compartidos.
Despedíos,
insensatos.
El Universo
se reabsorbe.

Ausencias

Aun contando con la ausencia,
con lo implacable de los fines
diagnosticados y evidentes,
no se asume la carencia
hasta no consumar la esquela.
Entonces regresan los momentos,
las probabilidades perdidas,
el extravío de encuentros.
Rebobinado cruel
de imágenes y climas,
de estados de gracia,
de minutos grabados
en currículum.
Iré al rito
de la despedida cierta
y te mudaré
desde la entraña
a la memoria,
donde hallarás cobijo.

Víctor

Esperaste para irte
prolongando la agonía
porque tú eras vida.
Vida de aula
y polvo de tiza.
Vida en la sorna,
la retranca alegre
de velada amable,
pitanza y sobremesa
de apuntalar carcajada.
Vida de amigos
a los que atenazabas
a aterciopelado lazo
de nudo eterno.
Siempre ahí,
donde estuvieras,
siempre ahí
aunque no estés.
Desde el golpe rudo
que te sentó en la ausencia
nada pude hablarte
y hoy callado marchaste.
En la memoria te porto,
siempre útil
para esbozar sonrisa.
En la memoria habitas,
Víctor,
mi amigo.

Monólogo del árbol

Helada a veces
la savia de mis nudosas ramas,
perdiendo hojas voy
en otoño extemporáneo.
La raíz como condena
que sólo el viento alivia.
No alojo nidos
pues la luz me esquiva,
deficitario del trino,
crujido de maderas
suele ser mi sonata.
Mi corteza se espesa
ajena a las navajas
de noveles enamorados.
No soy bosque,
por anómalo me tienen
hasta las procesionarias,
obviándome en su itinerario.
Si al menos fuera mesa
mi fúnebre destino,
o leña de hogar
o talla de cabecero.

Urbes

El paso,
la pisada,
la huella breve
y el rastro inerte
que dejamos al roce.
El paso,
leve indicio
de trayecto.
El cruce,
la mirada fugaz
que aspira luces
de lo recóndito,
de lo posible
desechado
por el común sentido.
El aire,
la sutil estela
de deambulantes presencias,
aroma incógnito
en maraña de latidos.
La voz,
tímido saludo
derramado en susurro,
nota sin pentagrama
que evoca
canciones tristes.

Exámenes de estío

Aprendí la lección
de tus nocivas geografías
y padecí tu historia.
Sumé demencias
y resté salud
habitando donde tus ángulos.
La gravedad densa
de tu universo ajado
casi me arrastra al oscuro.
Abandoné por tanto
tus áridas aulas
buscando ciencias frescas.
Mas te empeñas
en calificar mi
curso libre
usando el rehén
que te quedaste en prenda.
Con respecto a tí
entrego examen en blanco,
que nada eres
en evaluación continua.

Los años

Los años como medida
son escala incierta.
La vida se expande
o se contrae como universo
bajo el peso
de las vivencias.
Alientos hay
mientras jadeos proclames.
Al final,
cualquier instante
es el preciso
para firmar la obra,
inacabada o no,
no hay partitura.
Celebra el segundo,
el haz de luz
que te contempla.

Demencias cotidianas

Puede que pareciera
que se conjuran planetas
provocando mareas
de locura, así,
de vez en cuando,
en este cerebro mío,
errático amasijo
de incidentales vivencias.
Podría ser cierto
que la realidad disturbo
y dibujo garabatos
en paisajes de penumbra.
Podrá tener razón
aquél que de mi nocividad
oportunamente advierte.
Todo podría ser,
¿mas no será espejismo?.
Pero si fundamento ha
la certeza de mi demencia,
fundados son
mis osados desvaríos.
Vida soñada,
reflejo ondulado
de rostros cercanos,
canción de cuna,
réquiem de crisantemos.

Tufo de banderas

Tocan a rebato
los que nos roban.
Nos dan empacho de bandera
los que salan nuestros campos
a corruptela cotidiana.
Al otro lado la soberbia
de los hijos de Camelot
meándonos la acera.
Y el pueblo idiota,
como solo los humildes
saben serlo,
buscamos la faca del degüello
para morir por miserables.
Nada cambió
en la goyesca.
Del capricho
al disparate
y en los desastres
la esencia.

TU CALLE

Cuando los semáforos mas necios
se den de baja por estrés,
cuando el asfalto tenga mareas
y las aceras sean de espuma,
cuando el padrón se lea en verso
y la basura se torne ajuares,
será mi ciudad mía
y tu calle no será espejismo,
sino el oasis madre
de los hormigones desiertos.

RUMBITAS TRANSCENDENTALES

Para mí,
que no hay pecado concebido
tampoco ansío lo prohibido
como si fuera obligación.
Ya viví
por muchas mieles y amarguras,
de la razón y la locura
siempre sacaba una lección.
Y es que es breve,
lo que da gozo y duele,
que lo que vive muere,
el perfume y la flor.
Tú, si quieres,
a un ser supremo teme,
hazte la vida leve,
y que te lleve Dios.
Y es verdad,
que al prójimo no hay joderlo,
y no preciso "pa" saberlo,
que me lo diga un carcamal.
Respetar,
esa es la norma en este valle,
sin reparar en el detalle,
así se puede transitar.
Y es que es breve,
lo que da gozo y duele,
que lo que vive muere,
el perfume y la flor.
Tú, si quieres,
a un ser supremo teme,
hazte la vida leve,
y que te lleve Dios.

Amigos

Marañas de redes,
perfiles afines,
como amigos nominados.
Mas no es tiempo de obviar lo viejo,
lo de siempre en tertulia,
la rutina amable
y algún mal gesto.
Que la vida se vuela
sin red bajo el trapecio
y faltan manos
de porteador certero.
No son días
de prescindir,
ni de cebar orgullos.
La luz agria
se diluye en leve velo.

Azares

Serán azares los tropiezos,
hasta la piel amable,
u oscilación rítmica
de péndulos sincopados.
Será caos el avatar diario
o grieta de expansión
de un Universo
explosivo.
Siendo grano en el desierto
como miniatura me asumo,
aunque a veces,
pocas veces,
tentación de deidad
me incite
a soñarme en un Olympo.
Azar,
caos
u orden físico,
fugacidad bien cierta.

No es hora

No es hora,
porque no es año,
para andar cazando libélulas
en los jardines de la mente.
No es hora,
ni la estación acompaña,
para buscar los ocres
en los hayedos fortuitos.
No es hora para el trémulo gesto
si no llegó la hora
de enjugados pañuelos
con aroma de crisantemo.
Todo llega,
o quizá nunca,
pero no es hora
mientras haya piel
y no pergamino.

Contingencia

La contingencia amarga
de toser vacío
cuando ataca el germen
del asma de angustia.
El necio pasado
es castigo,
purgatorio paranoico
de pecados de vida.
Si por tí no fuera
sería hoja seca
barrida por los vientos
mezquinos que me asedian.
Si por ti no fuera
sería hueco,
vano de puerta
de ruina de bombardeo.
Si por ti no fuera,
que me das las mañanas,
sería tiniebla del eclipse.
Si por ti no fuera
quizá no fuera.

Vìas

A veces la vía
es carril para la muerte
y el billete va sin vuelta.
Dolor en masa,
en amasijo,
sangre siempre pronta,
degarro en las querencias.
Duelo,
yo duelo porque duele
y el dolor ajeno es también mío.
Parada seca
en andén incierto,
llanto de gaita.
Chove en Santiago
como no debiera.

Parirte

Parirte,
parir no pude,
mas la entraña duele
pues dí mi esencia,
mi sueño y mi vigilia
en que crecieras.
Pero la vida es marea
y no pude seguir
tus andaduras.
Ahora me niegas
sin que cante el gallo
y me inundas los pasos
de cualquier sendero.
Sigue en la fábula
que te alimentan
que habrá un día,
no sé cuál,
en que me reconozcas.
Te lloraré
a cada minuto
en que mía no te sienta.
Sé tú.
Tú misma
si te dejan
y serás yo,
lo que siempre fuiste.

Sueño

Sueño sólo lo normal
yo, funambulista compulsivo,
ansío ahora lo cierto.
El cariño de café temprano,
la jornada justa
y la sobremesa amable.
Un beso de niña que tuve,
un beso de niña que no tuve
pero que vino en lote.
Los amigos en risueña terraza,
el sarcasmo de crueldad azucarada
y otro día de pan caliente.
De vez en cuando tormenta,
pinceles de luces de desasosiego,
y luego el reposo
del guerrero inerme.
Sueño tu presencia
en mi proyecto,
ángel perdido
en mis desiertos.
Compartiendo las melazas
y las sales bien medidas.

Me dijeron miedo

Me dijeron miedo
y yo dije aire,
viento alado
para las naves
que no quemé.
Me dijeron paciencia
y yo dije basta,
que el reloj es necio
para demorar mejoras.
Me dijeron silencio
y yo dije canto,
que en el verso espanto
los fantasmas de mesilla.
Y no temo,
ni espero
ni callo,
que vivir es rayo,
fugaz aguacero.

Rabia

La ira avanza
por los páramos del pecho
como fuego de rastrojo.
El pasado mal zanjado
revuelve las cunetas
ahítas de cadáveres.
La rabia arcana
es cáncer predicho
cuando el gen torcido
perdura en el tuétano.
Ese afán por mi desdicha,
patológico y patético,
sólo traerá las sales
que asolen tus campos yermos.
Mi dolor no es tu grandeza.
Allá tú y tus miserias.

Sucio tendedero

Cuelga camisas sucias
en tu ventana de inquina.
Clama en las plazas
mis supuestas maldades.
Arránca la carne
que crié ante tu danza
de ebria bailarina.
Dolor causas,
es tu victoria.
Mas la guerra tiene
batallas perdidas
en tu negativo saldo
de mala yerba.
Veré tu tumba,
solo de paso,
y devolveré los cardos
en dedicado ramo.
Si me equivoco,
todo es posible,
y soy yo antes la falta,
quedará memoria,
no solo ortiga.

Esquirla de esta cantera
que te desgajas en el olvido
dejando yermo el aire
que respirar quisiera.
No hagas tuyo
afán de venenos
para obviar la sangre
que te dí en aliento.
A la locura me lleva
tu ademán de desprecio
pues tu carne duele
como tajada homicida.
Que el tiempo cante
las razones que te tengo
y enmudezca la comparsa
que te anima a las distancias.
A ti me debo
aunque te alejes,
y pagaré deuda
en las mañanas limpias
de algún lugar futuro.

Vacío

Vacío me tengo
pues me ahuecaste la esencia.
No sabe tu capricho
el dolor que invoca.
No sientas por mí
si no te place
aunque sea el tronco de tu brote.
Nada es obligado.
El tiempo dirá
tras el silencio.
La vida que te dí
te corresponde.
Elige y yerra.
Así se aprende.

Veraneo

El calor embiste
las turgencias adivinadas
bajo tejidos leves.
Es verano en crudo
con aliño de sudor
y alivio.
Las arenas rebozan
los rosados cueros
que huyen del tacto.
Se invoca al frío
detestado ayer
bajo la cruel sonrisa
del astro incendiario.

En la casa

En la casa del asesino
los cuchillos dan la hora
y en el filo esconden
las auroras.
En la casa del demente
las toallas cantan arias
de óperas asincopadas.
En la casa del cura
la despensa se reclina
empachada de pecados
bajo velo nupcial
de cadáver al santo óleo.
En la casa,
las cosas,
de casa son,
quedan en casa.

DICHOS

De tanto beber los vientos
que sembré por huerto ajeno,
ando embriagado de nube,
tras tempestades recolectar,
y gobierna mi lengua el rayo.
De aquellos polvos
que transité andariego,
estos lodos me lastran
el cansado paso de los años.
De tanto bien querer
tanto lloro las ausencias,
pues fabriqué madrugadas
sin ningún Dios que me asistiera.
Mas bien nacido no soy,
pues adelanté mi brote
pero agradezco lo hallado.
Me vacunaron con letras
a sangre intravenosa
y ahora palabras sangro.

MÁS QUE PALABRAS

Palabras que son puños

de quebrar quijada mezquina, 

palabra de cuchilla

lacerando el cuero agrio 

de la vileza añeja. 

Palabra en llamarada

carbonizando el estiércol lustroso

de los ternos barnizados. 

Palabra de bala, 

de plomo calibrado 

con futuro de cráneo. 

Palabra de labio 

que labio ansía, 

piel invade en avanzadilla, 

palabra húmeda

con trazas de sal marina 

internándose en los muslos, 

en las espumas. 

Palabras huidizas,

ebrias de la memoria. 

Palabras hay, 

más que palabras. 

ATESORAR

Puedes hacer parada
en todo andén que se te cruce,
visitar los templos
tras arañar los parques
con tus pasos de cuchilla.
Hurtar palabras
por las ventanas de la escuela
y llenar los bolsillos
de ciencia en calderilla.
Podrías pretender
atesorar las luces
de farolas antiguas
de labrado bronce indiscreto.
Arrancar todo brote
de amor en huerto
y hacerte invernadero de placeres.
Pero el reloj inmisericorde
es notario de tu escritura.

No sabré

No sabré
dónde poner lo andado
cuando los pasos cesen.
No sabré
a quién testar las palabras
cuando la voz se licúe.
No sabré
qué alegar en el supuesto jucio,
ese que inventaron desde la fusta
de doblegar razones.
No sabré
pues nada sé,
nada supe entonces,
cuando cazaba luces
siempre efímeras.
No sabré.

Carne y hueso

Carne y hueso de mi forja
que sufres mis traspiés.
Debo sacarte del aliento denso
y la mirada chirriante
que atenaza tu raíz tierna.
Pues te debo resarcimiento
por sembrarte en huerto agrio.
Vida mereces sin más absurdo
que el usual en tiempos rugosos.
Aquí estaré lo que yo sea.
Lo que eres porque yo fui.

El nudo se expande
a latidos a cada palabra,
a cada intención agria
y no ha lugar mas que a la apnea.
Perseverar en el conflicto
es necedad genocida
mientras se hunden las torres.
Resistir embates huecos,
sordos de objeto sobre mesa,
de puerta contundente
para sellar retiradas.
Armisticios a cambio
de piedras de moler
como amuleto.
Pesada condecoración
para el cuello quebradizo.

Bastaría

Una sola mirada bastaría
para dar cuerda a los relojes
si el engranaje fluyera.
Pero el aire oxida el tiempo
y la luz no cura
a través de visillos de esparto.
Una palabra sola
sería el motor,
el verbo que empujara
al planeta ciego
hacia cascadas frías
de verdades en deshielo.
No cruje la madera verde
que dobla hasta el colapso
bajo el peso del ropero
empachado de disfraces.

Escaño

Puedo cambiar de escaño,
dejar el hueco limpio
sin memoria de ausencia
que enturbie el vacío.
Puedo andar a paso callado
sin rozar suelo
ni desprender estela
por turbulencia desplazada.
Tengo litros de silencio
para no interferir los ritmos
pretendidos como norma.
Puedo reciclar alientos
y no contaminar suspiros.
Tengo manto de no estar
aun estando,
mas es absurdo.

PUEDEN TENDER LAS ACERAS

Pueden tender las aceras 

si se rinde este invierno constante, 

que las barran las brisas errantes

que fue más que bastante

todo lo que llovió. 

Que se tiñan de jugo de sol, 

que la luz pide ya su razón. 

Y yo no encuentro acomodo,

prisionero de llovizna espesa, 

sólo el musgo se sienta a mi mesa, 

mi almohada atraviesa 

y se adueña de mí, 

enmohecido de verde y de gris, 

los colores huyeron de aquí. 

Huérfano de primaveras, 

por fieros otoños adoptado, 

es escarcha la sangre en las venas 

el ramaje es la pena 

del retoño abortado 

por la luz de ese astro asustado 

que se esconde detrás del nublado.

PUEDE SER

Puede ser que las sales 

de las olas lejanas 

te reclamen, 

para que siembres peces 

en los surcos del mar. 

Puede ser la gaviota 

la que entone el aria 

que acote esta escena, 

pueden ser las espumas 

como un traje nupcial. 

Puede ser que te lluevan 

los monzones del mundo 

entre las manos, 

puede ser la palabra

la heredera del sol. 

Puede ser que eso sea

y no sea posible, 

puede ser que te esquive 

la fortuna al azar, 

y cabalgues prisiones 

como el que anda en domingo, 

puede ser que el destino 

no esté escrito en la piel. 

Recientemente

Recientemente algo,
no sé,
quizá la vida,
se enmaraña en el centro
y los pasos dudan.
Recientemente callo
pues si no callo estallo,
a destiempo con la galaxia.
Silencio abierto
que suma pesadumbres ahogadas.
Pasará el invierno
del carámbano que acuchilla
y templará el sol
mi humilde anhelo.
Bien poco es
lo que ambiciono,
o quizá mucho
si vivo errado.

EN PROPORCIÓN VARIABLE

Muchas son las dagas
que a hielo seco se hienden
entre las costillas del talante.
Mucho empeño en tu infortunio,
mas no son planetas conjugados,
es peaje del trayecto
que hacemos en la torpeza.
Metalizarte ayuda,
mas no perdura
la coraza,
el interior arde
en llama verde de lo amargo.
Lo más cercano se aleja
y se lleva parte de la entraña.
Doliendo nada logras,
la anestesia no palía
y agonías acelera.
No hay dudas,
hay vacío en las opciones.
No es la razón
lo que a victorias te encamina,
de invictos no es temporada,
ni de héroes asistidos
por la verdad que les encumbra.
Elegir el arma en sorteo
del arsenal de lo posible,
azar es la vida,
en proporción variable.

Granada

Llanto verde
de gitano aceituna
se extiende por las barandas.
Luto de viudas yermas
ahítas del plomo.
El plomo ruin
de la España más gris
se llevó la voz alada
del poeta de fragua.
Matar poetas
es negar el alba
a la tierra oscura.

La caída del cometa

Mucho orbita la amenaza
del asteroide homicida
que la existencia liquide.
Mas camino sin paragüas
para meteoros de ausencias
que vivir no es penitencia
y el pecado es accidente.
La eternidad es agravante
del delito de soberbia,
y la elección va por libre
como el tiempo
y su consecuencia.

Estamos

Estamos,
creemos.
Somos,
nos figuramos.
Pensamos
que sí existimos
y aun ciegos
nos percibimos
y en la conciencia
nos recreamos.
Somos
o nos soñamos
figuras de algún tablero
de propio o ajeno juego.

TIOVIVO

Sigue girando el tiovivo 

que habitamos por azares

en un ferial de universo 

que se expande tras estruendos 

de los que culpan a algún Dios. 

Menos que puntos en la elipse, 

parásitos de la esfera, 

transitamos un instante 

que a poco nos sabe siempre, 

como al niño en la atracción. 

Mas tan poco que somos 

y lo breve de la estancia

no nos aparta de la urdimbre 

que tejemos como abrigo

para el frío que da lo simple, 

lo sencillo de los ciclos 

que no admiten la soberbia 

de quién niega la evidencia, 

sólo humillado ante los templos 

para crearse eternidades. 

Gotas de lluvia vana 

que muere en los barbechos 

creando nubes de cadáveres 

cuando acaricia el sol. 

Tantos dioses he matado

No sabría decir
cuántos dioses he matado.
Mi torpe cabeza los crea
en siete días,
como clavos ardiendo
y la razón sentencia,
por mor de la luz,
desparasitar el seso.
Mientras viven intentan
vender falso consuelo
de eternidades,
amparados en la soberbia
del que no se asume
carne perecedera.
Mas los anticuerpos
actúan efectivos
tras la vacuna de pensamiento,
la cura de humildad
que asola los olimpos.

A veces nada

A veces aire en los grifos,
años en el minutero
y en la canción silencio.
A veces nada.
A veces el escalón escapa,
llamada perdida,
champú de arena.
A veces nada.
A veces el papel es blanco,
aldabón de espuma,
sin conectividad de red.
A veces nada.

La sombra helada

Se hiela mi sombra
blanqueando el asfalto
cuando la luz la forja.
Primavera lloviznada
en la curva leve
de mi espalda de musgo.
La flor se pudre
en la neblina crónica.

Tierra madre

Tú eres mi patria,
planeta origen
de mi órbita errática
de cometa viejo.
Eres el surco tierno
que parió mis tallos.
En tí resido aunque lejano,
mi visado no caduca en tu frontera.

TU ARQUITECTURA

Los pilares,
los arcos
y las bóvedas
de tu arquitectura tibia,
son la proporción
en que me muevo.
Habito el claustro
midiendo ángulos inciertos,
tu bisectriz me llama. 

LA SONRISA DEL MEZQUINO

La sonrisa del mezquino
es tentativa de zanja,
aliento de tumba usada.
La pretendida burla
es mueca de cadáver,
patético guiñol
de un teatro desahuciado.
La sonrisa del mezquino
es sólo diente seco,
hueco en el cráneo vano,
bóveda de templo muerto
de razón exiliada.
Macarra de pueblo
con título de idiota,
engalanado de marca
y rubia enlucida. 

Temblor de aullido

Las noches rasgan
los sueños tibios.
El lobo manda.
Gruñen las lunas
advirtiendo los eclipses.
Olor de hojarasca
que canta los pasos leves
hacia la peña del aullido.
Las alas del miedo
agitan las copas
y el matorral se estremece.
Días de garra.
Noches de colmillo.
Luz blanca en ojo de sangre.
Duerme el hombre
y los corderos callan.
Manda el lobo,
el bosque asiente.

Machaca el engranaje
tanta tensión de péndulo
estirando horas
y contrayendo luces.
Maquinaria ahogada
por líquidos tránsitos
que enmohecen las auroras.
Tic, tac y el silencio.

LOS HOMBRES GRISES

Madre, dime si vienen
los hombres grises,
de grises voces,
papeles grises,
grises silencios,
intención gris.
Que no entren, madre,
los hombres
que apagan luces
en las casas blancas.
Que no pasen nunca,
madre,
de tres en tres,
de uno en uno,
los grises de los hombres.
No abras, madre,
a los hombres
que mutilan los juguetes
con números de acero.
Se llevaron todo,
madre,
los hombres grises,
y mi cuaderno llora
ajeno a los colores.

PARA CUÁNDO

Para cuándo la gente buena,
la que despierta a agua en mano
para el rostro claro.
Para cuándo la mano firme
que saluda honrada en lo recio
de una mirada limpia.
Para cuándo la verdad,
la razón de lo común del buen sentido.
Para cuándo la luz nítida
de la palabra fiable.
Para cuándo los niños,
señores de los parques
reinando en imperios de columpio.
Para cuándo lo humano,
la base y la esencia,
sin máscara ni terno,
la piel sin dobladillo.
Para cuándo la risa abierta,
en melodía cotidiana,
y que la lágrima sea
la excepción a la norma.
Para cuándo os extinguís,
peste contemporánea
de lo mediocre incendiando
todas las bibliotecas.

En el hueco de la mano

En el hueco de la mano
guardo un aire prisionero
con vocación de alisio.
En el hueco de la mano
muere el agua
lloviznada en marzo.
En el hueco de mi mano
hay almohada para abril.

De vez en cuando,
intolerable frecuencia,
llueve ácido de palabra esponjosa.
Se desborda el vaso
de la ira destilada
e intento caminar
sin herir las aceras.
Cultivo el odio
en maceta vieja
e intento podar la sombra
torcida de esa alma muerta
de voz psicofonada.
Persiste la tenia.

Péndulos

A la sombra intermitente
de los péndulos sordos
transitamos existencia.
Esquivando el intervalo,
el tiempo muerto
de horas de arena.
Está en un tomo
tu pasado repetido
y en parábola habita
el oscilante recorrido.

Podría usted decirme
por qué me tiene acorralado
en sus palabras difuntas.
No diga nada que todo pesa.
Sus vocales son mis deudas.
Su silencio reactiva.
Pendo de la soga
de su discurso necio
y mutante.
Ya pudrió la promesa
y huele a cadáver cada anuncio.
Libéreme y muera.
Sin rencores se lo digo.

Cónclave

Eligen la sombra
invocando luces.
Estufas viejas
devoran voluntades
coloreando humos
que delatan al hombre
vocero de divinidad fraguada.
Poder humano
en tierra de Césares.
La daga de Bruto
bajo la sotana.
La falacia insiste
en templos mercaderes.

Palabras y silencios

Tienen las palabras nudos
que atenazan intenciones.
Estopa dejan
en la garganta hablada.
El silencio es velo
sedoso y leve
y no deja trazas
aun sembrando duda.

Vas por el camino viejo
donde las margaritas gruñen
amarillos ácidos.
El camino viejo esconde
entre zarza de olvido
las fuentes sonrientes
de regar anhelos.
Es corto el camino viejo
si no fuera laberinto
de extravío breve.
Siempre camino,
nunca senda.

Memorias divididas

Las memorias divididas
y el respeto escaso
a los madrugadores muertos
de trenes martirizados.
Triste tierra
que divide cementerios.
Aquella mañana de la ira
de dioses de metralla
en que el bostezo honrado
fue talado en el absurdo,
se repite hoy en la ignominia
de la política cainita.
Mozart se divide
en requiem
entre Sol y Atocha.
Vergüenza de nación
que se disputa hasta los lutos.

HOY DECIDO CANTAR

Hoy decido cantar desde el perfil mejor,

desde la comisura hacia el exterior, 

desde el pliegue de frente, 

desde el ceño esculpido 

por la extenuación 

que causa la carga 

del vinagre de los recuerdos 

que persisten, ufanos, 

en acidular la propia sombra 

que desgasta las aceras 

a su paso. 

Hoy decido cantar 

porque me soy, 

porque en amor estoy 

aunque no lo noten los cristales 

de los escaparates que ignoro. 

Hoy decido cantar 

y sonreir 

desde la levedad gastada 

de mi boca gerente de humos. 

Y aunque hay dolor envuelto 

en mi despensa abovedada, 

hoy guardo la ira 

y abro manos. 

Hoy decido cantar 

desde la tierra, 

desde los muros y los cielos, 

en almenas de luz verde 

derramo voz para que llueva, 

sobre vosotros, secos expectantes, 

el agua que refleja que la tengo. 

Plomo anónimo

Son anónimas las balas
como anónimo será
el destinatario.
Borra el plomo
los registros.
Si pierdes aliento
con él se van
las onomásticas.
Si acaso memoria quede,
siempre volátil.

La sonrisa del sol
esconde la aridez
de cadáveres de tierra.

Este simio necio
con pretensiones de dios,
descastada bestia
que camufla el alarido
y territorializa sin fluídos.

Cultivando incendios
en sábanas de huerto
es la redención
de los cometas.
Sembrar vida agrieta
cuando el fruto huye
irreverente,
alentado por abono falso.
No seré la llovizna
si así se requiere.
La aridez es mi bandera.

Si viene la nieve

Si viene la nieve
blanqueando las sombras
del estar en frío
y la luz se expande
por las rendijas
en olas de gasa,
lávate el rostro
en el gélido manto
y despierta.
Sal de la nube negra
y devora la blancura
a mordiente seca.
Si viene la nieve
no la fundas con la lágrima.
Deja que abrigue la hierba
para parir primaveras.

Tenga usted

Tenga usted lo que me roba.
Aquí le firmo el papel de estraza
que envuelve vísceras pasadas
con aromas de olas muertas.
Acato la derrota en emboscada,
me rindo apuñalado
y entrego lo que tuve en ausencia.
Que el botín disfrute
mas no lleve mi carne
ni la sirva envenenada.
Aun me queda rabia
para asolar imperios.

¡AY! DE MI ESPAÑA

¡Ay! de mi España herida, 
huérfana de liderazgo, 
embriagada del hartazgo 
de no hallar alternativa. 
Sin confianza en lo presente, 
desconfiada del futuro, 
no habrá quién derribe el muro 
que te encarcela en tal suerte 
de truhanes de corbata 
y ternos tan regalados, 
que ya brillan de sobados
por capital complaciente.
Si no se encienden las luces
ni se dragan las cloacas,
volveremos a la faca
bandolera y a las cruces,
y a la sangre del hermano,
pues es nuestra vocación
rehabilitar la nación
con bala en lugar de grano
que siembre los campos yertos
asolados por la codicia,
la corrupción, la avaricia,
y la sombra de los muertos.

DISOLUTAS MEMORIAS

Las notas se diluyen
en la humedad de las fechas
y la memoria danza
círculos confusos
que acarrean migrañas.
Se desordena el pasado
en el recuerdo errático
de legajos azarosos.
Tú,
quién eres tú
que te conozco
y tu rostro martillea
escatimando nombre.
Qué fuiste en mi diario,
dolor o gloria,
placer o averno.
Y en el espejo tu rostro
se deforma en el ancestro. 

Llama a la puerta el ansia
y no tengo nada que darle.
Nada tengo para el voraz
saco de arenas que me reclama.
Soy peligro latente,
insoportable en el estar
porque estoy no estando.
Ausente en vida,
presente en amargo

PERSEGUIR EL ALA

Hay que perseguir el ala,
la nube blanca o el cometa.
Dejarse de arcillas sucias
y esculpir el aire
a golpe de voluntades.
Hay que salir al frío
y mojarse en blanco.
No dejes que te borren
el ansia del sentido,
la piel viva,
en mareas de latido.
Siembra luz por los túneles,
derrama canciones en las aceras. 

TANTO PESA

Tanto pesa la sombra que dejaste 

que mis rodillas son de agua. 

Vivo en negro desde la hora 

en que vi la tela de tus arañas, 

los impropios hilos 

que suturan mi corazón insectado. 

Tanto pesa tu palabra invertida, 

tus lágrimas a la carta, 

que mi espalda se torna

signo de interrogación impotente. 

Piensa, 

que bien lo haces para lo oscuro, 

que el futuro será espinar 

si se cultiva la llaga. 

Tanto pesa todo, 

pero más pesa la carga 

del amor que te almaceno, 

inamovible como obelisco 

o cordillera arraigada. 

RECORRIDO

Este recorrido es
a veces galope muerto
de caballos alados
por un desierto reciclado.
Sortear las luces afiladas
de las consecuencias no previstas,
la lluvia ansiosa
que te empalaga el ánimo
a borbotones.
Sangrando llantos
en hemorragia interna.
A veces agua de caricia
que te madruga en alivio.
Otras,
la decepción de la entraña.
Pero no hay parada en Paraíso,
el tren sediento de vía
sigue el curso de un viaje inocuo. 

Historiales

No debe saber mi enemigo
de los renglones de mi cuaderno
pues poderoso se cree
creyéndome vulnerable.
Mas tengo historia intensa
y lidié reses mas bravas
en plazas de más tronío.
No me arredran altiveces
de señoritos de pueblo
que hubo esquinas más fieras
que anhelaron mi nuca.
El matoncillo emboscado
no conoce escaramuzas
en ciudades de entidad
ni que hay maldades que superan
sus bellaquerías de gañán.
Sus voceros debieran
tomar nota en consecuencia
que reir gracias no es vano.
Sigo aquí,
sin temor al encuentro
que de otros libré
y sigo entero.
No fui yo
quién destapó la caja
de todos los truenos.

Dolor de rayo

Tú,
que casi no tienes culpa
porque tu mal es esculpido.
Tú,
mi afán mas arcano,
insertaste en mi esencia
dolor de rayo.
Hacha de tormenta
deshilacha mi corteza
viendo lo falso
en que se tornan tus querencias.
Qué pretensión se te inocula
para envenenar lo puro
de tu infancia.
No, mi vida.
No es camino amable
el asfaltado con la intriga.
Mas mi dolor no importa
si no doliera
lo que sufrirás
si creces en falso.
Dolor de rayo,
amargor de trueno
y migraña granizada
viendo que lo que odio
reside en lo que más quiero.

OTRO TRES DE ENERO

Son ya diez tus años míos, 

tres de enero en tu carné, 

en que quiso un día la suerte 

que brotaras como ser, 

como fuente de mi anhelo, 

como claro manantial, 

lo más alto de mi vuelo 

lo más dulce de mi andar. 

Mas los tiempos no son buenos, 

nunca te quise engañar, 

y no creo en los agüeros 

ni en los dioses ni en altar, 

usarás tus pocos fueros 

para un duro caminar. 

Feliz serás en algún trecho, 

que no todo es padecer, 

tendrás luces en camino.

Tendrás que ejercer derechos,

cada nuevo amanecer 

tendrás que forjar tu sino. 

Poco más que unas palabras 

regalarte yo ahora puedo 

y aquí las tienes vivas, 

que serás tú la que labras 

los surcos de cada huerto, 

la cura de cada herida.